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Sie sind überall in diesen Straßen, nehmen was sie wollen; zweihundert Millionen kleine Henry Millers mit steifen Schwänzen und einem miesen Prosastil; Pulitzerpreisträger-Arschlöcher,die Bargeld benutzen. Auf der Suche nach Erfahrung, und die nennen sie hinterher Möse, wenn sie in ihre gestylten Apartments zurückkommen und sich zu rechtfertigen versuchen. Die Erfahrung sind wir, die, in die sie ihn stecken. Erfahrung ist, wenn sie das Geld hinlegen, dann drehen sie dich um, als wärst du ein Hähnchen, das sie grillen; sie stecken ihn in jedes Loch, das sie finden können, nur um es auszuprobieren, oder weil sie sturzbetrunken sind und es nicht rot angemalt ist, können sie es nicht finden; du wirst zu einer Labormaus für sie; sie stecken den berühmten Stählernen Prügel in jedes Fleischerne Loch, das sie finden können, und sie rammen den Prügel hinein, wenn sie es schaffen, was Gott sei Dank oft genug nicht der Fall ist. Die Prosa wird dann richtig purpurn. Du kannst es allerdings nicht auf Impotenz zurückführen, weil sie aufs Kreuz gelegt wurden, und sie hatten Frauen, und sie fickten jede Menge; sie scheinen einfach nie über das Wunder hinwegzukommen, dass sie es sind, im Körper eines erwachsenen Mannes, die all den Schaden anrichten; Guck mal, Mammi, ich bins. Zwölfter Band. SIe benehmen sich nicht wie menschliche Wesen und sind ziemlich stolz darauf, deshalb hat es keinen Sinn, so zu tun, als seien sie doch welche; obwohl du es gerne möchtest - so tun als ob. Du würdest gerne glauben, dass sie etwas fühlen können - Traurigkeit oder Reue; oder etwas ganz Schlichtes, eine Minute des Begreifens.
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