Just An Encore Quotes

- Quand comptes-tu rentrer à la maison ? a-t-elle juste demandé. - Je ne suis pas sûre que ce soit encore ma maison.

When did your childhood end? How badly did you get hurt, when you did, when you were this little wee little hurtable thing, nothing but big eyes, a heart, a few hundred words? Isn’t it wonderful how we never recover? Injuries and wounds, ladies and gents. Slights and abuses, oh, what a paradise. Living in fear, suiting the hurt to our need. What a happy life. What a good game. Who can stand the most, the most life, and still smile, still grin into the coming night and say more, more, encore, encore, you fuckers, you fates, just give me more of the bloody bloody same.

The performance was exotic. It was short. And it wasn't much more dreadful than the Chinese opera that had been performed last year. "Bravo!" Ned called. He applauded madly. Thankfully, everyone joined in. Blakely bowed, rather stiffly, and picked his way through the rows toward his seat. He didn't even make eye contact with Ned, didn't acknowledge that Ned had just saved him. Ha, Just because Blakely had no humility didn't mean Ned couldn't try to humiliate him further. "Encore!" Ned shouted. Blakely fixed Ned with a look that promised eventual dismemberment. Luckily for the future attachment of Ned's limbs, nobody else took up the cry.

Je penchai le cou vers la plage blanche, m'approchai encore, qu'il n'y ait plus d'esquive possible à ma chute, Schist craillait autour de moi je crois me souvenir, il y avait entre ma vie et le saut aucune préférence plus d'hésitation j'étais au-delà à somnambuler sur la tranche de l'amont juste bien certain aux tréfonds de l'inanité de la farce désormais, la farce immense des Hordes.

If you need us, for anything, never forget we are here for you. All of us. You have done amazing things to make this world a better place.” That was really sweet. And sincere. And if I didn’t look away from his kind expression, I was just going to cry like a little girl. “Wait until you see my encore,” I said.

When the crowd is with you, the jokes are fresh, your timing is just right, and the moon is in the seventh house and Jupiter aligns with Mars. You are exactly where you should be, and there is nothing better. Comedy is a rare gift from the gods, an awesome invention. It propels you right into the heart of the universe. No wonder all the great comedians had such destructive private lives. Lenny Bruce had to shoot up, Richard Pryor had to freebase. Sam Kinison was just as abusive towards himself as he was to the crowd. After you get the audience into that kind of frenzy, and you are being worshiped like the false idol you are, how do you leave the stage and transition back into real life? How can you just come down? How can you ease back into mortality? What will you do for an encore? What is there left to do but set yourself on fire?

Getting fired is not shameful. It just means you need to find a better fit.

Je ne sais pas exactement comment je vais faire encore, mais je vais m’en sortir sans lui. J’ai de l’amour en réserve pour survivre pendant des décennies, rien qu’avec ce qu’il m’a donné. Je souhaite juste être capable d’en offrir aussi.

Il arrive un âge où ils ne sont plus séduisants, ni «en forme», comme on dit. Ils ne peuvent plus boire et ils pensent encore aux femmes; seulement ils sont obligés de les payer, d'accepter des quantités de petites compromissions pour échapper à leur solitude. Ils sont bernés, malheureux. C'est ce moment qu'ils choisissent pour devenir sentimentaux et exigeants… J'en ai vu beaucoup devenir ainsi des sortes d'épaves. "A time comes when they are no longer attractive or in good form. They can't drink any more, and they still hanker after women, only then they have to pay and make compromises in order to escape from their loneliness: they have become just figures of fun. They grow sentimental and hard to please. I have seen many who have gone the same way.

Dave and Serge...played the Fiddler's Elbow as if it were Giants Stadium, and even though it was acoustic, they just about blew the place up. They were standing on chairs adn lying on the floor, they were funny, they charmed everyone in the pub apart from an old drunk ditting next to the drum kit...who put his fingers firmly in his ears during Serge's extended harmonica solo. It was utterly bizarre and very moving: most musicians wouldn't have bothered turning up, let alone almost killing themselves. And I was reminded...how rarely one feels included in a live show. Usually you watch, and listen, and drift off, and the band plays well or doesn't and it doesn't matter much either way. It can actually be a very lonely experience. But I felt a part of the music, and a part of the people I'd gone with, and, to cut this short before the encores, I didn't want to read for about a fortnight afterward. I wanted to write, but I didn't want to read no book. I was too itchy, too energized, and if young people feel like that every night of the week, then, yes, literature 's dead as a dodo. (Nick's thoughts after seeing Marah at a little pub called Fiddler's Elbow.)

He had always disliked the people who encored a favorite air in an opera—“That just spoils it” had been his comment. But this now appeared to him as a principle of far wider application and deeper moment. This itch to have things over again, as if life were a film that could be unrolled twice or even made to work backward . . . was it possibly the root of all evil? No: of course the love of money was called that. But money itself—perhaps one valued it chiefly as a defense against chance, a security for being able to have things over again, a means of arresting the unrolling of the film. He

Mary Lou et moi, on est amies depuis qu’on est toutes petites. J’étais le boute-en-train de service, et elle, le cancre de la classe. « Cancre » n’est peut-être pas le mot juste. Disons que ses objectifs n’étaient pas très hauts. Elle voulait se marier et fonder une famille. Et si elle pouvait épouser le capitaine d’une équipe de foot, c’était encore mieux. [...] Moi, à la même époque, je rêvais d’épouser Aladin pour qu’il m’emmène sur son tapis volant. Donc, vous voyez : on n’avait pas les mêmes valeurs.

Patrice a vingt-quatre ans et, la première fois que je l’ai vu, il était dans son fauteuil incliné très en arrière. Il a eu un accident vasculaire cérébral. Physiquement, il est incapable du moindre mouvement, des pieds jusqu’à la racine des cheveux. Comme on le dit souvent d’une manière très laide, il a l’aspect d’un légume : bouche de travers, regard fixe. Tu peux lui parler, le toucher, il reste immobile, sans réaction, comme s’il était complètement coupé du monde. On appelle ça le locked in syndrome.Quand tu le vois comme ça, tu ne peux qu’imaginer que l’ensemble de son cerveau est dans le même état. Pourtant il entend, voit et comprend parfaitement tout ce qui se passe autour de lui. On le sait, car il est capable de communiquer à l’aide du seul muscle qui fonctionne encore chez lui : le muscle de la paupière. Il peut cligner de l’œil. Pour l’aider à s’exprimer, son interlocuteur lui propose oralement des lettres de l’alphabet et, quand la bonne lettre est prononcée, Patrice cligne de l’œil.  Lorsque j’étais en réanimation, que j’étais complètement paralysé et que j’avais des tuyaux plein la bouche, je procédais de la même manière avec mes proches pour pouvoir communiquer. Nous n’étions pas très au point et il nous fallait parfois un bon quart d’heure pour dicter trois pauvres mots. Au fil des mois, Patrice et son entourage ont perfectionné la technique. Une fois, il m’est arrivé d’assister à une discussion entre Patrice et sa mère. C’est très impressionnant.La mère demande d’abord : « Consonne ? » Patrice acquiesce d’un clignement de paupière. Elle lui propose différentes consonnes, pas forcément dans l’ordre alphabétique, mais dans l’ordre des consonnes les plus utilisées. Dès qu’elle cite la lettre que veut Patrice, il cligne de l’œil. La mère poursuit avec une voyelle et ainsi de suite. Souvent, au bout de deux ou trois lettres trouvées, elle anticipe le mot pour gagner du temps. Elle se trompe rarement. Cinq ou six mots sont ainsi trouvés chaque minute.  C’est avec cette technique que Patrice a écrit un texte, une sorte de longue lettre à tous ceux qui sont amenés à le croiser. J’ai eu la chance de lire ce texte où il raconte ce qui lui est arrivé et comment il se sent. À cette lecture, j’ai pris une énorme gifle. C’est un texte brillant, écrit dans un français subtil, léger malgré la tragédie du sujet, rempli d’humour et d’autodérision par rapport à l’état de son auteur. Il explique qu’il y a de la vie autour de lui, mais qu’il y en a aussi en lui. C’est juste la jonction entre les deux mondes qui est un peu compliquée.Jamais je n’aurais imaginé que ce texte si puissant ait été écrit par ce garçon immobile, au regard entièrement vide.  Avec l’expérience acquise ces derniers mois, je pensais être capable de diagnostiquer l’état des uns et des autres seulement en les croisant ; j’ai reçu une belle leçon grâce à Patrice.Une leçon de courage d’abord, étant donné la vitalité des propos que j’ai lus dans sa lettre, et, aussi, une leçon sur mes a priori. Plus jamais dorénavant je ne jugerai une personne handicapée à la vue seule de son physique. C’est jamais inintéressant de prendre une bonne claque sur ses propres idées reçues .

Louis Quinze aimait peu les parfums. Je l'imite Et je leur acquiesce en la juste limite. Ni flacons, s'il vous plait, ni sachets en amour! Mais, o qu'air naif et piquant flotte autour D'un corps, pourvu que l'art de m'exciter se trouve; (...) Des lors, voudrais-je encore du poison etranger, D'un fragrance prise a la plante, a la bete, Qui vous tourne le coeur et vous brule la tete, Puisque j'ai, pour magnifier la volupte, Proprement la quintessence de la beaute. L'emotion profonde du soir et le bonheur triste des coeurs fideles.

Je suis encore un homme jeune, et pourtant, quand je songe à ma vie, c’est comme une bouteille dans laquelle on aurait voulu faire entrer plus qu’elle ne peut contenir. Est-ce le cas pour toute vie humaine, ou suis-je né dans une époque qui repousse toute limite et qui bat les existences comme les cartes d’un grand jeu de hasard ? Moi, je ne demandais pas grand-chose. J'aurais aimé ne jamais quitter le village. Les montagnes, les bois, nos rivières, tout cela m’aurait suffi. J’aurais aimé être tenu loin de la rumeur du monde, mais autour de moi bien des peuples se sont entretués. Bien des pays sont morts et ne sont plus que des noms dans les livres d’Histoire. Certains en ont dévoré d’autres, les ont éventrés, violés, souillés. Et ce qui est juste n’a pas toujours triomphé de ce qui est sale. Pourquoi ai-je dû, comme des milliers d’autres hommes, porter une croix que je n’avais pas choisie, endurer un calvaire qui n’était pas fait pour mes épaules et qui ne me concernait pas? Qui a donc décidé de venir fouiller mon obscure existence, de déterrer ma maigre tranquillité, mon anonymat gris, pour me lancer comme une boule folle et minuscule dans un immense jeu de quilles? Dieu? Mais alors, s’Il existe, s’Il existe vraiment, qu’Il se cache. Qu’Il pose Ses deux mains sur Sa tête, et qu’Il la courbe. Peut-être, comme nous l'apprenait jadis Peiper, que beaucoup d’hommes ne sont pas dignes de Lui, mais aujourd’hui je sais aussi qu’Il n'est pas digne de la plupart d’entre nous, et que si la créature a pu engendrer l’horreur c’est uniquement parce que son Créateur lui en a soufflé la recette.

Le fameux discours de Saint-Just a ainsi tous les airs d'une étude théologique. "Louis [XVI] étranger parmis nous", voila la thèse de l'adolescent accusateur. Si un contrat, naturel ou civil, pouvait encore lier le roi et son peuple, il y aurait obligation mutuelle; la volonté du peuple ne pourrait s'ériger en juge absolu pour prononcer le jugement absolu. Il s'agit donc de démontrer qu'aucun rapport ne lie le peuple et le roi. Pour prouver que le peuple est en lui-même la vérité éternelle, il faut montrer que la royauté est en elle-même crime éternel.

La chute de la Monarchie avait été si prompte, que, la première stupéfaction passée, il y eut chez les bourgeois comme un étonnement de vivre encore. L’exécution sommaire de quelques voleurs, fusillés sans jugements, parut une chose très juste. On se redit, pendant un mois, la phrase de Lamartine sur le drapeau rouge, » qui n’avait fait que le tour du Champ de Mars, tandis que le drapeau tricolore », etc ; et tous se rangèrent sous son ombre, chaque parti ne voyant des trois couleurs que la sienne - et se promettant bien, dès qu’il serait le plus fort, d’arracher les deux autres.

Il faut se méfier des mots. Ils sont toujours trop beaux, trop rutilants et leur rythme vous entraîne, prêt à vous faire prendre un mur - mure pour une pensée. Il faut tirer sur le mors sans cesse, de peur que ces trop bouillants coursiers ne s'emballent. J'ai longtemps cherché les mots les plus simples, les plus usés, même les plus plats. Mais ce n'est pas encore cela : c'est leur juste assemblage qui compte. Quiconque saurait le secret usage des mots de tous les jours aurait un pouvoir illimité, - et il ferait peur." Jean TARDIEU (poète français) in Les mots de tous les jours

Mais oui, maîtresse... Tenez ! juste au-dessus de nous, voilà le Chemin de saint Jacques (la Voie lactée). Il va de France droit sur l’Espagne. C’est saint Jacques de Galice qui l’a tracé pour montrer sa route au brave Charlemagne lorsqu’il faisait la guerre aux Sarrasins. Plus loin, vous avez le Char des Ames (la Grande Ourse) avec ses quatre essieux resplendissants. Les trois étoiles qui vont devant sont les Trois Bêtes, et cette toute petite contre la troisième c’est le Charretier. Voyez-vous tout autour cette pluie d’étoiles qui tombent ? Ce sont les âmes dont le bon Dieu ne veut pas chez lui... Un peu plus bas, voici le Râteau ou les Trois Rois (Orion). C’est ce qui nous sert d’horloge, à nous autres. Rien qu’en les regardant, je sais maintenant qu’il est minuit passé. Un peu plus bas, toujours vers le midi, brille Jean de Milan, le flambeau des astres (Sirius). Sur cette étoile-là, voici ce que les bergers racontent. Il paraît qu’une nuit Jean de Milan, avec les Trois Rois et la Poussinière (la Pléiade), furent invités à la noce d’une étoile de leurs amies. Poussinière, plus pressée, partit, dit-on, la première, et prit le chemin haut. Regardez-la, là-haut, tout au fond du ciel. Les Trois Rois coupèrent plus bas et la rattrapèrent ; mais ce paresseux de Jean de Milan, qui avait dormi trop tard, resta tout à fait derrière, et furieux, pour les arrêter, leur jeta son bâton. C’est pourquoi les Trois Rois s’appellent aussi le Bâton de Jean de Milan... Mais la plus belle de toutes les étoiles, maîtresse, c’est la nôtre, c’est l’Etoile du Berger, qui nous éclaire à l’aube quand nous sortons le troupeau, et aussi le soir quand nous le rentrons. Nous la nommons encore Maguelonne, la belle Maguelonne qui court après Pierre de Provence (Saturne) et se marie avec lui tous les sept ans

Je voulais aussi le décalage horaire, un écart comme une rupture. Une différenciation du temps. Une différence à nos montres qui accentue encore la distance. J'ai vraiment cru que de trafiquer mon horloge, de ne pas vivre à la même heure que toi, d'être déconnectée de ta réalité me seraient d'un grand secours. Je suis obligée de reconnaître que, sur ce point, je me sus lourdement trompée. Car, sans m'en rendre compte, sans parvenir à m'en empêcher, je me recale en permanence sur toi. Pas une journée ne s'écoule sans que je me dise : quelle heure est-il pour lui ? Et juste après : que fait-il en ce moment ? Qu'a-t-il l'habitude de faire déjà, à cette heure du jour ?

La rhétorique socratique a voulu être un instrument indispensable à la philosophie. Son but est de conduire à la philosophie les philosophes virtuels, à la fois en les exerçant et en les libérant des charmes qui font obstacle à l'effort philosophique et aussi en interdisant l'accès de la philosophie à ceux qui n'ont aucune disposition pour elle. La rhétorique socratique est juste au sens fort; elle est animée par un esprit de responsabilité sociale; elle se fonde sur la prémisse qu'il y a disproportion entre la recherche intransigeante de la vérité et les exigences de la société ou encore que toutes les vérités ne sont pas toujours inoffensives. La société tentera toujours de tyranniser la pensée. La rhétorique socratique est le moyen classique de déjouer continuellement ces tentatives.

J’ai remarqué que souvent l’homme part juste pour partir, pour se libérer et changer d’univers. Nous sommes inconstants par nature. La femme, elle, va quelque part, c’est la destination qui lui importe. Pour elle le voyage est un mal nécessaire. Je pense que lorsque l’Homme a quitté sa terre originelle, il l’a fait à cause du manque d’eau ou de nourriture bien sûr, mais le mâle serait resté éternellement nomade si la femme n’avait pas décidé un jour que « cet endroit tranquille, près d’un cours d’eau, non loin des terres de chasse, serait très bien pour s’installer et s’abriter, pour élever nos enfants ». L’homme a compensé sa sédentarisation en allant à la chasse. Puis la femme a inventé l’agriculture pour le retenir plus proche encore, éviter qu’il ne soit tué par un quelconque mammouth.

On s’en aperçoit bien en lisant les écrits, de moins en moins rares, où l’on trouve les plus justes critiques à l’égard de la « civilisation » actuelle, mais où, comme nous le disions déjà précédemment, les moyens envisagés pour remédier aux maux ainsi dénoncés ont un caractère étrangement disproportionné et insignifiant, enfantin même en quelque sorte : projets « scolaires » ou « académiques », pourrait-on dire, mais rien de plus, et, surtout, rien qui témoigne de la moindre connaissance d’ordre profond. C’est à ce stade que l’effort, si louable et si méritoire qu’il soit, peut facilement se laisser détourner vers des activités qui, à leur façon et en dépit de certaines apparences, ne feront que contribuer finalement à accroître encore le désordre et la confusion de cette « civilisation » dont elles sont censées devoir opérer le redressement.

Anderson!" he snapped murderously, "if you can tear your attention from Miss Danner's bust, the rest of us will be able to finish this meeting." Lauren flushed a vivid pink, but the elderly Anderson turned a purple hue that might be indicative of an impending stroke. As soon as the last staff member had filed out of the conference room, Lauren ignored Mary's warning look and turned furiously on Nick. "I hope you're satisfied!" she hissed furiously. "You not only humiliated me, you nearly gave that poor old man a heart attack.What do you plan to do for an encore?" "Fire the first woman who opens her mouth," Nick retorted coldly. He walked around her and strode out of the conference room. Outraged past all reason, Lauren started after him, but Mary stopped her. "Don't argue with him," she said, gazing after Nick with a beatific smile on her face. She looked as if she had just witnessed a miracle. "In his present mood he'd fire you, and he'd regret that for the rest of his life.

Qui vous le dit, qu’elle (la vie) ne vous attend pas ? Certes, elle continue, mais elle ne vous oblige pas à suivre le rythme. Vous pouvez bien vous mettre un peu entre parenthèses pour vivre ce deuil… accordez-vous le temps. *** Parce que ҫa me fait plaisir. Parce que je sais aussi que l’entourage peut se montrer très discret dans pareille situation, et que de se changer les idées de temps en temps fait du bien. Parce que je sais que vous aimez la montagne et que vous n’iriez pas toute seule. *** Oui. Si vous perdez une jambe, ҫa se voit, les gens sont conciliants. Et encore, pas tous. Mais quand c’est un morceau de votre cœur qui est arraché, ҫa ne se voit pas de l’extérieur, et c’est au moins aussi douloureux… Ce n’est pas de la faute des gens. Ils ne se fient qu’aux apparences. Il faut gratter pour voir ce qu’il y a au fond. Si vous jetez une grosse pierre dans une mare, elle va faire des remous à la surface. Des gros remous d'abord, qui vont gifler les rives, et puis des remous plus petits, qui vont finir par disparaître. Peu à peu, la surface redevient lisse et paisible. Mais la grosse pierre est quand même au fond. La grosse pierre est quand même au fond. *** La vie s’apparente à la mer. Il y a les bruit des vagues, quand elles s’abattent sur la plage, et puis le silence d’après, quand elles se retirent. Deux mouvement qui se croissent et s’entrecoupent sans discontinuer. L’un est rapide, violent, l’autre est doux et lent. Vous aimeriez vous retirer, dans le même silence des vagues, partir discrètement, vous faire oublier de la vie. Mais d’autres vague arrivent et arriveront encore et toujours. Parce que c’est ҫa la vie… C’est le mouvement, c’est le rythme, le fracas parfois, durant la tempête, et le doux clapotis quand tout est calme. Mais le clapotis quand même Un bord de mer n'est jamais silencieux, jamais. La vie non plus, ni la vôtre, ni la mienne. Il y a les grains de sables exposés aux remous et ceux protégés en haut de la plage. Lesquels envier? Ce n'est pas avec le sable d'en haut, sec et lisse, que l'on construit les châteaux de sable, c'est avec celui qui fraye avec les vagues car ses particules sont coalescentes. Vous arriverez à reconstruire votre château, vous le construirez avec des grains qui vous ressemblent, qui ont aussi connu les déferlantes de la vie, parce qu'avec eux, le ciment est solide.. *** « Tu ne sais jamais à quel point tu es fort jusqu’au jour où être fort reste la seule option. » C’est Bob Marley qui a dit ҫa. *** Manon ne referme pas violemment la carte du restaurant. Elle n’éprouve pas le besoin qu’il lui lise le menu pour qu’elle ne voie pas le prix, et elle trouvera égal que chaque bouchée vaille cinq euros. Manon profite de la vie. Elle accepte l’invitation avec simplicité. Elle défend la place des femmes sans être une féministe acharnée et cela ne lui viendrait même pas à l’idée de payer sa part. D’abord, parce qu’elle sait que Paul s’en offusquerait, ensuite, parce qu’elle aime ces petites marques de galanterie, qu’elle regrette de voir disparaître avec l’évolution d’une société en pertes de repères.

Elle ne sent plus rien. Juste l’air glacial des quais qui lui lèche le visage. Elle regarde à peine devant elle. Elle est folle. Complètement folle. Elle se rue vers la sortie. Elle ne ralentit pas d’un pouce. La lanière de son sac glisse sur son épaule. Elle agrippe le cuir. Elle a baissé la tête à peine une seconde. Elle a mal. Ça la secoue. Elle est par terre. Elle ne comprend rien. Encore. Plus rien du tout. Elle tente de se remettre sur pieds mais un cri de douleur l’empêche de concentrer ses forces. Alors une main enserre son bras. Elle n’aperçoit qu’une manche de chemise. Instinctivement, elle se dégage. La main tient bon. Cinq doigts l’empêchent de fuir. Elle est terrifiée. Son rythme cardiaque est démesuré. Encore plus que d’habitude. Elle pleure. C’est plus ou moins nerveux. Elle craque. Elle n’en peut plus. Tout ça devient beaucoup trop. La main desserre son étreinte. Elle lâche un soupir entre deux sanglots. Alors seulement elle ose lever les yeux vers le propriétaire de cette chemise à carreaux. Un hoquet de surprise la prend de court. Ces prunelles bleues.

Si vous voulez vous refermer, il faut arrêter d’accepter de vous ouvrir à contre-cœur. *** Je veux rester là. Je veux être un château dans le sable. Je veux être le sable. Les mouettes. La mer. Les vagues. Je veux être une vague qui court sur la plage. Ou alors la plage, et attendre la délicatesse des vagues qui viennent me caresser doucement. *** - Tu es têtue ! - Pragmatique… - Fière ! - Réaliste… - Obstinée ! - Déterminée… - O.K. J’abandonne. *** Un proverbe arabe dit 'ne baisse pas les bras, tu risquerais de le faire deux secondes avant le miracle. *** On devient fou quand on regarde en face ce genre de vérité. Il vaut mieux occulter ce qui est trop dur, ne pas y penser, mettre le quotidien au premier plan, vivre les choses sans penser aux conséquences, se nourrir des souvenirs pour ne pas subir le présent, et encore moins ce qui risque d’avenir. *** Quand on vie un grand malheur dans sa vie, on a l’impression que le regard des autres ne nous autorise pas à être joyeux, alors que tout au fond de soi, on sent que c’est cela qui permet de se maintenir en vie. Un proverbe japonais dit « Le bonheur va vers ceux qui savent rire » *** On ne se trompe jamais quand on aime. *** Romain est une de ces rares personnes qui, après avoir dit bonjour, demandent comment ҫa va avec un réel intérêt pour la réponse. On sent dans son regard et dans son attente qu’il est sincèrement à l’écoute des autres.

Tch’en Ché (Chen Sheng n.n.) fut le premier à commencer la révolte ; les braves s’élancèrent comme un essaim d’abeilles et se combattirent les uns les autres en nombre incalculable. Cependant (Hiang) Yu (Xiang Yu n.n.) n’avait ni un pied ni un pouce de terre ; profitant de l’occasion, il s’éleva du milieu des sillons’ ; au bout de trois ans, il commandait à cinq seigneurs’, il avait écrasé Ts’in, il partageait l’empire et nommait des rois et des seigneurs ; l’autorité émanait de (Hiang) Yu ; son titre était « roi suprême ». Quoiqu’il n’ait pas gardé cette dignité jusqu’au bout, cependant depuis l’antiquité jusqu’à nos jours, il n’y en a jamais eu de si grande. Ensuite (Hiang) Yu viola (le traité relatif aux) passes et regretta (le pays de) Tch’ou ; il chassa l’empereur juste et se donna le pouvoir à lui- même ; il s’irrita de ce que les rois et les seigneurs se révoltaient contre lui ; quelles difficultés (ne s’attirait-il pas !). Il s’enorgueillit de ses exploits guerriers, s’enivra de sa propre sagesse et ne prit pas modèle sur l’antiquité. Sous le prétexte d’agir en roi suprême, il voulait s’imposer par la force et régler à son gré tout l’empire. La cinquième année, il perdit soudain son royaume ; lui-même mourut à Tong-tch'eng mais il ne comprit point encore et ne s’incrimina pas lui-même ; quelle erreur ! En effet, « c’est le Ciel, dit-il, qui me perd et ce n’est point que j’aie commis aucune faute militaire. » N'est-ce pas là de l’aveuglement ?

You smell good. Who’s this ‘guy’ you’re meeting? Are you back on the market?” He wiggled both blond eyebrows at me. “Does that mean Doc Nyce is no longer petting your cat?” I frowned. “Petting my cat?” What did Bogart, our vegetarian cat, have to do with Doc? Jeff leaned in for another sniff. “I’m really good at petting cats, too.” Oh, dear Lord! My brain had finally dipped low enough into the gutter to catch Jeff’s meaning. I shoved him back a step. “Doc is still petting my …” No! Just walk away, doofus. I started to do just that, but then stopped and turned back. In case Tiffany was going to be hearing the play-by-play of my run-in with Jeff, I wanted to clarify things so the red-headed siren wouldn’t get any ideas about trying to steal Doc away from me. We’d done that song and dance before, and there would be no encores on that score. “Doc Nyce is still my boyfriend,” I announced. Sheesh, “boyfriend” was such a silly word for a woman my age. “I mean, we’re a definite couple in all the ways.” Jeff grinned. “Which ways are those?” “You know, the ‘couple’ ways.” When he just stared at me with a dumb grin, I added, “Boom, boom, out goes the lights.” His laughter rang out loud and clear, catching the attention of people on the opposite side of the street. “I’m not sure if you know this, Violet Parker, but that old song actually refers to landing a knock-out punch.” Thinking back on all the times I’d pinched, elbowed, and tackled Doc, including the black eye I’d accidentally given him, I shrugged. “Sex with Doc is amazingly physical. He’s a real heavy hitter under the sheets, delivering a solid one-two sock-’em every time.” I wasn’t sure what I was alluding to by this point, but I kept throwing out boxing slang to fill the void. “I’d give you the real dirty blow-by-blow, but we don’t sell ringside tickets for our wild sex matches.” His jaw gaped. “No kidding?” Before my big mouth unleashed another round of idiotic sex-boxing ambiguities, I said, “See you around, Jeff.

Les brumes s’épaississent sur les cimes du Šar. Les versants se dressent face à Emina, implacables dans le jour déclinant. Les paroles de Feti ricochent en elle, par-dessus la musique qu’il met plus fort dans la voiture. Elles traversent le scherzo du violon dont les volutes tournoient entre eux, alors qu’ils arrivent à Tetovo. Elles dissipent le sourd espoir qui l’a menée ici, au-delà du désir de renouer avec le frère d’Yllka. Elle mesure l’ampleur de son rêve, de ce qu’elle n’a dit à personne là-bas en Allemagne. Ils auraient passé leur bras autour de ses épaules. Ils l’auraient entourée d’une affection mêlée de pitié… Oui, dans l’outremer des montagnes, elle croit apercevoir la trace d’Yllka. Les empreintes fines d’un oiseau sur un sentier couvert de sable. Elles conduiraient à une maison de montagne qui sentirait le bois et le foin à la fin de l’été. Parce qu’Yllka se serait réfugiée quelque part ici. Elle y attendrait Emina, sa fille, Alija, son fils, depuis toutes ces années. Elle-même mue par la conviction que ses enfants finiront par la rejoindre. Car comment pourrait-elle savoir où ils vivent aujourd’hui, si même ils vivent encore ? Comment ? Et c’est la raison de son silence. Il ne peut en être autrement. Preuve de vie ou de mort, Emina ne s’en ira pas d’ici sans l’avoir obtenue. « Je peux juste te parler d’elle. Celle qu’elle fut ici. Ma sœur, ta mère… » Des mots qui lacèrent le ciel très loin au-dessus d’elle. Feti gare sa voiture le long de la rue bordée d’immeubles. S’il se trompait… Si Yllka n’avait pas pu le retrouver lui non plus ? Les feuillages des arbres flamboient sur les trottoirs. Des traînées couleur de fer assombrissent les nuages au-dessus des immeubles. Ils se creusent d’un vaste cratère noirâtre. Des choucas évoluent par centaines sur la ville, alors que le soleil descend à l’horizon. Ils s’insinuent dans les invisibles couloirs ouverts par de secrètes turbulences. Leur vacarme secoue les airs, assourdit Emina. Elle est sur le point de flancher, rattrapée par le lieu et les cris des oiseaux.

Canon 21. « Si quelqu’un dit que le juste ait le pouvoir de persévérer sans un secours spécial de Dieu, ou qu’il ne le puisse avec ce secours : qu’il soit anathème. » Canon 25. « Si quelqu’un dit que le juste pèche en toute bonne œuvre véniellement, ou, ce qui est plus insupportable, mortellement, et qu’il mérite la peine éternelle, mais qu’il n’est pas damné, par cette seule raison que Dieu ne lui impute pas ses œuvres à damnation : qu’il soit anathème. » Par où l’on voit, non-seulement que ces paroles, que « les commandemens ne sont pas impossibles aux justes, » sont restreintes à cette condition, quand ils sont secourus par la grâce ; mais qu’elles n’ont que la même force que celles-ci, que « les justes ne pèchent pas en toutes leurs actions ; » et enfin tant s’en faut que le pouvoir prochain soit étendu à tous les justes, qu’il est défendu de l’attribuer à ceux qui ne sont pas secourus de ce secours spécial, qui n’est pas commun à tous, comme il a été expliqué. Concluons donc que tous les Pères ne tiennent pas un autre langage. Saint Augustin et les Pères qui l’ont suivi, n’ont jamais parlé des commandemens, qu’en disant qu’ils ne sont pas impossibles à la charité, et qu’ils ne nous sont faits que pour nous faire sentir le besoin que nous avons de la charité, qui seule les accomplit. « Dieu, juste et bon, n’a pu commander des choses impossibles ; ce qui nous avertit de faire ce qui est facile, et de demander ce qui est difficile. » (Aug., De nat. et grat., cap. LXIX.) « Car toutes choses sont faciles à la charité. » (De perfect. justit., cap. x.) Et ailleurs : « Qui ne sait que ce qui se fait par amour n’est pas difficile? Ceux-là ressentent de la peine à accomplir les préceptes, qui s’efforcent de les observer par la crainte ; mais la parfaite charité chasse la crainte, et rend le joug du précepte doux ; et, bien loin d’accabler par son poids, elle soulève comme si elle nous donnoit des ailes. » Cette charité ne vient pas de notre libre arbitre (si la grâce de Jésus-Christ ne nous secourt), parce qu’elle est infuse et mise dans nos cœurs, non par nous-mêmes, mais par le Saint-Esprit. Et l’Écriture nous avertit que les préceptes ne sont pas difficiles, par cette seule raison, qui est que l’âme qui les ressent pesans, entende qu’elle n’a pas encore reçu les forces par lesquelles ils lui sont doux et légers. « Quand il nous est commandé de vouloir, notre devoir nous est marqué ; mais parce que nous ne pouvons pas l’avoir de nous-mêmes, nous sommes avertis à qui nous devons le demander ; mais toutefois nous ne pouvons pas faire cette demande, si Dieu n’opère en nous de le vouloir. » (Fulg., lib. II, De verit. praedest., cap. iv.) « Les préceptes ne nous sont donnés que par cette seule raison, qui est de nous faire rechercher le secours de celui qui nous commande, » etc. (Prosper, Epist. ad Demetriad.) « Les pélagiens s’imaginent dire quelque chose d’important, quand ils disent que Dieu ne commanderoit pas ce qu’il saurait que l’homme ne pourroit faire. Qui ne sait cela? Mais il commande des choses que nous ne pouvons pas, afin que nous connoissions à qui nous devons le demander. » (Aug., De nat. et grat., cap. xv et xvi.) « O homme! reconnois dans le précepte ce que tu dois ; dans la correction, que c’est par ton vice que tu ne le fais pas ; et dans la prière, d’où tu peux en avoir le pouvoir! (Aug., De corrept., cap. ni.) Car la loi commande, afin que l’homme, sentant qu’il manque de force pour l’accomplir, ne s’enfle pas de superbe, mais étant fatigué, recoure à la grâce, et qu’ainsi la loi l’épouvantant le mène à l’amour de Jésus-Christ » (Aug., De perfect. respons. et ratiocin. xj., cap.

JULIETTE.—Oh! manque, mon coeur! Pauvre banqueroutier, manque pour toujours; emprisonnez-vous, mes yeux; ne jetez plus un seul regard sur la liberté. Terre vile, rends-toi à la terre; que tout mouvement s’arrête, et qu’une même bière presse de son poids et Roméo et toi. LA NOURRICE.—O Tybalt, Tybalt! le meilleur ami que j’eusse! O aimable Tybalt, honnête cavalier, faut-il que j’aie vécu pour te voir mort! JULIETTE.—Quelle est donc cette tempête qui souffle ainsi dans les deux sens contraires? Roméo est-il tué, et Tybalt est-il mort? Mon cousin chéri et mon époux plus cher encore? Que la terrible trompette sonne donc le jugement universel. Qui donc est encore en vie, si ces deux-là sont morts? LA NOURRICE.—Tybalt est mort, et Roméo est banni: Roméo, qui l’a tué, est banni. JULIETTE.—O Dieu! la main de Roméo a-t-elle versé le sang de Tybalt? LA NOURRICE.—Il l’a fait, il l’a fait! O jour de malheur! il l’a fait! JULIETTE.—O coeur de serpent caché sous un visage semblable à une fleur! jamais dragon a-t-il choisi un si charmant repaire? Beau tyran, angélique démon, corbeau couvert des plumes d’une colombe, agneau transporté de la rage du loup, méprisable substance de la plus divine apparence, toi, justement le contraire de ce que tu paraissais à juste titre, damnable saint, traître plein d’honneur! O nature, qu’allais-tu donc chercher en enfer, lorsque de ce corps charmant, paradis sur la terre, tu fis le berceau de l’âme d’un démon? Jamais livre contenant une aussi infâme histoire porta-t-il une si belle couverture? et se peut-il que la trahison habite un si brillant palais? LA NOURRICE.—Il n’y a plus ni sincérité, ni foi, ni honneur dans les hommes; tous sont parjures, corrompus, hypocrites. Ah! où est mon valet? Donnez-moi un peu d’aqua vitæ….. Tous ces chagrins, tous ces maux, toutes ces peines me vieillissent. Honte soit à Roméo! JULIETTE.—Maudite soit ta langue pour un pareil souhait! Il n’est pas né pour la honte: la honte rougirait de s’asseoir sur son front; c’est un trône où on peut couronner l’honneur, unique souverain de la terre entière. Oh! quelle brutalité me l’a fait maltraiter ainsi? LA NOURRICE.—Quoi! vous direz du bien de celui qui a tué votre cousin? JULIETTE.—Eh! dirai-je du mal de celui qui est mon mari? Ah! mon pauvre époux, quelle langue soignera ton nom, lorsque moi, ta femme depuis trois heures, je l’ai ainsi déchiré? Mais pourquoi, traître, as-tu tué mon cousin? Ah! ce traître de cousin a voulu tuer mon époux.—Rentrez, larmes insensées, rentrez dans votre source; c’est au malheur qu’appartient ce tribut que par méprise vous offrez à la joie. Mon époux vit, lui que Tybalt aurait voulu tuer; et Tybalt est mort, lui qui aurait voulu tuer mon époux. Tout ceci est consolant, pourquoi donc pleuré-je? Ah! c’est qu’il y a là un mot, plus fatal que la mort de Tybalt, qui m’a assassinée.—Je voudrais bien l’oublier; mais, ô ciel! il pèse sur ma mémoire comme une offense digne de la damnation sur l’âme du pécheur. Tybalt est mort, et Roméo est….. banni! Ce banni, ce seul mot banni, a tué pour moi dix mille Tybalt. La mort de Tybalt était un assez grand malheur, tout eût-il fini là; ou si les cruelles douleurs se plaisent à marcher ensemble, et qu’il faille nécessairement que d’autres peines les accompagnent, pourquoi, après m’avoir dit: «Tybalt est mort,» n’a-t-elle pas continué: «ton père aussi, ou ta mère, ou tous les deux?» cela eût excité en moi les douleurs ordinaires. Mais par cette arrière-garde qui a suivi la mort de Tybalt, Roméo est banni; par ce seul mot, père, mère, Tybalt, Roméo, Juliette, tous sont assassinés, tous morts. Roméo banni! Il n’y a ni fin, ni terme, ni borne, ni mesure dans la mort qu’apporte avec lui ce mot, aucune parole ne peut sonder ce malheur.

-Elle m'appelle encore ton "ex-père"? -Ça lui arrive , répondit Fry. D'autres fois c'est juste ton vaurien de narcotrafiquants de père.

J'ai des amis qui sont parents et qui ne se sentent pas obligés pour autant d'avoir chacun une grosse job steady ou de prendre le plus de contrats possible pour en piler pendant que c'est le temps. Certains sont travailleurs autonomes, d'autres travaillent à salaire pendant que leur conjoint s'occupe des enfants. Je connais des mères et des pères au foyer nouveau genre et des couples qui travaillent à temps partiel. Certains sont pas mal écolos sur les bords, c'est sûr, d'autres un peu hippies, altermondialistes ou végétaliens. D'autres non. Plusieurs ont juste un sens commun un peu différent du gros bon sens qui s'énonce aujourd'hui sur toutes les tribunes. Leurs enfants sont bien--je ne veux pas dire parfaits, je veux dire aussi bien que les autres. Pas moins heureux, pas moins équilibrés, pas moins beaux. Des petits hipsters de friperie qui passent beaucoup de temps avec leur père et leur mère. Ils ont tout ce dont ils ont besoin, même s'ils se passent de certaines choses. Et la plupart des affaires dont ils se privent n'ont pas l'air de leur manquer tant que ça. Ces gens-là font des choix de vie dont le motif premier n'est pas l'argent, et ils s'arrangent. Ils ne sont ni riches, ni pauvres, mais ils ne se réclament pas de la classe moyenne. Ils ne se reconnaissent pas en elle et elle ne se reconnaitrait pas en eux. Ils dépensent moins qu'elle, consomment moins qu'elle et polluent moins qu'elle aussi. Certains vivent même en partie de ce qu'elle jette. Ils ont moins à perdre qu'elle, aussi, et moins peur des tempêtes qui s'annoncent. Ils ne portent pas encore de nom et pourtant ils existent. Et c'est eux le sel de la terre, désormais.

His fingers moved deeper and I thought that the dye may have given me new nerve endings because every hair prickled up to his touch. "We're sensualists, aren't we?" "Sensualists?" He lowered his hand to my neck and pulled me so close our foreheads touched. "What do you mean?" I asked, the tips of my lips- just slightly- against his. "Sensualism..." he repeated in his bizarre accent. He didn't press his lips against mine and I didn't dare press back. We let our mouths push and graze as we spoke. "We are passionate, you and I. We know how to give in to our senses." Then I felt the full heat of his mouth on mine and I lapped him up greedily, my hands grabbing his face and hair and shoulders. I had never thought of myself as much of a sensualist. I was a writer, a rationalist in a sensualist world. I was always worrying about what other people thought of me and more often than not I liked the company of babies and dogs instead of humans my own age. But what's rational about a man's lips on you, when he's touching you in a way that makes you feel the exquisite pleasure of belonging? Everything else is a distraction. We tussled with our shirts off, until he pulled me on top of him and slid his hands from under my hair, to my shoulders, down to my arms, and finally to the place where the top of my pants met my skin. "Leather pants, you little minx. Shall we have an encore?" he asked. By now my hair was a wild mess. I was red from the wine. The lights were sort of dark, but not dark enough. I was wearing some Kiki Montparnasse lingerie, black lace with tiny bows that were at once sweet and not so sweet. You could even describe them as naughty. He let the tip of one finger move around the edge of my pants. When he got to the button, he made a flicking motion that stressed its hold. The critical button.

Si l'on n'est plus que mille, eh bien, j'en suis ! Si même Ils ne sont plus que cent, je brave encor Sylla ; S'il en demeure dix, je serai le dixième ; Et s'il n'en reste qu'un, je serai celui-là ! (If we're just a thousand, then, here I am! Even if They're just a hundred, still I face Sylla; If ten still stand, I'll be the tenth; And if there is only one left, I'll be this one!)

Ambrosius arrêta son interlocuteur d’un geste agacé.« As-tu déjà contemplé Rome de tes propres yeux ? L’un d’entre vous a-t-il même jamais approché la Ville ? D’ici, à vous entendre, vous l’imaginez comme une cité céleste toute de marbre, mais en réalité il n’y a plus que des ruines là-bas, tenant tout juste debout. Si par habitude l’on y entretient encore quelques palais, tant bien que mal, et qu’on les empêche de s’effondrer une fois pour toutes, les grands édifices du temps de sa splendeur blanchissent peu à peu tels des os laissés au soleil. Les maisons où l’on vit encore sont comme les vôtres, bâties de chaux et de torchis, ou de brique pour les plus luxueuses. Tout au plus plaque-t-on parfois un stuc sur leurs façades et leurs murs en espérant vainement faire illusion. Il ne subsiste de Rome qu’un fantôme s’accrochant aux marais des miasmes desquels elle avait jailli plus d’un millénaire auparavant.

Oh, Diana, will we really see our names in print? It makes me thrill to think of it. Your solo was perfectly elegant, Diana. I felt prouder than you did when it was encored. I just said to myself, ‘It is my dear bosom friend who is so honored.

Savoir qu'il suffirait d'un appel (ô ce mot si juste) pour que j'aie le goût de vivre. Si on lit ce journal un jour, on verra que c'était exact « l'aliénation dans l'œuvre d'Annie Ernaux », et pas seulement dans l'œuvre, plus encore dans la vie. Mes relations avec les hommes suivent ce cursus invincible : a) indifférence initiale, voire dégoût b) « illumination » plus ou moins physique c) rapports heureux, assez maîtrisés, avec même des passages d'ennui d) douleur, manque sans fond. Et il arrive le moment – j'y suis – où la douleur est si prégnante que les moments heureux ne sont plus que de futures douleurs, accroissent la douleur. e) La dernière étape est la séparation, avant d'arriver à la plus parfaite : l'indifférence.

Un grand poète Que fais-tu au juste voyons voir dit Mihaela trois heures de télévision tu t’affaires dans la bibliothèque trois heures tu lis et voilà ton temps qui passe quand tu ne peux plus écrire tu as l’air d’une mite raidie par le froid sur le cadre de la fenêtre et tu n’es même pas un grand poète tu as les yeux aqueux et vides tu as encore bu que vais-je faire de toi que vais-je dire à tes parents les pauvres ils sont si âgés personne n’en prend soin dans cet état personne ne leur demande s’ils ont mangé un bout bientôt ils mourront et toi si indifférent tu ne vois pas que notre fille a grandi tu ne vois pas qu’elle porte une mini-jupe aujourd’hui et voilà comme ta vie s’en va et tu n’es même pas un grand poète comme Nichita Stănescu

Aujourd’hui j’ai fait un malaise dans le tram 21 une torpeur s’est comme ça emparée de moi et ce mal(être) m’a cloué débout. là-bas à mi-chemin du tram 21. où se scinde en deux la vie. là-bas tandis que je prenais appui sur la barre latérale de moi s’est emparé ce mal(être). si je me souviens bien c’était à mi-chemin du tram où se tiennent les petits balanciers. les grands balanciers sont plus proches du conducteur. nul besoin d’avoir un certain âge pour les balanciers on peut même n’être qu’un enfant si l’on veut, pour les balanciers. ceux qui passent dans l’autre moitié du tram reçoivent gracieusement un balancier pour s’y balancer. et tandis que je comptais les arrêts jusqu’à piața obor. c’est comme ça qu’un mal(être) s’est emparé de moi et m’a ramolli les genoux. le noir devant mes yeux. petit ou grand mal(être) je n’en sais rien puisque je ne suis pas encore mort tout à fait. juste la mollesse de mes genoux et la voix familière criant emil emil. étendez-le par terre il a quelque chose comme un mal(être). et laissez-le respirer tout seul. criaient les voyageurs. forts aimables les passagers du tram 21. l’un m’a offert sa place. un autre a ouvert la fenêtre. fort aimables les voyageurs après tout j’étais l’un des leurs. juste mon front en sueur et mes mains moites et froides. seul le mal(être) s’amenuisait lentement et ma colère noire dans le tram 21 ne me lâchait plus. de ma prière vers dieu je ne me souviens plus guère. seule de la voix féminine attendue toute ma vie à l’arrêt perla pour prendre ensemble le tram 21 qui était en fait le tram 46. je m’en souviens. qu’il nous emmène qu’il nous emmène à ce marché obor pour l’agneau de Pâques. (traduit du roumain par Gabrielle Danoux)

C'était la première fois depuis que mon fils avait entrepris son voyage vers la vie à travers mon corps que j'écartais les jambes pour quelqu'un d'autre. Cette première fois a semblé incroyablement jouissive pour Ted, alors que pour moi, elle s'est révélée éprouvante et incertaine. Ma vulve était distendue et j'ai dû prendre appui sur mes jambes pour contraindre l'endroit qui l'enveloppait à se contracter en un fourreau étroit et agréable. Mais c'était encore trop large, dilaté, sensible, et lui, débordé par un désir brutal qui ne correspondait pas au mien, s'est abandonné avec un cri sauvage, ses membres lourds se sont contractés et il s'est vidé en moi en bramant vers le plafond pendant que je regardais Nick tressaillir sans se réveiller pour autant. Il avait donc joui sans moi, sans m'attendre, sans que je fasse le moindre bruit, sans un échange de regards. Il m'a embrassé sur la bouche, l'air désespéré. - Ah putain, ce que tu est bonne, Sylvia. Ah, j'en avais besoin. C'est la meilleure chose qui soit arrivée depuis longtemps. Waouh, Pussy, tu es de retour. J'ai fait un petit bruit, j'ai renfilé ma chemise de nuit. J'étais encore canon, juste un peu ramollie du ventre, ramollie du bas, mais ça allait se resserrer, je le savais, encore un petit moment et je serais complètement reconstituée.

À l’heure actuelle, cela me convient. J’ai juste envie de finir l’année sans m'esquinter encore plus que je ne le suis maintenant, et puis comment refuser quelque chose à ce duo si convaincant. Oui, je préfère choisir le confort. Je veux dire, qui pourra me juger en échec sur quoi que ce soit si je reste dans ma zone de confort ? Personne. C’est aussi simple que ça. Je pense que j'en ai assez pris sur la gueule. Je veux juste qu'on me laisse tranquille maintenant.

Il serait temps d'en finir avec ce paternalisme dégueulasse de l'intellectuel blanc «de gauche» qui cherche à exister auprès de «pauvres malheureux sous-éduqués». Moi, qui suis éduqué, évidemment, je comprends que Charlie Hebdo fait de l'humour, puisque, d'une part, je suis très intelligent et, d'autre part, c'est ma culture. Mais, par respect pour vous, qui n'avez pas encore découvert le second degré, je fustigerai solidairement ces dessins islamophobes que je ferai semblant de ne pas comprendre. Je me mettrai à votre niveau pour vous montrer que je vous aime… Et s'il faut que je me convertisse à l'Islam pour être encore plus proche de vous, je le ferai! Ces démagogues ridicules ont juste un énorme besoin de reconnaissance et un formidable fantasme de domination à assouvir.

We were still quite short of material, and one extra encore found us with nearly nothing more to play: we plumped for ‘Echoes’. We were not that familiar with performing the song, and the piece sounded a little stilted – it was the last time we ever played the number. David now observes that one of the reasons we couldn’t quite recapture the feel of the original was that the younger musicians we were now working with were so technically proficient they were not able to unlearn their technique and just noodle around as we had in the early Seventies.

We just wrote a song in front of hundreds of people. And we’d killed it. …

The old black .45 leaped from his leg and bellowed thunderously to beat Sam Tabor to the shot, and then the old single-action hog-leg belched an encore just as Tabor’s twin sixes cleared leather, and dropped into the open grave at his feet. Gospel

I realize that, from an orthodox point of view, this attitude poses a problem from the orthodox point of view vis-à-vis the word sacrifice. But the word is common to all the churches. The texts seem to indicate that at the beginning of the Protestant Reformation, there was in certain traditions an interpretation both anti-sacrificial and religious at the same time. But immediately, Luther in particular fell into ultra-sacrificial [supersacrificielles] definitions. The basic point, I believe, is that the non-sacrificial reading not only illuminates, but reinforces, all the great orthodox and patristic dogmas, and far from eliminating the idea that Jesus “sacrifices” himself for the salvation of man [Jésus se “sacrifie” pour le salut des hommes], it strengthens that also. The only thing to look at is the misunderstanding, from here on, in the vocabulary, and so I repeat my question. Can one use the same word for what the bad prostitute did in the Judgment of Solomon and for what the good one did?95 Is it not essential today to achieve reconciliation, not only between Christians, but more essentially between Jews and Christians, to demonstrate to Jews as to Christians how the thing that is most essential [que ce qu’il y a de + essential] in Judaic inspiration demands the recognition of Christ as fulfillment, just as it was presented throughout the Middle Ages? [la reconnaissance du Christ comme accomplissement ainsi que l’a pressenti tout le Moyen Age?]. Is it not essential to dispel what seems to me to be the inevitable sacrificial misunderstanding? I think that all this, in spite of the still [encore] abrupt and hazardous character of certain formulations, is moving in the direction of the current evolution of the church and its own self-examination [sa propre mise en question], of which the blandness of the progressives is only a caricature.

Rassemblez tout votre courage à deux main . écoutez-moi : quelque chose est fini. Maintenant, le plus dur étant fait, écoutez la sure: J'en aime un autre - on ne peut pas dire plus simple, plus brutal et plus juste. Ai-je cessé de vous aimer? Non, vous n'avez pas changé et je n'ai pas changé - non plus. Une seule chose a changé: ma concentration névralgique sur vous. Vous n'avez pas cessé d'exister pour moi, j'ai cessé d'exister en vous. Mon heure avec vous s'est achevée, reste mon éternité avec vous. Oh, attardez: vous un peu là-dessus! En dehors des passions, il y a encore l'immensité. C'est dans l'immensité qu'a lieu time désormais notre rencontre.

Rassemblez tout votre courage à deux mains et écoutez-moi: quelque chose est fini. Maintenant, le plus dur étant fait, écoutez la sure: J'en aime un autre - on ne peut pas dire plus simple, plus brutal et plus juste. Ai-je cessé de vous aimer? Non, vous n'avez pas changé et je n'ai pas changé - non plus. Une seule chose a changé: ma concentration névralgique sur vous. Vous n'avez pas cessé d'exister pour moi, j'ai cessé d'exister en vous. Mon heure avec vous s'est achevée, reste mon éternité avec vous. Oh, attardez: the vous un peu là-dessus! En dehors des passions, il y a encore l'immensité. C'est dans l'immensité qu'a lieu time désormais notre rencontre.

Rassemblez tout votre courage à deux mains et écoutez-moi: quelque chose est fini. Maintenant, le plus dur étant fait, écoutez la suite. J'en aime un autre - on ne peut pas dire plus simple, plus brutal et plus juste. Ai-je cessé de vous aimer? Non, vous n'avez pas changé et je n'ai pas changé - non plus. Une seule chose a changé: ma concentration névralgique sur vous. Vous n'avez pas cessé d'exister pour moi, j'ai cessé d'exister en vous. Mon heure avec vous s'est achevée, reste mon éternité avec vous. Oh, attardez-vous un peu là-dessus! En dehors des passions, il y a encore l'immensité. C'est dans l'immensité qu'a lieu désormais notre rencontre.

Nul ne peut imaginer le nombre de fois où il faut déclarer être veuf une fois que l'on est veuf, pour régler le juste-après, pour légaliser l'encore-après, pour justifier le maintenant, alors qu'il n'existe aucune case à cocher pour dire que l'on a perdu un enfant. On peut être parricide, infanticide, on peut être orphelin de père ou de mère, mais il n'existe même pas de mot pour nommer ce que tu es précisément. Orphelin de ton fils.

c’est n’est pas juste que je doive rester à la maison comme une reclus alors que tu sors t’amuser. c’est n’est pas juste que je me sente comme de la merde pendant que ta confiance ne cesse d’augmenter. parce que qu’est-ce que j’avais fais de mal à part ne pas toujours être d’accord avec toi qu’est-ce que j’avais fais de si mal quand mon coeur ne battait que pour toi peut être que je t’ai aimée trop fort et que tu en as eu marre ou peut être que j’étais trop stupide pour voir que notre amitié s’en allait quelque part parce que même si on me répétait des milliers de fois que c’était terminé, je n’arrivais pas à y croire. car j’étais certaine que si c’était la vérité, tu arriverais bien plus vite que moi à effacer notre histoire. et ça me rends folle, folle, folle que tu m’aie oubliée si vite. ça me rends folle, folle, folle que maintenant tu ai une tout autre vie. parce que si les gens disent que le changement est bien. le tien je ne peux l’accepter. mon coeur ne fait que se serrer, parce que oui tu as changée. eh bien tu sais quoi, qu’importe le changement, je ne retiens que ta cruauté. oh, et les gens m’appelleront égoïste parce que j’ai décidé de te haïr. parce que l’amour est bien plus fort évidemment et je ne suis sensée rien ressentir. parce que si je t’aime, je dois te souhaiter le meilleur. je t’aime, oui, mais n’ai je pas aussi le droit au bonheur  ? je pleure encore dans mon lit en pensant à toi, à ton odeur de lys et ton rire de grosse voix. je n’ai plus le droit de t’aimer je n’ai plus le droit de rien je dois tout laisser tomber comme si je n’étais qu’un grain et pourtant, dieu seul sait à quel point tu me manques un coeur meurtri, une volonté de néant tout est terminé à présent, je me dois de tourner la page. peut-être que tout s’en ira, comme si cela avait été un mirage. je ne te souhaite pas de paix. je ne te souhaite rien. vis comme tu l’étais, et je reprendrais le train . l’arrêt à été long oui, je dois te l’avouer. mais il est hors de question que je m’arrête pour m’agenouiller. ce sera difficile, je te l’accorde, mais je remets tout en ordre. j’aimerais te dire que tu as été une bonne expérience, mais en vérité tu n’as été que nuisance. il est temps pour moi de me retrouver, et d’enfin abandonner ce qui ne m’a jamais aimé. au revoir, jeune fille blonde, nous nous retrouverons peut-être dans un autre monde. je ne fus pas heureuse de te rencontrer, à vrai dire, maintenant, tu as à peine existé.

Philémon le poète comique un siècle après la mort d'Euripide se vantait en disant que si les morts gardaient encore leurs sentiments ils se pendraient juste pour pouvoir lui causer et moi pour Holan –peut-être– celui qui fut affublé d'un « H » comme Hamlet… (Holan)

Il est bien normal que les hommes du Mossad, qui ont fait des efforts surhumains pour mettre en œuvre la sortie de quinze mille Juifs de Roumanie, n’acceptent pas d’y renoncer juste au moment où leur projet est sur le point de se concrétiser. Ils avaient en outre la responsabilité du destin de milliers d’émigrants en attente à Constantza ou à Bourgas comme toi, mon petit, et pire encore, comme ceux qui ont dû vendre tous leurs biens et qui ont perdu définitivement leur toit. Mais il ne faut pas moins ignorer le point de vue de Ben Gourion. Lui, il porte sur les épaules la responsabilité d’une chose encore plus importante que les conséquences d’un arrêt temporaire de l’immigration : la création de l’État juif. Et puis, lorsqu’à la fin de leur mandat les Anglais se retireront de Palestine, une guerre avec les Arabes sera inévitable. Ce n’est pas ma théorie personnelle, tout l’Yishouv le sait et s’y prépare. Ce n’était donc pas le moment, du point de vue de Ben Gourion et de Moshé Shertok, de contrarier l’Amérique dont l’appui nous est vital aujourd’hui comme demain.

Now for the yarn,” Dawn said, heading over to a wall of solid-colored yarns. “Wool is the easiest fiber to work with, but you want one that doesn’t split too much when you’re just starting out. This Plymouth Encore Chunky is nice for learning on.

Je me réveillais avec l'idée étrange et désespérée et indestructible encore qu'on m'aimait déjà vivant comme on voudrait m'aimer mort...

ÉPILOGUE LOUIS. — Après, ce que je fais, je pars. Je ne reviens plus jamais. Je meurs quelques mois plus tard, une année tout au plus. Une chose dont je me souviens et que je raconte encore (après j’en aurai fini) : c’est l’été, c’est pendant ces années où je suis absent, c’est dans le Sud de la France. Parce que je me suis perdu, la nuit, dans la montagne, je décide de marcher le long de la voie ferrée. Elle m’évitera les méandres de la route, le chemin sera plus court et je sais qu’elle passe près de la maison où je vis. La nuit, aucun train n’y circule, je n’y risque rien et c’est ainsi que je me retrouverai. À un moment, je suis à l’entrée d’un viaduc immense, il domine la vallée que je devine sous la lune, et je marche seul dans la nuit, à égale distance du ciel et de la terre. Ce que je pense (et c’est cela que je voulais dire) c’est que je devrais pousser un grand et beau cri, un long et joyeux cri qui résonnerait dans toute la vallée, que c’est ce bonheur-là que je devrais m’offrir, hurler une bonne fois, mais je ne le fais pas, je ne l’ai pas fait. Je me remets en route avec seul le bruit de mes pas sur le gravier. Ce sont des oublis comme celui-là que je regretterai.

Who’d want to cyanide Brant Fitzhugh?” “You know, I was just wondering the same thing. Strangely, it’s our job to figure that out.

La représentation que l'on a du vieillard est valorisante, celle qu'on se fait de la vieille femme est déplaisante. Si l'on veut vexer profondément quelqu'un, on lui dit bien: "espèce de vieille femme". Si un vieil homme est sage, cultivé, bon, animé de nobles sentiments, il est apprécié à sa juste valeur. Des sentences chargées de sens, même si elles furent gravées en runes sur une pierre antique, gardent intégralement la valeur de leur contenu. Mais si une vieille femme, de son vivant, s'exprime et pense de la manière la plus sage et la plus noble, autant en emporte le vent. Et qui la juge avec bienveillance se contentera de dire: "Dommage qu'elle ne soit pas plus jeune". N'est-il pas honteux que l'on ne prenne en considération les plus nobles qualités, chez une femme, que si elles viennent pimenter l'attrait de son jeune corps? C'est avec tant de mépris, tant de répugnance que l'on regarde la femme âgée, comme si son âge était une faute méritant châtiment. Vous les jeunes, et les encore plus jeunes, vous vieillissez aussi pourtant, et vous voulez vieillir, et vous considérez comme un sort cruel de ne pas vieillir. Pourquoi vous contredisez-vous ainsi?

Stuff it, Jerry. This isn’t just police business. It’s humanity’s business. Humanity, Jerry!

Aucun autre projet d’écriture ne me paraît, non pas lumineux, ni nouveau, encore moins heureux, mais vital, capable de me faire vivre au-dessus du temps. Juste « profiter de la vie » est une perspective intenable, puisque chaque instant sans projet d’écriture ressemble au dernier.

Je croyais savoir ce que ça signifiait d'être dépassée par la beauté des choses, quand j'étais plus jeune, de m'étouffer sur elle comme on mange une vague en pleine face, mais j'avais pas encore appris que, derrière le chaos, il y avait l'harmonie. Que même si j'arrivais pas encore à la trouver, j'avais forcément une place, juste à moi, dans la chorégraphie incompréhensible de l'univers. Pas une place importante, on s'entend, du moins pas plus que n'importe quelle grenouille qui pondait de la glu dans le ruisseau longeant mon terrain, mais une place quand même, qui ne prenait son sens que lorsqu'on regardait la Terre de très haut, de très loin, et que par conséquent j'avais le droit d'exister.

laisse-moi te prévenir une fois pour toutes : je vois que tu fais l’impossible pour t’occuper de moi. Tu te sacrifies, et je m’en veux de ça. J’aime bien quand tu me dis que moi aussi je me suis occupée de toi quand tu étais petite, que c’est un juste retour des choses. Je joue à y croire, figure-toi. La vérité, c’est qu’il y a une hérésie là-dedans. Tu ne devrais pas être là encore avec ta mère. Bon, ça s’est présenté comme ça, on ne va pas refaire l’histoire. Sauf

When, in Being and Time,Heidegger insists that death is the onlyevent which cannot be taken over by another subject for me—an-other cannot die for me, in my place—the obvious counterexampleis Christ himself: did he not, in the extreme gesture of interpassiv-ity, take over for us the ultimate passive experience of dying? Christdies so that we are given a chance to live forever....The problemhere is not only that, obviously, we don’tlive forever (the answer tothis is that it is the Holy Spirit, the community of believers, whichlives forever), but the subjective status of Christ: when he was dyingon the Cross, did he know about his Resurrection-to-come? If he didthen it was all a game, the supreme divine comedy, since Christ knewhis suffering was just a spectacle with a guaranteed good outcome—in short, Christ was faking despair in his “Father, why hast thou for-saken me?” If he didn’t, then in what precise sense was Christ (also)divine? Did God the Father limit the scope of knowledge of Christ’smind to that of a common human consciousness, so that Christ ac-tually thought he was dying abandoned by his father? Was Christ, ineffect, occupying the position of the son in the wonderful joke aboutthe rabbi who turns in despair to God, asking Him what he shoulddo with his bad son, who has deeply disappointed him; God calmlyanswers: “Do the same as I did: write a new testament!”What is crucial here is the radical ambiguity of the term “the faithof Jesus Christ,” which can be read as subjective or objectivegenitive: it can be either “the faith ofChrist” or “the faith / of us, be-lievers / inChrist.” Either we are redeemed because of Christ’s purefaith, or we are redeemed by our faith in Christ, if and insofar as webelieve in him. Perhaps there is a way to read the two meanings to-gether: what we are called to believe in is not Christ’s divinity as suchbut, rather, his faith, his sinless purity. What Christianity proposes isthe figure of Christ as our subject supposed to believe:in our ordinary lives,we never truly believe, but we can at least have the consolation thatthere is One who truly believes (the function of what Lacan, in hisseminar Encore,called y’a de l’un).The final twist here, however, is thaton the Cross, Christ himself has to suspend his belief momentarily.So maybe, at a deeper level, Christ is, rather, our (believers’) subject supposed NOTto believe: it is not our belief we transpose onto others, but,rather, our disbelief itself. Instead of doubting, mocking, and ques-tioning things while believing through the Other, we can also trans-pose onto the Other the nagging doubt, thus regaining the abilityto believe. (And is there not, in exactly the same way, also the func-tion of the subject supposed not to know? Ta ke little children who are sup-posed not to know the “facts of life,” and whose blessed ignorancewe, knowing adults, are supposed to protect by shielding them frombrutal reality; or the wife who is supposed not to know about herhusband’s secret affair, and willingly plays this role even if she re-ally knows all about it, like the young wife in The Age of Innocence;or, inacademia, the role we assume when we ask someone: “OK, I’ll pre-tend I don’t know anything about this topic—try to explain it to mefrom scratch!”) And, perhaps, the true communion with Christ, thetrue imitatio Christi,is to participate in Christ’s doubt and disbelief.There are two main interpretations of how Christ’s death dealswith sin: sacrificial and participatory.4In the first one, we humansare guilty of sin, the consequence of which is death; however, Godpresented Christ, the sinless one, as a sacrifice to die in our place—through the shedding of his blood, we may be forgiven and freedfrom condemnation. In the second one, human beings lived “inAdam,” in the sphere of sinful humanity, under the reign of sin anddeath. Christ became a human being, sharing the fate of those “inAdam” to the end (dying on the Cross), but...

C'est juste logique - c'est juste que moi je ne supporte pas d'attendre. Attendre pour moi c'est l'abandon. Je peux supporter beaucoup de choses mais ça, non, je ne peux pas. Faire attendre pour moi c'est un manque de considération, la négation de l'autre et de son existence. Je sais que j'ai un rapport à l'attente qui n'est pas tout à fait normal, pas tout à fait raisonnable, parce que pour moi attendre encore une fois c'est l'abandon, l'absence d'amour, c'est être un fardeau ou une obligation, c'est redevenir cette personne dont on ne veut pas vraiment , qu'on ne choisit jamais vraiment, une quantité négligeable ou invisible, un poids mort qu'on n'a pas réellement envie de voir, avec qui on n'a pas réellement envie d'être. Attendre c'est mendier l'autre.

Il en résulte des perspectives de dépassement du capitalisme elles aussi tronquées et illusoires, à savoir le paradigme d'un "échange juste", soit celui d'une "production marchande planifiée" par l'Etat, soit encore un mélange des deux, tandis que la production en tant que telle, en dépit de sa soumission à la forme marchandise, demeure explicitement ou implicitement affirmée comme un donné ontologique et positif.

Prenez les choses comme elles viennent. Rien en effet ne doit perturber l’esprit d’un pratiquant. Il nous faut renoncer à nos envies, à tous ces biens qui nous rattachent au monde –vêtements, nourriture, logement, voiture, ainsi encore qu’à nos jugements, qu’ils soient élogieux ou désapprobateurs. Dès lors que nous serons délestés de toutes ces lourdeurs, notre sagesse nous apparaîtra naturellement. La simplicité d’esprit est la juste voie.

Vous savez sans doute qu'on a souvent voulu rattacher, d'une façon ou d'une autre, le christianisme primitif aux écoles esséniennes ; mais le malheur est que, sur les esséniens eux-mêmes, on ne sait que bien peu de choses en réalité. En tout cas, il est au moins certain que, tant que le christianisme est demeuré dans le judaïsme, il ne pouvait pas comporter une loi exotérique distincte ; dans ces conditions, on ne voit pas ce qu'il aurait pu être d'autre qu'une voie initiatique. Peut-être faut-il admettre que l'"extériorisation" a commencé dès que le christianisme s'est répandu hors du milieu judaïque, donc très tôt puisque cela pourrait être ainsi en rapport surtout avec l'activité de saint Paul lui-même ; cela expliquerait qu'on trouve déjà dans les textes très anciens, des choses qui ne semblent guère compatibles avec un caractère initiatique et ésotérique (le baptême des enfants comme le signalait Clavelle). Il est vrai qu'il resterait encore de toute façon certains passages embarrassant dans les Évangiles eux-mêmes, comme ceux dont vous parlez ; mais comme il y en a aussi d'autres qui vont dans le sens de l'ésotérisme, il y a là une apparence de contradiction est loin d'éclaircir les choses ; il est possible que certaines paroles, quand elles ont été transcrites en grec, aient été rendue inexactement ou qu'elles n'aient pas eu la signification qu'on leur a attribué par la suite (je pense par exemple aux discussions auxquelles a donné lieu l'expression "toutes les nations" qui paraît parfois désigner l'ensemble des pays compris dans l'Empire romain, et parfois aussi seulement les Juifs qui étaient établis alors dans différents pays hors de la Palestine). Quant à savoir dans quelle mesure les rites ont été modifiés, cela parait à peu près impossible, puisque personne ne sait au juste ce qu'étaient les rites primitifs, même dans le cas du baptême [...] Lettre du 9-1-1950 "Lumière d'Orient" - Jean Tourniac - p.106

Encore The first swallows Of the season Looped the pines Rocketed upward Dare-deviled madly In a carnival sky Shot from a cannon To the roar of applause Contrails mapped On flapping clouds She traced her finger Along their path The way she had traced The lines of veins On her mother’s hand As they waited for death No applause Just softly hummed Lullabies that one Once sang To the other In a petal pink room With blanket and bed A flapping curtain In softer spring breeze Now offered back gently From one to the other To soothe once more The fear of the night The closing of curtains And the end of the show

Parfois, il est vrai, le coeur veut crever de chagrin. Mais souvent aussi, le soir de préférence, je ne puis m'empêcher de penser qu'Ernie Levy, mort six millions de fois, est encore vivant, quelque part, je ne sais où... Hier, comme je tremblais de désespoir au milieu de la rue, cloué au sol, une goutte de pitié tomba d'en haut sur mon visage; mais il n'y avait nul souffle dans l'air, aucun nuage dans le ciel... il n'y avait qu'une présence.

Okay, I was going to make a joke about needing to wash my asshole first, but come to think of it, even the joke makes me feel weird. Which … is weird in general. Because I’m used to wanting an open relationship. It’s how I’ve protected myself in the past. I never believed anyone could be just mine, so I reinforced that theory by encouraging people to go elsewhere. But with you …

She ran to the bathroom and just managed to shove the door shut and drop to her knees in front of the toilet before Jack Daniel’s made an encore appearance.

Parfaitement : mais ces spectres à propos desquels, aujourd'hui encore, trop de Roumains exaspérés de se voir rappeler les méfaits de l'ère fasciste (commémorations du pogrome de Iași, demandes recouvrement de biens « roumanisés », nouvelles publications sur « l'holocauste roumain », etc.) déclarent volontiers : « Et ce qu'ils nous ont fait subir, une fois entrée au parti communiste ? Et la manière dont ils se sont vengés de nous après la guerre ? Allez-vous parler d'Ana Pauker, Joseph Kichinevski et autres ? ! » La réplique vaut d'être relevée. En premier lieu, elle offre l'occasion d'une mise au point relative aux différentes formes de rapports qui se firent jour, avant et juste après la Seconde guerre mondiale, entre le PCR [le parti communiste roumain] les Israélites. Lesquels rapports, s'ils devaient en effet impliquer, entre 1944 et 1950, la présence d'une proportion signifiante de Juifs parmi les cadres du parti, s'ils devaient également s'assortir de cas de bestialité tel celui incarné par Boris Grünberg (dit Alexandru Nicolschi), cet officier juif soviétique devenu « inquisiteur en chef » de la Securitate, s'avérèrent au total très loin–c'est là le moins que l'on puisse dire !–d'avoir servi les intérêts de la communauté israélite. (p. 580)

The winds tip-toe in like ballerinas taking the stage to curtsy after an encore. Yet I know a storm is just ahead.

En sautant du lit ce matin-là, j’ignorais que je refuserais de céder ma place à un homme blanc dans le bus… Quelle affaire ! Des millions de gens avaient souffert et un nombre considérable de personnes avaient été pulvérisées pour avoir bravé la consigne ségrégationniste, pour s’être précipitées dans des toilettes pour Blancs, parce qu’elles ne pouvaient plus se retenir et contenir une urgence physique, physiologique. D’autres s’étaient jetées dans une salle d’attente interdite aux gens de couleur comme on fonce dans la gueule d’un loup pour y être déchiqueté. D’autres Noirs, exténués par un régime d’interdictions d’un autre temps, avaient poussé la porte d’un restaurant d’où ils avaient ensuite été expulsés comme des chiens galeux. Certains, pour avoir simplement osé franchir la porte d’une bibliothèque, d’une pharmacie, d’une épicerie, d’une clinique, pour avoir osé se courber sur la tombe d’un ami enterré dans un cimetière réservé aux Blancs, en avaient chèrement payé le prix. On les avait, selon l’humeur des tortionnaires, brûlés vifs, pendus, molestés, battus comme plâtre, humiliés, châtiés. Les morts de ces traitements-là fulminaient certainement encore sous la terre ingrate. Comment était-il possible que leurs cris, plus impressionnants que mon seul refus de me lever d’un maudit bus jaune, n’aient retenu l’attention pour modifier en profondeur les situations décriées et entraîner le juste changement qui s’imposait ?