Ballard Crash Quotes

I wanted to rub the human race in its own vomit, and force it to look in the mirror.

After being bombarded endlessly by road-safety propaganda it was almost a relief to find myself in an actual accident.

The enormous energy of the twentieth century, enough to drive the planet into a new orbit around a happier star, was being expended to maintain this immense motionless pause.

We live in a world ruled by fictions of every kind—mass merchandising, advertising, politics conducted as a branch of advertising, the instant translation of science and technology into popular imagery, the increasing blurring and intermingling of identities within the realm of consumer goods, the preempting of any free or original imaginative response to experience by the television screen. We live inside an enormous novel. For the writer in particular it is less and less necessary for him to invent the fictional content of his novel. The fiction is already there. The writer's task is to invent the reality.

This dreamlike logic hung over the entire afternoon.

A car crash harnesses elements of eroticism, aggression, desire, speed, drama, kinesthetic factors, the stylizing of motion, consumer goods, status -- all these in one event. I myself see the car crash as a tremendous sexual event really: a liberation of human and machine libido (if there is such a thing).

Trying to exhaust himself, Vaughan devised an endless almanac of terrifying wounds and insane collisions: The lungs of elderly men punctured by door-handles; the chests of young women impaled on steering-columns; the cheek of handsome youths torn on the chromium latches of quarter-lights. To Vaughan, these wounds formed the key to a new sexuality, born from a perverse technology. The images of these wounds hung in the gallery of his mind, like exhibits in the museum of a slaughterhouse.

If we really feared the crash, most of us would be unable to look at a car, let lone drive one.

I guessed that he was one of those ambitious young physicians who more and more fill the profession, opportunists with a fashionable hoodlum image, openly hostile to their patients. My brief stay at the hospital had already convinced me that the medical profession was an open door to anyone nursing a grudge against the human race.

Horns sounded from the trapped vehicles on the motorway, a despairing chorus.

The media landscape of the present day is a map in search of a territory. A huge volume of sensational and often toxic imagery inundates our minds, much of it fictional in content. How do we make sense of this ceaseless flow of advertising and publicity, news and entertainment, where presidential campaigns and moon voyages are presented in terms indistinguishable from the launch of a new candy bar or deodorant? What actually happens on the level of our unconscious minds when, within minutes on the same TV screen, a prime minister is assassinated, an actress makes love, an injured child is carried from a car crash? Faced with these charged events, prepackaged emotions already in place, we can only stitch together a set of emergency scenarios, just as our sleeping minds extemporize a narrative from the unrelated memories that veer through the cortical night. In the waking dream that now constitutes everyday reality, images of a blood-spattered widow, the chromium trim of a limousine windshield, the stylised glamour of a motorcade, fuse together to provide a secondary narrative with very different meanings.

Какая деталь разбивающейся машины поцеловала этот пенис на свадьбе его оргазма и хромированной ручки прибора?

The long triangular grooves on the car had been formed within the death of an unknown creature, its vanished identity abstracted in terms of the geometry of this vehicle. How much more mysterious would be our own deaths, and those of the famous and powerful?

We have annexed the future into the present, as merely one of those manifold alternatives open to us. Options multiply around us, and we live in an almost infantile world where any demand, any possibility, whether for life-styles, travel, sexual roles and identities, can be satisfied instantly.

The ambiguous role of the car crash needs no elaboration—apart from our own deaths, the car crash is probably the most dramatic event in our lives, and in many cases the two will coincide. Aside from the fact that we generally own or are at the controls of the crashing vehicle, the car crash differs from other disasters in that it involves the most powerfully advertised commercial product of this century, an iconic entity that combines the elements of speed, power, dream and freedom within a highly stylized format that defuses any fears we may have of the inherent dangers of these violent and unstable machines.

In their eyes I must have appeared like some kind of nightmarish totem, a domestic idiot suffering from the irreversible brain damage of a motorway accident and now put out each morning to view the scene of his own cerebral death.

As I sat with her by the airport fence in her darkened car, her white breast in my hand lit by the ascending airliners, the shape and tenderness of her nipple seemed to rape my fingers.

With its passive and unobtrusive despotism, the camera governed the smallest spaces of our lives. Even in the privacy of our own homes we had all been recruited to play our parts in what were little more than real-life commercials. As we cooked in our kitchens we were careful to follow the manufacturer's instructions, as we made love in our bedrooms we embraced within a familiar repertoire of gestures and affections. The medium of film had turned us all into minor actors in an endlessly running daytime serial. In the future, airliners would crash and presidents would be assassinated within agreed conventions as formalised as the coronation of a tsar.

He dreamed of ambassadorial limousines crashing into jack-knifing butane tankers, of taxis filled with celebrating children colliding head-on below the bright display windows of deserted supermarkets. He dreamed of alienated brothers and sisters, by chance meeting each other on collision courses on the access roads of petrochemical plants, their unconscious incest made explicit in this colliding metal, in the heamorrhages of their brain tissue flowering beneath the aluminized compression chambers and reactions vessels.

We live in a world ruled by fictions of every kind … We live inside an enormous novel … The fiction is already there. The writer’s task is to invent reality.

Already the skin picked in a palisade of notches from her lower lip marked the arithmetic of widowhood, the desperate calculation that she would never find another lover.

This pool of vomit with its clots of blood like liquid rubies, as viscous and discreet as everything produced by Catherine, still contains for me the essence of the erotic delirium of the car-crash, more exciting than her own rectal and vaginal mucus, as refined as the excrement of a fairy queen, or the minuscule globes of liquid that formed beside the bubbles of her contact lenses. In this magic pool, lifting from her throat like a rare discharge of fluid from the mouth of a remote and mysterious shrine, I saw my own reflection, a mirror of blood, semen and vomit, distilled from a mouth whose contours only a few minutes before had drawn steadily against my penis.

I dreamt that I took William Burrough’s penis and tied it up with piano wire. I hung him like a Chagall painting…In the next part J.G. Ballard swam through streets of female urine. The girls read his book Crash and then mowed him down with their Volkswagen, crushing his chest slowly against a brick wall. As he screamed in agony larger than representation can accommodate, they referred to his text and had orgasms. Later, they jumped up and down yelling, ‘You’re not a hero. You’re not a hero. You’re not. You’re not. You’re not.’ “ “How do you analyze that part of the dream, Anna?” …”I guess I’m nervous about my birthday.

Do kraja boravka u bolnici, nisam više video doktorku Helen Remington, ali sam, dok sam ležao na praznom odeljenju, neprekidno razmišljao o sudaru koji nas je spojio. Izmedu mene i te ožalošcene mlade žene javio se snažan osecaj erotske privlacnosti, gotovo kao da sam podsvesno želeo da nas dvoje u njenoj materici ponovo zacnemo njenog mrtvog muža. Ako bih ušao u njenu vaginu, tu na odeljenju za rendgensko snimanje, medu metalnim ormaricima i belim kablovima, nekako bih prizvao njenog muža iz mrtvih, stvorio bih ga iz spoja njenog levog pazuha i hromiranog postolja za rendgenski aparat, iz sjedinjenja naših genitalija s fino izradenim poklopcem za objektiv.

Soon after three o'clock on the afternoon of April 22nd 1973, a 35-year-old architect named Robert Maitland was driving down the high-speed exit lane of the Westway interchange in central London. Six hundred yards from the junction with the newly built spur of the M4 motorway, when the Jaguar had already passed the 70 m.p.h. speed limit, a blow-out collapsed the front nearside tyre. The exploding air reflected from the concrete parapet seemed to detonate inside Robert Maitland's skull. During the few seconds before his crash he clutched at the whiplashing spokes of the steering wheel, dazed by the impact of the chromium window pillar against his head. The car veered from side to side across the empty traffic lanes, jerking his hands like a puppet's. The shredding tyre laid a black diagonal stroke across the white marker lines that followed the long curve of the motorway embankment. Out of control, the car burst through the palisade of pinewood trestles that formed a temporary barrier along the edge of the road. Leaving the hard shoulder, the car plunged down the grass slope of the embankment. Thirty yards ahead, it came to a halt against the rusting chassis of an overturned taxi. Barely injured by this violent tangent that had grazed his life, Robert Maitland lay across his steering wheel, his jacket and trousers studded with windshield fragments like a suit of lights.

Vaughan died yesterday in his last car-crash. During our friendship he had rehearsed his death in many crashes, but this was his only true accident

O casamento entre razão e pesadelo que dominou o século XX deu à luz um mundo cada vez mais ambíguo. Pela paisagem das comunicações se movem os espectros de tecnologias sinistras e os sonhos que o dinheiro pode comprar. Sistemas de armas termonucleares coexistem com comerciais de refrigerantes num reino de luz ofuscante dominado pela publicidade e por factóides, ciência e pornografia. Presidem a nossa vida os grandes Leitmotiven gêmeos do século XX: sexo e paranóia. Nossos conceitos de passado, presente e futuro são crescentemente forçados a uma revisão. Assim como o passado, em termos sociais e psicológicos, se tornou uma vítima fatal de Hiroshima e da era nuclear, o futuro, por sua vez, está deixando de existir, devorado pelo presente voraz. Incorporamos o futuro ao presente, como apenas uma das inúmeras variáveis a nós apresentadas. As opções se multiplicam à nossa volta, e vivemos num mundo quase infantil onde qualquer demanda, qualquer possibilidade, seja de estilos de vida, viagens ou papéis e identidades sexuais, pode ser satisfeita instantaneamente. Introdução

Hoje é cada vez menos necessário ao escritor inventar o conteúdo ficcional de seu romance. A ficção já está aí. A tarefa do escritor é inventar a realidade. Introdução

Crash é um livro assim, uma metáfora extrema para uma situação extrema, um estojo de recursos desesperados para uso apenas em caso de crise extrema. Crash, evidentemente, não tem a ver com um desastre imaginário, embora iminente, mas com um cataclismo pandêmico que a cada ano mata centenas de milhares de pessoas e fere milhões. Será que enxergamos, no desastre de carro, um sinistro presságio de um casamento de pesadelo entre o sexo e a tecnologia? A moderna tecnologia nos proporcionará meios até hoje não sonhados de dar vazão a nossas próprias psicopatias? Esse direcionamento da nossa perversidade inata vai, presumivelmente, nos beneficiar? Existe algum desdobramento lógico desviante mais poderoso do que aquele fornecido pela razão? Ao longo de Crash, usei o carro não apenas como uma imagem sexual, mas como uma metáfora total da vida do homem na sociedade de hoje. Assim, o romance tem um papel político bem separado de seu conteúdo sexual, mas eu ainda gostaria de pensar que Crash é o primeiro romance pornográfico baseado na tecnologia. Em certo sentido, a pornografia é a forma mais política de ficção, pois aborda como usamos e exploramos uns aos outros, do modo mais urgente e impiedoso. É desnecessário dizer que o papel de Crash, em última instância, é preventivo, um alerta contra esse território brutal, erótico e excessivamente iluminado, que nos chama de modo cada vez mais persuasivo das margens da paisagem tecnológica. J. G. Ballard Introdução — Crash_1995

Os longos sulcos triangulares na lataria do carro tinham sido formados pela morte de uma criatura desconhecida, sua desaparecida identidade tornada abstrata nos termos da geometria daquele veículo. Até que ponto nossas próprias mortes, e as dos célebres e poderosos, seriam mais misteriosas?

Lembro-me da minha primeira colisão leve num estacionamento deserto de hotel. Perturbados por uma patrulha policial, tínhamos parado ali para realizar um apressado ato sexual. Manobrando para sair do local, atingi uma árvore que eu não tinha notado. Catherine vomitou no meu assento. Aquela poça de vômito com seus grumos de sangue semelhantes a rubis líquidos, viscosos e discretos, como tudo que Catherine produz, ainda contém para mim a essência do delírio erótico do desastre de carro, mais excitante do que seu próprio muco retal e vaginal, tão refinada quanto os excrementos de uma rainha de conto de fadas ou os minúsculos globos de líquido que se formam nas beiradas das concavidades de suas lentes de contato. Naquela poça mágica, saída da sua garganta como uma rara descarga de fluido da boca de um remoto e misterioso santuário, vi meu próprio reflexo, um espelho de sangue, sêmen e vômito, destilado de uma boca cujos contornos poucos minutos antes tinham sugado firmemente meu pênis.

Todos nós que conhecemos Vaughan aceitamos o perverso erotismo do desastre de carro, doloroso como a retirada de um órgão exposto pela abertura do corte cirúrgico.

Sustentada pela faixa diagonal do cinto de segurança, a mulher estava sentada ao volante, encarando-me de um jeito curiosamente formal, como se estivesse em dúvida quanto ao que nos aproximara. Seu belo rosto, encimado por uma testa ampla, inteligente, tinha o ar vago e impassível de uma imagem de madona do início do Renascimento, relutante em aceitar o milagre, ou pesadelo, saído de seu ventre.

Eu já estava consciente de que as grades entrelaçadas das dianteiras de nossos carros formavam o modelo de uma inescapável e perversa união entre nós. Olhei fixamente para os contornos das suas coxas. Entre elas o cobertor cinza formava uma graciosa duna. Em algum lugar em baixo daquele montículo estava o tesouro do seu púbis. Sua saliência e seu caimento exatos, a intocada sexualidade daquela mulher inteligente, reinavam sobre os eventos trágicos da noite.

Um médico jovem e louro com o rosto endurecido examinou as contusões no meu peito. A pele estava rachada em torno da ponta inferior do esterno, onde um botão da buzina havia batido de baixo para cima, impulsionado pelo compartimento do motor. Um hematoma semicircular marcava meu peito, um arco-íris marmóreo que ia de um mamilo a outro. Ao longo da semana seguinte esse arco-íris passou por seguidas mudanças de tom, como o espectro cromático de esmaltes de automóvel. Olhando para mim mesmo, imaginei que o exato modelo do meu carro poderia ser reconstruído por um engenheiro automobilístico a partir do formato das minhas lesões. O layout do painel direito, a exemplo do contorno do volante esmagado contra o meu peito, estava impresso nos joelhos e canelas. O impacto da segunda colisão entre o meu corpo e a cabine do carro estava definido nessas contusões, como os contornos do corpo de uma mulher relembrada ao tocarmos nossa própria pele ainda sensível algumas horas depois de um ato sexual.

Nas últimas fotografias os ferimentos que iriam mascarar seu rosto começavam a aparecer, como os traços de uma segunda personalidade, uma prévia das faces ocultas de sua psique que somente emergiriam depois na meia-idade.

Do kraja boravka u bolnici, nisam više video doktorku Helen Remington, ali sam, dok sam ležao na praznom odeljenju, neprekidno razmišljao o sudaru koji nas je spojio. Izmedu mene i te ožalošcene mlade žene javio se snažan osecaj erotske privlacnosti, gotovo kao da sam podsvesno želeo da nas dvoje u njenoj materici ponovo zacnemo njenog mrtvog muža. Ako bih ušao u njenu vaginu, tu na odeljenju za rendgensko snimanje, medu metalnim ormaricima i belim kablovima, nekako bih prizvao njenog muža iz mrtvih, stvorio bih ga iz spoja njenog levog pazuha i hromiranog postolja za rendgenski aparat, iz sjedinjenja naših genitalija s fino izradenim poklopcem za objektiv.

Bu konuda Ballard’ın gelişim çizgisi belki daha inandırıcı bir örnek oluşturacaktır. Yazmış olduğu aşırı “fantazmagorik”, bir düşü andıran, ilk şaşırtıcı ve şiirsel öykülerinden biri olan ve artık bir bilimkurgu öyküsü olarak nitelendirilemeyecek ancak günümüzde (IGH ya da Beton Adası başlıklı öykülerine oranla) kuşkusuz bir bilimkurgu modeli/örneği olarak gösterilebilecek Crash’a bir göz atalım.

The images of these wounds hung in the gallery of his mind like exhibits in the museum of a slaughterhouse.

O contínuo interesse erótico de Catherine por sua secretária parecia um interesse tanto pela ideia de fazer amor com ela como pelos prazeres físicos do ato sexual em si. Seja como for, essas experiências tinham começado a tornar mais abstratas todas as nossas relações, tanto entre nós como com outras pessoas. Logo ela não conseguia mais atingir o orgasmo sem uma elaborada fantasia de um ato sexual lésbico com Kare, de seu clitóris sendo lambido, mamilos excitados, ânus acariciado. Essas descrições me pareciam uma linguagem em busca de objetos, ou mesmo, talvez, o limiar de uma nova sexualidade alheia a qualquer expressão física possível.

Recusei a pasta com um gesto, fitando meu próprio reflexo no espelhinho de maquiagem de Catherine. O nervo atingido em meu couro cabeludo havia rebaixado parcialmente minha sobrancelha direita, um tapa-olho embutido que parecia esconder de mim mesmo minha nova personalidade. Essa clara deformação era evidente em tudo o que me cercava. Fitei meu rosto pálido de manequim, tentando ler seus traços. A pele lisa era quase a de um personagem de um filme de ficção científica, saindo de sua cápsula depois de uma infindável viagem até o solo demasiado luminoso de um planeta desconhecido. A qualquer momento o céu podia escorregar...

Minha breve estada no hospital já me convencera de que a profissão médica era uma porta aberta para qualquer pessoa que nutrisse ressentimento contra a raça humana.

Lendo uma biografia imaginária naquela história da pele,

Eu me dei conta de que os habitantes humanos daquela paisagem tecnológica haviam deixado de fornecer seus indicadores mais nítidos, suas chaves para as zonas fronteiriças da identidade.

Essas premonições de desastre permaneceram em mim. Durante meus primeiros dias em casa, passei todo o tempo no terraço, observando o movimento do tráfego pela via expressa, determinado a detectar os primeiros sinais daquele fim do mundo pelos automóveis, para o qual o acidente tinha sido meu próprio ensaio pessoal. Chamei Catherine ao terraço e apontei uma pequena batida na via de acesso sul à via expressa. Um furgão branco de lavanderia se chocara com a traseira de um sedã cheio de convidados de um casamento. “São de fato ensaios. Quando todos tivermos ensaiados nossos papéis, a coisa vai começar de verdade.

Um lenço de seda repousava no parapeito de um vidro traseiro. Lembrei-me de Catherine descrevendo nossos pertences espalhados pelo chão e pelos bancos do meu carro depois da batida — um mapa turístico, um tubo de esmalte vazio, uma revista de negócios. O isolamento daqueles pedaços da nossa vida, como se as lembranças e intimidades intactas tivessem sido tiradas de casa e esparramadas ao ar livre por uma turma de demolição, fazia parte da mesma recriação do lugar-comum que de maneira trágica eu empreendera com a morte de Remington.

O silêncio prosseguia. De quando em quando um motorista se remexia no assento diante do volante, aprisionado desconfortavelmente no sol quente, e eu tive a súbita impressão de que o mundo tinha parado. As contusões nos meus joelhos e no meu peito eram receptores sintonizados em uma série de transmissores, captando os sinais, desconhecidos de mim mesmo, que desatariam aquela imensa estagnação e libertariam aqueles motoristas para o verdadeiro destino concebido par seus veículos, os paraísos da estrada elétrica.

Você devia ter ido ao enterro”, disse-lhe eu. “Bem que eu gostaria”, respondeu prontamente. “Eles enterram os mortos tão depressa… Deviam deixá-los deitados por aí durante meses. Eu não estava preparada.” “Remington estava.” “Suponho que sim.” “E a mulher dele?”, perguntei. “A médica. Você já a visitou?” “Não. Não consegui. Eu me sinto muito próxima dela.” Catherine já me via sob uma nova luz. Será que ela me respeitava, e até me invejava, por ter matado alguém, talvez do único jeito possível de tirar legalmente a vida de outra pessoa? No âmbito do desastre de carro, a morte era dominada pelos vetores da velocidade, violência, agressão. Será que Catherine reagia à imagem desses vetores que tinha sido captada, como uma chapa fotográfica ou o fotograma de um telejornal, nos escuros machucados do meu corpo e no contorno físico da roda do volante?

Aos meus pés havia uma camada de folhas mortas, maços de cigarros vazios e vidro estilhaço. Aqueles fragmentos de pára-brisa, varridos para o lado por gerações de enfermeiros de ambulância, formavam uma pequena duna. Fiquei olhando para aquele colar empoeirado, o entulho de mil acidentes de automóvel. Em cinquenta anos, à medida que mais e mais carros colidissem ali, os estilhaços de vidro formariam uma barreira considerável, em trinta anos, uma praia de cristal afiado. Uma nova raça de vagabundos de praia talvez aparecesse, agachando-se junto àqueles montes de pára-brisas esfacelados, vasculhando à procura de tocos de cigarro, camisinhas usadas e moedas perdidas. Enterrada sob aquele novo estrato geológico sedimentado pela era dos acidentes de automóvel estaria minha própria pequena morte, tão anônima quanto cicatrizes vitrificadas numa árvore fóssil.

They had reached the french windows when there was an explosion of breaking glass from a balcony high above them. Fragments of glass flicked away like knives through the night air. A large, ungainly object whirled past,no more than twenty feet from the balcony. Startled, Eleanor blundered into Laing. As they caught their balance there was the sound of a harsh metallic collision from the ground below, almost as if a car had crashed. A short but unbroken silence followed, the first true quiet, Laing realized, that the building had known for days. Everyone crowded on to the balcony, Crosland and Steele grappling together as if each was trying to prevent the other from jumping over the ledge. Pushed along the railing, Laing saw his own empty balcony fifteen feet away. In an absurd moment of panic he wondered if he himself was the victim.

Then, all of a sudden, at 2 a.m. we heard an ear-splitting crash above us, and the vessel trembled. Everyone rushed out to see what had happened. A connection between two pipe lengths had broken somewhere. A giant counterweight atop the drilling derrick had slammed down onto the upper deck above us while 30 tons of pipe smashed into the seabed below, obliterating the pod with all the equipment I had just borrowed. We quickly realized why the accident had happened. Just before we’d sailed, our drilling contractor had quit in a pay dispute, and his inexperienced replacements didn’t realize that the last section of pipe they added needed to be superthick to keep the whole assembly from bending and breaking as the ship moved through the water. For want of a few extra bucks on the front end, we’d lost the $600,000 of equipment I’d borrowed, along with any chance to use Seaprobe to find Titanic. My pipe dream had turned into a pipe nightmare.

The conceptual auto-disaster. The volunteer panels were shown fake safety propaganda movies in which implausible accidents were staged. Far from eliciting a humorous or sardonic response from the audience, marked feelings of hostility were shown towards the film and medical support staff. Subsequent films of genuine accidents exerted a notably calming effect. From this and similar work it is clear that Freud’s classic distinction between the manifest and latent content of the inner world of the psyche now has to be applied to the outer world of reality. A dominant element in this reality is technology and its instrument, the machine. In most roles the machine assumes a benign or passive posture - telephone exchanges, engineering hardware, etc. The twentieth century has also given birth to a vast range of machines - computers, pilotless planes, thermonuclear weapons - where the latent identity of the machine is ambiguous even to the skilled investigator. An understanding of this identity can be found in a study of the automobile, which dominates the vectors of speed, aggression, violence and desire. In particular the automobile crash contains a crucial image of the machine as conceptualized psychopathology. Tests on a wide range of subjects indicate that the automobile, and in particular the automobile crash, provides a focus for the conceptualizing of a wide range of impulses involving the elements of psychopathology, sexuality and self-sacrifice.

Tolerances of the Human Face in Crash Impacts. Travers took the glass of whisky from Karen Novotny. ‘Who is Koester? - the crash on the motorway was a decoy. Half the time we’re moving about in other people’s games.’ He followed her on to the balcony. The evening traffic turned along the outer circle of the park. The past few days had formed a pleasant no-man’s land, a dead zone on the clock. As she took his arm in a domestic gesture he looked at her for the first time in half an hour. This strange young woman, moving in a complex of undefined roles, the gun moll of intellectual hoodlums with her art critical jargon and bizarre magazine subscriptions. He had met her in the demonstration cinema during the interval, immediately aware that she would form the perfect subject for the re-enactment he had conceived. What were she and her fey crowd doing at a conference on facial surgery? No doubt the lectures were listed in the diary pages of Vogue , with the professors of tropical diseases as popular with their claques as fashionable hairdressers. ‘What about you, Karen? - wouldn’t you like to be in the movies?’ With a stiff forefinger she explored the knuckle of his wrist. ‘We’re all in the movies.

In the screen of the rear-view mirror I watched the cars climbing the access ramp on to the motorway behind us, eager arrivals at this aerial carnival.