Entre Les Murs Quotes

Ah! Comme une existence peut devenir orageuse entre les quatre murs d'une mansarde! L'ame umaine est une fée, elle métamorphose une paille en diamants; sous sa bageutte les palais anchantés éclosent comme les fleurs des champs sous les chauds inspirations du soleil.

Dans le royaume des aveugles les borgnes sont rois. Tous ces gens-là, voyez-vous, sont des médiocres, parce qu’ils ont l’esprit entre deux murs, – l’argent et la politique. – Ce sont des cuistres, mon cher, avec qui il est impossible de parler de rien, de rien de ce que nous aimons. Leur intelligence est à fond de vase, ou plutôt à fond de dépotoir, comme la Seine à Asnières.

​ « Quelqu’un peut passer toute sa vie entre quatre murs. S’il ne se rend pas compte ou ne sait pas qu’il est en prison, alors il ne se sent pas prisonnier. Il existe des gens pour qui la planète entière est une prison. Qui voient l’espace infini du monde, les millions d’étoiles et de corps célestes étrangers dont l’accès leur est fermé pour toujours. Cette conscience fait d’eux les plus grands esclaves du temps et de l’espace. »

Les livres ressemblaient beaucoup aux rats. Ils entraient dans les murs et se tapissaient dans des cachettes. Ils proliféraient en secret, invisibles. Un seul exemplaire pouvait être partagé entre une vingtaine de personnes. Et quand ces gens lisaient le livre, il se mettait à exister dans leur tête. Dès qu’un livre vit dans l’esprit, il a le don de se répandre par les idées et la conversation. Et quand une personne qui a lu votre livre parle à une personne qui ne l’a pas lu, elle lui en transmet l’univers sans même le savoir.

reflue entre les colonnes, vers les bas cotes,--ou l'on distingue dans des compartiments de bois, des autels, des lits, des chainettes de petites pierres bleues, et des constellations peintes sur les murs. Au milieu de la foule, des groupes, ca et la, stationnent. Des hommes, debout sur des escabeaux, haranguent le doigt leve; d'autres prient les bras en croix, sont couches par terre, chantent des hymnes, ou boivent du vin; autour d'une table, des fideles font les agapes; des martyrs demaillotent leurs membres pour montrer leurs blessures; des vieillards, appuyes sur des batons, racontant leurs voyages.

Tant qu’on va et vient dans le pays natal, on s’imagine que ces rues vous sont indifférentes, que ces fenêtres, ces toits et ces portes ne vous sont de rien, que ces murs vous sont étrangers, que ces arbres sont les premiers arbres venus, que ces maisons où l’on n’entre pas vous sont inutiles, que ces pavés où l’on marche sont des pierres. Plus tard, quand on n’y est plus, on s’aperçoit que ces rues vous sont chères, que ces toits, ces fenêtres et ces portes vous manquent, que ces murailles vous sont nécessaires, que ces arbres sont vos bien-aimés, que ces maisons où l’on n’entrait pas on y entrait tous les jours, et qu’on a laissé de ses entrailles, de son sang et de son cœur dans ces pavés. Tous ces lieux qu’on ne voit plus, qu’on ne reverra jamais peut-être, et dont on a gardé l’image, prennent un charme douloureux, vous reviennent avec la mélancolie d’une apparition (...)

Tant qu'on va et vient dans la pays natal, on s'imagine que ces rues vous sont indifférentes, que ces fenêtres, ces toits et ces portes ne vous sont de rien, que ces murs vous sont étrangers, que ces arbres sont les premiers arbres venue, que ces maisons où l'on n'entre pas vous sont inutiles, que ces pavés où l'on marche sont des pierres. Plus tard, quand on n'y est plus, on s'aperçoit que ces rues vous sont chères, que ces toits, ces fenêtres et ces portes vous manquent, que ces murailles vous sont nécessaires, que ces arbres sont vos bien-aimées, que ces maisons où l'on n'entrait pas on y entrait tous les jours, qu'on a laissé de ses entrailles, de son sang et de son coeur dans ces pavés. Tous ces lieux qu'on ne voit plus, qu'on ne reverra jamais peut-être, et dont on a gardé l'image, prennent un charme douloureux, vous reviennent avec la mélancolie d'une apparition, vous font la terre sainte visible, et sont, pour ainsi dire, la forme même de la France et on les aime et on les évoque tels qu'ils sont, tels qu'ils étaient, et l'on s'y obstine, et l'on n'y veut rien changer, car on tient à la figure de la patrie comme au visage de sa mère.

(...) la fonction du Musée, comme celle de la Bibliothèque, n'est pas uniquement bienfaisante. Il nous donne bien le moyen de voir ensemble, comme moments d'un seul effort, des productions qui gisaient à travers le monde, enlisées dans les cultes ou dans les civilisations dont elles voulaient être l'ornement, en ce sens il fonde notre conscience de la peinture comme peinture. Mais elle est d'abord dans chaque peintre qui travaille, et elle y est à l'état pur, tandis que le Musée la compromet avec les sombres plaisirs de la rétrospection. Il faudrait aller au Musée comme les peintres y vont, dans la joie sobre [78] du travail, et non pas comme nous y allons, avec une révérence qui n'est pas tout à fait de bon aloi. Le Musée nous donne une conscience de voleurs. L'idée nous vient de temps à autre que ces œuvres n'ont tout de même pas été faites pour finir entre ces murs moroses, pour le plaisir des promeneurs du dimanche ou des « intellectuels » du lundi. Nous sentons bien qu'il y a déperdition et que ce recueillement de nécropole n'est pas le milieu vrai de l'art, que tant de joies et de peines, tant de colères, tant de travaux n'étaient pas destinés à refléter un jour la lumière triste du Musée. Le Musée, transformant des tentatives en « œuvres », rend possible une histoire de la peinture. Mais peut-être est-il essentiel aux hommes de n'atteindre à la grandeur dans leurs ouvrages que quand ils ne la cherchent pas trop, peut-être n'est-il pas mauvais que le peintre et l'écrivain ne sachent pas trop qu'ils sont en train de fonder l'humanité, peut-être enfin ont-ils, de l'histoire de l'art, un sentiment plus vrai et plus vivant quand ils la continuent dans leur travail que quand ils se font « amateurs » pour la contempler au Musée. Le Musée ajoute un faux prestige à la vraie valeur des ouvrages en les détachant des hasards au milieu desquels ils sont nés et en nous faisant croire que des fatalités guidaient la main des artistes depuis toujours. Alors que le style en chaque peintre vivait comme la pulsation de son cœur et le rendait justement capable de reconnaître tout autre effort que le sien, - le Musée convertit cette historicité secrète, pudique, non délibérée, involontaire, vivante enfin, en histoire officielle et pompeuse. L'imminence d'une régression donne à notre amitié pour tel peintre une nuance pathétique qui lui était bien étrangère. Pour lui, il a travaillé toute une vie d'homme, - et nous, nous voyons son œuvre comme des fleurs au bord d'un précipice. Le Musée rend les peintres aussi mystérieux pour nous que les pieuvres ou les langoustes. Ces œuvres qui sont nées dans la chaleur d'une vie, il les transforme en prodiges d'un autre monde, et le souffle qui les portait n'est plus, dans l'atmosphère pensive du Musée et sous ses glaces protectrices, qu'une faible palpitation à leur surface. Le Musée tue la véhémence de la peinture comme la bibliothèque, [79] disait Sartre, transforme en « messages » des écrits qui ont été d'abord les gestes d'un homme. Il est l'historicité de mort. Et il y a une historicité de vie, dont il n'offre que l'image déchue : celle qui habite le peintre au travail, quand il noue d'un seul geste la tradition qu'il reprend et la tradition qu'il fonde, celle qui le rejoint d'un coup à tout ce qui s'est jamais peint dans le monde, sans qu’il ait à quitter sa place, son temps, son travail béni et maudit, et qui réconcilie les peintures en tant que chacune exprime l'existence entière, en tant qu'elles sont toutes réussies, - au lieu de les réconcilier en tant qu'elles sont toutes finies et comme autant de gestes vains.

livre sur le sujet où je parle de Baalbeck. Les inscriptions égyptiennes sur les murs intérieurs des pyramides ont été gravées des milliers d'années plus tard par des ouvriers et des maçons égyptiens et libyens.

II. loc prép 1. (à califourchon sur) astride • à ~ sur un mur | astride a wall 2. (s'étendant sur) spanning • à ~ sur deux pays/trois décennies | spanning two countries/three decades 3. (de part et d'autre de) • le domaine est à ~ sur la route | the estate straddles the road 4. (entre) in between • à ~ sur le rouge et le violet | in between red and purple 5. (pointilleux sur) • être à ~ sur les principes/bonnes manières/horaires | to be a stickler for principles/good manners/schedules

Par goût de la solitude, j’avais fait construire ma maison en pleine forêt. Le toit ne dépassait pas les arbres. Là enfin je pourrais vivre loin des fréquentations oiseuses, entre des murs nus, délivré de l’envahissant confort. Un lit, une table, une chaise, qu’est-il besoin de plus ?

On eut le grand tort, par la suite, de considérer les revendications roumaines entièrement satisfaites et les traités de 1919 et de 1920 comme leur expression définitive. Leurs dispositions n'étaient en réalité que le résultat d'un compromis, entre des aspirations ethniques plus étendues et la pression des Grandes Puissances, qui en marchandèrent longuement la reconnaissance. Le véritable fondement de l'unité roumaine n'a été établi ni à Saint-Germain, ni à Trianon ; il est constitué par l'existence même du peuple roumain, énigme et miracle de l'histoire du Sud-Est de l'Europe, et par la mission qui lui est dévolue par sa situation géographique. À ce point de vue, les événements de 1919 comportent une conclusion qui n'est pas négligeable : s'il n'y avait pas eu alors, du Dniestr à la Theiss élément organisé et conscient de résistance et de réaction qu'était l'armée romaine, le spectre de l'armée rouge universelle sur les bords du Rhin, qui hantait comme un cauchemar les nuits de Lloyd George, serait devenu facilement une terrible réalité. Entre la Russie bolcheviste et l'Allemagne spartakiste, la constitution d'une Pologne indépendante eût été impossible, et le général Weygand aurait tenté en vain de s'opposer, sous les murs de Varsovie, à l'offensive de Tukatchevsky. Combien le cours des événements en Europe Centrale eût été différent ! (p. 324-325)

Papallones d’incerts colors mortes al peu del llit M’agradaria comprovar una vegada més com pot arribar a ésser dolça la teva veu i quanta tendresa amagada guarden les teves paraules. Però és de dia i no puc arribar a tu. Voldria immobilitzar la nit a les vidrieres, trencar definitivament rellotges, calendaris, comptagotes. Per sempre més hores, dies, mesos. Eternitzar la sedosa, vellutada nit. Però és de dia i tan sols puc inventar-te. Provaré sort al disc de marcar cinc números cabalístics. La veu! Quin pessigolleig per les parets!, quina enrampada! Com es cremen al mur les meves paraules entre el ciment armat i la calç, o arriben tanmateix a tu? Sona el timbre, llunyà, llunyaníssim. No el sents? Dorms? No vull insistir. Les meves paraules a caramulls, en eixams, en guarda, et fan companyia. Papallones d’incerts colors volen ran del teu rostre. Horabaixa seran mortes als peus del teu llit. Mig adormit creuràs que són mosquits. Fa setmanes que la televisió anuncia un insecticida nou d’una absoluta eficàcia.

Ainsi, j’ai eu la chance de connaître Văcărești, prison pour les détenus de droit commun, utilisée parfois aussi pour les politiques. L’hôpital central des prisons, où étaient regroupés les détenus malades venus de partout, se trouvait entre ses murs. Je dis « chance », car Văcărești était un ancien monastère, monument historique, qui fut classé plus tard, puis rasé par Ceaușescu.

EN PARLANT En parlant de ma tête toujours posée comme sur un plateau de Salomée, toujours offerte à sa Majesté. Ici, comme devant le mur, en parlant de mon sang sur le nouveau pont de la voie ferrée qui se distingue –combien peu, hélas !– de la rouge, brillante peinture, des quelques balustrades en fer, sous la pluie. Mais en me confessant à l'herbe, en tombant à genoux, anachronique, devant les ombres, en gardant, anachronique, dans le poème très moderne, les toutes dernières étoiles. J'ai vu les poubelles et la rose qui respirait la puanteur j'ai vu la différence spécifique entre cailles et héros, entre balle et chevrotine. Un éloge au savon, au balai, à la gomme, une louange à mes yeux, à la main hésitante, à l'élégie en offensive. (p. 9)

Bouts de soie Je fus l'ami de toutes les solitudes. J'allumais les lampes parmi les errants. Le soir je prenais un peu de thé, ou même pas. Les chemins se sont resserrés dans le passé– et voici venir l'oubli. Tout est comme cela fut un jour : choses auxquelles je ne puis donner un nom. Jeune fille aux cheveux emmêlés de féerie, n'essayons plus de nous souvenir. En automne les cirques partaient. Les femmes vendaient pour nous de la marjolaine. Obscurité favorable aux monts-de-piété, le vent fait encore des culbutes et des papillons. Naguère tu me montrais un écureuil menu comme une patate et nous nous effilochions au gré des spectres. Les gens savent quelque chose qu'ils ne disent pas. Que fait l'eau dans laquelle tu as secoué tes brumes ? Par les herbes et les saisons humides, les cendres confondent leurs saints. Le soir est venu comme un chien des montagnes, pour lécher nos mains brûlantes. Tu es toujours mon amour et j'entends encore la lune serpenter entre les murs. Oh ! Si seulement nous étions demeurés en imagination comme les batailles sur les panoplies… La vie fût toujours comme ne devrait pas être la vie. (p. 15)

Voulez-vous un moment vivre entre ciel et terre, Respirer, à plein cœur, un air délicieux, Voir le monde à vos pieds, planer dans la lumière, Et croire près de vous quelqu'un venu des cieux? Lisez ce chant d'amour... Le regard du vulgaire N'en pénétrerait pas le sens mystérieux; Vous verrez, vous, comment on aime au monastère, Et, dans ces murs sacrés, combien l'on est heureux. A quinze ans! Tendre fleur, petite âme idéale, Thérèse offre à Jésus sa candeur virginale; Le Saint-Père a béni ce beau lis pour l'autel: La douceur de l'agneau, le céleste sourire, Les lyriques accents, tout en elle a fait dire: C'est un ange qu'on vit passer par le Carmel. P. N. Abbaye de Mondaye, 8 avril 1898.

Je traverse la ville dont je n’attends plus rien Au milieu d’êtres humains toujours renouvelés Je le connais par coeur, ce métro parisien ; Il s’écoule des jours sans que je puisse parler. Oh ! ces après-midi, revenant du chômage Repensant au loyer, méditation morose, On a beau ne pas vivre, on prend quand même de l’âge Et rien ne change à rien, ni l’été, ni les choses. Au bout de quelques mois on passe en fin de droits Et l’automne revient, lent comme une gangrène ; L’argent devient la seule idée, la seule loi, On est vraiment tout seul. Et on traîne, et on traîne... Les autres continuent leur danse existentielle, Vous êtes protégé par un mur transparent ; L’hiver est revenu. Leur vie semble réelle. Peut-être, quelque part, l’avenir vous attend. Les moments immobiles que l’ont vit presque en fraude Et les petites morts, petits autodafés ; C’était sur les deux heures et la ville était chaude, Les bustiers fourmillaient aux terrasses des cafés Et tout s’organisait pour la reproduction : Comportements humains, jeux de dents, rires forcés L’impossibilité permanente de l’action Morceaux de vie qu’on rêve, bientôt désamorcés. Les humains s’agitaient dans les murs de la ville : Flots sur le boulevard, téléphones portatifs ; Inquiétude sur la ligne, jeux de regards hostiles : Tout fonctionne, tout tourne, et j’ai les nerfs à vif. Il marche dans la nuit, son regard plein de mort, Et le froid se fait vif entre les carrefours Cela fait plus d’un an qu’il n’a pas fait l’amour ; Les êtres humains se croisent, on sent glisser leurs corps. Il marche dans la ville avec un mot secret, C’est vraiment très curieux de voir les autres vivre, De regarder la vie comme on lit dans un livre Et d’avoir oublié jusqu’au goût du regret. Il compose le code, retrouve son studio Et une main glacée se pose sur son coeur Certainement quelqu’un a commis une erreur, Il n’a plus très envie d’écouter la radio. Il est seul, maintenant, et la nuit est immense Il frôle les objets d’une main hésitante Les objets sont bien là, mais sa raison s’absente Il traverse la nuit à la recherche d’un sens.

​ Quelqu’un peut passer toute sa vie entre quatre murs. S’il ne se rend pas compte ou ne sait pas qu’il est en prison, alors il ne se sent pas prisonnier. Il existe des gens pour qui la planète entière est une prison. Qui voient l’espace infini du monde, les millions d’étoiles et de corps célestes étrangers dont l’accès leur est fermé pour toujours. Cette conscience fait d’eux les plus grands esclavesg du temps et de l’espace.

Pour lui, c'est le destin qui entre en gare. Il est seul au monde, fasciné par le train qui fonce sur lui, qui va quitter les rails, dévorer le quai, l'écraser contre le mur.

Nous sommes inhumains. Plus près de la mort que de la vie. Nous errons entre ces murs, ternis par le mauvais sang, marqués au fer rouge. Nous portons nos crimes comme des plaies ouvertes, des boulets à nos pieds, les mains liées. Aveugles. Et nous attendons la fin. Nous sommes des animaux malades qu'on n'ose pas abattre. Notre chair est avariée, notre sang et froid. Nous sommes ces bêtes oubliées, rongées par la vermine. Quand l'attente devient insupportable, quand l'agonie est trop vive, parfois, l'un de nous fait le saut et va s'écraser parmi les barbelés qui ornent notre cage. Et nous le regardons, envieux et lâches. Plus près de la mort que de la vie. Nous sommes condamnés.

le vocabulaire présent certaines obligations bloque ma perception une autre dimension une vision sans altération sans mur d'illusion bloquant ma perception oublier les présentations aucune prescription ni medication en phase création j'y mais toutes mes émotions aucune intention de vous parler de mes erreurs passer je représente le vocabulaire présent soyez indulgent ne regarder pas devant ne regarder pas derrière regarder sur place ne soyer pas vorace fait vous une place as la chaleur de votre sueur apprenez de vos erreurs de votre malheur et oblitérer votre peur soyer indulgent guarder ce qui est amené à se dissiper est impossible si tu ne veux pas couler tu dois apprendre à nager et prenez de la force car se monde et devenu bien trop féroce je n'ai aucunement l'intention d'être pour toi une recréation attention a toute division de la concentration comme une vision d'illusion l'exclusion de toutes perceptions des émotions sans aucune compréhension des bonnes et des mauvaises intentions mode concentration, attention à la reverberation, de mauvaise réaction, un pion tu veux de l'action, retourne faire ta preparation sans aucune interaction aucun besoin d'explication pas besoin de présentations aucune prescription ni medication en phase création j'y mais toutes mes émotions toutes ces voix un endroit empreint au désarroi au milieu de toutes ces voix les combats sont sans foi, ni loi au milieu de toutes ces voix aucun cote pour s'échapper se coucher et auctanperer tu peux oublier mon esprit et là pour cree prisonnier jamais je suis là pour te montrer avec les penser des moments passer et le vocabulaire de l'instant présent pour un futur décent absent non écrivant insistant sur des jours bien plus clement pour mon présent et l'esprit rempli d'écrit il n'est pas abruti par de la technologie Élaborer de ma penser souvent plein de mots entreposer pas le temps de me reposer je ne vais pas abandonner où me dérober aucune prescription ni medication en phase création j'y mais toutes mes émotions enfermer entre deux dimensions aucun besoin de présentation ou de te parler de mes intentions des erreurs sont passé et maintenant je représente le vocabulaire présent.

En ce temps-là, le musée Guimet était un temple. C’est ainsi qu’il se dresse, maintenant, au fond de ma mémoire. Je vois un large escalier de pierre s’élevant entre des murs couverts de fresques. Tout en gravissant les degrés, l’on rencontre successivement un brahmine altier versant une offrande dans le feu sacré ; des moines bouddhistes vêtus de toges jaunes s’en allant quêter, bol en main, leur nourriture quotidienne ; un temple japonais posé sur un promontoire auquel conduit, par-delà un torii rouge, une allée bordée de cerisiers en fleur. D’autres figures, d’autres paysages de l’Asie sollicitent encore l’attention du pèlerin montant vers le mystère de l’Orient [...]. A droite, est une toute petite salle de lecture où les fervents de l’orientalisme s’absorbent en de studieuses recherches, oublieux de Paris dont les bruits heurtent en vain les murs du musée-temple, sans parvenir à troubler l’atmosphère de quiétude et de rêve qu’ils enclosent. Dans cette petite chambre, des appels muets s’échappent des pages que l’on feuillette. L’Inde, la Chine, le Japon, tous les points de ce monde qui commence au-delà de Suez sollicitent les lecteurs... Des vocations naissent... la mienne y est née. Tel était le musée Guimet quand j’avais vingt ans".

L'amour ne peut pas se passer d'échange, de petits billets doux que l'on s'adresse et se renvoie. L'amour est peut-être la plus belle forme du dialogue que l'homme a inventé pour se répondre à lui-même. Et c'est là justement que l'art du ventriloque a un rôle immense à jouer. Les grands ventriloques ont été avant tout des libérateurs : ils nous permettent de sortir de nos cachots solitaires et de fraterniser avec l'univers. C'est nous qui faisons parler le monde, la matière inanimée, c'est ce qu'on appelle la culture, qui fait parler le néant et le silence. La libération, tout est là. Je donne des leçons à Fresnes; les prisonniers apprennent à faire parler les barreaux, les murs, à humaniser le monde. Philoloque a dit qu'une seule définition de l'homme est possible : l'homme est une déclaration d'intention, et j'ajouterais qu'il fait qu'elle soit faite hors du contexte. Je reçois ici toutes sortes de muets intérieurs pour causes extérieures, pour cause de contexte, et je les aide à se libérer. Tous mes clients cachent honteusement une voix secrète, car ils savent que la société se défend. Par exemple, elle ferme les bordels, pour fermer les yeux. C'est ce qu'on appelle morale, bonnes moeurs et suppression de la prostitution authentique et noble, celle qui ne se sert pas du cul mais des principes, des idées, du parlement, de la grandeur, de l'espoir, du peuple, puisse continuer par des voies officielles. Il vient donc un moment où vous n'en pouvez plus et où vous êtes dévoré par le besoin de vérité et d'authenticité, de poser des questions et de recevoir des réponses, bref, de communiquer - de communiquer avec tout, avec le tout, et c'est là qu'il convient de faire appel à l'art. C'est là que le ventriloque entre en jeu et rend la création possible. Je suis reconnu d'utilité publique par monsieur Marcellin, notre ancien Ministre de l'Intérieur, et monsieur Druon, notre ancien Ministre de la Culture et j'ai reçu l'autorisation d'exercer de l'Ordre des Médecins, car il n'y a aucun risque. Tout demeure comme avant, mais on se sent mieux.

On peut se maçonner des refuges, bien sûr. Des sortes de niches intérieures qui vous tiennent à l’écart dela marée noire des tristes. On peut se faire des <<îles>, Kafka disait des ou des , qui seront autant de navettes, non spatiales, mais terrestres où on sera unpeu à l’abri. Mais des îles mentales, s’il vous plaît! Des concentrés d’espace et de temps qui seront comme de nouvelles coordonnées intérieures, adaptées à chacun! Des niches, d’accord, maisqu’on puisse emporter en voyage ou qui, au contraire, mais cela revient, là aussi, au même, pourront vous emmener, elles, en voyage! Pas forcément loin, notez bien. Voyager dans sa propre ville peut suffire - voyez le Debord de Panégyrique. Ou même autour de sa chambre - voyez Maistre, l’autre, Xavier de Maistre, qui, seul avec son chien (eh oui!), sut mener, entre ses quatre murs, la plus longue, laplus passionnante, la plus périlleuse des odyssées. Ou d’une identité à l’autre, voire à une multitude d’autres - Gary, Pessoa. Ou même d’un livre au livre suivant, d’un genre à un autre, - Sartre, Camus, tous ces écrivains pourchassés, abominés et qui ont su, en bons guerriers, funambules sur le fil bien tendu d’une oeuvre irisée de tous les éclats possibles de toutes les disciplines disponibles, semer leur poursuivants en parvenant à être, chaque fois, là où la meute ne les attendait pas.

Ambrosius arrêta son interlocuteur d’un geste agacé.« As-tu déjà contemplé Rome de tes propres yeux ? L’un d’entre vous a-t-il même jamais approché la Ville ? D’ici, à vous entendre, vous l’imaginez comme une cité céleste toute de marbre, mais en réalité il n’y a plus que des ruines là-bas, tenant tout juste debout. Si par habitude l’on y entretient encore quelques palais, tant bien que mal, et qu’on les empêche de s’effondrer une fois pour toutes, les grands édifices du temps de sa splendeur blanchissent peu à peu tels des os laissés au soleil. Les maisons où l’on vit encore sont comme les vôtres, bâties de chaux et de torchis, ou de brique pour les plus luxueuses. Tout au plus plaque-t-on parfois un stuc sur leurs façades et leurs murs en espérant vainement faire illusion. Il ne subsiste de Rome qu’un fantôme s’accrochant aux marais des miasmes desquels elle avait jailli plus d’un millénaire auparavant.

L'anorexie ne se résume pas à la volonté qu'ont certaines jeunes filles de ressembler aux mannequins, de plus en plus maigres il est vrai, qui envahissent les pages des magazines féminins. Le jeûne est une drogue puissante et peu onéreuse, on oublie souvent de le dire. L'état de dénutrition anesthésie la douleur, les émotions, les sentiments, et fonctionne, dans un premier temps comme une protection. L'anorexie restrictive est une addiction qui fait croire au contrôle alors qu'elle conduit le corps à sa destruction. J'ai eu la chance de rencontrer un médecin qui avait pris conscience de ça, à une époque où la plupart des anorexiques étaient enfermées entre quatre murs dans une pièce vide, avec pour seul horizon un contrat de poids.