Ahlam Mosteghanemi Quotes

الذين نحبهم لا نودعهم، لأننا فى الحقيقة لا نفارقهم، لقد خُلق الوداع للغرباء..وليس للأحبة

الفن هو كل ما يهزنا... و ليس بالضرورة كل ما نفهمه

أشياء تطاردها و أخرى تُمسك بتلابيب ذاكرتك أشياء تُلقي عليك السلام و أخرى تُدير لك ظهرها أشياء تودّ لو قتلتها لكنّك كلّما صادفتها أردتك قتيلًا

I Became a free woman when I decided to stop dreaming, freedom that is waiting for nothing .. and anticipation is a state of slavery" - Ahlam (Chaos of the Senses)

- كان الله في عون هذه الامة..نصف حكامها عملاء..والنصف الاخر مجانين

الذي تخلى عنك أراد دهس كرامتك. فليكن. يبقى لك كبرياء النسيان. وزهو امتناعك عن الاتصال به أيًّا كانت المناسبة. ستمر كل المناسبات وكلّ الأعياد و"عيديتك" أنك أفسدت عليه عيده ما دام قد أفسد عليك الحياة بين عيدين!

فلا أجمل من أن تلتقى بضدك ,فذلك وحده قادر على أن يجعلك تكتشف نفسك

إن الأشياء التى نريدها تأتى متأخرة دائماً

نحن لا نتعلم الحياة من الآخرين,نتعلمها من خدوشنا..ومن كل ما يبقى منا أرضا بعد سقوطنا ووقوفنا

الأشياء الأجمل، تولد احتمالا... و ربما تبقى كذلك.

أن تنسى شخصا أحببته لسنوات لا يعني أنك محوته من ذاكرتك، أنت فقط غيرت مكانه في الذاكرة، ما عاد في واجهة ذاكرتك.. حاضرا كل يوم بتفاصيله، ما عاد ذاكرتك كل حين.. غدا ذاكرتك أحيانا.. الأمر يتطلب أن يشغل آخر مكانه، و يدفع بوجوده إلى الخلف في ترتيب الذكريات" — أحلام مستغانمي (com نسيان) "أصبحت امرأة حرة .. فقط لأنني قررت أن أكف عن الحلم, الحرية أن لا تنتظر شيئاً..والترقب حالة عبودية" — أحلام مستغانمي (فوضى الحواس)

. - الجنون ..بدايته حلم

لا تحزن ، خلقت الأحلام كي لا تتحقق

الجهل ترف لم يعُد فى متناولنا

إننا نخط إهداء للغرباء فقط..وأما الذين نحبهم فمكانهم ليس فى الصفحة البيضاء الأولى,وإنما فى صفحات الكتاب كله

أنت التى تعلقتِ بى لتكتشفى ما تجهلينه ...وأنا الذى تعلقت بكِ لأنسى ما كنت أعرفه...أكان ممكن لحبنا أن يدوم؟

هناك من يولدون بهذه الحساسية التى لا شفاء منها تجاه كل ماهو قذر

الحب لا يتقن التفكير,والأخطر أنه لا يملك ذاكرة

الأصعب عندما نغلق بعد ذلك دفاترنا,ونخلع ماليس لنا,ونعود لنقيم فى أجساد لم تعد تعرفنا,لكثرة ما ألبسناها ثيابا لا تشبهها

- أجمل الاشياء هي التي يقترحها الجنون ويكتبها العقل

الأشياء تأخذ قيمتها من انتظارنا لها.

Searching For You In Other People's Faces =!!!

عندما تكره المرأة رجلا لدرجة الموت .. فاعلموا أنها كانت تحبه لدرجة الموت مارك توين

الحيوانات لاتكذب لأنها لا تتكلم,وحده الإنسان ينافق,لأنه حيوان ناطق..أى حيوان ممثل

الموت كما الحب ،فيه كثير من التفاصيل العبثية. كلاهما خدعة المصادفات المتقنة

هناك صحف يجب أن تغسل يديك إن تصفحتها وإن كان ليس للسبب نفسه فى كل مرة,فهنالك واحدة تترك حبرها عليك ,وأخرى أكثر تألقا تنقل عفونتها إليك

هل الورق مقبرة الذاكرة؟ نترك فوقه كل مرةرماد سيجارة الحنين , و بقايا الخيبة الأخيرة

ثمة قُبل إن لم تمت أثنائها,فأنت لست أهلا لأن تعيش بعدها,وفى الحالتين تقع على إكتشاف مدهش:أنت لم تكن قد جئت إلى الحياة قبلها

ففى النهاية,ليست الروايات سوى رسائل وبطاقات,نكتبها خارج المناسبات المُعلنة,لنُعلن نشرتناالنفسية لمن يهمهم أمرنا

ما أوجع الشهوة التى يواجهها أكثر من مستحيل وأكثر من مبدأ فلا يزيدها فى النهاية إلا إشتهاء

لم يعُد العدو يأتينا فى البوارج,إنه يولد بيننا فى أدغال الكراهية

كم هي رهيبة الاسئلة البديهية في بساطتها..تلك التي نجيب عنها دون تفكير كل يوم ..غرباء لا يعنيهن امرنا في النهاية .. ولا يعنينا ان يصدقوا جوابا لا يقل عن نفاق سؤالهم ..ولكن مع اخرين ..كم يلزمنا الذكاء لنخفي باللغة جرحنا؟

احبيه كما لم تحب امرأة ةانسيه كما ينسى الرجال الجمال يوجد في عين الذى ينظر اليه الحـــريــة أن لا تنتــظر شيئــا الذاكرة أحسن خادم للعقل، والنسيان احسن خادم للقلب الرجل الحقيقي ليس من يغري اكثر من امراة بل الذي يغري اكثر من مرة المراة نفسها

البيوت ايضا كالناس,هنالك ماتحبه من اللحظة الأولى,وهنالك مالاتحبه ولو عاشرته وسكنته سنوات

هي الحياة إذن .. قطعاً لا يحدث للإنسان ما يستحقه .. بل ما يشبهه

البعض صنع من الوطن ملكا عقاريا,وأدار البلاد كمزرعة عائلية تُربى فى خرائبها القتلى,بينما يتشرد شرفاء الوطن فى المنافى

فعندما نعثر على الشئ الذي بحثنا دائما عنه ،تكون بداية النهاية.

ماأندر الرجال الذين نفشل في نسيانهم ، و لكن إذا مرٌ أحدهم بصفحة الروح ، دمغها إلى الأبد بوشمه.

لأنك لم تناد امرأة يوماً " أمي" ليست علاقتك مع اللغة وحدها التي ستتضرر ، بل كل علاقاتك بالأشياء .

لست من الحماقة لأقول إننى أحببتك من النظرة الأولى. يمكننى أن أقول إننى أحببتك، ما قبل النظرة الأولى. كان فيك شئ ما أعرفه، شئ يشدنى إلى ملامحك المحببة إلىّ مسبقا، وكأننى أحببت يوما امرأة تشبهك. أو أننى كنت مستعدا منذ الأزل لأحب امرأة تشبهك تماما

How do you want us to tune the lens and our eyes are filled with tears

الأديان نفسها التى تحثنا على الصدق,تمنحنا تعابير فضفاضة,بحيت يمكن أن نحملها أكثر من معنى,أوليست اللغة أداة ارتياب؟

هناك رجال عندما تلتقى بهم تكون قد التقيت بقدرك.

نحن حينما نخاف من أن نحب شخصآ .. نكون في الواقع ... قد أحببناه بالفعل ... و أنتهي الأمر ..

The most beautiful novel is the one that starts with a sentence wholly unexpected by the reader who has lived through our storms and norms, and who might once have been the cause of our changing moods.

الوطن كله ذاهب للصلاة ,والمذياع يمجد أكل التفاحة,وأكثر من جهاز هوائى على السطوح,يقف مقابل المآذن ,يرصد القنوات الأجنبية,التى تقدم لك كل ليلة على شاشة تلفزيونك,أكثر من طريقة عصرية لأكل التفاح

هل التغزل بالفواكه ظاهرة عربية؟ أم وحده التُفاح الذى مازال يحمل نكهة حطيئتنا الأولى,شهى لحد التغنى به,فى أكثر من بلد عربى

Before, I thought we could write about life only when we had recovered from our wounds; when we were able to touch old sores with a pen and not revive the pain; when we could look back free from nostalgia, madness, and a sense of grievance. But is this really possible? We are never completely cut off from our memory. Recollections provides the inspiration for writing, the stimulus for painting, and for some, the motivation even for death.

There is no one truth. The truth is not a fixed point. It changes within us and change with us.

فى الواقع لم أكن أحب الفواكه , ولا كان أمر التفاح يعنينى بالتحديد,كُنت أحبك انت وما ذنبى إن جائنى حبك فى شكل خطيئة

يا امرأة على شاكلة وطن أحبك السراق والقراصنة وقاطعوا الطرق. ولم تقطع أيديهم. ووحدهم الذين أحبوك دون مقابل، أصبحوا ذوى عاهات. لهم كل شئ، ولا شئ غيرك لى

الكاتب إنسان يعيش على حافة الحقيقة,ولكنه لا يحترفها بالضرورة..ذلك إختصاص المؤرخين لا غير

الرسّام ليس مصورًا فوتوغرافيًا يطارد الواقع.. إن آلة تصويره توجد داخله، مخفيّة في مكان يجهله هو نفسه، ولهذا هو لا يرسم بعينيه، وإنما بذاكرته وخياله.. وبأشياء أخرى.

The most beautiful love is the one who found it during our search for something else".

ماذا لو كنت تفاحة؟ لا لم تكوني تفاحة. كنت المرأة التي أغرتني بأكل التفاح لا اكثر. كنت تمارسين معي فطريا لعبة حواء.

Nervously, I light a cigarette and chase through the smoke for the wounds that years have seared my soul, words whose fire has never been quenched by ink. Is paper a dustbin for the memory, a place where we always deposit the ash of the last cigarette of nostalgia, the remnants of the final disappointment? Which one of us lights up or stubs the other? I really do not know. Before you, I never wrote anything worth mentioning. Because of you, I put pen to paper.

الايمان كالحب عاطفة سرية نعيشها وحدنا في خلوتنا الدائمة الى انفسنا انها طمأنينتنا السرية درعنا السرية وهروبنا السري الى العمق لتجديد بطاريتنا عند الحاجه الذين يبدو عليهم فائض من الايمان فهم غالبا ما يكونون قد افرغوا انفسهم من الداخل ليعرضوا كل ايمانهم في الواجهه لأسباب لا علاقة لها بالله

انا الذى فقدت علاقاتى بالزمن

الحب الكبير لا يغفر . الغفران ليس دليلا علي الحب , بل دليلا علي موته . إنه موت الغيرة ... موت اللهفة ... موت الاهتمام , فهو احد اوجه اللامبالاة . عندما يقول احدهم إنه غفر , اعلمي أنه شفي وان في حياته حباً جديداً ...

« Au contraire des autres, il voulait faire à travers elle l'expérience de la sincérité, découvrir dans l'abstinence le plaisir d'être fidèle, cultiver un amour sur le terrain miné des sens. »

يا امرأة تحترف الحرائق ويا جبلا بركانيا جرف كل شئ فى طريقه، وأحرق آخر ما تمسكت به. من أين أتيت بكل تلك الأمواج المحرقة من النار؟ وكيف لم أحذر تربتك المحمومة، كشفتى عاشقة غجرية. كيف لم أحذر بساطتك وتواضعك الكاذب، وأتذكر درسا قديما فى الجغرافيا: "الجبال البركانية لا قمم لها؛ إنها جبال فى تواضع هضبة..." فهل يمكن للهضاب أن تفعل كل هذا؟

مهما بدوت قويًا في حياتك ، سيأتي يومٌ يبتلعك الضعف، يعجنك، يرفعك ثم يهوي بك في أبسط المواقف ، لتعود إلى غرفتك حاملاً هزيمتك وغرقك ، ومع ذلك تأكد أن رحمة الله بك أكبر من كُل الضعف الذي يبتلعك ، وسيأتي يومٌ يُبري الله كل جرح وألم في قلبك...

It is far easier for us to accept the death of someone we love than to cope with the idea of losing him and discovering that he is able to carry on with his life, in all its intricacies, despite our absence.

يا امرأه كساها حنينى جنونا ، وإذا بى تاخد تدريجيا ، ملامح مدينه وتضاريس وطن . وإذا بي أسكنها في غفله من الزمن ، وكأنني أسكن غرف ذاكرتى المغلقه من سنين .

بقلب متعدد الانكسارات ، ها أنا أنهض من تحت أنقاض الحلم ، أتنفس من تحت ركام هائل من الأوهام

وهل النساء حقا مثل الشعوب، يشعرن دائما بإغراء... وبضعف ما تجاه البدلات العسكرية.. حتى الباهتة منها!؟

People? They usually ask only stupid questions, forcing you to reply with equally stupid answers. For instance, they ask you what you do, not what you would have liked to do. They ask you what you own, not what you’ve lost. They ask about the woman you married, not about the one you love. About your name, but not if it suits you. They ask your age, but not how well you’ve lived those years. They ask about the city you live in, not about the city that lives in you. And they ask if you pray, not if you fear God. So I’ve gotten used to answering these questions with silence. You know, when we shut up, we force others to reconsider their mistakes

أنتِ تملئين ثقوب الذاكرة الفارغة بالكلمات فقط، وتتجاوزين الجراح بالكذب..

تعوّدت النساء هنا منذ قرون، على حمل رغبتهنّ كقنبلة موقوتة، مدفونة في اللاوعي. لا تنطلق من كبتها إلا في الأعراس، عندما تستسلم النساء لوقع البندير، فيبدأن الرقص وكأنهن يستسلمن للحب، بخجل ودلال في البداية. يحركن المحارم يمنة ويسرة على وقع "الزندالي".. فتستيقظ أنوثتهن المخنوقة تحت ثقل ثيابهن وصيغتهن. يصبحن أجمل في إغرائهن المتوارث. تهتز الصدور وتتمايل الأرداف، ويدفأ فجأة الجسد الفارغ من الحب. تشبّ فيه فجأة الحمى التي لم يطفئها رجل. ويتواطأ البندير الذي تسخنه النساء مسبقاً مع الجسد المحموم، فتزيد الضربات فجأة قوة وسرعة. وتنفك ضفائر النساء، وتتطاير خصلات شعرهن، وينطلقن في حلبات الرقص كمخلوقات بدائية تتلوى وجعاً ولذة في حفلة جذب وتهويل، يفقدن خلالها كل علاقة بما حولهن، وكأنهن خرجن فجأة من أجسادهن، من ذاكرتهن وأعمارهن، ولم يعد يمكن أحدا أن يعيدهن إلى هدوئهن السابق. وكما في طقوس اللذة.. وطقوس العذاب، يدري الجميع أنه لا يجب وقف ضربات البندير، ولا قطع وقعها المتزايد، قبل أن تصل النساء إلى ذروة لا شعورهن ولذتهن، ويقعن على الأرض مغمى عليهن، تمسكهن نساء من خصورهن، وترشهن أخريات بالريحة والعطر الجاهز لهذه المناسبات.. حتى يعدن تدريجياً إلى وعيهن. هكذا تمارس النساء الحب.. وَهْماً في قسنطينة!

الفن هو كل ما يهزنا... و ليس بالضرورة كل ما نفهمه

قال: أنا أكنّ احتراماً كبيراً لأدم, لأنّه يوم قرّر أن يذوق التفّاحة لم يكتفي بقضمها , وإنَّما أكلها كلّها . ربَّما كان يدري أنّه ليس هناك من أنصاف خطايا ولا أنصاف ملذّات .. ولذلك لا يوجد مكان ثالث بين الجنّة والنَّار . وعلينا -تفادياً للحسابات الخاطئة- أن ندخل إحداهما بجدارة

In winter ,some voices are like coats.

لقد بدأت كلّ الثورات الصناعيّة في العالم من الإنسان نفسه, ولذا أصبح اليابان (ياباناً) وأصبحت أوروبا ماهي عليه اليوم. وحدهم العرب راحوا يبنون المباني ويسمّون الجدران ثورة ,ويأخذون الأرض من هذا ويعطونها لذاك , ويسمّون هذا ثورة . الثورة عندما لا نكون في حاجة أن نستورد حتَّى أكلنا من الخارج .. الثورة عندما يصل المواطن إلى مستوى الآلة التي يسيّرها

كل شيء يعوض الا العمر

ما نفع مال يفقدك ما هو اثمن منه

.الذي يعتقد اننا امة لاتقيم علاقة عاطفية مع مكتبتها, لايعلم بأن اخر ما يبيعه العراقي عند العوز هو مكتبته, بعد أن يكون قد باع أثاث بيته.

There are times for the tearless cry, There are times for the voiceless words we say.. There are times for the unjustified sorrow.. There are times for the empty diaries And the white similar days.. There are weeks for suspense, Nights for insomnia, And long hours for annoyance.. There are times for folly, others for repentance, Times for passion and others for pain.. There are times unrelated to seasons. There are times for the letters that will never be written, For that phone that will never ring, For the confessions that will never be made, For a lifetime that must be spent in a moment of wager.. There is a wager where we bet our hearts on a gambling table.. There are brilliant players practicing failure with distinction... There are beginnings of years similar to ends, There are weekends longer than all weeks.. There are gray mornings of days unrelated to autumn.. There are storms of passion leaving no place for a tent, And a furnished memory that can't be used for rent.. There are trains that will travel without us, And airplanes that will take us no further than ourselves. Deep inside us; there is a corner where rain never stops.. There are rains that water only notebooks.. There are poems that will never be signed by poets, There are inspiring people who sign a life of a poet, There are writings more wonderful than their writers, There are love stories more beautiful than their lovers, There are lovers who mistook their path to love, There is a love which mischose its lovers.. There is a time that is not created for passion, There are lovers who are not created for this time, There is a love which is created to stay, There is a love that sweeps everything away.. There is a love as fierce as hate, There is a hate unmatched by any love.. There is a forgetfulness more visible than memory, There are lies more honest than truth.. There is me, There is you, There are imaginary dates more delightful than all dates, There are love plans more beautiful than any love story, There is a farewell more delicious than thousands of meetings, There are clashes prettier than any peace.. There are moments that pass as an age.. There is an age dying in a moment.. There is me and there is you, There is always an impossibility that begins with every love.

We are cheaper than anything we own !. Otherwise, how can a 10 Fr ashtray lives after you? How can a watch costs 500 Fr keep spinning after your heart stops? How about your bed? your chair?, your favourite shoe?. Literally , things that cost you the most are the first to betray you and those that almost consumes your life will leave you to go to others !!