Mauvais Sang Quotes

Je crois que c'est les injustes qui dorment le mieux, parce qu'ils s'en foutent, alors que les justes ne peuvent pas fermer l'oeil et se font du mauvais sang pour tout.

Girls always told me..."Don't complicate things." I did my best. It was so hard to keep things simple.

Le pauvre finit toujours par comprendre que la pauvreté n'est pas un vice .Ce n'est pas un vice mais un état qu'il faut remplir,tout comme un autre.Il a ses règles qu'il faut accepter et ses lois auxquelles il faut obéir pour ne pas être un mauvais pauvre.

... sommeil du juste. ... Je crois que c'est les injustes qui dorment le mieux, parce qu'ils s'en foutent, alors que les justes ne peuvent pas fermer l'oeil et se font du mauvais sang pour tout.

As the Sufi offers himself to God, the poet offers himself to the sun. This symbolizes fusion with the original light of the world and its fire, and emancipation from all forms, in the same way as the Sufi becomes one with the divine presence (‘Mauvais sang’ and ‘Soleil et chair’).

Le docteur Ramon, son mari est même allé chercher mon parapluie Arthur, je me faisais du mauvais sang car personne n’en voudrait à cause de sa valeur sentimentale, il faut aimer.

Nous sommes inhumains. Plus près de la mort que de la vie. Nous errons entre ces murs, ternis par le mauvais sang, marqués au fer rouge. Nous portons nos crimes comme des plaies ouvertes, des boulets à nos pieds, les mains liées. Aveugles. Et nous attendons la fin. Nous sommes des animaux malades qu'on n'ose pas abattre. Notre chair est avariée, notre sang et froid. Nous sommes ces bêtes oubliées, rongées par la vermine. Quand l'attente devient insupportable, quand l'agonie est trop vive, parfois, l'un de nous fait le saut et va s'écraser parmi les barbelés qui ornent notre cage. Et nous le regardons, envieux et lâches. Plus près de la mort que de la vie. Nous sommes condamnés.

Le docteur Ramon est même allé chercher mon parapluie Arthur, je me faisais du mauvais sang car personne n'en voudrait à cause de sa valeur sentimentale, il faut aimer.

Mon testament. Le généreux legs que je destine à mes semblables. L'expression d'une époque de désespoir, non, pas d'une époque. D'un instant, d'une seconde comme il y en a déjà eu beaucoup. La vie existait bien avant nous, elle existera après nous. Tantôt meilleure, tantôt pire. Les lendemains seront peut-être plus clairs. Il suffirait d'une seule secousse imperceptible, d'un spasme du subtil univers qu'enferme la gigantesque banque de sensibilité contemporaine. Des épidémies de dépressions et de doutes éclatent puis s'en vont, balayées par un vent solaire vivifiant. Nous sommes tout simplement mal tombés, dans un mauvais compartiment de la durée ou de l'existence. Mon corps est d'origine animale, mais mes aspirations d'essence divine. Il arrive que les hormones dépassent les frontières fixées par la biologie et par les lois du monde animal. Nos hormones fabriquent les enzymes des faims insatiables, des rêves irréalisables, des nostalgies que nul ne saurait apaiser. Je suis là, au centre même de ce fourré de désirs, avec ma grande tête vide, un cœur enflé et privé de son sang, une âme diluée dans l'éther. Las de moi-même et de mon temps. Fatigué de mes limites et de mon impuissance à comprendre. Moi - la moyenne statistique du Grand Nombre. Que puis-je léguer aux vivants, hormis mes dettes impayées? Les testaments des grands intellectuels vont aux archives, indéchiffrés jusqu'au bout. De grands appels de conscience deviennent paroles de chansons. Moi, je veux donner ma tendresse à tous les empotés, à tous les éclopés de la vie. J'aimerais pouvoir leur glisser à l'oreille un bon conseil, une parole mobilisatrice qui les encouragerait à faire face au destin. p292-p293

[N.B : « Mihne et la sorcière » est une légende historique dont la traduction a été effectuée par l'auteur lui-même (cf. « Brises d'Orient » éditions Dentru, Paris 1866) et qui ne respecte donc pas rigoureusement la version originale en roumain. Métamorphosée en sorcière, la mère d'un jeune soldat tué à la guerre jette un mauvais sort à son souverain, Mihne, tyran sanguinaire des Carpates. Ne pouvant transgresser les dernières volontés de son fils, qui refuse la vengeance, elle tente de se servir des démons de l'enfer afin d'attraper Mihne. Au terme d'une terrible cavalcade, ces démons sont sur le point d'y parvenir quand l'aube se lève les réduisant à l'impuissance. Les vœux du soldat sont ainsi exaucés.] La vieille – « J'ai promis de te dire, ô seigneur, l'avenir ; C'était pour te contraindre, ô mon maître, à venir. Écoute si tu peux : j'avais dans ton armée Un fils dont la bravoure eut de la renommée, Pur comme un ciel serein et beau comme la fleur ; Pour lui seul je restais en ces lieux de douleur. Il était mon seul Dieu ! Pour lui, dont j'étais fière, Je me suis transformée en horrible sorcière. Il est mort, il est mort ! Tu fus son assassin ! Veux-tu mon sang encore ? Tiens, frappe donc ce sein ! Des à présent ma vie est affreuse et flétrie. Oh ! Que ne puis-je boire et ton sang et ta vie ! À son dernier soupir : « Mère » a dit mon enfant, « Pardonne. » Contre moi son pardon le défend. « Mais, as-tu toujours soif ? dit la sorcière à Mihne ; Prends ce vase écumant dans ta main assassine ; Meurtrier, bois le sang vivant de mon fils mort ! Qu'il verse dans ton sang le poison du remords ! » [...] La cime du rocher par degrés se colore, Et déjà le jour luit ! La cohorte vaincue, aux rayons de l'aurore, Retombe dans sa nuit.

Choquant. Les femmes sont des putains pleines de mauvais sang, et chaque mois elles doivent s’en débarrasser.

Mais la décision de Dick était prise : peu importe la couleur des bas, ce n’était pas nécessaire, un embarras, une dépense inutile (« J’ai déjà investi assez d’argent dans cette opération »), et, après tout, toute personne qu’ils rencontreraient ne survivrait pas pour venir témoigner : « Pas de témoins », rappela-t-il à Perry pour ce qui sembla à ce dernier la millionième fois. Ça lui restait sur le cœur la façon que Dick avait de déclamer ces trois mots, comme s’ils étaient la solution de tous les problèmes ; il était stupide de refuser d’admettre qu’il pourrait y avoir un témoin qu’ils n’auraient pas vu. « L’imprévisible peut se produire, il arrive que les choses changent », dit-il. Mais Dick, souriant avec vanité, puérilement, n’était pas d’accord : « T’fais pas de mauvais sang. Y peut rien se passer. » Non. Parce que le plan était le sien et parfaitement combiné, du premier bruit de pas au silence final.

Pourquoi nous ferions-nous plus rigides que le Christ ? Pourquoi, nous en tenant obstinément aux opinions de ce monde qui se fait dur pour qu'on le croie fort, rejetterions-nous avec lui des âmes saignantes souvent de blessures par où, comme le mauvais sang d'un malade, s'épanche le mal de leur passé, et n'attendant qu'une main amie qui les panse et leur rende la convalescence du cœur ?