Maquillaje Quotes

Y como la confusión es para el artificio lo mismo que las lagrimas para el maquillaje

Su esmerado maquillaje le daba un aspecto severo que hubiera despertado la envidia de cualquier dominátrix profesional. Ten

Entonces, lo besó. Y no fue un beso rápido, sino un beso de verdad, en los labios, que sabía ligeramente a melocotón y a maquillaje.

—Cariño, ¿crees que llevo demasiado maquillaje? —Depende. ¿Piensas ir a matar a Batman?

Era hermoso que su tío se abrazara con las nenas y con su exmujer y que Julieta estuviera emocionada: eran como gente perfecta, creía Gaspar. Había siempre un momento en que ponían música para bailar. Y el Negro gritaba un sapucay. Y se volvía una fiesta, se rompían vasos, los hombres transpiraban, las mujeres perdían zapatos y aros y se les corría el maquillaje –a las que se maquillaban, no muchas– y se abrazaban, se decían cuánto se amaban, así, te amo, negro de mierda, y Gaspar sentía que él no podía subir hasta ese escalón. Se lo había dicho a Isabel. Es como si subiéramos juntos una escalera y en un momento yo digo «hasta acá llegué». Y en ese escalón, más arriba, ellos son felices y yo los miro. ¿Habría sido siempre así? No era timidez ni retraimiento ni adolescencia, como pensaban los demás. No se le iba a pasar. Podía bailar solo, podía emocionarse en su habitación con un libro, pero cuando llegaba la fiesta se desconectaba, los demás se convertían en una película que podía ver y en la que no podía participar. Así que se hacía invisible, lo que no era difícil porque estaban todos borrachos. Y retrocedía hasta su pieza. Y sentía el más puro alivio.

Yo, Miguel Littín, hijo de Hernán y Cristina, director de cine y uno de los cinco mil chilenos con prohibición absoluta de regresar, estaba de nuevo en mi país después de doce años de exilio, aunque todavía exiliado dentro de mí mismo: llevaba una identidad falsa, un pasaporte falso, y hasta una esposa falsa. Mi cara y mi apariencia estaban tan cambiadas por la ropa y el maquillaje que ni mi propia madre había de reconocerme a plena luz unos días después.

A las diez de la noche, finalmente, apareció en televisión el primer ministro. Venía con el rostro demudado, con ojeras profundas, efecto de una semana entera de noches mal dormidas, pálido a pesar del maquillaje tipo buena salud.

Me gustan las telas, los colores, el maquillaje y la rutina de arreglarme cada mañana, aunque paso la mayor parte del tiempo encerrada en el ático escribiendo. «Nadie me ve, pero yo me veo a mí misma», como decía mi madre filosóficamente, sin referirse

preocuparse de su propio cuerpo con mesura, no como si tuviera apego a la vida, sin llegar al maquillaje pero tampoco desde luego al abandono, de forma que por su propia diligencia precisaba poquísimo de la medicina, de sus medicamentos o ungüentos, de uso interno o externo; ceder

Si le gusta el maquillaje, deja que se maquille. Si le gusta la moda, deja que se arregle. Pero si no le gusta ni una cosa ni la otra, déjala tranquila. No creas que criar a una feminista consiste en obligarla a rechazar la feminidad. Feminismo y feminidad no se excluyen mutuamente.

Vi nítidamente a las madres de familia del barrio viejo. Eran nerviosas, eran condescendientes. Callaban con los labios apretados y los hombros caídos o proferían insultos terribles a los hijos que las atormentaban. Se arrastraban flaquísimas, con ojos y mejillas hundidas, o traseros anchos, tobillos hinchados, pechos pesados, las bolsas de la compra, los niños pequeños aferrados a sus faldas pidiendo que los auparan. Santo Dios, tenían diez, como mucho veinte años más que yo. Sin embargo, parecían haber perdido los rasgos femeninos que tanto nos importaban a nosotras, las muchachas, y a los que sacábamos partido con la ropa, el maquillaje. Habían sido devoradas por el cuerpo de sus maridos, de sus padres, de sus hermanos, a quienes terminaban por parecerse cada vez más, a causa de las fatigas o la llegada de la vejez, de la enfermedad. ¿Cuándo empezaba esa transformación? ¿Con las tareas domésticas? ¿Con los embarazos? ¿Con las palizas?

Quizás el Kabuki la sorprendiera con los trajes, los maquillajes y las actuaciones, pero, de momento, la austeridad del recinto ya daba una pista sobre sus características. Los japoneses cuidaban tanto la simplicidad que, con un minúsculo detalle, eran capaces de generar todas las emociones posibles en un ser humano.

La sensación que más me ha acompañado desde niña es la del hervor. Me siento como una langosta a la que han arrojado consciente a la olla al rojo vivo que significa existir. A diario me pregunto cuándo estaré cocinada y me podré poner a enfriar. Pensaba que al aprender a saltar a la comba soplaría brisa fresca pero todavía estoy esperando. Dominé la comba, dominé el idioma, aproveché las vacaciones para leer libros hasta el amanecer, aprobé todo tipo de exámenes, saqué buena nota en Selectividad sin el apoyo de ninguna academia, salí a la calle con maquillaje, tacones y ligueros de encaje y volví a casa sorteando ejércitos de obstáculos y monstruos con el rímel sin correr, me depilé las ingles, las piernas completas, los sobacos, me decoloré el bigote, limpié el cuarto de baño doscientas mil veces, hice espaguetis y mermelada de moras, digerí semen espeso y amargo con buena cara, me acordé de llevar siempre cortaúñas, líquido desinfectante, pañuelos y estuche de lentillas a todas partes, de apagar el gas antes de salir de casa, de sacar al perro al amanecer y al sol de agosto, de tender la ropa a tiempo para que no cogiese olor a humedad, de comprar el café que le gusta a mi madre porque no quería que sus mañanas fuesen aún más difíciles. Cuánto falta. Cuándo llega el punto en el que deja de quemar la vida. ¿Ocurrirá al terminar la carrera, al conseguir un trabajo digno? Cada vez quema más, quema más que nunca. Estoy al rojo vivo.

legitimación de todas las prácticas que emplean las mujeres en todas las épocas para consolidar y divinizar, por así decir, su frágil belleza. Enumerarlas todas sería interminable; pero, para restringirnos a lo que nuestra época llama vulgarmente maquillaje, ¿quién no ve que el uso de polvo de arroz, que los cándidos filósofos anatematizan tan neciamente, tiene por efecto ocultar las manchas que la naturaleza ha sembrado de manera ultrajante en la tez, y crear una unidad abstracta en el grano y el color de la piel, unidad que, como la que produce la malla, acerca al ser humano a la estatua, es decir a un ser divino y superior?

Así es su memoria. No como la de esos hombres que espontáneamente fijan cada detalle y años después son capaces de contar cómo iba vestida su esposa el día que la conoció, su peinado, sus zapatos, su maquillaje. Recuerdan las frases que dijeron y lo que ella les respondió y, desde entonces, se supieron enamorados como en las novelas románticas, y cada aniversario recordar aquel día se convierte en un ritual, a menudo en una exhibición social de la felicidad. Son personas que leen una vez un poema y pueden recitarlo sin acudir al libro, para las que, quizá, la fidelidad de los recuerdos tenga una particular importancia.... Sin embargo, ¿la verdadera emoción no deja a un lado esas fotografías?, ¿no debe la auténtica memoria ser recreada con esfuerzo, al modo proustiano, tirando de las frágiles hebras de telaraña donde se encuentran adheridas nuestras asociaciones, ¿no ocultan esos retratos fieles el verdadero instante que, de todos modos, se ha ido, y con el que lo único que podemos hacer es reconstruir nuestro presente?

son numerosísimos, pero quizás el más cruel y eficaz al mismo tiempo, sea el que utilizan las industrias cosméticas y de la moda a través de los medios de comunicación y especialmente de las revistas destinadas a las niñas y preadolescentes. Greer hace una descripción demoledora: «Inculcan a las niñas la necesidad de usar maquillaje y les enseñan a emplearlo, implantando así su dependencia de por vida de los productos de belleza. No satisfechas con enseñar a las adolescentes el uso de bases de maquillaje, polvos, difuminadores, colorete, sombras de ojos, perfiladores, lápices y abrillantadores de labios, las revistas también ayudan a detectar problemas de sequedad de piel, descamación, puntos negros, brillo, piel mate, imperfecciones, hinchazón, espinillas, que las niñas deberán tratar con humidificantes, revitalizantes, mascarillas, compactos, enjuagues, lociones, cremas limpiadoras, tónicos, exfoliantes, astringentes... ninguno de los cuales les servirá de nada. Los cosméticos para preadolescentes son relativamente baratos, pero al cabo de pocos años, un marketing más sofisticado conseguirá convencer hasta a la joven más sensata para que despilfarre su dinero en la adquisición de preparados capaces de retrasar su inminente caída en la decrepitud.»

El maquillaje puede ser una falsedad, pero no si todo el mundo lo lleva. Si todo el mundo va maquillado, el maquillaje se convierte en en la manera en que son las cosas. Y que es la verdad sino la manera en que son las cosas?

No era en la histeria, ni la coquetería, ni el despecho, ni el instinto maternal, ni en ninguna de las propiedades que el mundo unánimemente les atribuía, donde Rímini reconocía la verdad profunda que las mujeres encarnaban para él, sino en ese punto clave, de una precisión tragicómica –un traspié, un mal movimiento, un desliz de maquillaje–, en el que toda la capacidad de hechizar que tenían era como dinamitada por el ridículo y quedaba reducida a cenizas.

-Me preocupa que esto sea demasiado pronto. ¿Y si te cansas de tenerme alrededor todo el tiempo? ¿Qué pasa si me como tu cereal o dejo mi maquillaje en el baño? ¿O si ronco? -No como cereal, espero que dejes tus cosas de chicas por todo el lugar, así puedo verlas y saber que vas a volver. Y no roncas. Sólo ronroneas suavemente, lo que es tan jodidamente lindo que lo único que quiero es quedarme despierto y escucharte.

¿No os habéis planteado por qué la mayoría de los hombres se ven bien y están contentos con su imagen mientras que las mujeres siempre estamos descontentas? ¿Por qué los hombres, en general, no necesitan adornos ni maquillaje para verse atractivos? La

Las cortesanas impregnan de rosas sus manos y perfuman sus pies con elixires de almendras y flores de azahar. Sus axilas exhalan fragancias de limón y de canela, y los dátiles del desierto dan aroma a su cabellera, brillante de aceite de nuez. Y llega el turno del maquillaje. Polvo de escarabajos colorea sus mejillas y sus labios. Polvo de antimonio dibuja sus cejas. El lapislázuli y la malaquita pintan un antifaz de sombras azules y sombras verdes en torno de sus ojos. En su palacio de Alejandría, Cleopatra entra en su última noche.

Digo que ni todas las clases del mundo van a mejorar tu vida, porque la vida no es algo que te apliques como el maquillaje. Es algo que crece y cuidas. Como un jardin.

La experiencia comunicativa asociada a las relaciones se ha fragmentado. Como en un supermercado moderno, donde hay infinita variedad de los mismos productos, con todo tipo de matices, también hoy se nos ofrece la posibilidad de elegir. ¿Amor sin historia? En el pasillo del medio. ¿Sexo sin nombre? Junto a las margarinas ligeras en grasa. ¿Encuentros sin confidencia? En la sección de ofertas. ¿Gente que comparta mis aficiones, pero luego no me dé mucha lata? En la zona de ocio y tiempo libre, junto a maquillaje ecológico. ¿Relaciones para siempre? Lo siento, están descatalogadas.

¿Qué considera que está detrás del secularismo y del laicismo? —Creo que detrás está la mundanidad. ¿Y qué es la mundanidad? Una propuesta de vida con valores superficiales. Es una cultura de lo efímero, de la apariencia, del maquillaje, una cultura del hoy sí y mañana no, que no reconoce la fidelidad porque cambia según las circunstancias y negocia todo. Termina en el “todo vale”. En fin, es una cultura de lo descartable. Y que, por supuesto, rechaza lo religioso. No tolera el escándalo de la cruz de Cristo. Cuidado: es algo muy profundo que penetra el espíritu del mundo. Un modo de vivir que también abarca a muchos que se dicen cristianos.

Esa presión que existía: sonreír; sentarse derecha; no decir groserías; comer con la debida etiqueta; vestirse a la moda; no subir de peso; cuidar de las uñas; el maquillaje perfecto; no tomar demasiado; no hablar en público de sexo; no contradecir al otro; cabello sin friz; aliento al despertar con olor a prado primaveral y con sabores de eucalipto y brisa fresca; oler bien, incluida la zona vaginal: hermosa y mítica como sirena, pero sin olor a pescado y sin vellos, por favor. Y así la lista tan larga como ancha, cambiante como cambian los tiempos, las modas, las industrias, el comercio, el marketing. Y ahí iba yo, cumpliendo estos lineamientos sin preguntarme si quería, si me sentía feliz, si era lo que de verdad me gustaba.

La resistencia al Espíritu Santo —a su gracia y al esplendor de su verdad— es ese impulso propiamente demoníaco que, para no verse a sí misma, se desata en furia encarnizada contra la carne del otro. Contra este dinamismo acusatorio que no tiene piedad, la actitud interior es —paradójicamente— la acusación de sí mismo, sincera y simple, sin maquillaje y sin el ensañamiento de la culpa, la acusación de sí mismo frente a la misericordia de Dios y de la comunidad.

No se renueva el personal de esta calle: el elenco de la prostitución gasta su último centavo en maquillaje bajo una luz polvorienta que se le pega a la cara. Una doble hilera de caries, dentadura de casas desmoronadas es la escenografía de esta Danza Macabra trivial bailongo sabatino en la pústula de la ciudad.   Es una cara conocida llena de costurones con lívidas cicatrices bajo unos centavos de polvo, y que emerge de todas las grietas de la ciudad, en este barrio más antiguo que el Barrio de los Alquimistas como la cara sin cuerpo del caracol ofreciéndose en los dos sexos de su cuello andrógino blandamente fálico y untado de baba vaginal

Las miradas del soplón, del voyeur y del príncipe desazulado se deslíen en el maquillaje —máscara que el flash derrite— y brota la identidad de esa calavera viviente.

No siempre sabrás leer bajo el maquillaje de la gente que conoces. He decidido que una buena idea sería preguntar hacia dónde se dirigen antes de ir con ellos. Si no van hacia el destino donde tú quieres llegar, espera un poco más en la escarchada junto a la autopista. CAPÍTULO 19 JEEPOLOGÍA Solía pensar que los mejores maestros vestían chaquetas de lana y fumaban pipa, pero ahora sé que pueden volcarse y gotear aceite.

Yo tenía aspecto de chico. Me identificaba con ser un hombre en términos de querer ganar y liderar, y siempre sentí que los chicos tenían más privilegios, en especial en los países latinos. Sólo pensar en convertirme en una reina de belleza toda emperifollada, con peinados extravagantes y maquillaje, me fastidiaba.

No siempre sabrás leer bajo el maquillaje de la gente que conoces. He decidido que una buena idea sería preguntar hacia dónde se dirigen antes de ir con ellos. Si no van hacia el destino donde tú quieres llegar, espera un poco más en la escarchada junto a la autopista.

Feminismo y feminidad no se excluyen mutuamente. Es misógino sugerir lo contrario. Por desgracia, las mujeres han aprendido a avergonzarse y disculparse de los intereses que tradicionalmente se consideran femeninos, tales como la moda y el maquillaje. Pero nuestra sociedad no espera que los hombres se avergüencen de los intereses que tradicionalmente se consideran masculinos: los coches deportivos, ciertos deportes profesionales. De igual modo, el cuidado personal masculino no despierta las mismas sospechas que el femenino: a un hombre bien vestido no le preocupa que, por el hecho de vestir elegante, se deriven determinadas presunciones sobre su inteligencia, capacidad o seriedad. Una mujer, por otro lado, siempre es consciente de cómo un pintalabios llamativo o un conjunto de ropa meditado puede inducir a que la consideren frívola.

¿Por qué las chicas nos obsesionamos tanto con nuestra apariencia? Es como si realmente creyéramos que lograr mantener nuestro pelo y maquillaje perfectos hará toda la diferencia. Como si cualquier hombre digno de nuestro tiempo dejaría de ver nuestra belleza debido a un clip de diamantes de imitación arreglado en un ángulo torcido.

los varones no reaccionan prácticamente ante la mujer más que a simbolismos sexuales y a una cierta extrañación producida por el maquillaje, las necesidades masculinas se podrían satisfacer con mucho menos trabajo

No hay mejor maquillaje que una sonrisa.

Vero era un lienzo colorido, un millón de fotos que nunca le harían justicia. Tenía más purpurina en la mejilla izquierda, sus ojos parecían dos esferas gigantes de luz gracias a su maquillaje y el verde de su body pegaba con el tono de su piel. Cada detalle importaba, cada detalle contaba una historia, cientos. Elena quería perderse en esas historias, formar parte de ellas.

Diseño volvió a los pocos minutos seguida de Masaka. Bajita, con demasiado maquillaje oscuro, una falda negra y su acostumbrado suéter negro de cuello hasta la barbilla y mangas que se le comían las manos. —¡Ja! —exclamó Pintor, levantándose de un salto. La señaló—. ¡Ja! Lo sabía. ¡Sabía que no era humana! —Yumi —dijo Diseño—, te presento a Chinikdakordich, la sexagésima horda de la cepa Natricatich. Masaka se replegó un poco más dentro del suéter, como una tortuga de tierra buscando la seguridad de su caparazón durante el calor diurno. —Preferimos el nombre Masaka —dijo la chica en voz baja—. Estamos siendo una humana, Diseño. Estamos volviéndonos muy buenos en ello. —Sé que sí —asintió Diseño, dándole unas palmaditas.

Pertenecía a esa raza de mujeres que tienen un top ten de cosas «realmente reprobables», que incluye comer postre, salir sin maquillaje y tener orgasmos verdaderos o emociones fuertes que provocan arrugas en el rostro

Pertenecía a esa raza de mujeres que tienen un top ten de cosas «realmente reprobables», que incluye comer postre, salir sin maquillaje y tener orgasmos verdaderos o emociones fuertes que provocan arrugas en el rostro.

que ella pretendía con el maquillaje era

te afeitas o te pegas maquillaje, te pones el vestido o tú el traje, coges el autobús y eres un muerto.

ME COMPRARÉ UNA RISA Me compraré una risa (Je, je, je… Jo, jo, jo… Ja, ja, ja…) Es la risa mecánica del mundo, la risa del magazine y la pantalla, la risa del megáfono y del jazz, la risa sincopada de los negros, la risa asalariada, la risa que se alquila y que se compra… ¡Risa de almoneda y carnaval! Risa de diez centavos o un penique, de albayalde, de ferias y de pista, de cabaret, de maquillaje y de boudoir. Risa de propaganda y de ordenanza municipal y de pregón. La que anuncian las rotativas, las esquinas, las vallas, la radio, el celuloide y el neón y vende en todo el mundo la gran firma «Standard Smile Company», (Je, je, je… Ja, ja, ja… Jo, jo, jo…) «¡Smile, Smile, Smile!» Ahí pasa el pregonero. Es aquel viejo vendedor de sombras que ahora vende sonrisas. «¡Risas, risas, risas! Risas fabricadas a troquel como pesos y como centavos.

Las revistas parecían no desear más que una foto que pudieran publicar con el titular «¡Britney se ha puesto ENORME! ¡Mirad, no lleva maquillaje!». Como si eso fuera una especie de pecado, como si engordar fuera algo malo que les hubiera hecho a ellos personalmente, como una traición. ¿En qué momento prometí seguir teniendo diecisiete años el resto de mi vida?

La derrota de la República había acarreado el exilio de muchos intelectuales. Nuevos inquilinos, intelectuales de derechas comprometidos con el Régimen, ocuparon los pesebres vacíos de las universidades. Fieles a las consignas que recibían de lo alto, estos estómagos agradecidos suministraron el maquillaje cultural necesario para que España se asemejara lo más posible a sus modelos nazifascistas europeos.

la cultura que celebra nuestro propio ego, en cambio, nos vuelve más pesados, nos marea con nuestro propio reflejo y pretende consolarnos con un poco de maquillaje. En lugar de una experiencia profunda, compleja y transformadora, nos obsequia una experiencia cómoda, reconfortante y divertida, cuyo fin es la autocelebración de lo que ya éramos de

Lo que es verdad por el trajo lo es también por el maquillaje: se puede encontrar belleza en un rostro totalmente artificial, pero nunca se experimentará la impresión de autenticidad que produce la belleza sin maquillaje.

Lo que es verdad por el traje lo es también para el maquillaje: se puede encontrar belleza en un rostro totalmente artificial, pero nunca se experimentará la impresión de autenticidad que produce la belleza sin maquillaje (p. 57, 1)

También debía adentrarme en el mundo del maquillaje.Comprar innumerables productos de belleza [...] ya que esta era una de mis mejores armas de la conquista del ideal femenino y, por supuesto, de los hombres. Tenía que aprender que mucho maquillaje daba mala impresión, que había que usar estrictamente lo necesario para verme bonita sin estar enviando señales equivocadas. [...] me tocó a su debido tiempo [...] teñirme el pelo para que no se notaran esas canas tan envejecedoras en una mujer y tan sexis en un hombre.

Cuando la vi me costó reconocerla. Había engordado y su rostro, pese al maquillaje, exhibía el estrago más que del tiempo de las frustraciones, cosa que me sorprendió pues yo en el fondo nunca creí que Clara aspirara a nada.

Muchas personas se inquietan cuando están por ser fotografiadas: no porque teman, como los primitivos, un ultraje, sino porque temen la reprobación de la cámara. Quieren la imagen idealizada: una fotografía donde luzcan mejor que nunca. Se sienten reprendidas cuando la cámara no les devuelve una imagen más atractiva de lo que son en realidad. Pero pocos tienen la suerte de ser «fotogénicos», o sea, de lucir mejor en fotografías (aun sin maquillaje ni iluminación favorable) que en la vida real.

Así es su memoria. No como la de esos hombres que espontáneamente fijan cada detalle y años después son capaces de contar cómo iba vestida su esposa el día que la conoció, su peinado, sus zapatos, su maquillaje. Recuerdan las frases que dijeron y lo que ella les respondió y, desde entonces, se supieron enamorados como en las novelas románticas, y cada aniversario recordar aquel día se convierte en un ritual, a menudo en una exhibición social de la felicidad. Son personas que leen una vez un poema y pueden recitarlo sin acudir al libro, para las que, quizá, la fidelidad de los recuerdos tenga una particular importancia.... Sin embargo, ¿la verdadera emoción no deja a un lado esas fotografías?, ¿no debe la auténtica memoria ser recreada con esfuerzo, al modo proustiano, tirando de las frágiles hebras de telaraña donde se encuentran adheridas nuestras asociaciones, ¿no ocultan esos retratos fieles el verdadero instante que, de todos modos, se ha ido, y con el que lo único que podemos hacer es reconstruir nuestro presente?