Peinture Quotes

J'aimais les peintures idiotes, dessus de portes, décors, toiles de saltimbanques, enseignes, enluminures populaires ; la littérature démodée, latin d'église, livres érotiques sans orthographe, romans de nos aïeules, contes de fées, petits livres de l'enfance, opéras vieux, refrains niais, rythmes naïfs.

From incoherent barkings of desire, man can advance to distinct speech now that, labelling the object with a name, he is able to make an implicit connection between the material it is made of and the work required to get it from the old state to the new in which it is ready for use. Thenceforth language firmly anchors the object in the stream of time.

L'écriture est la peinture de la voix.

Maintenant tu n'as plus de refuges. Tu as peur, tu attends que tout s'arrête, la pluie, les heures, le flot des voitures, la vie, les hommes, le monde, que tout s'écroule, les murailles, les tours, les planchers et les plafonds; que les hommes et les femmes, les vieillards et les enfants, les chiens, les chevaux, les oiseaux, un à un, tombent à terre, paralysés, pestiférés, épileptiques; que le marbre s'effrite, que le bois se pulvérise, que les maisons s'abattent en silence, que les pluies diluviennes dissolvent les peintures, disjoignent les chevilles des armoires centenaires, déchiquettent les tissus, fassent fondre l'encre des journaux; q'un feu sans flammes ronge les marches des escaliers; que les rues s'effondrent en leur exact milieu, découvrant le labyrinthe béant des égouts; que la rouille et la brume envahissent la ville.

Nous sommes tous des naufragés de l'âme vois-tu, la peinture n'est que le reflet de ce chagrin, antichambre de la grande joie à venir." Nous sommes tous des naufragés de l'âme vois-tu, la peinture n'est que le reflet de ce chagrin, antichambre de la grande joie à venir. On ne se tue pas pour une femme (Plon)

Ses peintures sont blondes et lumineuses, d'une pâleur solide. La lumière tombe blanche et large, éclairant les objets d'une façon douce

Pourquoi ma conscience doit-elle être une peinture de préraphaélite ?

Entre ces murs, nourrie de mots, de peinture et de silence, je me sens abreuvée. L'eau coule de nouveau. Je réalise que rien ne manque à mon couple, c'est à moi qu'il manque des accroches pour apaiser ma soif.

Il serait beaucoup plus intéressant de comparer cette peinture simplifiée avec les gravures japonaises qui lui ressemblent par leur élégance étrange et leurs taches magnifiques. L'impression première que produit une toile d'Edouard Manet est un peu dure. On n'est pas habitué à voir des traductions aussi simples et aussi sincères de la réalité.

Je cherchai à donner une expression à mes sentiments nouveaux par divers exercices, dont l’un acquit une grande importance. Je commençai à peindre.

Le murmure de cette était comme un souffle de vie sous la pluie, et j'en savourai les modulations un instant, pour le seul plaisir de l'oreille, avant que le sens des mots ne m'atteigne. Une petite mèche détrempée glissait contre sa joue comme une trace de peinture bleue et quand je lui ai pris la main pour l'aider à descendre, elle brillait des perles d'eau.

Comme le public ne connaît du charme, de la grâce, des formes de la nature que ce qu'il en a puisé dans les poncifs d'un art lentement assimilé, et qu'un artiste original commence par rejeter ces poncifs, M. et Mme Cottard, image en cela du public, ne trouvaient ni dans la sonate de Vinteuil, ni dans les portraits du peintre, ce qui faisait pour eux l'harmonie de la musique et la beauté de la peinture.

Les mots sont les ombres pâlies de noms oubliés. De même que les noms, les mots ont aussi un pouvoir. Les mots peuvent allumer des incendies dans l'esprit des hommes. Les mots peuvent tirer les larmes des cœurs les plus endurcis. Il y a les sept mots qui rendront une femme amoureuse de toi. Il y a les dix mots qui réduiront à néant la volonté d'un homme fort. Mais un mot n'est rien d'autre que la peinture d'un feu. Un nom, c'est le feu lui-même.

J’allais ouvrir la bouche et aborder cette fille , quand quelqu’un me toucha l’épaule. Je me retournai, surpris, et j’aperçus un homme d’aspect ordinaire, ni jeune ni vieux, qui me regardait d’un air triste. — Je voudrais vous parler, dit-il. Je fis une grimace qu’il vit sans doute, car il ajouta : — « C’est important. » Je me levai et le suivis à l’autre bout du bateau : — « Monsieur, reprit-il, quand l’hiver approche avec les froids, la pluie et la neige, votre médecin vous dit chaque jour : « Tenez-vous les pieds bien chauds, gardez-vous des refroidissements, des rhumes, des bronchites, des pleurésies. » Alors vous prenez mille précautions, vous portez de la flanelle, des pardessus épais, des gros souliers, ce qui ne vous empêche pas toujours de passer deux mois au lit. Mais quand revient le printemps avec ses feuilles et ses fleurs, ses brises chaudes et amollissantes, ses exhalaisons des champs qui vous apportent des troubles vagues, des attendrissements sans cause, il n’est personne qui vienne vous dire : « Monsieur, prenez garde à l’amour ! Il est embusqué partout ; il vous guette à tous les coins ; toutes ses ruses sont tendues, toutes ses armes aiguisées, toutes ses perfidies préparées ! Prenez garde à l’amour !… Prenez garde à l’amour ! Il est plus dangereux que le rhume, la bronchite et la pleurésie ! Il ne pardonne pas, et fait commettre à tout le monde des bêtises irréparables. » Oui, monsieur, je dis que, chaque année, le gouvernement devrait faire mettre sur les murs de grandes affiches avec ces mots : « Retour du printemps. Citoyens français, prenez garde à l’amour ; » de même qu’on écrit sur la porte des maisons : « Prenez garde à la peinture ! » — Eh bien, puisque le gouvernement ne le fait pas, moi je le remplace, et je vous dis : « Prenez garde à l’amour ; il est en train de vous pincer, et j’ai le devoir de vous prévenir comme on prévient, en Russie, un passant dont le nez gèle. » Je demeurai stupéfait devant cet étrange particulier, et, prenant un air digne : — « Enfin, monsieur, vous me paraissez vous mêler de ce qui ne vous regarde guère. » Il fit un mouvement brusque, et répondit : — « Oh ! monsieur ! monsieur ! si je m’aperçois qu’un homme va se noyer dans un endroit dangereux, il faut donc le laisser périr ?

— Eh bien, monsieur, allez. — Non, monsieur, je ne suis pas fou, mais j’ai l’air fou des hommes qui ont réfléchi plus que les autres et qui ont franchi un peu, si peu, les barrières de la pensée moyenne. Songez donc, monsieur, que personne ne pense à rien dans ce monde. Chacun s’occupe de ses affaires, de sa fortune, de ses plaisirs, de sa vie enfin, ou de petites bêtises amusantes comme le théâtre, la peinture, la musique ou de la politique, la plus vaste des niaiseries, ou de questions industrielles. Mais qui donc pense ? Qui donc ? Personne ! Oh ! je m’emballe ! Pardon. Je retourne à mes moutons.

Ce dernier talent correspond proprement à ce qu’on appelle l’âme ; car exprimer et rendre universellement communicable ce qu’il y a d’indicible dans l’état d’esprit associé à une certaine représentation – et ce, que l’expression relève du langage, de la peinture ou de la plastique -, cela requiert un pouvoir d’appréhender le jeu si fugace de l’imagination et de le synthétiser dans un concept qui se peut communiquer sans la contrainte de règles (un concept qui, précisément pour cette raison, est original et fait apparaître en même temps une règle nouvelle qui n’a pu résulter d’aucun principe ou d’aucun exemple qui l’eusse précédée).

Retrouver l'appartement au retour de vacances est délicieux : il pue un peu, il sent notre famille et c'est une odeur si rassurante, on ne la sent comme ça si concentrée qu'une fois par an, les fenêtres sont restées fermées, les odeurs de cuisine ont eu le temps de s'évaporer totalement, et il ne subsiste plus qu'un parfum très dense qui mêle le bois des meubles, leur vernis, une très légère décomposition des rideaux et des dessus de lit, un effritement imperceptible de la peinture des murs. Je me précipite dans ma chambre pour vérifier que tout est là : je redeviens son propriétaire. J'ouvre un tiroir où une partie de la fameuse odeur est encore plus concentrée : j'y prends mon album de timbres.

Délires II Alchimie du verbe À moi. L’histoire d’une de mes folies. Depuis longtemps je me vantais de posséder tous les paysages possibles, et trouvais dérisoires les célébrités de la peinture et de la poésie moderne. J’aimais les peintures idiotes, dessus de portes, décors, toiles de saltimbanques, enseignes, enluminures populaires; la littérature démodée, latin d’église, livres érotiques sans orthographe, romans de nos aïeules, contes de fées, petits livres de l’enfance, opéras vieux, refrains niais, rythmes naïfs. Je rêvais croisades, voyages de découvertes dont on n’a pas de relations, républiques sans histoires, guerres de religion étouffées, révolutions de mœurs, déplacements de races et de continents: je croyais à tous les enchantements. J’inventai la couleur des voyelles! — A noir, E blanc, I rouge, O bleu, U vert. — Je réglai la forme et le mouvement de chaque consonne, et, avec des rythmes instinctifs, je me flattai d’inventer un verbe poétique accessible, un jour ou l’autre, à tous les sens. Je réservais la traduction. Ce fut d’abord une étude. J’écrivais des silences, des nuits, je notais l’inexprimable. Je fixais des vertiges.

Sans doute, l’amitié, l’amitié qui a égard aux individus, est une chose frivole, et la lecture est une amitié. Mais du moins c’est une amitié sincère, et le fait qu’elle s’adresse à un mort, à un absent, lui donne quelque chose de désintéressé, de presque touchant. C’est de plus une amitié débarrassée de tout ce qui fait la laideur des autres. Comme nous ne sommes tous, nous les vivants, que des morts qui ne sont pas encore entrés en fonctions, toutes ces politesses, toutes ces salutations dans le vestibule que nous appelons déférence, gratitude, dévouement et où nous mêlons tant de mensonges, sont stériles et fatigantes. De plus, – dès les premières relations de sympathie, d’admiration, de reconnaissance, – les premières paroles que nous prononçons, les premières lettres que nous écrivons, tissent autour de nous les premiers fils d’une toile d’habitudes, d’une véritable manière d’être, dont nous ne pouvons plus nous débarrasser dans les amitiés suivantes ; sans compter que pendant ce temps-là les paroles excessives que nous avons prononcées restent comme des lettres de change que nous devons payer, ou que nous paierons plus cher encore toute notre vie des remords de les avoir laissé protester. Dans la lecture, l’amitié est soudain ramenée à sa pureté première. Avec les livres, pas d’amabilité. Ces amis-là, si nous passons la soirée avec eux, c’est vraiment que nous en avons envie. Eux, du moins, nous ne les quittons souvent qu’à regret. Et quand nous les avons quittés, aucune de ces pensées qui gâtent l’amitié : Qu’ont-ils pensé de nous ? – N’avons-nous pas manqué de tact ? – Avons-nous plu ? – et la peur d’être oublié pour tel autre. Toutes ces agitations de l’amitié expirent au seuil de cette amitié pure et calme qu’est la lecture. Pas de déférence non plus ; nous ne rions de ce que dit Molière que dans la mesure exacte où nous le trouvons drôle ; quand il nous ennuie nous n’avons pas peur d’avoir l’air ennuyé, et quand nous avons décidément assez d’être avec lui, nous le remettons à sa place aussi brusquement que s’il n’avait ni génie ni célébrité. L’atmosphère de cette pure amitié est le silence, plus pur que la parole. Car nous parlons pour les autres, mais nous nous taisons pour nous-mêmes. Aussi le silence ne porte pas, comme la parole, la trace de nos défauts, de nos grimaces. Il est pur, il est vraiment une atmosphère. Entre la pensée de l’auteur et la nôtre il n’interpose pas ces éléments irréductibles, réfractaires à la pensée, de nos égoïsmes différents. Le langage même du livre est pur (si le livre mérite ce nom), rendu transparent par la pensée de l’auteur qui en a retiré tout ce qui n’était pas elle-même jusqu’à le rendre son image fidèle, chaque phrase, au fond, ressemblant aux autres, car toutes sont dites par l’inflexion unique d’une personnalité ; de là une sorte de continuité, que les rapports de la vie et ce qu’ils mêlent à la pensée d’éléments qui lui sont étrangers excluent et qui permet très vite de suivre la ligne même de la pensée de l’auteur, les traits de sa physionomie qui se reflètent dans ce calme miroir. Nous savons nous plaire tour à tour aux traits de chacun sans avoir besoin qu’ils soient admirables, car c’est un grand plaisir pour l’esprit de distinguer ces peintures profondes et d’aimer d’une amitié sans égoïsme, sans phrases, comme en soi-même.

Tout ce qui se trouvait dans les maisons avait été acheté avant la guerre. Les casseroles étaient noircies, démanchées, les cuvettes désémaillées, les brocs percés, colmatés avec des pastilles vissées dans le trou. Les manteaux étaient retapés, les cols de chemise retournés, les vêtements du dimanche passés au tous-les-jours. Qu'on n'arrête pas de grandir désespérait les mères, obligées de rallonger les robes d'une bande de tissu, d'acheter des chaussures une pointure au-dessus, trop petites un an après. Tout devait faire de l'usage, le plumier, la boîte de peintures Lefranc et le paquet de petits-beurre Lu. Rien ne se jetait. Les seaux de nuit servaient d'engrais au jardin, le crottin ramassé dans la rue après le passage d'un cheval à l'entretien des pots de fleurs, le journal à envelopper les légumes, sécher l'intérieur des chaussures mouillées, s'essuyer aux cabinets. On vivait dans la rareté de tout. Des objets, des images, des distractions, des explications de soi et du monde, limitées au catéchisme et aux sermons de carême du père Riquet, aux dernières nouvelles de demain proférées par la grosse voix de Geneviève Tabouis, aux récits des femmes racontant leur vie et celle de leurs voisins l'après-midi autour d'un verre de café. Les enfants croyaient longtemps au Père Noël et aux bébés trouvés dans une rose ou un chou. Les gens se déplaçaient à pied ou à bicyclette d'un mouvement régulier, les hommes les genoux écartés, le bas du pantalon resserré par des pinces, les femmes les fesses contenues dans la jupe tendue, traçant des lignes fluides dans la tranquillité des rues. Le silence était le fond des choses et le vélo mesurait la vitesse de la vie.

J’ai fait ma visite au lieu natal avec toute la piété d’un pèlerin, et bien des sentiments inattendus m’ont saisi. Je fis arrêter près du grand tilleul qui se trouve à un quart de lieue de la ville du côté de S… ; je quittai la voiture, et je l’envoyai en avant, afin de cheminer à pied et de savourer à mon gré chaque souvenir, dans toute sa vie et sa nouveauté. Je m’arrêtai sous le tilleul, qui avait été, dans mon enfance, le but et le terme de mes promenades. Quelle différence ! Alors, dans une heureuse ignorance, je m’élançais avec ardeur vers ce monde inconnu, où j’espérais pour mon cœur tant de nourriture, tant de jouissances, qui devaient combler et satisfaire l’ardeur de mes désirs. Maintenant, j’en reviens de ce vaste monde…. O mon ami, avec combien d’espérances déçues, avec combien de plans renversés !… Les voilà devant moi les montagnes qui mille fois avaient été l’objet de mes vœux. Je pouvais rester des heures assis à cette place, aspirant à franchir ces hauteurs, égarant ma pensée au sein des bois et des vallons, qui s’offraient à mes yeux dans un gracieux crépuscule, et, lorsqu’au moment fixé il me fallait revenir, avec quel regret ne quittais-je pas cette place chérie !… J’approchai de la ville : je saluai tous les anciens pavillons de jardin ; les nouveaux me déplurent, comme tous les changements qu’on avait faits. Je franchis la porte de la ville, et d’abord je me retrouvai tout à fait. Mon ami, je ne veux pas m’arrêter au détail : autant il eut de charme pour moi, autant il serait monotone dans le récit. J’avais résolu de me loger sur la place, tout à côté de notre ancienne maison. Je remarquai, sur mon passage, que la chambre d’école, où une bonne vieille femme avait parqué notre enfance, s’était transformée en une boutique de détail. Je me rappelai l’inquiétude, les chagrins, l’étourdissement, l’angoisse que j’avais endurés dans ce trou…. Je ne pouvais faire un pas qui ne m’offrît quelque chose de remarquable. Un pèlerin ne trouve pas en terre sainte autant de places consacrées par de religieux souvenirs, et je doute que son ame soit aussi remplie de saintes émotions…. Encore un exemple sur mille : je descendis le long de la rivière, jusqu’à une certaine métairie. C’était aussi mon chemin autrefois, et la petite place où les enfants s’exerçaient à qui ferait le plus souvent rebondir les pierres plates à la surface de l’eau. Je me rappelai vivement comme je m’arrêtais quelquefois à suivre des yeux le cours de la rivière ; avec quelles merveilleuses conjectures je l’accompagnais ; quelles étranges peintures je me faisais des contrées où elle allait courir ; comme je trouvais bientôt les bornes de mon imagination, et pourtant me sentais entraîné plus loin, toujours plus loin, et finissais par me perdre dans la contemplation d’un vague lointain…. Mon ami, aussi bornés, aussi heureux, étaient les vénérables pères du genre humain ; aussi enfantines, leurs impressions, leur poésie. Quand Ulysse parle de la mer immense et de la terre infinie, cela est vrai, humain, intime, saisissant et mystérieux. Que me sert maintenant de pouvoir répéter, avec tous les écoliers, qu’elle est ronde ? Il n’en faut à l’homme que quelques mottes pour vivre heureux dessus, et moins encore pour dormir dessous…

(...) la fonction du Musée, comme celle de la Bibliothèque, n'est pas uniquement bienfaisante. Il nous donne bien le moyen de voir ensemble, comme moments d'un seul effort, des productions qui gisaient à travers le monde, enlisées dans les cultes ou dans les civilisations dont elles voulaient être l'ornement, en ce sens il fonde notre conscience de la peinture comme peinture. Mais elle est d'abord dans chaque peintre qui travaille, et elle y est à l'état pur, tandis que le Musée la compromet avec les sombres plaisirs de la rétrospection. Il faudrait aller au Musée comme les peintres y vont, dans la joie sobre [78] du travail, et non pas comme nous y allons, avec une révérence qui n'est pas tout à fait de bon aloi. Le Musée nous donne une conscience de voleurs. L'idée nous vient de temps à autre que ces œuvres n'ont tout de même pas été faites pour finir entre ces murs moroses, pour le plaisir des promeneurs du dimanche ou des « intellectuels » du lundi. Nous sentons bien qu'il y a déperdition et que ce recueillement de nécropole n'est pas le milieu vrai de l'art, que tant de joies et de peines, tant de colères, tant de travaux n'étaient pas destinés à refléter un jour la lumière triste du Musée. Le Musée, transformant des tentatives en « œuvres », rend possible une histoire de la peinture. Mais peut-être est-il essentiel aux hommes de n'atteindre à la grandeur dans leurs ouvrages que quand ils ne la cherchent pas trop, peut-être n'est-il pas mauvais que le peintre et l'écrivain ne sachent pas trop qu'ils sont en train de fonder l'humanité, peut-être enfin ont-ils, de l'histoire de l'art, un sentiment plus vrai et plus vivant quand ils la continuent dans leur travail que quand ils se font « amateurs » pour la contempler au Musée. Le Musée ajoute un faux prestige à la vraie valeur des ouvrages en les détachant des hasards au milieu desquels ils sont nés et en nous faisant croire que des fatalités guidaient la main des artistes depuis toujours. Alors que le style en chaque peintre vivait comme la pulsation de son cœur et le rendait justement capable de reconnaître tout autre effort que le sien, - le Musée convertit cette historicité secrète, pudique, non délibérée, involontaire, vivante enfin, en histoire officielle et pompeuse. L'imminence d'une régression donne à notre amitié pour tel peintre une nuance pathétique qui lui était bien étrangère. Pour lui, il a travaillé toute une vie d'homme, - et nous, nous voyons son œuvre comme des fleurs au bord d'un précipice. Le Musée rend les peintres aussi mystérieux pour nous que les pieuvres ou les langoustes. Ces œuvres qui sont nées dans la chaleur d'une vie, il les transforme en prodiges d'un autre monde, et le souffle qui les portait n'est plus, dans l'atmosphère pensive du Musée et sous ses glaces protectrices, qu'une faible palpitation à leur surface. Le Musée tue la véhémence de la peinture comme la bibliothèque, [79] disait Sartre, transforme en « messages » des écrits qui ont été d'abord les gestes d'un homme. Il est l'historicité de mort. Et il y a une historicité de vie, dont il n'offre que l'image déchue : celle qui habite le peintre au travail, quand il noue d'un seul geste la tradition qu'il reprend et la tradition qu'il fonde, celle qui le rejoint d'un coup à tout ce qui s'est jamais peint dans le monde, sans qu’il ait à quitter sa place, son temps, son travail béni et maudit, et qui réconcilie les peintures en tant que chacune exprime l'existence entière, en tant qu'elles sont toutes réussies, - au lieu de les réconcilier en tant qu'elles sont toutes finies et comme autant de gestes vains.

Ton amour est comme la lune, il me déprive d'oxygène à chaque fois je pense à toi. Tu es partout mon chéri. Dans mes pensées, mes écritures et mes peintures. Je t'aime, et je n'oserai jamais à aimer une autre personne de telle façon que je t'aime.

Que voulez-vous, on ne peut pas vivre que de peinture et d’objets d’art, remarqua-t-il avant de finir sa coupe et de faire signe au serveur de les resservir.

étendre /etɑ̃dʀ/ I. vtr 1. (allonger) to stretch [bras, jambe] • il a étendu les bras/jambes | he stretched his arms/legs 2. (déployer) to spread (out) [bâche, nappe] • ~ du linge (dehors) to hang out washing; (dedans) to hang up washing 3. (coucher) to lay [sb] down [malade, blessé] • ~ qn (sur le carreau) (informal) (blesser) to lay sb out cold (familier), to floor GB sb; (tuer) to kill sb • ~ qn d'un coup de poing (informal) | to knock sb out • se faire ~ à un examen (informal) | to flunk (familier) an exam • ils se sont fait ~ par l'équipe adverse (informal) | they got thrashed (familier) by the opposing team 4. (diluer) to dilute, to water down [vin, solution] 5. (étaler) to spread [enduit, peinture, beurre]; (Culin) to roll out [pâte] 6. (accroître) to extend [emprise, pouvoir] (sur "over"); to extend [mesure, allocation, aide, embargo] (à "to") • il faut ~ le champ de nos connaissances | we must extend our range of knowledge • la société a étendu ses activités à de nouveaux secteurs | the company branched out into new fields II. vpr 1. (occuper un espace) to stretch (sur "over") • s'~ à perte de vue | to extend ou stretch as far as the eye can see • la forêt s'étend sur 10 000 km2 | the forest stretches over 10,000 square kilometres GB 2. (augmenter) [grève, épidémie, sécheresse, récession] to spread (à "to"); [ville] to expand, to grow 3. (s'appliquer) s'étendre à • [loi, mesure] to apply to 4. (durer) to stretch (sur "over"), last • la Renaissance s'étend de la fin du XVe siècle au milieu du XVIe siècle | the Renaissance stretched from the end of the 15th century to the middle of the 16th century • les travaux s'étendront sur trois ans | the work will last three years 5. (s'allonger) to lie down 6. (s'appesantir) s'étendre sur • to dwell on [sujet, point]

dilettante /dilɛtɑ̃t/ nmf amateur, dilettante (péj) • peindre or faire de la peinture en ~ | to dabble in painting • écrire des romans en ~ | to be an amateur novelist dilettantisme /dilɛtɑ̃tism/ nm amateurism; (péj) dilettantism

Je préfère m’interrompre ici et dire simplement que le talent de Giovanni Boldini ne s’arrête pas à la peinture. Tout le monde vante le génie de ses mains, mais ce ne sont pas ses seuls attributs qui méritent des louanges. Bref, quel artiste cet homme

Les Orientaux ont pour philosophie que le plus important dans la peinture ce sont les espaces vides que le peintre a décidé de ne pas remplir, et le plus important de la poésie c'est le non-dit. Les mots écrits ne sont que des mots. Il faut regarder sous l'encre, ou au-dessus. Trouver l'invisible, le caché, qui est l'âme du poème. Un vase n'est qu'un si on ne sait pas comment le regarder. Et cette fille, pour quiconque dans l'aéroport, n'était qu'une jeune fille à la peau foncée, totalement absorbée par son monde. Pour quiconque, sauf pour Pau. Cela n'avait rien d'étrange. Pau savait comment regarder les choses. - Qu'est-ce que vous racontez, aujourd'hui ? - Rien, j'ai épuisé mon stock. Et il riait.

Les vacances arrivent. Agathe étudie l'art à la Sorbonne. Ce matin, à onze heures, son cours d'histoire de la peinture se termine. Avec son amie Émilie, elle sort de la salle. Elles discutent. Émilie : - Enfin, nous sommes en vacances! Quinze jours de liberté et de repos ! Agathe : - C'est décidé, aujourd'hui, je cherche du travail ! Eva rejoint Agathe et Emilie à la sortie de la faculté. Cette jeune espagnole est une étudiante Erasmus. Elle apprend l'art et le français. Eva : - Attendez-moi, les filles ! Je prends le métro avec vous. Émilie : - Tu connais la nouvelle du jour, Eva ? Agathe veut trouver du travail pendant les vacances. Drôle d'idée ! Et elle commence ses recherches un vendredi après-midi !

« L’eau changée en vin, le monde changée en peinture. »

traînée /tʀɛne/ trainée nf 1. (tache allongée) streak • ~ de sang/peinture | streak of blood/paint 2. (trace) trail • ~ lumineuse | luminous trail • ~ blanche (d'avion) white vapour GB trail voir aussi: poudre 3. ◑[offensive] (femme facile) slut (very informal) (injur) 4. (en aérodynamique) drag

La fraîcheur du citron qui éclate en bulles glacées contre le palais, le léger tintement des glaçons contre le verre, le parfum, entêtant de la peinture; tout faisait tournoyer le ciel dans une étrange spirale d'azur laqué et de blanc translucide.

La folle qui fouillait les couches usagées cherchait dans les Pampers le lait maternel d’un sein giflé par les hommes qui payent l’odeur des bébés noyés en elle comme dans des toilettes publiques elle cherchait dans les Pampers la nourriture des chiens aux gueules malodorantes de gens ingrats qu’elle laissait lui lécher la joue elle cherchait dans les Pampers la carte des ateliers de peinture de luxe pour prendre de la drogue elle cherchait dans les Pampers le parc où ton propre enfant promenait son chien en laisse et riait bruyamment sous le parapluie rouge (traduit du roumain par Gabrielle Danoux)

La peinture et la sculpture se ressemblent dans le désir qu'elles partagent de donner forme à la réalité du monde : il faut fixer, sur le tendu de la toile, ou dans le charnu de la pierre, le mouvement ondoyant et multiple du temps qui passe et du monde qui bruit. Mais elles diffèrent en un point majeur : quand le peintre ajoute, le sculpteur retranche. [...] Il existe beaucoup d'écrivains qui sont des peintres ; plus rares sont ceux qui s'apparentent à des sculpteurs. Peintre, évidemment, Victor Hugo : ses romans sont des fresques, ses poèmes, des tableaux. [...V]eut-il montrer un marin aux prises avec une bourrasque en Manche qu'il en fait une Iliade, trempée d'adjectifs sonores, éclaboussant tout de métaphores écumantes. [...] Sculpteur, Valéry [...]. Il noircit ses cahiers. Des bordées de lignes, tirées en rafales. [...] Et de ces traînées d'encre, il extraira ses pépites [...]. Ainsi : « Le temps du monde fini commence. » A la fin, la phrase a jailli, ensemencée de tout ce qui n'a plus sa raison d'être, de toutes ces scories insignifiantes, vouées à la corbeille. [...] Et le reste ne valait pas d'être gravé. [...] Les peintres ajoutent de la substance [au] monde. Les sculpteurs retranchent, pour mieux donner.

Rien n'est jamais acquis. En "travaillant" l'un de ses bien-aimés problèmes, fût-ce celui du velours ou de la laine, le vrai peintre bouleverse à son insu les données de tous les autres. Même quand elle a l'air d'être partielle, sa recherche est toujours totale. Au moment où il vient d'acquérir un certain savoir-faire, il s'aperçoit qu'il a ouvert un autre champ où tout ce qu'il a pu exprimer auparavant est à redire autrement. De sorte que ce qu'il a trouvé, il ne l'a pas encore, c'est encore à chercher, la trouvaille est ce qui appelle d'autres recherches. L'idée d'une peinture universelle, d'une totalisation de la peinture, d'une peinture toute réalisée est dépourvue de sens. Durerait-il des millions d'années encore, le monde, pour les peintres, s'il en reste, sera encore à peindre, il finira sans avoir été achevé.

Chaque jour, le maître se contentait de le saluer et commençait son cours. Puis il demeurait invisible le reste de la journée et restait muet lors du dîner. Or, ce matin-là, debout près de la rivière argentée, le vieil aveugle lui dit : — Yuko, tu deviendras un poète accompli lorsque, dans ton écriture, tu intégreras les notions de peinture, de calligraphie, de musique et de danse. Et surtout lorsque tu maîtriseras l’art du funambule. Yuko se mit à sourire. Le maître n’avait pas oublié. — Pourquoi l’art du funambule pourrait-il me servir ? Soseki posa sa main sur l’épaule du jeune homme, comme il l’avait déjà fait un mois plus tôt. — Pourquoi ? En vérité, le poète, le vrai poète, possède l’art du funambule. Écrire, c’est avancer mot à mot sur un fil de beauté, le fil d’un poème, d’une œuvre, d’une histoire couchée sur un papier de soie. Écrire, c’est avancer pas à pas, page après page, sur le chemin du livre. Le plus difficile, ce n’est pas de s’élever du sol et de tenir en équilibre, aidé du balancier de sa plume, sur le fil du langage. Ce n’est pas non plus d’aller tout droit, en une ligne continue parfois entrecoupée de vertiges aussi furtifs que la chute d’une virgule, ou que l’obstacle d’un point. Non, le plus difficile, pour le poète, c’est de rester continuellement sur ce fil qu’est l’écriture, de vivre chaque heure de sa vie à hauteur du rêve, de ne jamais redescendre, ne serait-ce qu’un instant, de la corde de son imaginaire. En vérité, le plus difficile, c’est de devenir un funambule du verbe. Yuko remercia le maître de lui enseigner l’art d’une façon si subtile, si belle.

Elle a oublié de décommander ce dîner prévu d'ici deux heures chez sa fille et son gendre, elle n'aime pas aller chez eux, se le formule clairement à l'instant, je n'aime pas y aller, fait froid là-bas - ne saurait dire pourtant si ce sont les murs de l'appartement talochés d'une belle peinture blanche à la caséine qui la font frissonner, ou bien l'absence de cendrier et de balcon, de viande, de désordre, de tension, ou encore les tabourets maliens et la méridienne design, les soupes végétariennes servies dans des coupelles mauresques, les bougies parfumées Foin coupé, Feu de bois, Menthe sauvage, la satiété stylée de ceux qui se couchent avec les poules sous des édredons de velours indien, la tendre atonie distillée partout dans leur royaume, ou peut-être est-ce ce couple qui l'effraye, ce couple qui avait avalé en moins de deux ans sa fille unique, l'avait désintégrée dans une conjugalité sûre, émolliente, un baume après des années de nomadisme solitaire: sa fille fougueuse et polyglotte désormais méconnaissable.

Le visuel est l'instrument du virtuel, de la mémoire, de l'au-delà, qui se traduit par le fait de souligner l'étrange afin de représenter l'altérité divine. La couleur est utilisée pour évoquer une image invisible au-delà du figuratif. Le "Pan de peinture", c'est l'espace de l'entre-deux, où le visible se fait incertain et devient visuel. Il quitte l'imitation, la mimesis et se traduit dans le dissemblable.

The most beautiful painting holds by a hard nail. (La plus belle peinture - Tient par un clou dur.)

« Les étoiles et les planètes, les méridiens du corps humain, la peinture, l’histoire, le langage, l’alchimie, les arbres et les plantes, la métaphysique, l’astronomie, les cathédrales du Moyen Âge, — tout, absolument tout est fondé sur le lien. Le fragment n’existe que pour rejoindre la figure qui lui donnera sens. »

30.09.1967 A 10h, nous sommes allés à l'Hermitage, l'ancienne résidence des Tsars et le siège du gouvernement provisoire de Kerensky jusqu'au 17 octobre 1917. Depuis la Révolution, il est transformé en musée qui renferme les plus riches collections d'art, de peinture, de joaillerie du monde. Les révolutionnaires qui ont envahi le palais, plus exactement les palais qui constituent l'ensemble de l'Hermitage, ne se sont pas emparés des trésors des Tsars - qui sont inestimables- pour les trafiquer au marché noir. Pas plus que les révolutionnaires chinois n'ont pillé les trésors inestimables du Palais impérial à Pékin. Les salles qui servent de dépositions sont d'une architecture variée et on ne peut plus somptueuses.

Mikhaïl A. Boulgakov en a retenu un exemple très lumineux dans Le Maître et Marguerite. C'est dans ce livre que j'ai lu pour la première fois l'histoire du fléau des mouches qui ont tourmenté Jésus sur la Croix. La " tête couverte de sang et de plaies " a déjà été mille fois représentée en paroles et en peinture, mais personne n'a songé aux mouches avant Boulgakov.

Autant que la littérature, la musique peut déterminer un bouleversement, un renversement émotif, une tristesse ou une extase absolues ; autant que la littérature, la peinture peut générer un émerveillement, un regard neuf porté sur le monde. Mais seule la littérature peut vous donner cette sensation de contact avec un autre esprit humain, avec l'intégralité de cet esprit, ses faiblesses et ses grandeurs, ses limitations, ses petitesses, ses idées fixes, ses croyances ; avec tout ce qui l'émeut, l'intéresse, l'excite ou lui répugne. Seule la littérature peut vous permettre d'entrer en contact avec l'esprit d'un mort, de manière plus directe, plus complète et plus profonde que ne le ferait même la conversation avec un ami – aussi profonde, aussi durable que soit une amitié, jamais on ne se livre, dans une conversation, aussi complètement qu'on ne le fait devant une feuille vide, s'adressant à un destinataire inconnu. Alors bien entendu, lorsqu'il est question de littérature, la beauté du style, la musicalité des phrases ont leur importance ; la profondeur de la réflexion de l'auteur, l'originalité de ses pensées ne sont pas à dédaigner ; mais un auteur c'est avant tout un être humain, présent dans ses livres, qu'il écrive très bien ou très mal en définitive importe peu, l'essentiel est qu'il écrive et qu'il soit, effectivement, présent dans ses livres (il

Le génie véritable peut développer sans innover : il atteint la perfection, la profondeur et la puissance d'expression, d'une manière presque imperceptible, moyennant les impondérables de vérité et de beauté qui mûrissent dans l'humilité, sans laquelle il n'y a pas de vraie grandeur. Au point de vue l'art sacré ou simplement traditionnel, on ne se préoccupe pas de la question de savoir si une oeuvre est "originale" ou "copiée" : dans une série de copies d'un modèle canonique, telle copie – peut être moins "originale" qu'une autre – est une oeuvre géniale, par un concours de conditions précieuses qui n'ont rien à voir avec une affectation d'originalité ou quelque autre crispation de l'ego. Et ceci nous permet de dégager une double erreur fondamentale sans laquelle les prétentions de soi-disant artistes seraient inconcevables : à savoir qu'une originalité contraire aux normes collectives héréditaires soit psychologiquement possible en dehors des cas d'aliénation mentale, et qu'un homme puisse produire une vraie oeuvre d'art qui ne soit comprise à aucun degré par nombre d'hommes intelligents et cultivés appartenant à la même civilisation, à la même race et à la même époque que le soi-disant artiste. En réalité, les prémisses d'une telle originalité ou singularité n'existent point dans l'âme humaine normale, ni à plus forte raison dans l'intelligence pure; les singularités modernes, loin de relever de quelque "mystère" de la création artistique, ne sont qu'erreur philosophique et déformation mentale. Chacun se croit obligé d'être un grand homme; la nouveauté est prise pour de l'originalité, l'introspection morbide pour de la profondeur, le cynisme pour de la sincérité, la prétention pour du génie, si bien qu'on finit par prendre un schéma d'anatomie ou une peau de zèbre pour de la peinture; on fait de la "sincérité" un critère absolu, comme si une oeuvre ne pouvait pas être psychologiquement "sincère", mais spirituellement fausse ou artistiquement nulle. La grande erreur de ces artistes est d'ignorer délibérément la valeur objective et qualitative des formes et des couleurs et de se croire à l'abri dans un subjectivisme qu'ils estiment intéressant et impénétrable, alors qu'il n'est que banal et ridicule; leur erreur même les oblige à recourir, dans le monde des formes, aux possibilités les plus inférieures, comme Satan qui, voulant être aussi "original" que Dieu, n'avait plus d'autre choix que l'horreur.

L'amertume est un poison terrible. Il révèle notre impuissance et nous peinture dans un coin noir. La lumière s'en va et emporte avec elle toute la douceur et toute la joie que nous avions à vivre.

La spécificité de la littérature, art majeur d'un Occident qui sous nos yeux se termine, n'est pourtant pas bien difficile à définir. Autant que la littérature, la musique peut déterminer un bouleversement, un renversement émotif, une tristesse ou une extase absolues ; autant que la littérature, la peinture peut générer un émerveillement, un regard neuf porté sur le monde. Mais seule la littérature peut vous donner cette sensation de contact avec un autre esprit humain, avec l'intégralité de cet esprit, ses faiblesses et ses grandeurs, ses limitations, ses petitesses, ses idées fixes, ses croyances ; avec tout ce qui l'émeut, l'intéresse, l'excite ou lui répugne. Seule la littérature peut vous permettre d'entrer en contact avec l'esprit d'un mort, de manière plus directe, plus complète et plus profonde que ne le ferait même la conversation avec un ami

Il est un classicisme borné qui, ne disposant d’aucun critère objectivement valable et manquant d’imagination autant que d’intelligence et de goût, ne voit dans la civilisation chinoise que mesquinerie et routine : on croit les Chinois «inférieurs» parce qu’ils n’ont eu ni de Michel-Ange ni de Corneille ou parce qu’ils n’ont pas créé la neuvième Symphonie, etc.; or, si la grandeur de la civilisation chinoise n’a rien de prométhéen, c’est qu’elle se situe en des points où le préjugé classique est incapable de la déceler; sur le plan simplement artistique, il est des vieux bronzes qui révèlent plus de grandeur et plus de profondeur que toute la peinture européenne du XIXe siècle. La première chose à comprendre, c’est qu’il n’est pas de grandeur réelle en dehors de la vérité, et que celle-ci n’a certes pas besoin d’expression grandiloquentes.

À une soie Je te revois tendue et sans vent dans les ombres Propice et large soie étalée sans un pli Tendre comme un discours de musique profonde Et suave de trois cruautés agrandies. Le morceau appelant mon cœur était le rouge Non pas rouge mais rose en pétales séchés Non pas de fleurs mais par angoisse un peu lilas Des tons exquis du sang longtemps assassiné De Marat. Et le blanc portait comment un soleil Le reflet jaunissant des plus calmes peintures La douceur de la mort Et le travail de lui l’huile à des couchants vermeils. Le bleu seul était dur comme les yeux des airs L’opaque ciel qui tient la majesté divine Prisonnière en lui ainsi qu’au premier jour Le ciel terrible et pur à la hampe guerrière. Mais surtout la Parole en sortait la criante La violente importante et parole d’effroi Ou parole d’amour lue la première fois À haïr, adorer, à laisser ou à prendre. La parole adorée dans des lettres dorées Qui font relief en trébuchante maladresse Qui hésitent comme en souffrant À retourner d’un soc le monde labouré. Paroles feu riant ! Perspectives humaines Ouvertes par les mots étranges d’un enfant Et l’histoire achevée les pierres calcinées À remettre en poussière et jeter sur les chaînes ! La parole pour plaire à Dieu disait Justice Sur les bois englués d’un holocauste fort L’honneur avait rempli le sacrifice Et le drapeau disait : Liberté ou la Mort.

BS Entreprise intervient à Reims, Châlons-en-Champagne et dans la Marne (51) pour des projets de rénovation clé en main. Nous maîtrisons plus de dix corps de métiers, des états techniques (plomberie, chaufferie, électricité) aux architecturaux (plâtrerie, peinture, revêtement de sols). À ce jour, nous avons réalisé plus de 10 000 projets pour particuliers et professionnels.

Le Zola « engagé », « édifiant », voire « missionnaire » que la tradition militante, relayée par la dévotion scolaire, a inventé de toutes pièces masque que le défenseur de Dreyfus est le même qui défendait Manet contre l’Académie, le Salon et le bon ton bourgeois, mais aussi, et au nom de la même foi dans l’autonomie de l’artiste, contre Proudhon et ses lectures « humanitaires », moralisantes et socialisantes, de la peinture : « J’ai défendu M. Manet comme je défendrai toute ma vie toute individualité franche qui sera attaquée. Je serai toujours du parti des vaincus. Il y a une lutte évidente entre les tempéraments indomptables et la foule. » Et plus loin : « J’imagine que je suis en pleine rue et que je rencontre un attroupement de gamins qui accompagnent Édouard Manet à coups de pierres. Les critiques d’art – pardon, les sergents de ville – font mal leur office ; ils accroissent le tumulte au lieu de le calmer, et même, Dieu me pardonne ! il me semble que les sergents de ville ont d’énormes pavés dans leurs mains. Il y a déjà, dans ce spectacle, une certaine grossièreté qui m’attriste, moi passant désintéressé, d’allures calmes et libres. Je m’approche, j’interroge les gamins, j’interroge les sergents de ville ; je sais quel crime a commis ce paria qu’on lapide. Je rentre chez moi, et je dresse, pour l’honneur de la vérité, le procès-verbal qu’on va lire23. » C’est un tel procès-verbal que dressera le « J’accuse ».

(...) une femme marche directement dans la peinture et glisse. Elle roule sur elle-même. Tout son corps se couvre de bleu. Elle est là, sur le sol, confuse. (...) "Heureusement que le trottoir n'est pas la Propriété du Supermarché Bio", dit ma Team Leader avant de s'éloigner.

et anti-humains, que toute chose belle est essentiellement inutile ; mais il se proposait surtout pour objet la réfutation de ce qu’il appelait spirituellement la grande hérésie poétique des temps modernes. Cette hérésie, c’est l’idée d’utilité directe. On voit qu’à un certain point de vue Edgar Poe donnait raison au mouvement romantique français. Il disait : « Notre esprit possède des facultés élémentaires dont le but est différent. Les unes s’appliquent à satisfaire la rationalité, les autres perçoivent les couleurs et les formes, les autres remplissent un but de construction. La logique, la peinture, la mécanique sont les produits de ces facultés. Et, comme nous avons des nerfs pour aspirer les bonnes odeurs, des nerfs pour sentir les belles couleurs, et pour nous délecter au contact des corps polis, nous avons une faculté élémentaire pour percevoir le beau ; elle a son but à elle et ses moyens à elle. La poésie est le produit de cette faculté ; elle s’adresse au sens du beau et non à un autre. C’est

pot /po/ I. nm 1. (récipient, contenu) container; (en verre) jar; (en plastique) carton, tub; (en faïence, terre) pot; (pichet) jug • ~ de verre | glass jar • mettre qch en ~ | to put [sth] into jars [confiture, fruits]; to pot [plante] • plante en ~ | potted plant • ~ de marmelade | jar of marmalade • ~ de yaourt (en verre) jar of yoghurt; (en plastique) carton of yoghurt • acheter un ~ de peinture | to buy a tin of paint • garder les ~s de confiture | to save jam jars • réutiliser les ~s de peinture | to re-use the paint tins • il a fallu trois ~s de peinture | it took three tins of paint voir aussi: cuiller 2. (de chambre) pot; (de bébé) potty • aller sur le ~ (ponctuellement) to go on the potty • depuis un mois il va sur le ~ | he's been potty-trained for a month now 3. ○(boisson) drink • prendre un ~ | to have a drink 4. ○(réunion) do (familier) (GB), drinks party • ~ d'accueil/d'adieu | welcoming/farewell party 5. ○(chance) luck • elle n'a pas eu de ~ | she hasn't had much luck • avoir du ~ | to be lucky • avoir un coup de ~ | to have a stroke of luck • (par un) coup de ~, la porte était ouverte | as luck would have it, the door was open 6. (argent commun) kitty • ramasser le ~ | (Jeux) to win the kitty II. Idiomes 1. payer les pots cassés | to pick up the pieces 2. c'est le pot de terre contre le pot de fer | it's an unequal contest 3. ce sera à la fortune du pot | you'll have to take pot luck 4. découvrir le pot aux roses | to stumble on what's been going on 5. être sourd comme un pot○ | to be as deaf as a post 6. tourner autour du pot | to beat about the bush 7. payer plein pot○ | to pay full price 8. partir or démarrer plein pot○ | to be off ou go off like a shot (familier) pot catalytique catalytic converter pot de chambre chamber pot pot de colle (lit) pot of glue; (fig) informal leech pot à eau water jug (GB), pitcher (US) pot d'échappement (silencieux) silencer (GB), muffler (US); (système) exhaust

tableau /tablo/ I. nm 1. (œuvre d'art) picture; (peinture) painting voir aussi: galerie, vieux 2. (description) picture • brosser un ~ sombre de la situation | to paint a black picture of the situation • et pour achever or compléter le ~ | and to cap it all 3. (spectacle) picture • des enfants jouant dans un jardin, quel ~ charmant! | children playing in a garden, what a charming picture! • le ~ général est plus sombre | the overall picture is more gloomy • en plus, il était ivre, tu vois un peu le ~○! | on top of that he was drunk, you can just imagine! 4. (présentation graphique) table, chart • ‘voir ~’ | ‘see table’ • ~ des marées | tide table • ~ des températures | temperature chart • ~ synchronique/synoptique | historical/synoptic chart • ~ à double entrée | (Ordinat) two-dimensional array • présenter qch sous forme de ~ | to present sth in tabular form 5. blackboard • écrire qch au ~ | to write sth on the blackboard • passer or aller au ~ | to go (up) to the blackboard 6. (affichant des renseignements) board; (Rail) indicator board • ~ des départs/arrivées | departures/arrivals indicator • ~ horaire | timetable 7. (support mural) board • ~ des clés | key rack • ~ pour fusibles | fuse box 8. (liste) register (GB), roll (US) 9. short scene II. Idiomes 1. jouer or miser sur les deux tableaux | to hedge one's bets 2. gagner/perdre sur tous les tableaux | to win/to lose on all counts

étaler /etale/ I. vtr 1. (déployer) to spread out [carte, document, drap]; to lay [nappe, moquette]; to spread [tapis]; (Culin) to roll [sth] out [pâte]; (Jeux) to lay down [cartes] 2. (éparpiller) to scatter [papiers, affaires, livres] 3. (répandre) to spread [beurre, pâté, colle]; to apply [peinture, maquillage, pommade] 4. (échelonner) to spread [travaux, réformes, remboursements] (sur "over"); to stagger [départs, horaires, vacances] (sur "over") 5. (exhiber) to flaunt [richesse, pouvoir, succès]; to show off [savoir, charmes]; to parade [misère] • ~ au grand jour | to bring [sth] out into the open [divergences, vie privée] 6. (montrer) to display [articles, marchandise] 7. ○(faire tomber) to lay [sb] out (familier) [personne] II. vpr 1. (se répandre) [beurre, peinture] to spread • peinture qui s'étale difficilement | paint which does not spread very well 2. (s'échelonner) [programme, paiement, embouteillage] to be spread (sur "over"); [horaires, départs] to be staggered (sur "over") 3. (s'exhiber) [richesse] to be flaunted • s'~ (au grand jour) | [corruption, lâcheté] to be plain for all to see • une photo/un titre qui s'étale en première page d'un journal | a photo/a headline that is splashed all over the front page of a newspaper • une affiche qui s'étale sur tous les murs de la ville | a poster that is splashed all over the walls in town 4. (s'étendre) [paysage] to spread out; [ville] to spread out, to sprawl • s'~ jusqu'à la mer | to spread out as far as the sea 5. (se vautrer) [personne] to sprawl; (prendre de la place) [personne] to spread out • s'~ sur le divan | to sprawl on the couch 6. ○(tomber) to go sprawling (familier) • s'~ de tout son long | to fall flat on one's face 7. ○(échouer) to fail • s'~ or se faire ~ à un examen | to fail ou flunk (familier) an exam

EN PARLANT En parlant de ma tête toujours posée comme sur un plateau de Salomée, toujours offerte à sa Majesté. Ici, comme devant le mur, en parlant de mon sang sur le nouveau pont de la voie ferrée qui se distingue –combien peu, hélas !– de la rouge, brillante peinture, des quelques balustrades en fer, sous la pluie. Mais en me confessant à l'herbe, en tombant à genoux, anachronique, devant les ombres, en gardant, anachronique, dans le poème très moderne, les toutes dernières étoiles. J'ai vu les poubelles et la rose qui respirait la puanteur j'ai vu la différence spécifique entre cailles et héros, entre balle et chevrotine. Un éloge au savon, au balai, à la gomme, une louange à mes yeux, à la main hésitante, à l'élégie en offensive. (p. 9)

GEMÜTLICH Gemütlich –un mot allemand– Traduit, il pâlit. Agréable ? Intime ? Débonnaire ? Commode ? Ce n'est pas comme en allemand. Gemütlich –brise-bise, fleurs Et serviettes en dentelle. Le tic-tac de la vieille horloge, Dans les tasses, le café. Gemütlich –après une marche virile Par vent et brouillard, Se retrouver chez soi, Dans la forteresse. Ils t'ont conmmandé. Tu leur as obéi. Ici tu es le Maître. Canari, chien, épouse se taisent. Tu fais ton somme… Gemütlich –le petit cimetière Sur la colline, Avec les anges et les vieux saules, Traversé par la lumière. Tu entends le tic-tac de l'horloge, Le bourg est proche. Au marché on démonte les étalages Dans l'annonce du crépuscule. ...................................................; Je parcours les villes allemandes Et me secoue Une pensée –pour ceux qui dorment perdus, En un autre pays. Sous un ciel étranger, ils ont fondu, Terrassés sous la botte. Aujourd'hui, sur la tombe, seul le vent étranger Et la menthe amère. Leur sommeil est mauvais, sous les mottes froides, Et ils n'ont pas de masure, Et ils n'ont pas de canari aux fenêtres, Pas de brise-bise. Ils ont conmandé. Ils ont obéi. Ils sont allés loin. Ils ont tué. Ils sont entrés Eux aussi dans la mort. Gemütlich –une peinture de genre Comme une faïence. La lumière vacille sur les tasses, Sur la vitre, sur le loquet. La femme moud le café. L'horloge frappe. Dans l'émail blanc passent de grandes ombres Ensanglantées.

barbouiller /baʀbuje/ I. vtr 1. (salir) to smear (de "with") • ~ son visage/un meuble de qch | to get sth all over one's face/a piece of furniture, to smear one's face/a piece of furniture with sth • il est tout barbouillé | his face is all dirty • il est tout barbouillé de confiture | his face is all smeared with jam 2. (couvrir) to daub [surface, support] (de "with") • ~ un plafond/une porte de peinture verte | to slap green paint on a ceiling/a door, to daub a ceiling/a door with green paint • ~ un pont d'inscriptions | to daub graffiti all over a bridge 3. (peindre) • (pej) ~ des natures mortes/des paysages | to do daubs of still lives/landscapes (péj) • ~ du papier | to write drivel (péj) 4. (rendre malade) • cela barbouille l'estomac | it makes you feel queasy • être or se sentir barbouillé | to feel queasy II. vpr • (se salir) se ~ le visage/le corps de qch | to get one's face/body all covered in sth, to smear one's face/body with sth

La transpiration de l’âme Côtoyer les arbres et leur mémoire, le vent et les tempêtes, les lumières et les ombres, puis les sons convaincants simplement pour me nourrir. Je marche sans mesure et sans intention. Ces errances m’offrent toujours cette conscience d’exister. Sans rien attendre, je continue. Les chemins et les routes me déplaisent. C’est là-bas, au fond de la forêt que je souhaite dessiner. Ce dessin, ce grand dessin sera offert au vent, au soleil, à l’hiver comme aux parfum des saisons pour plusieurs années. Ce dessin comme une lettre, une missive sans destinataire, déposée là, au milieu des arbres immenses. De mes errements et de mes hésitations vont surgir des formes des images. Je ne garderai de ces traces que quelques bonheurs, des signaux, des sentiments profonds. Les moments les plus riches sont ceux qui m’échappent, ceux que je découvre. Le dessin et la peinture sont issus de cette transpiration de l’âme. (Charles Belle, le 22 février 2022)

La peinture est un accomplissement qui s'inscrit dans la conscience de la fragilité de l'existence. Elle touche l'âme. (p. 154)

La meilleure façon de commencer est de dire : Balthus est un peintre dont on ne sait rien. Et maintenant, regardons les peintures. (p. 91)

Pour moi, la rue de Bruxelles est demeurée tout entière dans le petit hôtel de Zola, où il recevait gentiment ses amis. Il était gourmand, il zézayait et, d'un air futé, disait de la bécasse flambée : «La fair (la chair) est quelconque, mais la faufe (la sauce) est bonne. » Sa maison était décorée de blocs de pierre sans intérêt, rapportés d'Italie, et qui excitaient l'hilarité de Goncourt, de quleques belles toiles de Manet, Cézanne et autres, et de meubles riches, qu'il croyait anciens, mais que le même Goncourt affirmait rafistolés. Son goût, sauf en peinture, était moyenâgeux et incompétent. Mon père disait : «Il aime les stalles et les cathèdres. »

Degas, lui, conseillait à ses confrères et aux jeunes artistes de ne jamais peindre d'après nature. Pour lui, l'œuvre d'art–en l'espèce, la peinture–était ou, du moins, devait être non point la copie servile d'une chose vue, mais un produit de l'imagination. Même s'il n'hésitait pas, partant en guerre avec sa passion coutumière contre les peintres de "plein-air", à déclarer qu'il fallait "coller ceux-ci au poteau" ou les empêcher officiellement de peindre à leur manière. (p. 9)

J'ai fait de ma faim un exercice, soumis tous ceux qui traversent ma vie à une lecture aussi minutieuse qu'inappropriée, qui trouve parfois son chemin, et souvent de manière insuffisante, en peinture. Et quand je suis seule avec moi même, voilà ce que j'attends: que quelqu'un, avec des mains implacables, résolues, me couche sur une toile pour que, le jour où je serai morte, il y ait quelque part une preuve que j'étais là.

de tout un chacun, la poésie est une science exacte, la peinture un métier et la littérature un style ! Comme éditeur j'ai eu l'occasion de lire de nombreux

Peut-être une des femmes que j'ai vues mortes dans les caves était ma mère, et que mon père gît momifié près d'une grille: entre eux et moi tout a été rompu, il n'y a pas de continuité et le monde dont je suis la descendante m'est totalement étranger. Je n'ai pas entendu sa musique, je n'ai pas vu sa peinture, je n'ai pas lu ses livres, sauf les quatre que j'ai trouvés dans le refuge et auxquels je n'ai pas compris grand-chose: je ne connais que la plaine caillouteuse, l'errance et la lente perte de l'espoir, je suis le rejeton stérile d'une race dont je ne sais rien, pas même si elle a disparu. Peut-être que, quelque part, l'humanité resplendit sous les étoiles, ignorant qu'une fille de son sang achève sa vie dans le silence. Nous n'y pouvons rien.

« L’eau changée en vin, le monde changé en peinture. »

Cézanne disait un jour à Charles Camoin, en se frappant le front : "La peinture, c'est là-dedans !" Il avait raison, ce bougon de génie. La Peinture n'a pas besoin de modèle... Tout est dans la tête.

J'avais quatre ans et c'était mon premier jour dans la maison du bas où on avait décidé de nous exiler. Hadjer, déjà vieille fille à cette époque, s'affairait autour du fourneau pour préparer un café. Mon père avait réparé l'arrivée d'eau, avait jeté un regard sur la cour sèche et sans herbes, m'avait observé un moment pendant que je jouais avec des cailloux blancs, avait même ouvert la bouche pour dire quelque chose ...mais il tourna le dos - pour vingt ou trente ans, d'ailleurs, il avait décidé qu'il valait mieux s'occuper des murs que des siens et annonça qu'il allait refaire le carrelage, les toilettes et la peinture. Ma tante eut l'intelligence de retenir son émotion, comme pour m'obliger à mûrir un peu et à quitter l'enfance pleurnicharde de l'abandonné.

- Pardonnez-moi, je ne parviens pas à comprendre votre peinture. Pourriez-vous m'expliquer? - Il n'y a rien à comprendre, rien à expliquer, répondit-il avec dégoût. Il y a à ressentir. - Précisément, je ne ressens rien. - Tant pis pour vous,

Mais la peinture, c'est un peu comme les voyages. la peinture, c'est... c'est le monde intérieur projeté à l'extérieur.

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Je crois que l’esprit du temps se concentre en un style et que, produits dans une même époque, on trouve dans un vin et une peinture, un meuble et une musique, un roman et un livre de philosophie, un bâtiment et une invention, un poème et une recette de cuisine, une communauté de principes, un même angle d’attaque du réel, une semblable participation à une période identique. Ce qui est dans un temps se retrouve dans chacun de ses fragments éparpillés. Il existe une correspondance entre tous les atomes constitutifs d’un même simulacre qui cristallise des particules contemporaines.

Mû par un besoin obscur, je me mis à peindre tout de suite avec des couleurs très vives. Sur ma feuille, la tête de l’oiseau était jaune d’or. En me laissant guider par ma fantaisie, je continuai mon travail et, en peu de jours, j’eus terminé.

J'avais quatre ans et c'était mon premier jour dans la maison du bas où on avait décidé de nous exiler. Hadjer, déjà vieille fille à cette époque, s'affairait autour du fourneau pour préparer un café. Mon père avait réparé l'arrivée d'eau, avait jeté un regard sur la cour sèche et sans herbes, m'avait observé un moment pendant que je jouais avec des cailloux blancs, avait même ouvert la bouche pour dire quelque chose ...mais il tourna le dos - pour vingt ou trente ans, d'ailleurs, il avait décidé qu'il valait mieux s'occuper des murs que des sien et annonça qu'il allait refaire le carrelage, les toilettes et la peinture. Ma tante eut l'intelligence de retenir son émotion, comme pour m'obliger à mûrir un peu et à quitter l'enfance pleurnicharde de l'abandonné.

Dans la peinture, il s'établit comme un pont mystérieux entre l'âme des personnages et celle du spectateur.

Il n'y a qu'une chose qui puisse arrêter le cheminement d'un peintre et c'est le succès. Van Gogh a vu cela bien avant moi. La peinture est un cheminement dans l'espace - et non dans le temps. Le peintre cherche en permanence la couleur et le style. S'il rencontre le succès, il bloque son style, il le fige. Pourquoi ? Simplement parce que l'acheteur - le marchand - demande uniquement le style qui se vend, le style qui a du succès. Voyez Pablo Picasso, Salvador Dali ou Bernard Buffet...etc, etc. L'artiste connu et reconnu est condamné, à vie, à se copier lui-même ; à copier un moment de son cheminement. Alphonse Daudet disait que le succès (la gloire), c'était la même chose que de fumer un cigare par l'autre bout. Le bout de la braise; donc. Et il avait raison. Mais comme personne n'a le choix - s'agissant du destin - on se situe ici par-delà le bien et le mal et tout jugement moral n'a ici aucune portée *** There is only one thing that can stop the pathway of an artist and this thing is called : success. Van Gogh wrote it long before me. Painting is a pathway through space - and not through time. The painter is constantly looking for new color and new style. If he meets success, he blocks his style, he freezes it. Why ? Simply because the buyer - the merchant - asks only for the style that can be sold, the style that is successful. See Pablo Picasso, Salvador Dali, Bernard Buffet ... etc, etc. The successful artist is therefore condemned, for life, to copy himself; to copy a moment of his pathway. Alphonse Daudet said that success (glory) was the same as smoking a cigar on the other side. The side of the embers. And he was right. But since no one has the choice - when it comes about fate - we are here beyond good and evil and any moral judgment has no value.

Le langage est la peinture de nos idées.