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Je savais que je m’étais mis dans le pétrin et les conséquences ne tardèrent pas : quelques heures après l’incident, j’étais convoqué par mon éditeur, Roy Barnaski, qui chapeautait l’adaptation cinématographique de G comme Goldstein. Il me reçut dans son bureau des hauteurs d’un gratte-ciel de Lexington Avenue. « Vous les écrivains, vous n’êtes qu’un peuple de névrosés et d’attardés mentaux ! » hurla-t-il à mon attention, suant, écarlate, sur le point d’exploser dans sa chemise trop étroite. — Vous faites pleurer l’actrice la plus aimée du pays sur une terrasse de café ? Mais quel genre d’animal êtes-vous, Goldman ? Une espèce de détraqué ? Un maniaque ? — Écoutez, Roy, bredouillai-je, c’est un malentendu… — Goldman, m’interrompit-il d’un ton solennel, vous êtes le plus jeune et le plus prometteur écrivain que je connaisse, mais vous êtes aussi une intarissable source d’emmerdes
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