Cygne Quotes

Les cygnes chantent avant de mourir. Certaines personnes feraient bien de mourir avant de chanter.

Traîne pas trop sous la pluie C'est pas Bogota c'est Paris Il y avait du cygne blanc dans cette fille-là et puis du cygne noir

The expression 'to lose one's faith', as one might a purse or a ring of keys, has always seemed to me rather foolish. It must be one of those sayings of bourgeois piety, a legacy of those wretched priests of the eighteenth century who talked so much. Faith is not a thing which one 'loses', we merely cease to shape our lives by it. That is why old-fashioned confessors are not far wrong in showing a certain amount of scepticism when dealing with 'intellectual crises', doubtless far more rare than people imagine. An educated man may come by degrees to tuck away his faith in some back corner of his brain, where he can find it again on reflection, by an effort of memory: yet even if he feels a tender regret for what no longer exists and might have been, the term 'faith' would nevertheless be inapplicable to such an abstraction, no more like real faith, to use a very well-worn simile, than the constellation of Cygne is like a swan.

About the nobles—not just de Cygne, all of them. They don’t care. Just remember that. Do what you have to do with them, because they have the power. I don’t know if they’ll always have it, but they do now, and they’ll have it as long as you live, my son. So don’t ever go against them. But just remember, no matter what they say, don’t ever trust them. Because they don’t care about you, and they never will, because you’re not one of them.” He

Être ultra, c'est aller au delà. C'est attaquer le sceptre au nom du trône et la mitre au nom de l'autel; c'est malmener la chose qu'on traîne; c'est ruer dans l'attelage; c'est chicaner le bûcher sur le degré de cuisson des hérétiques; c'est reprocher à l'idole son peu d'idolâtrie; c'est insulter par excès de respect; c'est trouver dans le pape pas assez de papisme, dans le roi pas assez de royauté, et trop de lumière à la nuit; c'est être mécontent de l'albâtre, de la neige, du cygne et du lys au nom de la blancheur; c'est être partisan des choses au point d'en devenir l'ennemi; c'est être si fort pour, qu'on est contre.

Vous etes comme tout le monde, vous prenez ces braves gens pour une tribu de syndics et de marchands, comptant leurs ecus avec leur cances de vie eternelle, et dont le seul lyrisme consiste a prendre parfois, couverts de larges chapeaux, des lecons d'anatomie? Vous vous trompez. Ils marchent pres de nous, il est vrai, et pourtant, voyez ou se trouvent leurs tetes: dans cette brume de neon, de genievre et de mente qui descend des enseignes rouges et vertes. La Hollande est un songe, monsieur, un songe d'or e te fumee, plus fumeux le jour, plus dore la nuit, et nuit et jour ce songe es peuple de Lohengrin comme ceux-ci, filant reveusement sur leurs noires bicyclettes a hauts guidons, cygnes funebres qui tournent sans treve, dans tout le pays, autour des mers, le long des canaux. Ils revent, la tete dans leur nuees cuivrees, ils roulent en rond, ils prient, somnambules, dans l'encens dore de la brume, ils ne sont plus la.

Mais les signes de ce qui m'attendait réellement, je les ai tous négligés. Je travaille mon diplôme sur le surréalisme à la bibliothèque de Rouen, je sors, je traverse le square Verdrel, il fait doux, les cygnes du bassin ont reparu, et d'un seul coup j'ai conscience que je suis en train de vivre peut-être mes dernières semaines de fille seule, libre d'aller où je veux, de ne pas manger ce midi, de travailler dans ma chambre sans être dérangée. Je vais perdre définitivement la solitude. Peut-on s'isoler facilement dans un petit meublé, à deux. Et il voudra manger ses deux repas par jour. Toutes sortes d'images me traversent. Une vie pas drôle finalement. Mais je refoule, j'ai honte, ce sont des idées de fille unique, égocentrique, soucieuse de sa petite personne, mal élevée au fond. Un jour, il a du travail, il est fatigué, si on mangeait dans la chambre au lieu d'aller au restau. Six heures du soir cours Victor-Hugo, des femmes se précipitent aux Docks, en face du Montaigne, prennent ci et ça sans hésitation, comme si elles avaient dans la tête toute la programmation du repas de ce soir, de demain peut-être, pour quatre personnes ou plus aux goûts différents. Comment font-elles ? [...] Je n'y arriverai jamais. Je n'en veux pas de cette vie rythmée par les achats, la cuisine. Pourquoi n'est-il pas venu avec moi au supermarché. J'ai fini par acheter des quiches lorraines, du fromage, des poires. Il était en train d'écouter de la musique. Il a tout déballé avec un plaisir de gamin. Les poires étaient blettes au coeur, "tu t'es fait entuber". Je le hais. Je ne me marierai pas. Le lendemain, nous sommes retournés au restau universitaire, j'ai oublié. Toutes les craintes, les pressentiments, je les ai étouffés. Sublimés. D'accord, quand on vivra ensemble, je n'aurai plus autant de liberté, de loisirs, il y aura des courses, de la cuisine, du ménage, un peu. Et alors, tu renâcles petit cheval tu n'es pas courageuse, des tas de filles réussissent à tout "concilier", sourire aux lèvres, n'en font pas un drame comme toi. Au contraire, elles existent vraiment. Je me persuade qu'en me mariant je serai libérée de ce moi qui tourne en rond, se pose des questions, un moi inutile. Que j'atteindrai l'équilibre. L'homme, l'épaule solide, anti-métaphysique, dissipateur d'idées tourmentantes, qu'elle se marie donc ça la calmera, tes boutons même disparaîtront, je ris forcément, obscurément j'y crois. Mariage, "accomplissement", je marche. Quelquefois je songe qu'il est égoïste et qu'il ne s'intéresse guère à ce que je fais, moi je lis ses livres de sociologie, jamais il n'ouvre les miens, Breton ou Aragon. Alors la sagesse des femmes vient à mon secours : "Tous les hommes sont égoïstes." Mais aussi les principes moraux : "Accepter l'autre dans son altérité", tous les langages peuvent se rejoindre quand on veut.

Quand j'avais quatre ans, un jour où je regardais les flocons tomber, j'avais demandé à mon père pourquoi la neige était blanche. Il m'avait répondu que c'étaient les cygnes qui survolaient le ciel et qui, en se heurtant aux nuages, perdaient un peu de leur duvet. À cette époque, mon père incarnait pour moi le savoir absolu et, pendant longtemps, cette image s'est imposée à moi dès que je me trouvais face à un paysage enneigé : je songeais à ces milliers de cygnes qui avaient sacrifié une partie de leurs plumes pour le bonheur de mes yeux.

Je sais aussi que quand votre fils de cinq mois se réveille à deux heures du matin et pleure avec persistance sans raison apparente vous ne l'aimez pas beaucoup à ce moment-là. Soyez tranquille, il a une raison pour pleurer, même si vous ne la découvrez pas immédiatement. Si vous êtes irrité, tâchez de ne pas le montrer. La voix d'un homme est plus terrifiante pour un enfant que celle d'une femme et vous ne savez pas quelle peur permanente vous pouvez laisser s'infiltrer dans un bébé un criant très fort au mauvais moment. "Ne prenez pas le bébé dans votre lit", dit le manuel d'instructions aux parents. Oubliez-le. Donnez à votre bébé autant de baisers et de caresses que vous pouvez. Ne vous servez pas de vos enfants pour vous enorgueillir. Soyez aussi prudent pour louer que pour blâmer. C'est mauvais de chanter les louanges d'un enfant en sa présence. Oui, bien sûr, Mary travaille très bien. Première de sa classe ce mois-ci. C'est une enfant intelligente. Non pas que vous ne devez pas faire d'éloges à votre enfant. Il est bon de dire à votre fils : "C'est un bien joli cerf-volant que tu as fait là", mais les éloges au service des autres sont inutiles. Les jeunes oies dressent le cou aussi bien que les cygnes quand on les admire. Par contre, si votre enfant ne réussit pas ce qu'il fait, n'enfoncez pas le couteau dans la plaie. Même si le carnet de notes n'est pas bon, ne dites rien. Et si Billy rentre en pleurant parce qu'il a été vaincu dans une bataille avec les copains, ne lui dites pas qu'il est une mauviette. Si jamais vous dites "Quand j'avais ton âge…" vous faites une grande erreur. En somme, acceptez votre enfant tel qu'il est et retenez-vous d'essayer de le faire vous ressembler. Ma devise pour la maison, en toute circonstance, c'est Pour l'amour du ciel, laissez les gens vivre leur vie. C'est une attitude qui sied à toutes les situations. C'est la seule attitude qui encourage la tolérance. On apprend aux enfants à être tolérants en leur montrant de la tolérance. (p. 168-169)

Ce qu'il dit, c'est que c'est une chose étrange, quand on y pense, que des gens normaux, intelligents, puissent croire à un truc aussi insensé que la religion chrétienne, un truc exactement du même genre que la mythologie grecque ou les contes de fées. Dans les temps anciens, admettons : les gens étaient crédules, la science n'existait pas. Mais aujourd'hui ! Un type qui aujourd'hui croirait à des histoires de dieux qui se transforment en cygnes pour séduire des mortelles, ou à des princesses qui embrassent des crapauds et quand elles les embrassent ils deviennent des princes charmants, tout le monde dirait : il est fou. Or, un tas de gens croient une histoire tout aussi délirante et ces gens ne passent pas pour des fous. Même sans partager leur croyance, on les prend au sérieux. Ils ont un rôle social, moins important que par le passé, mais respecté et dans l'ensemble plutôt positif. Leur lubie cohabite avec des activités tout à fait sensées. Les présidents de la République rendent visite à leur chef avec déférence. C'est quand même bizarre, non ? (p. 15)

Le Chant du Cygne et du Corbeau Ils se disaient poètes, Ils étaient d'excellents grammairiens, Ils parlaient très bien avec la bouche, Mais, Ils ne parlaient pas avec le cœur, Et la princesse Cherchait l'Étoile Alpine, Par le Nord, par le Sud, Par l'Est et par l'Ouest, Mais ils ne l'ont pas trouvée, Des terres où les hommes, Ont oublié leur Amour pour la Guerre, Et ont appris à aimer l'or davantage, Plus que l'Amour lui-même, Maintenant, ils perdent des guerres et gagnent des Aumônes, Et vendent leur beauté nordique et méditerranéenne, Pour être aimés à l'Autel d'Aphrodite, Mais, Aphrodite, Aimait la Guerre et a épousé le Forgeron boiteux, Qui lui donnait des aumônes (d'affection) Et de la Rose volée, De la Fille du Roi de Phénicie, Emmenée aux Tropiques, Des Fils de César, Vers les Terres Tropicales, Naquit une Progéniture d'Hadès, Qui abritait l'obscurité en lui, Mais gardait aussi un amour infini, Et il Regardait tout cela, Et contemplait tant de fois, Le Visage de Méduse, Que son regard transformait en Pierre, Tout ce qu'il ne pouvait pas voir, Et ce qui est resté immobile, A tout déménagé, A déplacé Georgios, Qui écoutait la douce musique, Des Satyres en Carnaval, Et blasphémait, Se moquait et lançait des pierres sur ceux, Les Bacchantes, Car le vin n'enivrait plus, Il est devenu jus, La musique, comme l'Eau, Doit couler, Car Bacchus de cette terre, En a fait sa Demeure, Et a banni les autres Dieux, Et a dit que dans l'Éden terrestre, Il n'y aurait que l'ivresse et l'indolence, Et tout le monde était heureux, Mais, ils ont découvert que, Même dans les Terres Bacchiques, On entend le Triste souffrir, Car dans les Fêtes, Il n'y avait pas de joie, C'étaient des bals masqués, Où tout le monde pleurait, Mais les masques montraient de la joie, Et des Miroirs étaient placés sur les murs, Narcisse, cependant, Refusait de voir son image, Il savait que se noyer de nouveau, Dans sa propre vanité, Ramènerait la Pomme, La pomme d'or, Et les Déesses, Guerroieraient, Et il n'y aurait plus de paix, Dans cette Guerre Constante, Et nous avons été faits captifs, De l'ivresse, Surveillés et pourchassés, Car, Le Visage du Roi a été Gardé, Guéri de la Lèpre, Mais, Sa maladie était l'Amour, L'amour pour ces chrétiens, Qui ne croyaient plus en Dieu, Des prêtres qui ont perdu la Foi, Des Filles d'Ève qui se sont étouffées, Avec la pomme, Et des fils d'Adam, Qui dans la caverne la plus profonde d'Érèbe, Furent liés, Et voyant l'ombre des lumières lointaines, Furent aveuglés, Et même si, Comme Argos, Ils avaient cent yeux, Ils n'auraient rien vu, Au-delà de ce que leurs maigres esprits, Et leurs maigres cœurs, Étaient incapables de Connaître.

Il ne connaissait, il est vrai, que mon talent de salon, les esquisses de la vie quotidienne, les caricatures que l'on faisait circuler avec amusement à l'heure du thé, du temps où nous recevions encore des hôtes, et pas les études travaillées avec passion que je réalisais pour moi seul dans ma chambre: les exercices de précision comme les débordements de mon imagination que je ne montrais à personne, pas même à Tania, et qui me donnaient l'espoir que j'arriverais un jour à fixer sur la toile des états psychiques, tel un sorcier. Dans sa bonté, mon père ne pouvait pas savoir — et dans son amour exclusif, presque maniaque pour Tania, il était trop indifférent à mon égard pour le deviner — que c'était précisément lui qui stimulait le plus fortement mon talent, son existence de faux-bourdon qui me poussait à prouver à la matriarche de notre maison, sa belle-mère intolérante et toute sa suite féminine, que les hommes étaient encore capables de faire autre chose que simplement jouer avec bienséance, discrétion et élégance, le rôle d'effeuilleur de mères possessives.

Puis il y eut ce soir d’avril, à l’opéra de Genève, où je me rendis seul à une représentation du Lac des Cygnes. Voilà que pendant l’entracte, sortant fumer une cigarette, je tombai sur elle. Nous échangeâmes quelques mots puis, comme on sonnait déjà le rappel des spectateurs, elle me proposa d’aller boire un verre après le ballet. Nous nous retrouvâmes au Remor, un café à quelques pas de là. C’est ainsi que Sloane entra dans ma vie.

have had to pay for a visit to the discreet mansion near the Opéra—into a fund. And tonight they were going to draw lots to discover which of them was to take the money and visit La Belle Hélène. But before the lottery took place, they would drink champagne and enjoy the show at the Moulin Rouge. Roland de Cygne had never been to the Moulin Rouge before. He’d often meant to go. But as a regular patron of the rival Folies-Bergère, which was nearer the center of town and whose first-rate comedy and modern dance had always satisfied him, he’d somehow never got around to the Moulin Rouge with its saucier fare. Needless to say, as soon as his companions had discovered this fact, he’d had to endure some teasing, which he did with good humor. His brother officers liked Roland. He’d shown a fine aptitude for a military career right from the start. When he’d attended the military academy of Saint-Cyr, he’d come out nearly top of his class. Perhaps even more important to his aristocratic companions, he’d shown such prowess at the Cavalry Academy at Saumur that he’d almost made the elite Cadre Noir equestrian team. He was a good regimental soldier, respected by his men, a loyal friend with a kindly sense of humor. He could also be trusted to tell the truth. And he certainly looked the part of the cavalryman. He

Le vierge, le vivace et le bel aujourd'hui Va-t-il nous déchirer avec un coup d'aile ivre Ce lac dur oublié que hante sous le givre Le transparent glacier des vols qui n'ont pas fui !