Mijo Quotes

You must remember, mijo, even people who were once your sails can become your anchors.

Anderson Cooper's face looms on the screen overhead like a disgustingly handsome Hunger Games cannon, announcing they're ready to call Florida. 'Come on, you backyard-shooting-range motherfuckers,' Zahra is muttering under her breath beside him when he falls in with his people. 'Did she just say backyard shooting range?' Henry asks, leaning into Alex's ear. 'Is that a real thing a person can have?' 'You really have a lot to learn about America, mijo,' Oscar tells him, not unkindly.

Mijo, values are what you live by and principles are what you stand on.

Mijo, if the Bible tells me I shouldn’t love my kids, then the Bible is wrong.

Mijo, bad news does not get better with time, it will always be found out. The quicker you bring the bad news to others’ attention the better, even if you are the guilty party, the better for all.

And if you believe in God, I think She doesn’t work that way either.

mijo,

It’s a great honor, m’ijo. We know that. I’m sure everyone in Ysleta is proud of you. But this is who you are," she said, for a moment scanning the dark night air and the empty street. A cricket chirped in the darkness. "God help you when you go to this ‘Havid.’ You will be so far away from us, from everything you know. You will be alone. What if something happens to you? Who’s going to help you? But you always wanted to be alone; you were always so independent, so stubborn." "Like you.

I tried to understand how in every journey a man or woman was both hero and anti-hero at varying times. Years

I’ve talked to your mother,” Esteban went on. “We should’ve considered what you wanted, should’ve let you make more of your own choices, follow your own dreams. We realize now, there were other ways. But back then? We didn’t know. Lo siento, mijo.” This was it. The thing Gabe had wanted for as long as he could remember. Acknowledgment and apology from his father.

contra los japoneses.    Y, no obstante, los demás niños corrieron río abajo, gritando: «¡Bo Song, Bo Song!», siguiendo desde la orilla el punto donde creían que debía de estar el pequeño. Dejaron atrás los desagües de la Siderurgia de la Unificación y los márgenes enfangados de los estanques de lejía de Ryongsong, pero nunca volvieron a ver a Bo Song. Los chicos se detuvieron al llegar al puerto, sus aguas oscuras atestadas de cadáveres, miles de ellos, flotando a merced de las olas, como los cuajos que brotan del mijo cuando se calienta en la sartén.    Aunque todavía no lo sabían, aquello fue el principio de la hambruna; primero se cortó la corriente

a few years, I spent Christmases and Hanukkahs with friends’ families, but even though they were all very welcoming and kind, I couldn’t help but feel out of place. I’d watch loving parents catch their children as they passed through the kitchen and pull them into a hug. They’d whisper, “I love you, mijo,” or “When did you get so big, bubeleh?” They’d savor well-worn family stories at dinner, and afterward, my friends would jump into cuddle puddles with their siblings on the couch. It was all so beautiful. And it was excruciating, because it wasn’t mine.

You must remember, mijo, even people who were once your sails can become your anchors. Pa’lante,

Get your lemon face out of here, mijo. I don't want to see it until it's lemonade.

To love a country as if you’ve lost one: as if it were you on a plane departing from America forever, clouds closing like curtains on your country, the last scene in which you’re a madman scribbling the names of your favorite flowers, trees, and birds you’d never see again, your address and phone number you’d never use again, the color of your father’s eyes, your mother’s hair, terrified you could forget these. To love a country as if I was my mother last spring hobbling, insisting I help her climb all the way up to the U.S. Capitol, as if she were here before you today instead of me, explaining her tears, cheeks pink as the cherry blossoms coloring the air that day when she stopped, turned to me, and said: You know, mijo, it isn’t where you’re born that matters, it’s where you choose to die—that’s your country.

Fifth and finally, m’ijo . . . ” He raised his arm and pointed out the kitchen window. “You know the effort you put in every time you pick strawberries, cherries, cucumbers, onions, green tomatoes, peaches and grapes?” “Yes,” I replied, a little bit puzzled, thinking of the weekends and summers of hard work in the fields. “Well, you put that same effort here!” he said, pointing to my books on the kitchen table. “And when you get a job, you put that same effort into your job. Always, always give more than what is expected of you.

thought of the countless people in the world who were born to live and die in anonymity, playing out lives no better or worse than anyone else’s and no one noticing. Sometimes we give others who don’t make a big mark in some way a moment in the limelight in fiction. Our novelists’ eyes and ears say to our readers, “Look here, please. Listen. This existence mattered, too.” That

Protect him, yes, with my life; spare him of learning responsibility and to take care of himself, no. During

In what neighborhood—town or city, rural area or village in the country—could I raise a brown boy and believe that no harm could ever come to him, where

[…] Depois de algum tempo, de ter perguntado pelo Tô Manel a várias pessoas, lembrei-me de ir tentar a sorte no ponto de encontro. Meti-me na bicha e fui escutando os apelos que as pessoas iam fazendo em busca dos seus familiares: “me chamo Fololinda Gouveia, estou a precurar meu filho que desapareceu em oitenta e nove, nome dele mais conhecido é Joãozinho Gouveia, peço só nas pessoas que estão a me ouvir favor só de lhe falarem que mãe dele está lhe precurar, moro no Cazenga”; “Meu nome é André Sapanjo, estou a precurar minha mulher que fugiu com outro homem em noventa e dois, uma grande cabra!, perdão!, não era isso que queria dizer, faz só favor de cortar nesta parte, cabra era no antigamente, agora que estou com a palavra do Senhor no coração não lhe posso chamar nem de cabra nem de puta, ai! ai! ai!, corta, corta, corta só também nesta palavra de puta que é muito feia, já cortou?, hã, ok…, nome dela da minha santinha é Madalena, quero que ela volta, volta só mana Lena, minha fofinha, agora estou bem na vida, mijo forte, tenho carros nas lundas, aqui em Luanda tenho várias lojas e carros, vou te dar cama e mesa, vais ver só no amor que vou te dar, moro na Mabor!”; “Meu nome que me pusseram com ele no baptismo é Mana Maria Teresinha do Menino Jesus, diga?, juro mesmo é esse nome que me pusseram com ele!, me chamam também mana Teté, estou só a precurar no pai das crianças que ele me deixou quando quando foi na tropa em oitenta e nove, o nome dele?, o nome dele mesmo é Zeca, Zeca quê?, Zeca só!, o outro nome dele nunca lhe perguntei, mas está aqui foto dele, peço só para me falarem onde é que ele está, vivo ou morto!, Zeca vem só na casa, as crianças estão te chorar todos dias!, moro no Golfe perto da paragem dos autocarros.” Uma velha, de panos, falando umbundo, olhava atentamente para cãmera da TPA que fazia o registo dos apelos e gesticula como se estivesse a ver a imagem da pessoa que procurava reflectida no olhp da câmera: “ Onde é que andas meu Neto?, desde que foste na tropa não voltaste mais porquê?, te mataram nos bandidos ou quê?, fala só meu neto, fala, não faz mais sofrer na tua mãe e na tua avó, ouviste? Vem só na casa, estamos a morar na mesma casa aqui em Luanda, ele me ouviu né?, só logo a noite no Nação Coragem?, não faz mal, mas tenho certeza que está hora ele já me viu falar”. Quando chegou a minha vez exibi foto dele que dona Marília me tinha enviado com a carta, era uma foto muito antiga tirada nos anos sessenta que, talvez por isso, era capaz de não ajudar nada, o Tô hoje deve ter mais ou menos a minha idade, mas pronto, deixei a foto e a filiação dele, e acrescentei que ele devia de estar na província da Huíla, e a única forma de eu puder ser contactodo caso alguém soubesse do Tô era só memso na portária da Rádio. Pessoas que estvam por perto ainda se admiraram por um preto vir procurar paradeiro de um branco, por isso me olharam só dessas – as dúvidas. Sei que a foto dele passou várias vezes no Nação Coragem e depois, cerca de quarenta dias após minha ida no Ponto de Encontro, a Rádio pela mesma via mandou-me chamar: o Tô manel tinha morrido naufragado ao largo sudoeste da africano.[…] — Noites de Vigília, de Boaventura Cardoso

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Don't tease her for this, mijo, or, as your loving mother, I'll be forced to bring out pictures of Bumblebee the Transformer Cowboy.

And….” Oh! Kelly’s boy was crying. Crying so hard he couldn’t breathe. Crying so hard he could barely talk! Kelly’s arms were sprained at the shoulders, because two guys had held them behind him and he’d struggled, oh, he’d struggled so fucking hard. Carefully he raised his hand to cup Seth’s cheek and saw the bruises, then felt his stomach go cold. “Seth? Seth… mijo. What did you do?

My hair is orange." He throws his hands into the air. "And mine's beginning to fall out! We all have our problems, mijo.

Mijo, está tu?

Y don Raúl, doblegado y aturdido y herido de muerte por un revoltijo de enfermedades, sólo atinó a contestarle «ustedes lo que están es metiéndome venenos e infectándome con sus virus a mí porque saben muy bien que si yo sigo vivo voy a seguir denunciando que a mi hijo me lo mataron porque él un día me llamó a contarme que acababa de tener a una hija que ya no quieren dejarnos ver y no sabemos dónde está y también a decirme “papá: yo me voy a salir del ejército porque esto se está poniendo muy feo” y “papá: aquí quieren que yo mate a unos muchachos que no han hecho nada para hacerlos pasar por guerrilleros y yo eso sí no lo voy a hacer”, y yo le contesté “mijo: usted es el que sabe bien qué hacer”, y entonces, como él se negó a matar a los hijos de las madres de Soacha, a él lo empezaron a envenenar como ustedes me están envenenando a mí y se lo llevaron a El Tarra maniatado y atontado con drogas para pegarle un tiro en la cabeza que le destrozó el cráneo, y luego el puntero de la cuadrilla le pegó un tiro al puntero que me lo mató para echarle tierra al asunto, y todo era para que mi hijo no saliera a la calle ni a la justicia a decirle a la gente, que la gente cree lo que quiere creerse, que los soldados de Colombia, por órdenes de los altos mandos militares en colaboración con los presidentes de la república que hemos tenido en los últimos años, han estado asesinando muchachos inocentes con el objetivo de decirle al mundo que están ganando esta guerra pero esta guerra son ellos matando inocentes nada más para que esto no se acabe nunca y se nos vaya la vejez a las unas y a los otros pidiéndole a Dios por las almas de todos y para que se me vaya a mí la eternidad diciéndoles a todos que he denunciado el crimen del Mono en El Ubérrimo y en la Plaza de Bolívar y en el Capitolio y en la Casa de Nariño y en la Fiscalía y en la Procuraduría y en la Defensoría y en la Personería y en las organizaciones de derechos humanos y en la ONU y en la Corte Penal Internacional, que en ninguna parte del Estado han querido investigar nada de nada porque todos son vendidos y todos son cómplices callados con plata detrás de este derramamiento de sangre como yo digo con mis volantes y con las pancartas —que yo puse en mi camión que me compré después de vender todo lo que trabajé yo en la vida y lo tuve que parquear en Bogotá porque ya me había ido por todo el país—, y siempre han querido callarme a mí, a Raúl Carvajal Pérez, con platas y con calabozos y con amenazas de muerte, pero ya están es matándome porque están convencidos de que lo único que les queda es mi muerte».

—Mijo—le dijo, como cariñosamente lo llamaba—, tú pareces querer y consentir más a esta nieta y a Ferni que a ninguno de nuestros otros nietos, los que sí son sangre de tu sangre. Mi papá se quedó callado, la miró fijamente y, después de unos minutos, le respondió:—¡ Tú tampoco eres nada mío! ¡Tú no eres sangre de mi sangre! Mi mamá lo abrazó conmovida.—Acabas de decir algo muy importante, es cierto que no se necesita compartir la misma sangre para sentir amor.

Mabel’s father was a janitor? Because that was the job he could get after he dropped out of high school? Because he dropped out mainly because he was dyslexic? A disorder that the family only learned of, mind you, when one of his grandchildren was diagnosed with it at school and Tío JoJo, to comfort the child, said, “It’s okay, mijo, I’ve seen the letters backwards my whole life, and I’ve been okay.” Her family should have to wipe their mouths with $3 polyester rags because Tío JoJo’s teachers were too fucking lazy to ask why he struggled with reading? Because no one blinked at another dumb Puerto Rican dropping out of a shitty public high school? Fuck that.

baseball field, and one by one, the homies come over to talk briefly. This day, there’s quite a lineup. The next kid approaching, I can tell, is all swagger and pose. His walk is chingon in its highest gear. His head bobs, side-to-side, to make sure all eyes are riveted. He sits down, we shake hands, but he seems unable to shake the scowl etched across his face. “What’s your name? I ask him. “SNIPER,” he sneers. “Okay, look (I had been down this block before), I have a feeling you didn’t pop outta your mom and she took one look at your ass and said, ‘Sniper.’ So, come on, dog, what’s your name?” “Gonzalez,” he relents a little. “Okay now, son, I know the staff here will call you by your last name. I’m not down with that. Tell me, mijo, what’s your mom call you?” “Cabrón.” There is even the slightest flicker of innocence in his answer.

I gather my grub and sit behind my desk. He moves a chair, situated too far for his liking, and presses it very close to the front of my desk. He extricates a long envelope, squished in his side pocket, and proudly slaps it in front of me on my desk. “My grades,” he announces, “from camp.” His voice has moved to a preadolescent octave of excitement, and I scurry to join him at the parade. “De veeeras,” as I relieve the transcript from its container. Looney straightens his back and hops a little in the chair. “Straight A’s,” he says. “Seeeerrriioo?” I say. “Me la rallo,” he says. “Straight A’s.” Like a kid fumbling with wrapping on a present, I get the transcript out and extend it open. And, sure enough, right there before my eyes: 2 Cs; 2 Bs; 1 A. And I think, Close enough. Not the straightest A’s I’ve ever seen. I decide not to tell Looney he’s an “unreliable reporter” here. “Wow, mijo,” I tell him, “Bien hecho. Nice goin’.” I carefully refold the transcript and put it back in the envelope. “On everything I love, mijo,” I say to him, “if you were my son, I’d be the proudest man alive.” In a flash, Looney situates his thumb and first finger in his eye sockets, trembling, and wanting to stem the flow of tears, which seem to be inevitable at this point. Like the kid with the fingers in the dike, he’s shaking now and desperate not to cry. I look at this little guy and know that he has been returned to a situation largely unchanged. Parents are either absent at any given time or plagued by mental illness. Chaos and dysfunction is what will now surround him as before. His grandmother, a good woman, whose task it is now to raise this kid, is not quite up to the task. I know that one month before this moment I buried Looney’s best friend, killed in our streets for no reason at all. So I lead with my gut. “I bet you’re afraid to be out, aren’t you?” This seems to push the Play button on Looney’s tear ducts, and quickly he folds his arms on the front of my desk and rests his sobbing head on his folded arms. I let him cry it out. Finally, I reach across the desk and place my hand on his shoulder. “You’re gonna be okay.” Looney sits up with what is almost defiance and tends to the wiping of his tears. “I . . . just . . . want . . . to have a life.” I am taken aback by the determination with which he says this. “Well, mijo,” I say to him, “who told you that you wouldn’t have one?

You know, mijo, it isn’t where you’re born that matters, it’s where you choose to die—that’s your country.

You must remember, mijo, even people who were once your sails can become your anchors. Pa’lante, Mami