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L'objet de leur discussion aperçut alors son reflet, comme elles auraient pu elles aussi le voir, dans un miroir à cadre doré sur le mur opposé : une silhouette étrange, contorsionnée, une jambe enroulée sur l'autre, la main droite serrée dans la gauche, et une tête hirsute inclinée sur le côté. L'angle de vue effaçait le reste de la pièce et il donnait l'impression d'être seul au centre d'une immensité blanche. Un paysage de neige givré sur lequel tombaient les rayons du soleil. L'été arctique : rien ne bouge, rien ne vit et le ciel est dégagé.
Ce n'est pas moi, pensa-t-il. Et pourtant, si. Tout était faux à propos de cet homme. Jamais son reflet ne montrerait la vérité qu'il avait en vie de crier tout haut.
(…) Alors qu'il avait cru pouvoir crier, une toute petite voix s'échappa de lui. ‘J'ai aimé, leur dit-il. Ce qui signifie que j'ai vécu. A ma manière.’ Il n'y avait rien à ajouter.
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