Loba Quotes

Kadang-kadang cinta bersifat tamak dan loba, kadang-kadang was-was dan kadang-kadang putus asa.

Se dice que en toda manada de lobos hay un perro al que la loba mata, porque si lo deja vivir al crecer devoraría a los demás cachorros. Dad un rostro humano a este perro hijo de loba y tendréis el retrato de aquel hombre.

¿En qué piensas cuando hueles nuestras velas, mi niña? «En Invernalia —le podría haber respondido—. Huelen a nieve, a humo y a agujas de pino. Huelen a los establos. Huelen a las risas de Hodor, y a Jon y a Robb entrenándose juntos en el patio, y a Sansa cantando alguna canción idiota sobre alguna bella dama. Huelen a las criptas donde están sentados los reyes de piedra; huelen a pan caliente en el horno; huelen al bosque de dioses. Huelen a mi loba y huelen a su pelaje; es casi como si la tuviera al lado.»

We know the soul-spirit can be injured, even maimed, but it is very nearly impossible to kill. You can dent the soul and bend it. You can hurt it and scar it. You can leave the marks of illness upon it, and scorch marks of fear. But it does not die, for it protected by La Loba...

The Queen watched the drops of sweat pearling her husband's brow. And nothing disgusts a woman more than the sweat of the man she has ceased to love.

They say that animals are incapable of feelings and reasoning. This is false. No living thing on earth is void of either. They also say that man is the most intelligent — and the most superior — species on earth. This is also false. It is very arrogant to assume that we are the most intelligent species when we keep repeating the same mistakes over and over again. It has been shown that both rats and monkeys learn from making errors, yet we have not. Our history proves this. All creatures on earth have the capacity to love and grieve the same way we do. No life on the planet is more deserving than another. Those who think so, are the true savages.

La Loba bize neye bakmamız gerektiğini gösterir -tahrip edilemeyen hayat kuvvetine, kemiklere bakmamız gerektiğini öğretir.

We all begin as a bundle of bones lost somewhere in a desert, a dismantled skeleton that lies under the sand. It is our work to recover the parts. It is a painstaking process best done when the shadows are just right, for it takes much looking. La Loba indicates what we are to look for—the indestructible life force, the bones.

Comprendo la desesperanza. El sentimiento de culpa. El saber que el mundo está roto y no puede arreglarse.

For in truth the years have little effect on our nature and age does not free us of our faults. We lose our hair more quickly than our weaknesses.

—¿”Rubí”? —repetí yo. —Sí —dijo mamá—. Cada uno de los doce viajeros del tiempo está relacionado con una piedra preciosa. Y tú eres rubí. —¿De dónde has sacado eso? —«Ópalo y Ámbar forman el primer par, Ágata canta en si, del loba el avatar, dueto —¡Solutio!— con Aguamarina. Siguen poderosas la Esmeralda y la Citrina, los gemelos Cornalina en Escorpión, y Jade, el número ocho, digestión. En mi mayor: negra Turmalina, Zafiro en fa se ilumina. Y casi al mismo tiempo el Diamante, once y siete, del León rampante. ¡Projectio llega! Fluye el tiempo, y Rubí constituye el final y el comienzo». —Mamá me miró con una sonrisa más bien triste—. Aún me lo sé de memoria. Por alguna razón, durante su recitado, se me había puesto la carne de gallina. Sus palabras no me habían parecido tanto una poesía como un conjuro, algo que las brujas malvadas murmuraban en las películas mientras dan vueltas con una cuchara a una olla llena de vapores verdosos. —¿Qué se supone que significa?

El tumor de nuestro resentimiento. La amargura de nuestra orfandad. El lento homicidio cometido sobre las de nuestra especie, las zorras, las lobas, las pájaras, las brujas. Voy a repetirlo a pesar del pecado literario: y también las ganas de matar

La empatía por la desgracia ajena tiene un límite. Pasado el cual comienzas a sentir que su infortunio es un acto de maldad, cuya víctima eres tú.

Quizá tenemos miedo a lo que viene después porque, en el fondo, una brizna de nuestro ser recuerda algo terrible. Algo que olvidamos cuando llenamos por primera vez de aire nuestros pulmones, y lloramos. Y si nada nos libra de la muerte, al menos que el amor nos salve de la vida.

These are some good questions to ask till one decides on the song, one’s true song: What has happened to my soul-voice? What are the buried bones of my life? In what condition is my relationship to the instinctual Self? When was the last time I ran free? How do I make life come alive again? Where has La Loba gone to? The old woman sings over the bones, and as she sings, the bones flesh out. We too “become” as we pour soul over the bones we have found. As we pour our yearning and our heartbreaks over the bones of what we used to be when we were young, of what we used to know in the centuries past, and over the quickening we sense in the future, we stand on all fours, four-square. As we pour soul, we are revivified. We are no longer a thin solution, a dissolving frail thing. No, we are in the “becoming” stage of transformation.

Recordó los versos que describían a Tristán e Isolda en el bosque: "Hay una espada dispuesta entre los dos, clara, brillante y desnuda".

Jon no responde. Bien sabe él qué ocurre, incluso con la mejor de las intenciones. No se puede vadear un río de mierda vestido de novia.

Hay que tener cuidado con la soberbia, porque es más dañosa para el entendimiento que la ignorancia.

Que los límites de tu lenguaje son los límites de tu mundo. Aun sin expresarlo en estos términos, cualquier fanático de la lectura lo comprende de forma intuitiva, y por eso nunca puede leer lo suficiente.

Jamás te hubiese hecho daño, no podría te quiero" "No puedes obligarle a amarte si ha elegido a otra. Debes dejarle ir. No debes confundir el deseo de dominar y proteger con el amor" "Quise ser lo q no soy y ahora no consigo ser lo que debería. Soy un monstruo" "Se quien soy, como se atreve a decir que no lo sé. Me encanta ser licantropa. Adoro la dulce transformacion y la belleza que me da en medio de la noche. Cuando salgo a cazar, cazo animales salvajes,según las leyes de la diosa. No mato animales domésticos solo para divertirme" "Según la historia de los humanos estamos malditos" "Soy una loup garou, una volkodlak una metamórfica. No me convierto exactamente en una loba sino en algo parecido" "Cuando un lider muere por el diente de un lobo, el vencedor liderea la manada. Cuando un lider muere por el diente del destino, se convoca la Ordalía, porque solo puede liderear lo más ágiles y fuertes" "Ya no hay tierras salvajes donde escondernos. No podemos correr en manadas por las montañas donde los viajeros desaparecen durante meses, no hay selvas negras que lleve días sin recorrer y hace muchos siglos desde que reinábamos en pequeños reinos en el centro oscuro de Europa donde nos veneraban como dioses. Hay homo sapiens por todas partes, son más numerosos que nosotros, y el homo lupus debe convivir con ellos" "Aunque no puedan transformarse, son la bestia de sus propias pesadillas. Es una bendicion para nosotros poder exorcizar estos demonios. A veces es nuestra maldicion" "Que dice la leyenda? El hombre lobo puede morir por la bala de plata que dispara quien le ha amado..." "Cuando amamos a alguien queremos que sea nuestra pareja en forma humana y de lobo

Insistente, reunida en alegres torrenteras, empezó a llevarse toda la miseria de nuestros días, toda la crueldad, el hambre, el delirio, la sorda y mezquina furia de los guardias. Todo se lo fue llevando la lluvia hasta que fuimos quedando sin otra cosa que nos separara del aire viajero que corre por entre las complicadas construcciones de Lecumberri, que el agua transparente que caía de lo más alto del cielo, del rincón en donde nos esperaba la libertad como una loba rabiosa que busca sus hijos.

Cuanto más sola está una persona, más solitaria se vuelve. La soledad va creciendo a su alrededor, como el moho. Un escudo que inhibe aquello que podría destruirla, y que tanto desea. La soledad es acumulativa, se extiende y se perpetúa por sí sola. Una vez que ese moho se incrusta, cuesta una vida arrancarlo.

Each one of us has his shining hour in the events of his century. On one occasion it may be Monseigneur of Kent, on another Monseigneur of Lancaster, some other on a previous occasion and yet another on a later, whom the event illumines because of the decisive part he plays in it. Thus is made the history of the world.

Alguien como Antonia, que vive encerrada en la prisiòn de su proprio cerebro, percibe con mucha màs claridad que lo demàs seres humanos una verdad inapelable. Que los limites de tu lenguaje son los lìmites de tu mundo. Aun sin expresarlo en estos términos, cualquier fanàtico de la lectura lo comprende de forma intuitiva, y por eso nunca puede leer lo suficiente.

Prince Edward confirmed the sentence; but he was reflecting deeply and beginning silently to form views as to how a man destined to great responsibilities should behave. To listen before speaking, to inform yourself before judging, to understand before deciding, and to remember always that there were to be found in every man the springs both of the highest as well as the lowest actions: these, for a sovereign, were the first steps towards wisdom.

-[...] Pero el cielo... El cielo está desierto, madre –gemía la muchacha, con la frente perlada de sudor. –¿Y los pájaros, las mariposas? ¿El sol no cuenta? ¿La luna, las estrellas? Ámbar se encogió de hombros y se limpió la nariz con la manga. –Está vacío de su habitante. Hablar de los pájaros es como decir que las hormigas ocupan esta casa. Que las polillas son las dueñas. El dragón pensaba, hablaba. No me preguntes por qué, pues no sabría decírtelo, pero lo amé desde que lo vi . Al encontrar el colmillo sentí que se abría una puerta que ahora se cierra. Era un cometa viviente, una llama que respiraba. Ahora hay menos magia en nuestra vida. El mundo es un lugar más triste sin él . –Hija, ¿qué locuras dices? El dragón era malo. –También los hombres son malos, madre. Y él no era solamente malo. Era una estrella viva. Todos en el mundo somos más pobres sin él –respondió la muchacha. Cerró los ojos y volvió el rostro a la pared.

Si tienen miedo, las velas los tranquilizan. ¿En qué piensas cuando hueles nuestras velas, mi niña? «En Invernalia —le podría haber respondido—. Huelen a nieve, a humo y a agujas de pino. Huelen a los establos. Huelen a las risas de Hodor, y a Jon y a Robb entrenándose juntos en el patio, y a Sansa cantando alguna canción idiota sobre alguna bella dama. Huelen a las criptas donde están sentados los reyes de piedra; huelen a pan caliente en el horno; huelen al bosque de dioses. Huelen a mi loba y huelen a su pelaje; es casi como si la tuviera al lado.» —

Difícil escribir te quiero con locura. Hasta la misma médula. ¿Que será de mis manos si le robas la magia sonora de tu cuerpo? Difícil. Muy difícil un poema de amor en estos tiempos. Resulta que tú estás. Feroz en tu evidencia. Resulta que yo estoy. Contrahecha. Acechante. Y resulta que estamos. La ley de gravedad no nos perdona. Difícil es decir te quiero en estos tiempos. Te quiero con urgencia. Quiero hacer un aparte. Sin dudas y sin trampas. Para decir te quiero. Así. Sencillamente. Y que tu amor me salva del aullido nocturno cuando loba demente la fiebre me arrebata. No quiero me duela la falta de ternura. Pero amor. Que difícil escribir que te quiero. Así. Entre tanto gris. Tanta concorva junta. Cómo puedo aspirar la transparencia. Retomar esta voz tan desgastada. Esta costumbre antigua para decir te quiero. Así. Sencillamente. Antiguamente. Digo. Si todo es tan difícil. Si duele tanto todo. Si un hombre. Y otro hombre. Destrozan los espacios donde el amor se guarda. Si no fuera difícil. Difícil y tremendo. Si no fuera imposible olvidar esta rabia. Mi reloj. Su tic-tac. La ruta hacia el cadalso. Mi sentencia ridícula con esta cuerda falsa. Si no fuera difícil. Difícil y tremendo. Plasmaria este verso con su cadencia cursi. Si fuera a´si de simple escribir que te quiero

Resolver não ter filhos é uma decisão muito, muito difícil para uma mulher: a atmosfera realmente fica bem pesada quando alguém diz “Escolhi não ter” ou “Para ser sincera, isso me parece um horror”. Chamamos essas mulheres de “egoístas”. A conotação da expressão “sem filhos” é negativa: de falta, de perda. Pensamos naquelas que não são mães como lobas solitárias — sempre à caça, tão perigosas quanto meninos adolescentes ou homens. Fazemos com que as mulheres sintam que sua narrativa foi interrompida se elas não “terminarem as coisas” da maneira adequada — tendo filhos.

Uma loba matou um de seus filhotes que estava mortalmente ferido. Para mim foi como uma dura lição sobre a compaixão e a necessidade de permitir que a morte venha aos que estão morrendo. As lagartas cabeludas que caíam dos seus galhos e voltavam a subir, arrastando-se, me ensinaram a determinação. As cócegas do seu caminhar no meu braço me revelaram como a pele pode ter vida própria. Subir ao alto das árvores me mostrou como seria o sexo um dia.

La búsqueda del amor no trata de aprender a cazar mariposas, sino de convertirte en flor para que las mariposas vengan libremente a posarse sobre ti.

Me extrañaría que un hombre dejara a una mujer que ha alcanzado un alto grado de libertad interior. Y si lo hiciera, me extrañaría que a esa mujer le importase.

Todos la habían matado y durante dos días, todos desaparecieron, a excepción de los perros callejeros, la niña loba, los fantasmas y las llamas que volvieron a ocupar, al menos durante dos días, el territorio del que habían sido desplazadas en nombre de la civilización y la bolsa de valores de Madrid.

Hay una enorme cantidad de idiotas en el mundo real que se creen inteligentes, capaces de entrenar a la selección, operar a corazón abierto y arreglar el problema de la inmigración. Emiten sentencias incontestables sobre cada uno de esos temas en el lapso de pocos minutos. Las personas realmente inteligentes dudan sobre todo y sobre todos, pero por encima de todo dudan de ellos mismos.

El interior de la UCI es un lugar deprimente y hostil. Todo lo que les rodea es estéril, hace ruido, está moribundo o tiene prisa. Los cuatro estados representados por el aire, las máquinas, los enfermos y quienes les cuidan.

Joven Toro, transmitió otro lobo. Era una hembra de edad, Curva de Arco. Cazadora lunar camina de nuevo en los sueños. Te busca. Gracias, contestó. Lo sé. La evitaré. ¿Evitar a la luna? Eso es difícil, Joven Toro. Difícil, respondió la loba.

Şarkıya, insanın asıl şarkısına karar verene kadar sorulacak kimi yerli yerinde sorular şunlardır: Ruh sesime ne oldu? Hayatımın gömülmüş kemikleri nelerdir? İçgüdüsel benlikle ilişkim ne durumdadır? En son ne zaman özgürce koşmuştum? Hayatı tekrar nasıl canlı kılarım? La Loba nereye gitti?

Pedir perdón no es una varita mágica que se agita y borra de golpe nuestros errores.

Just as the presence of a little loba (meanness) dries up and disfigures a whole human personality, so does the presence of this monster turn into desert a region which was once fertile.

Hagas lo que hagas, te equivocarás. Y cuando crezca, te echará la culpa de todos sus problemas y defectos

Es mucho más sencillo perdonar a otros por estar equivocados que por estar en lo cierto.

Bakiginin. En carelio, idioma que se habla desde el golfo de Finlandia hasta el mar Blanco, la tristeza del constructor de paredes. El contraste entre la necesidad de alejar a todo el mundo de tu vida, y la imposibilidad de hacerlo.

Que los limites de tu lenguaje son los lìmites de tu mundo. Aun sin expresarlo en estos términos, cualquier fanàtico de la lectura lo comprende de forma intuitiva, y por eso nunca puede leer lo suficiente.

Es muy fácil predecir el pasado, tal y como saben todos los economistas, columnistas y sus cuñados, que sólo tienen que añadir un «estaba claro» al titular de ayer.

Si no puedes salvarlos, al menos podrás vengarlos

Kegemteraan. En malayo, la alegría de tropezar. El sentimiento simultáneo de placer y desconsuelo cuando sabes que has hecho algo que no deberías.

(...) la mañana ha hecho eso que hacen todas las mañanas cuando llegan, prometernos unas horas distintas, nuevas, libres de que haceres y pesares. Como saben todas las huerfanitas pecosas, el sol brillará mañana. Luego el día te recuerda que sigues sin tener padres, pero oye, el sol brillará mañana.

En ese rato ha llovido y ha escampado. Un olor fragante entra por la rendija, aliviando la tristeza. O cambiándola de sitio. Con cierto humilde consuelo: el que cuando ya nada subsista del pasado que ahora es nuestro presente, los olores perdurarán aún, cargando nuestro recuerdo.

La triste realidad es que la ciencia está aún empezando a poner el pie en el umbral de la mente humana. Una cueva de kilómetros de profundidad.

Eso es lo hermoso de las certezas, aunque sean temporales. Nos nutren con un cierto alivio.

¿Qué ha ocurrido con la voz de mi alma? ¿Cuáles son los huesos enterrados de mi vida? ¿Cuál es mi relación con el Yo instintivo? ¿Cuándo fue la última vez que corrí libremente? ¿Cómo conseguiré que la vida vuelva a cobrar vida? ¿Adónde se fue La Loba?

Lo peor fue el miedo que sintió durante los tres pasos hacia adelante. El plomo en el estómago que cargas en la distancia entre lo que te impulsa y o que temes.

Black is the color of mud, the fertile, the basic stuff into which ideas are sown. Yet black is the color also of death, the blackening of the light. And black has even a third aspect. It is also the color associated with that world between the worlds which La Loba stands upon—for black is the color of descent. Black is a promise that you will soon know something you did not know before. Red is the color of sacrifice, of rage, of murder, of being tormented and killed. Yet red is also the color of vibrant life, dynamic emotion, arousal, eros, and desire. It is a color that is considered strong medicine for psychic malaise, a color which rouses appetite

Es sólo que no le entiendo. Y tengo mucho miedo de hacer algo mal. —Es que no lo tienes que entender. Tampoco tienes que controlar todo, Antonia. Sólo tienes que quererle. Eso ya sería más de lo que tienen muchos.

—No puedes domar un río, Antonia. Tienes que rendirte a la corriente, y convertir su poder en el tuyo. —¿Controlar cediendo el control? No tiene sentido. —No todo lo tiene, ni tiene por qué tenerlo. Ríndete al río, Antonia —dice Mentor.

The sole work of La Loba is the collecting of bones. She collects and preserves especially that which is in danger of being lost to the world. . . . When she has assembled an entire skeleton, . . . she . . . raises her arms over it, and sings out . . . so deeply that the floor of the desert shakes, and as she sings, the wolf opens its eyes, leaps up, and runs away. . . . The wolf is suddenly transformed into a laughing woman who runs free toward the horizon.

—¿Cuánto tiempo es para siempre? —preguntó Alicia. —A veces sólo un segundo —respondió el Conejo Blanco. LEWIS CARROLL

Es mucho más sencillo perdonar a otros por estar equivocados que por estar en lo cierto,

So, in Spanish I call her Río Abajo Río, the river beneath the river; La Mujer Grande, the Great Woman; Luz del abismo, the light from the abyss; La Loba, the wolf woman; or La Huesera, the bone woman. She is called in Hungarian, Ö, Erdöben, She of the Woods, and Rozsomák, The Wolverine. In Navajo, she is Na’ashjé'ii Asdzáá, The Spider Woman, who weaves the fate of humans and animals and plants and rocks. In Guatemala, among many other names, she is Humana del Niebla, The Mist Being, the woman who has lived forever. In Japanese, she is Amaterasu Omikami, The Numina, who brings all light, all consciousness. In Tibet she is called Dakini, the dancing force which produces clear-seeing within women. And it goes on. She goes on.

PROSTITUTION – AN ACT OF SEX (A POEM) BY E.T.H…AINA Hey young girl, Why do you want sex often and often? Oh! Dogs ate your placenta! And now your clitoris is always itchy. Hey little bro, why is your penis always nodding Like a read headed agama lizard? And you always want to insert it somewhere. Lemme open your eyes to some things. Girlie, to you, prostitution is just a practice Of engaging in sexual relations for payment or benefits. Hear this, prostitution is sexual harassment, Sexual exploitation, often worse. You become in your mind what your client does or says. It is internally damaging and disgraceful as he uses you to learn various sex patterns What he can’t do with the girl he truly loves. From Backstairs Boogy to Deep Impact, from the Head Game to Arc de Triomp And from Ladder Loving to the Pinwheel, from Electric Slide to Passion Propeller He uses you like a public convenience – a toilet After all, he pays for your ungodly service. After being used as a sex-slave, You’ll still suffer spiritually – what a pity. Girl, remember when the act of sex takes place, There is a spiritual union. Brotherly, hear this, he that has sex with a prostitute Becomes one body with her. He leaves a part of his DNA in her. Something a condom can’t protect you against. Back to you, young girl. You think sex is just pleasurable You moan – f**k me hard, give it to me, Baby Oh, I’m enjoying it. Oh, I’ve almost reached orgasm Then you cum and he cums – loba’tan! You think it’s over, right? You may not know – but he might be using you to enhance his wealth And your insufficient glory is depleting. Bro, you have done it, ten rounds. Champion! But what has gone out of you If only you have a spiritual eye – then you will be sober. Your sperm has been saved inside a black and red ritual calabash She will use it to boost her fame. Bro, it is finished! Wait, you think it is over, right? What if you contract diseases – chlamydia, HIV and AIDS If things fall apart, you tend to suffer on earth And fire will burn you in heaven. Na me talk ham – so, think ham oooo Copyright @2019 E.T.H…AINA All right reserved: no part of the publication may be reproduced, stored in a retrieval system, or transmitted in any forms or by any means, electronically, photocopy, recording or otherwise, without the prior written permission of the poet -E.T.H…AINA (hercules_temitope@yahoo.com)/+2348184171204

Una obra tremendista (...) ha de retratar el mundo con una cruel y descarnada sinceridad; ha de contar siempre toda la verdad (...) ha de ser clara como el aire de las montañas; caritativa con los bienaventurados que sufren en silencio, tierna como una loba amamantando a un niño, honesta sin tabú ni juegos de palabras, y valerosa y arrojada como un héroe adolescente y enloquecido.

En lo tocante al amor, ¿acaso no es lo mismo creerse enamorada que estarlo de verdad?

La empatía por la desgracia ajena tiene un límite. Pasado el cual comienzas a sentir que su infortunio es una acto de maldad, cuya víctima eres tú.

El tiempo, medido en dinero, es la droga más efectiva que existe. La dosificamos de forma cicatera y egoísta para dar la espalda a cualquier mínimo atisbo de sinceridad.

Y es que, en cuestión de mujeres, a veces oyes canto de sirena y te sale loba de mar.

Había una vez una niña que perdió lo que más quería, a un príncipe encantador, valiente y generoso.

E La Loba ainda canta, com tanta intensidade que o chão do deserto estremece, e enquanto canta, o lobo abre os olhos, dá um salto e sai correndo pelo desfiladeiro. Em algum ponto da corrida, quer pela velocidade, por atravessar um rio respingando água, quer pela incidência de um raio de sol ou de luar sobre seu flanco, o lobo de repente é transformado numa mulher que ri e corre livre na direção do horizonte.

Y si nada nos libra de la muerte, al menos que el amor nos salve de la vida.