Camino Del Rio Quotes

Se dice que era un mago del arpa. En la llanura de Colombia no había ninguna fiesta sin él. Para que la fiesta fuese fiesta, Mesé Figueredo tenía que estar allí con sus dedos bailadores que alegraban los aires y alborotaban las piernas. Una noche, en un sendero perdido, fue asaltado por unos ladrones. Iba Mesé Figueredo de camino a unas bodas, él encima de una mula, encima de la otra su arpa, cuando unos ladrones se le echaron encima y lo molieron a palos. A la mañana siguiente, alguien lo encontró. Estaba tendido en el camino, un trapo sucio de barro y sangre, más muerto que vivo. Y entonces aquella piltrafa dijo con un hilo de voz: –Se llevaron las mulas —y dijo también—: se llevaron el arpa —y, tomando aliento, rio—: ¡pero no se han podido llevar la música!

—¿Armadillo? —preguntó—. ¿Puedes hablar con él? —Es lo que he estado haciendo —contestó—. Lo que más hace es soltar maldiciones. Tiene un vocabulario bastante impresionante para ser un carnero —Gregor profirió un ruido sospechosamente parecido a una risa. El Ama de la Lluvia rio, golpeando el suelo con su bastón. —Cree que estás interesado en sus hembras —dijo el armadillo—. Y me parece que no está del todo equivocado. —¡Su dueño me dio permiso! —No creo que —dijo el armadillo, mientras Oliver se arrojaba a un lado para quitarse del camino en otra embestida—, que esté en ánimo de sostener una discusión compleja sobre autonomía personal y derechos de propiedad.

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Ahora bien, conmigo se da el caso, por desgracia, de que yo no soporto con facilidad precisamente esta semisatisfacción, que al poco tiempo me resulta intolerablemente odiosa y repugnante, y tengo que refugiarme desesperado en otras temperaturas, a ser posible por la senda de los placeres y también por necesidad por el camino de los dolores. Cuando he estado una temporada sin placer y sin dolor y he respirado la tibia e insípida conortabilidad de los llamados días buenos, entonces se llena mi alma infantil de un sentimiento tan doloroso y de miseria, que al Aormecino dios de la semisatisfacción le tiraría a la cara satisfecha Ia mohosa lira de la gratitud, y más me gusta sentir dentro de mí der un dolor verdadero y endemoniado que esta confortable tem- peratura de estufa. Entonces se inflama en mi interior un fiero afan de sensaciones, de impresiones fuertes, una rabia de esta vida degra- dada, superficial, esterilizada y sujeta a normas, un deseo frenético de hacer polvo alguna cosa, por ejemplo, unos grandes almacenes una catedral o a mí mismo, de cometer temerarias idioteces, de arrancar la peluca a un par de ídolos generalmente respetados, de equipar a un par de muchachos rebeldes con el soñado billete para Hamburgo, de seducir a una jovencita o retorcer el pescuezo a va- rios representantes del orden social burgués. Porque esto es lo que yo más odiaba, detestaba y maldecía principalmente en mi fuero interno: esta autosatisfacción, esta salud y comodidad, este cuidado optimismo del burgués, esta bien alimentada y próspera disciplina de todo lo mediocre, normal y corriente. En tal disposición de ánimo acababa yo, al oscurecer, aquel día mediocre y llevadero.