Hans Solo Quotes

You can be Han Solo," he said, kissing her throat. "And I'll be Boba Fett. I'll cross the sky for you.

I love you," he said. She looked up at him, her eyes shiny and black, then looked away. "I know," she said. He pulled one of his arms out from under her and traced her outline against the couch. He could spend all day like this, running his hand down her ribs, into her waist, out to her hips and back again.... If he had all day, he would. If she weren't made of so many other miracles. "You know?" he repeated. She smiled, so he kissed her. "You're not the Han Solo in this relationship, you know." "I'm totally the Han Solo," she whispered. It was good to hear her. It was good to remember it was Eleanor under all this new flesh. "Well, I'm not the Princess Leia," he said. "Don't get so hung up on gender roles," Eleanor said.

I pray thee, sir, forgive me for the mess/And whether I shot first, I'll not confess. - Han Solo

Han Solo: Wonderful girl. Either I'm going to kill her or I'm beginning to like her.

Never tell me the odds!

Me han dicho que eso de sentirse feliz sin felicidad solo funciona con cocaína. Por desgracia no es bueno para la salud. Además de muy caro. Hum, e ilegal, desde luego. Así que mejor sigo siendo desgraciada y espero a encontrar alguna razón para poder ser feliz.

Solo somos dos personas que han tenido la suerte de encontrarse y no están dispuestas a separarse

Never seem to have a Death Star lying around when you need one.” -Han Solo

He was my Huckleberry, my Han Solo, my one, but most of all he was my Becks and I was his Sal. That was the truth. It

APRENDIENDO Después de un tiempo, uno aprende la sutil diferencia entre sostener una mano y encadenar un alma, y uno aprende que el amor no significa acostarse y una compañía no significa seguridad, y uno empieza a aprender... Que los besos no son contratos y los regalos no son promesas, y uno empieza a aceptar sus derrotas con la cabeza alta y los ojos abiertos, y uno aprende a construir todos sus caminos en el hoy, porque el terreno de mañana es demasiado inseguro para planes...y los futuros tienen una forma de caerse en la mitad. Y después de un tiempo uno aprende que si es demasiado, hasta el calor del sol quema. Así que uno planta su propio jardín y decora su propia alma, en lugar de esperar a que alguien le traiga flores. Y uno aprende que realmente puede aguantar, que uno realmente es fuerte, que uno realmente vale, y uno aprende y aprende... y con cada día uno aprende. Con el tiempo aprendes que estar con alguien porque te ofrece un buen futuro, significa que tarde o temprano querrás volver a tu pasado. Con el tiempo comprendes que sólo quien es capaz de amarte con tus defectos, sin pretender cambiarte, puede brindarte toda la felicidad que deseas. Con el tiempo te das cuenta de que si estás al lado de esa persona sólo por acompañar tu soledad, irremediablemente acabarás no deseando volver a verla. Con el tiempo entiendes que los verdaderos amigos son contados, y que el que no lucha por ellos tarde o temprano se verá rodeado sólo de amistades falsas. Con el tiempo aprendes que las palabras dichas en un momento de ira pueden seguir lastimando a quien heriste, durante toda la vida. Con el tiempo aprendes que disculpar cualquiera lo hace, pero perdonar es sólo de almas grandes. Con el tiempo comprendes que si has herido a un amigo duramente, muy probablemente la amistad jamás volverá a ser igual. Con el tiempo te das cuenta que aunque seas feliz con tus amigos, algún día llorarás por aquellos! que dejaste ir. Con el tiempo te das cuenta de que cada experiencia vivida con cada persona es irrepetible. Con el tiempo te das cuenta de que el que humilla o desprecia a un ser humano, tarde o temprano sufrirá las mismas humillaciones o desprecios multiplicados al cuadrado. Con el tiempo aprendes a construir todos tus caminos en el hoy, porque el terreno del mañana es demasiado incierto para hacer planes. Con el tiempo comprendes que apresurar las cosas o forzarlas a que pasen ocasionará que al final no sean como esperabas. Con el tiempo te das cuenta de que en realidad lo mejor no era el futuro, sino el momento que estabas viviendo justo en ese instante. Con el tiempo verás que aunque seas feliz con los que están a tu lado,añorarás terriblemente a los que ayer estaban contigo y ahora se han marchado. Con el tiempo aprenderás que intentar perdonar o pedir perdón, decir que amas, decir que extrañas, decir que necesitas, decir que quieres ser amigo, ante una tumba, ya no tiene ningún sentido. Pero desafortunadamente, solo con el tiempo...

Sometimes it’s more painful to know the truth than not to know it.” -Han Solo

You know?" he repeated. She smiled, so he kissed her. "You're not the Han Solo in this relationship, you know." "I'm totally the Han Solo," she whispered. It was good to hear her. It was good to remember it was Eleanor under all this new flesh. "Well, I'm not the Princess Leia," he said. "Don't get so hung up on gender roles," Eleanor said.” ... “You can be Han Solo," he said, kissing her throat. "And I'll be Boba Fett. I'll cross the sky for you.

I hate feeling like Han Solo in a world of Jedi.

El consumo voraz de imágenes hace imposible cerrar los ojos. El punctum presupone una ascesis del ver. Le es inherente algo musical. Esta música solo suena al cerrar los ojos, cuando uno hace «un esfuerzo de silencio». El silencio libera a la imagen del «habitual blablá» de la comunicación. Cerrar los ojos significa «hacer hablar la imagen en el silencio». Así es como Barthes cita a Kafka: «Fotografiamos cosas para ahuyentarlas del espíritu. Mis historias son una forma de cerrar los ojos.»

Recuperar la cordura significa que tus demonios han vuelto a su sitio. Ya no pueden atormentar a nadie más. Solo a ti.

No sé si se puede echar de menos algo que nunca has tenido, pero a veces lo siento así. Echo de menos cosas que no llegamos a vivir, momentos que solo han estado en mi cabeza. Y en casi todos esos momentos estás tú,

Quizá la mayor facultad que posee nuestra mente sea la capacidad de sobrellevar el dolor. El pensamiento clásico nos enseña las cuatro puertas de la mente, por las que cada uno pasa según sus necesidades. La primera puerta es la puerta del sueño. El sueño nos ofrece un refugio del mundo y de todo su dolor. El sueño marca el paso del tiempo y nos proporciona distancia de las cosas que nos han hecho daño. Cuando una persona resulta herida, suele perder el conocimiento. Y cuando alguien recibe una noticia traumática, suele desvanecerse o desmayarse. Así es como la mente se protege del dolor: pasando por la primera puerta. La segunda es la puerta del olvido. Algunas heridas son demasiado profundas para curarse, o para curarse deprisa. Además, muchos recuerdos son dolorosos, y no hay curación posible. El dicho de que <> es falso. El tiempo cura la mayoría de las heridas. El resto están escondidas detrás de esa puerta. La tercera es la puerta de la locura. A veces, la mente recibe un golpe tan brutal que se esconde en la demencia. Puede parecer que eso no sea beneficioso, pero lo es. A veces, la realidad es solo dolor, y para huir de ese dolor, la mente tiene que abandonar la realidad. La última puerta es la de la muerte. El último recurso. Después de morir, nada puede hacernos daño, o eso nos han enseñado.

I'm just saying --' He pointed the way that Han appeared to be favoring. '--this doesn't feel right' 'Yeah, well, we're on a Star Destroyer being chased by the living dead. NONE of this feels right

Whatever the reason, first place was always Solo, always, always, always, and second place was usually Chewbacca, because if you weren't the one saving the galaxy, you might as well be eight feet tall and covered with hair.

Ha descubierto además la otra cara de la violencia, la que nunca se menciona: la de quien mira y no hace nada. La de todos esos compañeros que se han acercado a ver el espectáculo pero han decidido no intervenir; la de los que, ante una pelea, solo saben sacar la cámara de su móvil para poder presumir después del momento; la de esos que ante un accidente prefieren hacer de todo menos ayudar; la de aquellos que ante una injusticia giran la cabeza hacia el otro lado, hacia donde no hay nada que ver.

I don't know...just a feeling, like in..." Xander thought for a moment. "Star Wars. You know, when Han Solo says, 'I've got a bad feeling about this'?

To Han Solo, the galaxy seemed a more dangerous place by far.

It’s funny the way things work out. You go in search of one thing and end up finding something else. If I didn’t know better, I’d think it was the Force at work.” -Han Solo

But you have so much in common. You're both from strange little backwater planets. You both have odd powers. You're male and she's female. What more do you need? Believe me, buddy, if I were you, I'd go right up there and ask her if she wants to ride on my rancor.

Is this where you tell me that I'm a scoundrel, and I say that I think you like me because I'm a scoundrel? Because we've already covered this, I'm the Han Solo.

I’d like to be just like Princess Leia when I’m older because she’s so tough and smart and strong, and she gets to kiss Han Solo.

-De nuevo, pensé en Wesley y en lo que me había dicho en su habitación- Las personas que te insultan solo estan tratando de hacerse sentir mejores. Ellos también la han jodido antes. No eres la única.

I love you.” “I know,” she replied, using her best Han Solo voice.

I go still. Stone still. Ice statue still. Han Solo in carbonite still

That's like saying Firefly's Mal was just Han Solo. He wasn't.

The boy had seemed to light up the whole world when he'd first arrived: this simple, impossible sliver of hope amid so much death and destruction.

(«Nunca está nadie más activo que cuando no hace nada, nunca está menos solo que cuando está consigo mismo»).

Han Solo was his past. But Rey was his light.

Han: “Someone ought to make armor out of those bugs.” Leia: “Han! They’re sentient beings!” Han: “Fair is fair. If they get to wear it, so should we.” - Han and Leia Solo

La dominación aumenta su eficacia al delegar a cada uno la vigilancia. El me gusta es el amén digital. Cuando hacemos clic en el botón de me gusta nos sometemos a un entramado de dominación. El smartphone no es solo un eficiente aparato de vigilancia, sino también un confesionario móvil. Facebook es la iglesia, la sinagoga global (literalmente, la congregación) de lo digital.

Your brother kills you." Fett hopped tpo his feet as lightly as any unarmoured jedi apprentice, the n added," Some things are worsse thean death. I know that better than anyone, except maybe Sintas-and Han Solo. Send your father my sympathies.

–Nunca me han amado de esa forma. Yo solo quería saber qué se siente cuando otra persona está dispuesta a entregar el alma por el ser que ama. Y, sin duda, en aquel momento, tú la habrías entregado por él.

Never imagined this,” Han had murmured, sitting up in their bed late at night, Ben’s tiny head resting in the crook of his father’s arm. “Having a kid. Even wanting a kid. But now he’s here, and—” “And you’re a dad.” Leia had leaned closer, unable to resist the chance to tease her husband. “Just think, hotshot. Someday you might even be a granddad.” Han’s chuckle had warmed her. “Speak for yourself, sweetheart. Me, I ain’t ever getting that old.

But few sabacc players had learned the game from Han Solo and Lando Calrissian.

Val and Ruth had been friends forever, for so long that Val was used to being the overshadowed one, the "normal" one, the one who set up the witty one-liners, not the one who delivered them. She liked that role; it made her feel safe. Robin to Ruth's Batman. Chewbaca to her Han Solo.

I had built this bubble around us. Around all of us-you, me, Chewie, the kids, Luke, Mara, even Lando. Heck, even the stupid droids. We were all in it, you know. In it and safe, a cozy family. Nothing could hurt us—could really hurt us.” -Han Solo

En este momento me doy cuenta que no lo amo, que no lo he hecho por un tiempo. Que tal vez nunca lo hice. Porque él está ahí y es mío si lo quiero, lo podría besar otra vez, podría hacerlo mío. Pero no lo quiero. Quiero a alguien más. Se siente raro haber gastado tanto tiempo deseando algo, a alguien, y luego un día, de repente, solo se detiene.

¿Se han preguntado alguna vez qué es lo que convierte en responsables a los hombres? Yo se lo diré: que solo tienen una oportunidad de hacer cada cosa. Si existieran máquinas que nos permitieran corregir hasta nuestros errores más estúpidos viviríamos en un mundo lleno de irresponsables.

Han made a sour face. “I happen to like to shoot first, Rekkon. As opposed to shooting second.

I Love You." "I Know.

Tell me you still have posters up. Let me guess: Han Solo, Barack Obama, and ... Ruth Bader Ginsburg.

This is a terrible plan,” he says to Han Solo—Solo, who crouches down so as not to be seen. Han Solo, the jerk. The very handsome, very charismatic jerk. “And I hate you very much.

Esa es la cosa acerca de la muerte, me he dado cuenta. Ellos se han ido de nosotros, pero en realidad no, ¿sabes? Hay vida después de la muerte, solo que un tipo diferente de vida.

She may not look like much, but she's got it where it counts, kid.

I smuggle, not snuggle.

The force is within you; force yourself.

Where did you learn that smile? Have you been practicing in front of a holo of Han Solo?" Mara to Luke

I’ve only ever known one person who could tolerate this who wasn’t a native of Pamarthe.” “Captain Solo?” Joph said, without lifting his face from the table. Leia shook her head. “Chewbacca—a Wookiee friend of ours. Han would never touch this.

Dylan's friend Linus Millberg appears out of the crowd with a cup of beer and shouts, 'Dorothy is John Lennon, the Scarecrow is Paul McCartney, the Tin Woodman is George Harrison, the Lion's Ringo.' 'Star Trek,' commands Dylan over the lousy twangy country CB's is playing between sets. 'Easy,' Linus shouts back. "Kirk's John, Spock's Paul, Bones is George, Scotty is Ringo. Or Chekov, after the first season. Doesn't matter, it's like a Scotty-Chekov-combination Ringo. Spare parts are always surplus Georges or Ringos.' 'But isn't Spock-lacks-a-heart and McCoy-lacks-a-brain like Woodman and Scarecrow? So Dorothy's Kirk?' 'You don't get it. That's just a superficial coincidence. The Beatle thing is an archetype, it's like the basic human formation. Everything naturally forms into a Beatles, people can't help it.' 'Say the types again.' 'Responsible-parent genius-parent genius-child clown-child.' 'Okay, do Star Wars.' 'Luke Paul, Han Solo John, Chewbacca George, the robots Ringo.' 'Tonight Show.' 'Uh, Johnny Carson Paul, the guest John, Ed McMahon Ringo, whatisname George.' 'Doc Severinson.' 'Yeah, right. See, everything revolves around John, even Paul. That's why John's the guest.' 'And Severinson's quiet but talented, like a Wookie.' 'You begin to understand.

Eso que cierta literatura perezosa ha llamado durante mucho tiempo silencio elocuente no existe, los silencios elocuentes son solo palabras que se quedan atravesadas en la garganta, palabras engasgadas que no han podido escapar de la angostura de la glotis.

Names always matter," Maz said..."And yours is such a lonely one, when you think about it." Han had, plenty, and now that familiar sorrow crept back over his heart, an eclipse on never-ending repeat.

Esta es la cosa con las mariposas: pueden parecer bonitas, pero son solo gusanos que han evolucionado y están destinadas a morir pronto. (…) Y, sin embargo, aquí estoy, intentando revivir a las mariposas.

That’s the ceremonial uniform,” I said. “I mean a duty uniform. Light shirt, dark pants with a yellow stripe?” “Oh, Han Solo pants. Yeah, he had those on.” “Okay, thanks.” Pfft. Han Solo’s pants have a red stripe. And it’s not even a stripe—it’s a bunch of dashes. Some people have no education.

No existe misericordia en la Máquina verde; nosotros la creamos, fabricándola en las partes que han superado nuestro elemental cerebro de reptil. No existe el crimen, nosotros lo hemos creado y solo a nosotros nos incumbe.

You mean like Cat Stevens? The singer-songwriter? I bite back a snicker. “I’m surprised you’ve heard of the man,” Mr. Scott says dryly. “I’d assume he was far past your age group.” “I make it my business to know a lot of factoids, most of which are useless in today’s contemporary society.” “What’s its name?” “Hawn,” he says. “Like Han Solo?” “Not Han. Hawn. H-A-W-N.” I pause, hand in the middle of pushing my hair back from my face. “Goldie Hawn?” Mr. Scott sighs, as I laugh.

Las palabras se habían desvanecido, y con ellas la significación de las cosas, sus modos de empleo, las débiles marcas que los hombres han trazado en su superficie. Estaba sentado, un poco encorvado, cabizbajo, solo frente a aquella masa negra y nudosa, enteramente bruta y que me daba miedo. Y entonces tuve esa iluminación.

No tiene nada que ver con el feminismo. Los hombres han usado a las mujeres desde el principio de los tiempos; cogen de ellas lo que quieren y se marchan. ¿Qué tiene de malo que yo haga lo mismo? No quiero que disfruten con mi cuerpo, solo quiero disfrutar yo.

He was astonished to discover that I actually preferred the Special Edition version of the original Star Wars trilogy. He shook his head, eyes widened in mock horror. “I can’t even—” “Oh c’mon. Three words: better special effects.” His expression grew dead serious. “Three words: Greedo shoots first.” I grimaced. “Okay, you have a point there, but I’m not going to change my mind just because of that one little thing—” “One little thing?!” His mouth dropped. “That one moment changed the entire characterization of Han Solo.

Las personas que te insultan solo están tratando de hacerse sentir mejores. Ellos también la han jodido antes. No eres la única.

You can be Han Solo,” he said, kissing her throat. “And I’ll be Boba Fett. I’ll cross the sky for you.

Leia: 'Han, what have we done?' Han: 'The same thing we always have, Princess. What we had to.' --Leia Organa Solo and Han Solo

Se siente raro haber gastado tanto tiempo deseando algo, a alguien, y luego un día, de repente, solo se detiene.

No hay ninguna razón por la que no podamos vengarnos solo porque somos pobres.

Me han hecho para protegerte. Solo la muerte romperá este juramento.

Forget Luke. WWHSD? What would Han Solo do?

Los que no deben su prestigio ni a un apellido social ni a un círculo ni a un caudal y se han creado un apellido, un círculo y una renta; los que no han solicitado ni recibido mercedes y pueden, sin embargo, dispensarlas; los que no han inclinado la frente por un aplauso y lo han arrancado por la fuerza, solo éstos, espíritus hechos de Esperanza, de Fe, de Dolor, de Soledad y de Energía, tienen el derecho de ser libres, autónomos, orgullosos y rebeldes.

Todo el mundo tiene un pasado. Cosas que te apuñalan justo entre los ojos. Viejos rencores. Antiguas vergüenzas. Remordimientos que te roban el sueño y te mantienen despierto hasta que temes por tu propia cordura. Traiciones que hacen que tu alma grite tan fuerte que te preguntas porque nadie más lo oye. Al final, estamos absolutamente solos en ese infierno privado. Pero la vida no se trata de aprender a perdonar a los que te han herido u olvidar tu pasado. Trata sobre perdonarte a ti mismo por ser humano y cometer errores. Sí, las personas nos decepcionan todo el tiempo. Pero las lecciones más duras vienen cuando nos decepcionamos a nosotros mismo.

What good will convincing the princess do?" Bria asked. "I know she's supposed to be well-loved, but she's still just a young girl." "The viceroy is considering appointing her Alderaan's representative to the Imperial Senate next year," Winter said. "Don't underestimate Leia's strength of purpose or influence.

Es extraño. Un hombre llega a conocer a una mujer. Durante un tiempo son un solo ser. Han fundido sus pensamientos, sus esperanzas, sus vidas. Son un solo ser. Y luego, pasado un tiempo, son extraños. Ya no son un solo ser. Como si nunca hubiera ocurrido, como mirarse al espejo y ver a un extraño en lugar de a uno mismo.

...yo no soy partidario de la guerra civil como sistema, pero en el momento presente Venezuela no tiene otra salida sino echar plomo. El civilismo de los estudiantes termino en la cárcel. Los hombres dignos que han osado escribir, protestar, pensar, también están en la cárcel, o en el destierro, o en el cementerio. Se tortura, se roba, se mata, se exprime hasta la última gota de sangre del país. Esto es peor que la guerra civil. Y es también una guerra civil en la cual uno solo pega, mientras el otro, que somos casi todos los venezolanos, recibe los golpes.

As much as I love teamwork, for this game, you all need to fly solo, like Han in Star Wars, although he always had Chewbacca in the copilot seat. But that is neither here nor there, because it is in a galaxy far, far away. Play on, Olympians.

Las pasiones humanas son un misterio, a los niños le pasa lo mismo que a los mayores. Los que se dejan llevar por ellas no puede explicárselas, y los que no las han vivido, no pueden comprenderlas. Hay hombres que se juegan la vida para subir a una montaña. Nadie, ni siquiera ellos, puede explicar realmente por qué. Otros se arruinan para conquistar el corazón de una persona que no quiere saber nada de ellos. Otros se destruyen a sí mismos por no saber resistir los placeres de la mesa... o de la botella. Algunos pierden cuanto tienen para ganar en un juego de azar, o lo sacrifican todo a una idea fija que jamás podrá realizarse. Unos cuantos creen que solo serán felices en un lugar distinto, y recorren el mundo durante toda su vida. Y unos pocos no descansan hasta que consiguen ser poderosos. En resumen: hay tantas pasiones distintas como hombres distintos hay.

When you are a kid, playing with the other kids on your street, and everyone is fighting over who they are going to be, you have to call dibs early, as soon as you see one another, pretty much as soon as you step outside your house, even if you're halfway down the block. First dibs gets Hans Solo. Everyone knows that. You don't even have to say it. If you are first, you are Han Solo, period, end of story...I was never totally sure why everyone wanted to be Han Solo. Maybe it was because he wasn't born into it, like Luke, with the birthright and the natural talent for the Force and the premade story. Solo had to make his own story. He was a freelance protagonist, a relatively ordinary guy who got to the major leagues by being quick with a gun and a joke. He was, basically, a hero because he was funny.

Muchos días contemplaba tu mirada triste a pesar de que el sol resplandecía tu rostro y sentía que moría por dentro. Ninguna mujer con las que he estado han significado nada. Solo te quiero a ti, te deseo a ti, te amo a ti. Tú eres la mujer adecuada para mí. Estás hecha para mí.

Ava darling, I am willing to admit that these stage crew freaks you hang out with are not entirely made of evil. But please, for the love of Han Solo, don't make me eat fish and chips with them. I just ate two pancakes and a quite disgusting sausage, and If I don't get some salad soon I honestly might die.

Un aumento de información y comunicación no esclarece por sí solo el mundo. La transparencia tampoco hace clarividente. La masa de información no engendra ninguna verdad. Cuanta más información se pone en marcha, tanto más intrincado se hace el mundo. La hiperinformación y la hipercomunicación no inyectan ninguna luz en la oscuridad

Foucault señala que el homo oeconomicus neoliberal no mora en la sociedad disciplinaria, que, como empresario de sí mismo, ya no es un sujeto obediente; pero queda oculto para dicho autor que este empresario por cuenta propia en realidad no es libre, sino que simplemente creer serlo, cuando en verdad se explota a sí mismo. Foucault adopta un tono afirmativo frente al neoliberalismo. Acepta sin crítica que el régimen neoliberal, como “sistema del Estado mínimo”, como “administrador de la libertad”, posibilita la libertad del ciudadano. Se le escapa por completo la estructura de poder y coacción que hay en la proclamación neoliberal de la libertad. De esta forma, la interpreta como libertad para la libertad: “Voy a producir para ti lo que se requiera para que seas libre. Voy a procurar que tengas la libertad para ser libre”. La proclamación neoliberal de la libertad se manifiesta, en realidad, como un imperativo paradójico: sé libre. Se precipita al sujeto del rendimiento a la depresión y al agotamiento. En Foucault, la “ética del sí mismo” ciertamente se opone al poder político represivo, así coma la explotación por parte de otros, pero es ciega ante aquella violencia de la libertad que está en el fondo de la explotación de sí mismo. El tú puedes produce coacciones masivas en las que el sujeto del rendimiento se rompe en toda regla. La coacción engendrada por uno mismo se presenta como libertad, de modo que no es reconocida como tal. El tú puedes incluso ejerce más coacción que el tú debes. La coacción propia es más fatal que la coacción ajena, ya que no es posible ninguna resistencia contra sí mismo. El régimen neoliberal esconde su estructura coactiva tras la aparente libertad del individuo, que ya no se entiende como sujeto sometido (subject to), sino como desarrollo de un proyecto. Ahí está su ardid. Quien fracasa es, además, culpable y lleva consigo esta culpa dondequiera que vaya. No hay nadie a quien pueda hacer responsable de su fracaso. Tampoco hay posibilidad alguna de excusa e expiación. Con ello, surge no solo la crisis de culpa, sino también de la gratificación.

Besos Hay besos que pronuncian por sí solos la sentencia de amor condenatoria, hay besos que se dan con la mirada hay besos que se dan con la memoria. Hay besos silenciosos, besos nobles hay besos enigmáticos, sinceros hay besos que se dan sólo las almas hay besos por prohibidos, verdaderos. Hay besos que calcinan y que hieren, hay besos que arrebatan los sentidos, hay besos misteriosos que han dejado mil sueños errantes y perdidos. Hay besos problemáticos que encierran una clave que nadie ha descifrado, hay besos que engendran la tragedia cuantas rosas en broche han deshojado. Hay besos perfumados, besos tibios que palpitan en íntimos anhelos, hay besos que en los labios dejan huellas como un campo de sol entre dos hielos. Hay besos que parecen azucenas por sublimes, ingenuos y por puros, hay besos traicioneros y cobardes, hay besos maldecidos y perjuros. Judas besa a Jesús y deja impresa en su rostro de Dios, la felonía, mientras la Magdalena con sus besos fortifica piadosa su agonía. Desde entonces en los besos palpita el amor, la traición y los dolores, en las bodas humanas se parecen a la brisa que juega con las flores. Hay besos que producen desvaríos de amorosa pasión ardiente y loca, tú los conoces bien son besos míos inventados por mí, para tu boca. Besos de llama que en rastro impreso llevan los surcos de un amor vedado, besos de tempestad, salvajes besos que solo nuestros labios han probado. ¿Te acuerdas del primero...? Indefinible; cubrió tu faz de cárdenos sonrojos y en los espasmos de emoción terrible, llenáronse de lágrimas tus ojos. ¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso te vi celoso imaginando agravios, te suspendí en mis brazos... vibró un beso, y qué viste después...? Sangre en mis labios. Yo te enseñé a besar: los besos fríos son de impasible corazón de roca, yo te enseñé a besar con besos míos inventados por mí, para tu boca. Este maravilloso poema de Gabriela Mistral, nos describe de una manera muy simple y sentida, una de las grandes expresiones de amor o quizas las principal. Me he tomado el trabajo de narrarlo, asumiendo el riesgo de no ser capaz de transmitir la verdadera intensidad o altura que tienen las palabras de esta destacada artista de las letras. Lucila de María Godoy Alcayaga, conocida como Gabriela Mistral. Nacida en Vicuña, Chile el 7 de abril de 1889 y fallecida Nueva York, el 10 de enero de 1957, Poetisa, diplomática, y pedagoga. Gabriela Mistral, una de las principales figuras de la literatura chilena y latinoamericana, fue la primera persona de América Latina en ganar el Premio Nobel de Literatura,2 que recibió en 1945.

—Lo mejor es no oponer resistencia, sino dejarse ir. No te pases la vida intentando arreglar las cosas. Cuando huyes de algo solo consigues que permanezca más tiempo contigo. Cuando luchas contra algo, ese algo se vuelve más fuerte. Dice: —No hagas lo que quieres. Haz lo que no quieres. Haz lo que te han enseñado a no querer. Es lo contrario de perseguir la felicidad. Brandy me dice: —Haz las cosas que te dan más miedo.

We kiss good-bye. It's our typical morning good-bye kiss. A quick peck. A well-intentioned habit. I look down and notice Lucy's round, blue eyes paying close attention. I flash to studying my own parents kissing when I was little... I promised myself that when I got married someday, I would have kisses that meant something. Kisses that would make me weak in the knees. Kisses that would embarrass the kids. Kisses like Han Solo kissing Princess Leia... Now I get it. we aren't living in some George Lucas blockbuster adventure. Our morning kiss good-bye isn't romantic, and it certainly isn't sexual. It's a routine kiss, but I'm glad we do it. It does mean something. It's enough. And it's all we have time for.

—No, Jude —le dice Andy—. Si destrozas esta relación, si sigues mintiendo a la persona que te quiere, que te quiere de verdad, que ha sabido verte tal como eres, solo podrás echarte la culpa a ti. Tú serás el único responsable. Y no lo serás por lo que eres, o por lo que te han hecho, o por las enfermedades que tienes o por el aspecto que crees tener, sino por tu comportamiento, porque no has confiado lo bastante en Willem para hablar con sinceridad con él, para tratarlo con la misma generosidad y confianza que él siempre te ha demostrado. Sé que crees que lo estás librando de algo, pero no es cierto. Eres egoísta. Eres egoísta, obstinado y orgulloso, y vas a estropear lo mejor que te ha ocurrido en la vida. ¿No lo entiendes?

In Star Wars, there was monetary confusion and competition. Despite being backed by metals, credits were refused by planets during periods of uncertainty, such as the Clone Wars. The credit was later known as the “Imperial Credit” and was used by Luke Skywalker to pay Han Solo for transport to the planet Alderaan. Yet smugglers avoided using state-sanctioned money and opted for precious metals like platinum. Those in the Ferengi Alliance traded gold-pressed latinum, a material that could not

Solo aquí, qué bien, me parece que estoy encima de todo. No me puede pasar nada. Yo soy el que paso. Vivo. Vivo. Fuera de tantas preocupaciones, fuera del dinero que tenía que ganar, fuera de la mujer con la que me tenía que casar, fuera de la clientela que tenía que conquistar, fuera de los amigos que me tenían que estimar, fuera del placer que tenía que perseguir, fuera del alcohol que tenía que beber. Si estuvieras así. Manténte ahí. Ahí tienes que estar. Tengo que estar aquí, en esta altura, viendo cómo estoy solo, pero así, en lo alto, mejor que antes, más tranquilo, mucho más tranquilo. No caigas. No tengo que caer. Estoy así bien, tranquilo, no me puede pasar nada, porque lo más que me puede para es seguir así, estando donde quiero estar, tranquilo, viendo todo, tranquilo, estoy bien, estoy bien, estoy muy bien así, no tengo nada que desear. Tú no la mataste. Estaba muerta. Yo la maté. ¿Por qué? ¿Por qué? Tú no la mataste. Estaba muerta. Yo no la maté. Ya estaba muerta. Yo no la maté. Ya estaba muerta. Yo no fui. No pensar. No pensar. No pienses. No pienses en nada. Tranquilo, estoy tranquilo. No me pasa nada. Estoy tranquilo así. Me quedo así quieto. Estoy esperando. No tengo que pensar. No me pasa nada. Estoy tranquilo, el tiempo pasa y yo estoy tranquilo porque no pienso en nada. Es cuestión de aprender a no pensar en nada, de fijar la mirada en la pared, de hacer que tú quieras hacer porque tu libertad sigue existiendo también ahora. Eres un ser libre para dibujar cualquier dibujo o bien para hacer una raya cada día que vaya pasando como han hecho otros, y cada siete días una raya más larga, porque eres libre de hacer las rayas todo lo largas que quieras y nadie te lo puede impedir.

Lo sano es una forma de expresión de lo liso y pulido. Paradójicamente, irradia algo morboso, algo inerte. Sin la negatividad de la muerte, la vida se anquilosa en lo muerto. Se la satina, convirtiéndola en aquello que, por carecer de vida, tampoco puede morir. La negatividad es la fuerza vivificante de la vida. Constituye también la esencia de lo bello. Inherente a lo bello es una debilidad, una fragilidad, un quebrantamiento. Es a esta negatividad a lo que lo bello tiene que agradecerle su fuerza de seducción. Lo sano, por el contrario, no seduce. Tiene algo de pornográfico. La belleza es enfermedad: La proliferación de lo sano trae inmediatamente consigo la proliferación de la enfermedad. Su antídoto es la enfermedad consciente de sí misma, la restricción de la vida propiamente tal. Esa enfermedad curativa es lo bello. Este pone freno a la vida, y, de ese modo, a su colapso. Mas si se niega la enfermedad en nombre de la vida, la vida hipostasiada, por su ciego afán de independencia de ese otro momento se entrega a este de lo pernicioso y destructivo, de lo cínico y lo arrogante. Quien odia lo destructivo tiene que odiar también la vida: solo lo muerto se asemeja a lo viviente no deformado. La actual calocracia, o imperio de la belleza, que absolutiza lo sano y lo pulido, justamente elimina lo bello. Y la mera vida sana, que hoy asume la forma de una supervivencia histérica, se trueca en lo muerto, en aquello que por carecer de vida tampoco puede morir.

Me gustaba Augustus Waters. Me gustaba mucho, mucho, mucho. Me gustaba que hubiera terminado su historia nombrando a otra persona. Me gustaba su voz. Me gustaba que hubiera lanzado tiros libres angustiados. Me gustaba que fuera profesor titular en el Departamento de Sonrisas Ligeramente Torcidas y que compaginara ese puesto con el de profesor del Departamento de Voces Que Hacen Que Mi Piel Se Sienta Piel. Y me gustaba que tuviera dos nombres. Siempre me han gustado las personas con dos nombres, porque tienes que decidir cómo las llamas. ¿Augustus o Gus? Yo siempre había sido Hazel y solo Hazel.

Siempre me han avergonzado las palabras 'sagrado', 'glorioso' y 'sacrificio', y la expresión 'en vano'. Las habíamos oído, a veces bajo la lluvia, casi inaudibles, de modo que solo entendíamos esas palabras pronunciadas a gritos, y las habíamos leído en las proclamas de los carteles, pegados sobre otras proclamas; hacía mucho tiempo que no veía nada sagrado, las cosas que antes eran gloriosas ahora carecían de gloria y los sacrificios eran como los de los mataderos de Chicago, aunque la carne solo servía para enterrarla. Había muchas palabras que no soportaba oír y al final solo los nombres de los sitios conservaban su dignidad. Las palabras abstractas como la gloria, el honor, el valor o lo sacrosanto resultaban obscenas al lado de los nombres concretos de los pueblos.

Las historia han cambiado, mi querido muchacho. Ya no ha batallas que enfrenten al bien y al mal, ni monstruos a los que matar, ni doncellas a las que rescatar. Por lo que yo sé, la mayoría de las doncellas son perfectamente capaces de rescatarse a sí mismas o, por lo menos, lo so las que valen algo. Y no existen los cuentos sencillos acerca de búsquedas y bestias, los cuentos con final feliz. las búsquedas ya no terminan en un objetivo claro, ni tampoco el camino a seguir lo tiene. las bestias adoptan distintas formas y ya no es fácil reconocerlas como tales. Y, en realidad, los finales no existen, ni felices ni de cualquier clase. las cosas se prolongan, se superponen y se vuelven borrosas: tu historia es parte de de la historia de tu hermana, que es parte de otras muchas historias, y no hay forma de saber adónde nos conducen ninguna de ellas. El bien y el mal son ahora bastantes mas complicados: ya no es cuestión de una princesa y un dragón, o de un lobo y una niña vestida de rojo. Y... ¿Acaso no es el dragón protagonista de su propia historia? ¿Acaso no se comporta el lobo como se le presume? Aunque tal vez solo haya un lobo que llegue al extremo de disfrazarse de abuelita para jugar con su presa.

Parece que va siendo evidente que la distopía que nos corresponde no es 1984, de Orwell, sino Un mundo feliz, de Aldous Huxley, en el que hay consenso para que desaparezca por nocivo y peligroso el “amor romántico”, ese pleonasmo (como el agua húmeda). Sin amor sólo quedará el sexo como placer y fiesta, una especie de amor sin espinas, como los filetes de pescado congelado. Punto final a esa manía alucinatoria de buscar nuestra otra mitad, el cariño absoluto que da sentido a la vida o compensa de no encontrarlo, los celos y recelos, las cóleras y reconciliaciones, la pérdida, la fatiga asombrosa de querer. “Si duele no es amor”, han decretado los coachs(esos psicólogos para quienes no tienen ya psique). Así podemos despachar el estorbo de casi toda la literatura occidental, basada en que solo es amor si duele. Y sus contradicciones: el poeta que se queja de la espina en el corazón clavada y cuando se la quitan protesta porque ya no siente el corazón... ¡Bah, no tienen pensamiento positivo, no saben pasarlo bien! Así les va a las pobres chicas, Emma, Ana, Desdémona... el último beso de Otelo. ¡Otelo! ¡Cómo no le da vergüenza a Shakespeare ser tan romántico al hablar de la violencia de género! Necesitamos menos poetas y más pilates: hay que decírselo a los adolescentes enseguida, para que no se amarguen la vida. Olvidemos el bárbaro pasado y sus neuróticos arrebatos. Adiós a morbosas torturas como las que describe T. S. Eliot (trad. Andreu Jaume): “¿Quién concibió pues el tormento? El Amor. / El Amor es el nombre más siniestro / escondido en las manos que bordaron / la insoportable camisa de fuego / que las fuerzas humanas no quitaron. / Tan solo suspiramos, tan solo vivimos / por fuego y por el fuego consumidos”.

Quizá la mayor facultad que posee nuestra mente sea la capacidad de sobrellevar el dolor. El pensamiento clásico nos enseña las cuatro puertas de la mente, por las que cada uno pasa según sus necesidades. La primera es la puerta del sueño. El sueño nos ofrece un refugio del mundo y de todo su dolor. El sueño marca el paso del tiempo y nos proporciona distancia de las cosas que nos han hecho daño. Cuando una persona resulta herida, suele perder el conocimiento. Y cuando alguien recibe una noticia traumática, suele desvanecerse o desmayarse. Así es como la mente se protege del dolor: pasando por la primera puerta. La segunda es la puerta del olvido. Algunas heridas son demasiado profundas para curarse, o para curarse deprisa. Además, muchos recuerdos son dolorosos, y no hay curación posible. El dicho de que «el tiempo todo lo cura» es falso. El tiempo cura la mayoría de las heridas. El resto están escondidas detrás de esa puerta. La tercera es la puerta de la locura. A veces, la mente recibe un golpe tan brutal que se esconde en la demencia. Puede parecer que eso no sea beneficioso, pero lo es. A veces, la realidad es solo dolor, y para huir de ese dolor, la mente tiene que abandonar la realidad. La última puerta es la de la muerte. El último recurso. Después de morir, nada puede hacernos daño, o eso nos han enseñado.

Jules had listened in on nearly every word exchanged while they’d been back there together, and it was more than obvious that Max had yet to pull Gina into his arms and do his imitation of the Han Solo and Princess Leia big-moment kiss from The Empire Strikes Back. Maybe when Jules and the E-man walked out of the garage and climbed into that ancient Escort—which turned out to be part of the Testa fleet-Max would take the opportunity to plant a big, wet one on this woman that he still so obviously adored. Or maybe not. “Sweetie, I love the haircut,” Jules told Gina as he gave Max back his cell phone. “You look fabulous for a woman who’s been dead for five days.” “What?” she said, but it was time to go. “Max’ll fill you in,” he said. There. There was no way Max was going to be table to tell Gina about receiving the report of her death without getting a little misty-eyed. At which point Gina would, at the very least, throw her arms around him. If Max couldn’t manage to turn that into a truth-revealing kiss, he didn’t deserve the woman. “Ow,” he added as Emilio pressed his weapon into Jules’s kidney. “Sorry,” Emilio managed to put the right amount of apology into his voice, but he was obviously so stressed that he didn’t quite get the right facial expression to match. It was pretty odd. Particularly when he jabbed Jules again. “Let’s go.” Wow, wasn’t this going to be fun? Max, meanwhile, had stepped protectively in front of Gina. He caught and held Jules’s gaze. “We’ll wait for your call.” Silently, he sent another message entirely. If Emilio gave Jules any trouble, he should shoot him. Never mind the fact that Emilio was the one with the drawn weapon. Never mind that Jules’s hands were out and empty, and that he’d have a major bullet hole in his body if he so much as put said hands near his pockets.

aquel cuerpo—. Eh, Johnnycake. Johnny no abrió los ojos, pero emitió una débil pregunta. —¿Soda? —Sí, soy yo —dijo Sodapop—. No hables. Te pondrás bien. —Eran un montón —empezó Johnny, tragando, sin hacer caso de la orden de Soda—. Un Mustang azul lleno de ellos... Me acojoné... —intentó soltar un taco, pero de pronto se echó a llorar, luchando por controlarse, y llorando más porque no lo logró. Johnny se había llevado más de una con la fusta de su viejo, pero nunca soltó ni un quejido. Eso ponía peor las cosas, pues le costaba trabajo aliviarse. Soda no hizo más que sujetarle y apartarle el pelo de los ojos. —No te preocupes, Johnny. Se han ido. No te preocupes. Finalmente, entre sollozos, Johnny pudo contarnos cómo había sido. Estaba en el solar con el balón para practicar un poco, cuando un Mustang azul aparcó al lado. Venían cuatro socs. Le cogieron; uno de ellos llevaba la mano llena de anillos; eso fue lo que le hizo tantos cortes. No fue sólo cosa del palizón que le habían dado. Además, le habían aterrorizado. Le habían amenazado con toda clase de cosas. Johnny era muy excitable, una secuela nerviosa de las muchas veces que le habían pegado, de tanto oír pelearse a sus padres todo el tiempo. Vivir en esas condiciones habría vuelto amargo y rebelde a cualquier otro; a Johnny le estaba matando. Nunca había sido un cobarde. Era un buen tío a la hora de pelear contra otra pandilla. Estaba muy unido a la nuestra, y mantenía la boca bien cerrada cuando se trataba de la bofia. Pero después de la noche de la paliza, Johnny se amedrentaba más que nunca. Yo llegué a creer que jamás lo superaría. Nunca más anduvo por ahí solo. Johnny, que era el que mejor cumplía la ley de todos nosotros, llevaba ahora una faca de seis pulgadas en el bolsillo. Y estaba dispuesto a usarla si volvían a asaltarle. Le habían

For a long minute he gazed at her, his eyes searching the features of that face he'd grown to love so deeply over the years, his memory bringing up images of the past as he did so. The young determination in her face as, in the middle of a blazing firefight, she'd grabbed Luke's blaster rifle away from him and shot them an escape route into the Death Star's detention-level garbage chute. The sound of her voice in the middle of deadly danger at Jabba's, helping him through the blindness and tremor and disorientation of hibernation sickness. The wiser, more mature determination visible through the pain in her eyes as, lying wounded outside the Endor bunker, she had nevertheless summoned the skill and control to coolly shoot two stormtroopers off Han's back. And he remembered, too, the wrenching realization he'd had at that same time: that no matter how much he tried, he would never be able to totally protect her from the dangers and risks of the universe. Because no matter how much he might love her--no matter how much he might give of himself to her--she could never be content with that alone. Her vision extended beyond him, just as it extended beyond herself, to all the beings of the galaxy. And to take that away from her, whether by force or even by persuasion, would be to diminish her soul. And to take away part of what he'd fallen in love with in the first place.

Quizá los hilos se rompen, o quizá nuestros barcos se hunden, o quizá somos hierba y nuestras raíces son tan interdependientes que nadie está muerto mientras quede alguien vivo. Lo que quiero decir es que no nos faltan las metáforas. Pero debes tener cuidado con la metáfora que eliges, porque es importante. Si eliges los hilos estás imaginándote un mundo en el que puedes romperte irreparablemente. Si eliges la hierba, estás diciendo que todos estamos infinitamente interconectados, que podemos utilizar ese sistema de raíces no solo para entendernos unos a otros. Las metáforas implican cosas. ¿Entiendes lo que te digo? —Me gustan los hilos —sigue diciendo. Siempre me han gustado. Porque así lo siento. Pero creo que los hilos hacen que el dolor parezca más fatal de lo que es. No somos tan frágiles como nos harían creer los hilos. Y también me gusta la hierba. La hierba me ha traído hasta ti, me ha ayudado a imaginarte como una persona real. Pero no somos brotes diferentes de la misma planta. »Quizá es más como has dicho antes, que todos estamos agrietados. Cada uno de nosotros empieza siendo un recipiente hermético. Y pasan cosas. Personas que nos dejan, o que no nos quieren, o que no nos entienden, o que no les entendemos, y nos perdemos, nos fallamos y nos hacemos daño. Y el recipiente empieza a agrietarse por algunos sitios. Y sí, en cuanto el recipiente se agrieta, el final es inevitable [...]. Pero está todo ese tiempo desde que las grietas empiezan a abrirse hasta que por fin nos desmoronamos. Y solo en ese tiempo podemos vernos unos a otros, porque vemos lo que hay fuera a través de nuestras grietas, y lo que hay dentro se nos ve también a través de ellas. ¿Cuándo nos vimos tú y yo cara a cara? No hasta que me viste entre mis grietas, y yo entre las tuyas. Hasta ese momento solo veíamos ideas del otro, como mirar tu persiana, pero sin ver lo que había dentro. Pero cuando el recipiente se rompe, la luz puede entrar. Y puede salir.

   ¿Qué tenían en común todos esos individuos? «No se distinguían por ningún rango u oficio.» Desempeñaban las más variadas ocupaciones. No eran partidarios fanáticos del régimen. Era la gente que, cuando me sentía perdido y desesperado, hacía que volviera a recuperar la fe en la Unión Soviética. Creaban a su alrededor pequeñas islas de orden y dignidad en medio de un océano de caos y absurdidad. Fuera cual fuese el ámbito en el que trabajaban, su influencia se transmitía a su entorno. Y es el conjunto de esas islas humanas, diseminadas por todo el Imperio soviético, lo que mantiene la coherencia de su estructura e impide que se desintegre.    Esos hombres, sean o no comunistas, son «patriotas soviéticos» en el sentido con que esa palabra se usó al principio en la Revolución francesa. No son ni héroes ni santos, y todas sus virtudes cívicas van siempre en contra del régimen al que sirven. Están motivados por un grave sentido de responsabilidad en un país donde todo el mundo teme y elude la responsabilidad; tienen iniciativa y criterio independiente donde la obediencia ciega es la norma; son leales y entregados a sus semejantes en un mundo donde se espera lealtad solo hacia los superiores y entrega solo al Estado. Tienen honor personal y una dignidad de comportamiento inconsciente donde estas palabras son objeto de escarnio.    Aunque hay miles de ellos, constituyen una pequeña minoría, y son siempre las primeras víctimas de cada nueva purga. Aun así, no desaparecen. Los que conocí en Rusia tenían en su mayoría treinta y poco años, y pertenecían a la generación posrevolucionaria. Actualmente vuelvo a encontrar el mismo tipo de personas entre los emigrados rusos de la posguerra, que pertenecen a una generación posterior. Esos hombres rectos, entregados, enérgicos y audaces fueron y son la columna vertebral de un régimen que niega todos los valores que representan. Como comunista, daba su existencia por sentado, ya que creía que eran el producto de la educación revolucionaria, ese «nuevo tipo de hombre» cuyo advenimiento había predicho Marx. Hoy día me doy cuenta de que su existencia es prácticamente un milagro, de que han llegado a ser lo que son no a causa de, sino a pesar de su educación: un triunfo de la indestructible sustancia humana sobre el entorno deshumanizador.

Dear Peter K, First of all I refuse to call you Kavinsky. You think you’re so cool, going by your last name all of a sudden. Just so you know, Kavinsky sounds like the name of an old man with a long white beard. Did you know that when you kissed me, I would come to love you? Sometimes I think yes. Definitely yes. You know why? Because you think EVERYONE loves you, Peter. That’s what I hate about you. Because everyone does love you. Including me. I did. Not anymore. Here are all your worst qualities: You burp and you don’t say excuse me. You just assume everyone else will find it charming. And if they don’t, who cares, right? Wrong! You do care. You care a lot about what people think of you. You always take the last piece of pizza. You never ask if anyone else wants it. That’s rude. You’re so good at everything. Too good. You could’ve given other guys a chance to be good, but you never did. You kissed me for no reason. Even though I knew you liked Gen, and you knew you liked Gen, and Gen knew you liked Gen. But you still did it. Just because you could. I really want to know: Why would you do that to me? My first kiss was supposed to be something special. I’ve read about it, what it’s supposed to feel like00fireworks and lightning bolts and the sound of waves crashing in your ears. I didn’t have any of that. Thanks to you it was as unspecial as a kiss could be. The worst part of it is, that stupid nothing kiss is what made me start liking you. I never did before. I never even thought about you before. Gen has always said that you are the best-looking boy in our grade, and I agreed, because sure, you are. But I still didn’t see the allure of you. Plenty of people are good-looking. That doesn’t make them interesting or intriguing or cool. Maybe that’s why you kissed me. To do mind control on me, to make me see you that way. It worked. Your little trick worked. From then on, I saw you. Up close, your face wasn’t so much handsome as beautiful. How many beautiful boys have you ever seen? For me it was just one. You. I think it’s a lot to do with your lashes. You have really long lashes. Unfairly long. Even though you don’t deserve it, fine, I’ll go into all the things I like(d) about you: One time in science, nobody wanted to be partners with Jeffrey Suttleman because he has BO, and you volunteered like it was no big deal. Suddenly everybody thought Jeffrey wasn’t so bad. You’re still in chorus, even though all the other boys take band and orchestra now. You even sing solos. And you dance, and you’re not embarrassed. You were the last boy to get tall. And now you’re the tallest, but it’s like you earned it. Also, when you were short, no one even cared that you were short--the girls still liked you and the boys still picked you first for basketball in gym. After you kissed me, I liked you for the rest of seventh grade and most of eighth. It hasn’t been easy, watching you with Gen, holding hands and making out at the bus stop. You probably make her feel very special. Because that’s your talent, right? You’re good at making people feel special. Do you know what it’s like to like someone so much you can’t stand it and know that they’ll never feel the same way? Probably not. People like you don’t have to suffer through those kinds of things. It was easier after Gen moved and we stopped being friends. At least then I didn’t have to hear about it. And now that the year is almost over, I know for sure that I am also over you. I’m immune to you now, Peter. I’m really proud to say that I’m the only girl in this school who has been immunized to the charms of Peter Kavinsky. All because I had a really bad dose of you in seventh grade and most of eighth. Now I never ever have to worry about catching you again. What a relief! I bet if I did ever kiss you again, I would definitely catch something, and it wouldn’t be love. It would be an STD! Lara Jean Song