Veuve Quotes

Esprit de l’escalier. Staircase wit; the brilliant thing you should have said, coming to you only as you leave by the stairs

Life can change in the flash of a shooting star, and the people we love can be out of our reach forever.

Fighting is a soldier’s only religion. But it has proven useful to adopt the religion of the country I wish to conquer.

No snowflake in a blizzard ever feels responsible.

Heard straight from Napoleon’s mouth himself,” I say. “Champagne! In victory we deserve it, and in defeat we need it.

From then on, my sense of smell swelled beyond reason. Mostly ordinary odors, but sometimes I imagine I can smell the stink of a lie. Or the perfume of a pure heart. Or the heartbreaking smell of what could have been.

The anchor symbolizes clarity and courage during chaos and confusion,” my Grand-mere says. “Chaos and Confusion, aren’t those your cats names?” Now I know her story is a delusion.

Wars are senseless and cruel, fought for our power hungry emperor, not for the people.

Optimism is the madness of insisting that all is well when we are miserable.

bantams with big puffy chests and exotic head-dresses, bright orange coats with black tails. A couple of roosters sport bright red combs and wattles.

Politics is a moving target with no bullseye of truth, breaking up more families than uniting them.

What the hell's wrong with mimosas?' Aphrodite was saying. 'Orange juice is for breakfast.' 'What about the champagne part? That's alcohol,' Stevie Rae said. 'It's pink Veuve Clicquot. That means its good champagne, which cancels out the alcohol part,

become a widow, men line up to tell you what to do now that your husband is gone. But you must not listen to a single one. Trust your own counsel.” The matagot rubs against my arm, purring softly. His fur is softer than it looks. “His name is Felix.” Veuve Clicquot eyes the tray, looking for her next victim. “Whose name?” My wrists start to itch, and I scratch them discreetly. “The matagot.” She pops a madeleine in her mouth and giggles. “Oh my, that’s good.” By the time Veuve Clicquot leaves, my wrists have swollen with hives. I lure the matagot with a piece of cheese. Snatching him up, I march him to the back door and shoo him into the alleyway. “Bon chance, Felix!” Good luck. Waking before dawn, I reach for Louis, but the hollow in the feather

Les mots veuf et veuve n'existent pas en langue faëlle. Pourquoi nommer un être qui ne survit pas plus d'une semaine ?

Champagne, always champagne. Make mine Veuve-Clicquot.

sadness is nothing a little Veuve Clicquot can’t fix.

I think you’ll find that’s very good wine,” he said. “I know we don’t get much of a chance to judge good wine in the States now, but I got this from a friend of mine that’s in the business.” “Oh, you always have someone in the trade,” Brett said. “This fellow raises the grapes. He’s got thousands of acres of them” “What’s his name?” asked Brett. “Veuve Cliquot?” “No,” said the count. “Mumms. He’s a baron.

They were given a corner table near the door. Bond ordered a bottle of Veuve Clicquot and scrambled eggs and bacon.

We order pizza—no one wants to leave the house, and Knott’s Harbor isn’t big on delivery—and eat it with Veuve Clicquot. We don’t talk about tomorrow, when we’ll say goodbye. To one another, to this house, to an era of life we wish could have lasted forever.

Yep! I was twenty-six years old and an associate beauty editor at Lucky, one of the top fashion magazines in America, and that’s all that most people knew about me. But beneath the surface, I was full of secrets: I was an addict, for one. A pillhead! I was also an alcoholic-in-training who drank warm Veuve Clicquot after work, alone in my boss’s office with the door closed; a conniving uptown doctor shopper who haunted twenty-four-hour pharmacies while my coworkers were at home watching True Blood in bed with their boyfriends; a salami-and-provolone-puking bulimic who spent a hundred dollars a day on binge foods when things got bad (and they got bad often); a weepy, wobbly hallucination-prone insomniac who jumped six feet in the air à la LeBron James and gobbled Valium every time a floorboard squeaked in her apartment; a tweaky self-mutilator who sat in front of The Tonight Show with Jay Leno, digging gory abscesses into her bikini line with Tweezerman Satin Edge Needle Nose Tweezers;

but I loved her once and she loved me and somewhere inside us both lingers the shadow of two twenty-something sexual beings drinking Veuve Clicquot in the Gresham, laughing our backsides off and wondering whether we could ask the receptionist for a bedroom key or whether the police or the Archbishop of Dublin might be called if we did.

Chez les fourmis, l'éjaculation tue le mâle. Chez d'autres espèces c'est la femelle, qui, une fois comblée, massacre son bienfaiteur. Tout bonnement parce que les émotions lui ont ouvert l'appétit. Il faut se rendre à l'évidence : l'univers des insectes est globalement un univers de femelles, plus précisément de veuves. Les mâles n'y ont qu'une place épisodique...

Tantôt ses bras tendus montraient le ciel propice ; tantôt il adorait humblement incliné... etc. la foule, précédée de la croix, et mêlant ses chants sacrés au murmure lointain des tempêtes, marche vers l'asile des morts. Là, la veuve pleure un époux, la jeune fille un amant, la mère un fils à la mamelle. Trois fois l'assemblée fait le tour des tombes ; trois fois l'eau lustrale est jetée. Alors le peuple saint se sépare, les brouillards de l'automne s'entrouvrent, et le soleil reparaît dans les cieux.

Curieusement, comme une compensation, je suis de plus en plus sensible à la beauté des choses, les toutes petites merveilles et les grands spectacles s'unissant pour me mettre les larmes aux yeux : le bleu des plumbagos, le vol des grues cendrées dans Le Peuple migrateur, le rosier nommé Cézanne planté l'an dernier sans y croire dans un coin peu propice et qui m'offre sa première rose bigarrée rouge et jaune en novembre quand je ne l'espérais plus, juste pour me dire : « Tu vois ! » Un bateau de pêche qui rentre au port, la coque si bien taillée qu'elle ne laisse presque aucun sillage sur l'eau, le vieux marin debout à la barre, son chien dressé à l'avant faisant l'important comme une figure de proue... et puis la chapelle de la baie des Trépassés et son calvaire de granit usé par les tempêtes et par les larmes des veuves.

Yep! I was twenty-six years old and an associate beauty editor at Lucky, one of the top fashion magazines in America, and that’s all that most people knew about me. But beneath the surface, I was full of secrets: I was an addict, for one. A pillhead! I was also an alcoholic-in-training who drank warm Veuve Clicquot after work, alone in my boss’s office with the door closed; a conniving uptown doctor shopper who haunted twenty-four-hour pharmacies while my coworkers were at home watching True Blood in bed with their boyfriends; a salami-and-provolone-puking bulimic who spent a hundred dollars a day on binge foods when things got bad (and they got bad often); a weepy, wobbly hallucination-prone insomniac who jumped six feet in the air à la LeBron James and gobbled Valium every time a floorboard squeaked in her apartment; a tweaky self-mutilator who sat in front of The Tonight Show with Jay Leno, digging gory abscesses into her bikini line with Tweezerman Satin Edge Needle Nose Tweezers; a slutty and self-loathing downtown party girl fellatrix rushing to ruin; and—perhaps most of all—a lonely weirdo who felt like she was underwater all of the time. My brains were so scrambled you could’ve ordered them for brunch at Sarabeth’s; I let art-world guys choke me out during unprotected sex; I only had one friend, a Dash Snow–wannabe named Marco who tried to stick syringes in my neck and once slurped from my nostrils when I got a cocaine nosebleed;

Every bottle a whiff of other times, other places; every one, from the commonest Liebfraumilch to imperious 1945 Veuve Clicquot, a humble miracle. Everyday magic, Joe called it. The transformation of base matter into stuff of dreams. Layman's alchemy.

Veuve Clicquot

Today, Champagne Veuve Clicquot is owned by the luxury conglomerate LVMH (Moët Hennessy Louis Vuitton, acquired 1987), which also owns Champagne Moët et Chandon.

Apparence de paix Pas de carnage ici, pas de mise à mort. Les drames de l'histoire sont parfois comme une musique qui demeure au fond d'un champ où l'on marche parmi le bruissement du maïs, aimanté par des oiseaux fous à l'orée du bois et sous un ciel que strie la fumée blanche d'un avion — en haute altitude, des voyageurs sans doute sirotent l'apéro dans une carlingue qui les protège du froid absolu — mais ici-bas sous le vent tiède de septembre la terre joue sa partition ancienne, les enfant des fermes s'en sont allés en sifflant dans l'herbe et des veuves inconsolables hantent toujours les parages de la rivière que l'on dit paresseuse, à croire que le jour entier va refermer sur elle sa masse bleue, elles seront dans la caverne du temps, les années chanteront leur absence et très haut, oiseaux et bolides iront vers ailleurs en ignorant tout de leurs peines, leurs douleurs, leurs coffres remplis de robes d'un autre âge.

Maybe what I needed, finally, was to wake up to that voice inside of me, and acknowledge, finally and fully, what it was trying to tell me: ONE DAY YOU ARE GOING TO DIE. It is the simplest truth of them all, and yet it is the one we fight the hardest. We push it away. We procrastinate. Death is something that happens to other people, or else to us in a future so distant it's the same thing as "never." We prioritize all the things that matter the least at the expense of those that matter most. People wait entire lifetimes to see the Great Wall of China until they are too sick to travel, and save the bottle of Veuve Clicquot till they can't drink anymore. We wait till tomorrow to make that important phone call, until Friday to wear the purple lipstick, or for the summer to start working on the clubhouse for the kids. Before we know it, we have an illness, then a diagnosis, then we are knocking at death's door. Life is now. It's right here. This is it. The past is just a series of memories coded in the hippocampus. Tomorrow, forever a day away, is a myth and an illusion of our brain's insistence on linear time. This moment is the only one that exists. In the very next moment, you could also be gone, a memory in someone else's hippocampus.

Il y avait dans la voix de Sheryl une certaine tristesse quand elle criait bonne nuit à son amie, et je l’associais au décès de son père, mais je suis certaine à présent que c’était plutôt la répugnance à voir la soirée s’achever déjà, à voir les enfants disparaître et les lumières s’allumer dans toutes les maisons qui bordaient la rue – des lumières qui allaient lui brûler les yeux dès qu’elle rentrerait chez elle, qui aplatiraient les tables et les chaises, rendraient les murs verts du living-room aussi décourageants que le triomphe des gens idiots. La répugnance à abandonner une soirée d’été pour une petite maison étouffante, la télévision et la compagnie de deux veuves solitaires, quand il n’est que neuf heures du soir (la mère de Sheryl était très stricte sur l’horaire de sa fille) et que le garçon qu’on voudrait aimer va rester libre dans l’immensité du monde jusqu’à onze heures ou minuit.

Veuve Clicquot (how do you pronounce that brand because every time I make a go for it, I sound like Elizabeth Berkley saying “Versayce” in Showgirls)

But one look at the business of champagne tells a very different tale. In the boardrooms and wine cellars, champagne is a man’s world. Today, there are only a handful of women in senior positions in the French wine industry, and only one of the elite and internationally renowned champagne houses known as the grandes marques is run by a woman—the house of Champagne Veuve Clicquot Ponsardin, headed since 2001 by Madame Cécile Bonnefond.

De retour à la caserne, le fusil rangé au râtelier, après ablutions et avoir revêtu notre tenue kakie, nous nous répandions dans la ville. Certains d'entre nous, les plus mâles sinon les plus hardis, avaient rendez-vous dans les cafés avec de jeunes femmes dont les maris creusaient ailleurs. Pâles, les yeux cernés, le sein mobile, ces jeunes et frémissantes créatures s'accrochaient au présent : nos uniformes. Carapaces dont elles nous débarrassaient dans le secret de chambres initiatiques où elles n'avaient pas tardé à nous entrainer. Comme il était bon de quitter leggings, ceinturon, drap, flanelle, et, enfin nus, de se ressembler ! Comme il était bon d'inventer notre légende, d'afficher l'insolence de nos vingt ans ! En avance de plusieurs lunes sur notre dépucelage, expertes et ne demandant qu'à l'être davantage, ces jeunes mariées fleurant la veuve nous étourdissaient de voluptés pressenties. Ô fièvres des lits adultères ! Le sentiment de se trouver en marge de notre destin (mais le destin nous avait placés là, à cette date et en ce lieu) portait nos étreintes à des violences extrêmes, parfois proches du désespoir. Cette guerre nébuleuse, fantomatique, dont on osait croire qu'elle allait, un beau jour, s'évanouir par miracle, prit soudain son véritable visage. Le 10 mai 1940, la foudre s'abattit sur une fraction du globe. Les Prussiens - encore eux ! -, enflés de leurs nombreux cousins, attaquaient la Belgique, la Hollande et le Luxembourg. Sans aucun "préavis". Sans avoir pris de gants ! Le monde civilisé était horrifié ; il ne trouvait point de termes assez durs pour dénoncer cette « odieuse agression », cette « barbarie d'un autre âge », pour flétrir la violation de neutralité de ces trois petits (et courageux) pays qui ne demandaient qu'à rester neutres !

Mon deuil est habillé de blanc, c'est comme un matin de dimanche, et son foulard qui jour au vent est un couple d'ailes blanches. Mon deuil, c'est toi, au bord du fleuve, assise sur un brise-lames, là-bas mon cœur, là-bas mon âme, ma chère est seule comme une veuve. Là-bas mon âme va vers toi comme le fleuve suit sa pente. Écoute mon âme qui chante dans les eaux à mi-voix. Et c'est mon âme qui t'effleure avec les ailes des mouettes qui s'angoisse et qui volète et pleure, pleure. (p. 35)

Sans patrie Je suis un homme sans patrie, Un grain de feu que le vent porte, Un esclave seul échappé aux fers, Le plus misérable du monde. Je suis un mage de la foi nouvelle, Un pauvre fou aveuglé par un astre, Qui erre longtemps pour vous apporter Les contes de son pays. Je suis la dernière Des larmes versées depuis mille ans ; Je suis le rêve qui ressuscite À l'âtre des orphelins. Je suis le reproche vagabond Des parages sans voix Et d'un monde qui meurt. Je suis l'ultime cri. Je suis le soupir qui pleure Là-bas dans mon village sur la colline. Je suis le cri trempé dans le sang De veuves de Transylvanie. Je suis le messager de l'amour et de la haine, Quelqu'un qui rêve de victoires, Et je porte dans la bouche les malédictions Héritées de mes aïeux. Je me suis détaché des tombes Et des cryptes humides et froides Où les souvenirs veillent Sur un rêve éternel. Et avec ce frisson qui tue Ceux qui ont foi en leurs frères, J'ai pleuré devant chaque porte La douleur des morts oubliés. Je sens aujourd'hui la nuit descendre Sur mon matin révolu, Mon chant s'envelopper Dans le linceul d'un éternel silence… Éclaboussé de rires et de fange, Je porte mon fardeau parmi vous ; Car malheur à qui, perdu son pays, Doit le mendier de vous... (traduit du roumain par Alain Bosquet)

Eugénie se souvient de ce fait divers qui remonte à une trentaine d’années : une prénommée Ernestine aspirait à s’émanciper de son rôle d’épouse en prenant des cours de cuisine auprès de son cousin chef cuisinier, espérant elle-même un jour être derrière les fourneaux d’une brasserie ; son mari, ébranlé dans son rôle dominant, l’avait fait interner à la Salpêtrière. Nombre d’histoires depuis le début du siècle font écho à celle-ci et se racontent dans les cafés parisiens ou les rubriques faits divers des journaux. Une femme s’emportant contre les infidélités de son mari, internée au même titre qu’une va-nu-pieds exposant son pubis aux passants ; une quarantenaire s’affichant au bras d’un jeune homme de vingt ans son cadet, internée pour débauche, en même temps qu’une jeune veuve, internée par sa belle-mère, car trop mélancolique depuis la mort de son époux. Un dépotoir pour toutes celles nuisant à l’ordre public. Un asile pour toutes celles dont la sensibilité ne répondait pas aux attentes. Une prison pour toutes celles coupables d’avoir une opinion. Depuis l’arrivée de Charcot il y a vingt ans, il se dit que l’hôpital de la Salpêtrière a changé, que seules les véritables hystériques y sont internées.

French nobleman who had given Hornblower fencing lessons had spoken of the coup des deux veuves, the reckless attack that made two widows — here was an example of it.

Mi-ja émit un sifflement entre ses dents serrées. ''Je suis une haenyeo, pas une épouse confucéenne. Mon mari et ses parents ignorent tout de nos traditions. Quand tu es une fille, obéis à ton père ; quand tu es une femme, obéis à ton mari ; quand tu es une veuve, obéis à ton fils. Voilà ce a quoi ils croient

someone named D. K. Bolt. The description says it’s the fifteenth book in the Gruesome Goth series. “Gruesome Goth?” Savannah says. “That sounds dreadful.” Willa says, “I should have gone on Great Morning USA. I’m sorry. I just didn’t feel up to it.” Savannah pulls the bottle of Veuve Clicquot out. “Let’s drink this anyway,” she says. “I know Vivi would want us to.” “You guys enjoy,” Willa says. “I’m

Peu à peu, l’oiseau fait son nid.” Little by little, the bird makes his nest.

I am a fallow field waiting for your spring rain to awaken me.

En attendant, bien des hommes restent des « menhirs ». Et le plus triste est peut-être que nous en arrivons à érotiser leur froideur et leur mutisme, à y voir du mystère, de la profondeur, un trait viril et attirant. C’est ce qu’une de mes amies et moi avons baptisé l’« effet Don Draper ». Au cours d’une conversation, nous avions essayé de cerner ce qui rendait le héros de la série Mad Men aussi séduisant, et nous étions arrivées à cette conclusion : l’attitude de ces hommes est si frustrante que la moindre ouverture de leur part, le moindre échange authentique, si timide et éphémère soit-il, sont vécus comme une épiphanie bouleversante. Le gars vous grommelle trois mots un peu personnels et vous vous convulsez d’émotion sur la moquette, foudroyée par cet instant de communion sublime. De fait, certaines des scènes les plus marquantes de Mad Men sont celles où ce héros barricadé derrière ses secrets laisse entrevoir ses sentiments, sa vulnérabilité, son âme. Il se livre rarement à ses épouses successives, Betty et Megan, femmes-trophées à la beauté spectaculaire avec lesquelles il entretient des relations convenues (et oppressives), mais plutôt à d’autres femmes : sa collaboratrice Peggy Olson75, ou Anna Draper, la veuve de l’homme dont il a usurpé l’identité. Toutefois, si ce mécanisme peut donner de splendides moments de télévision, dans la vie, il encourage surtout les femmes à repartir pour six mois, ou dix ans, de maltraitance psychologique, dans l’espoir – en général vain – qu’un jour le miracle se reproduira et s’installera dans la durée pour devenir la normalité. On voit mieux combien cette situation est intenable si on transpose la disette émotionnelle à d’autres de nos besoins : certes, quand nous souffrons de la faim, un quignon de pain rassis peut prendre des allures de festin insensé ; quand nous mourons de soif, une gorgée d’eau croupie nous semble d’une fraîcheur merveilleuse. Pour autant, pouvons-nous nous condamner à un régime aussi pauvre et triste ? Pouvons-nous en faire un principe de vie, et nous priver des nourritures aussi variées que fabuleuses, des mille boissons délicieuses qui existent sur Terre ?

Pour l’instant, c’est pas fameux là où j’habite, chez une Roumaine, une vieille de soixante-dix ans, qui me prend les yeux de la tête pour le loyer. Et encore, c’est moins élevé que ce qu’on me prendrait ailleurs. Elle est toute seule et n’a plus personne au pays. Parfois, elle me dit qu’elle va me léguer sa maison par testament, d’autres fois, qu’elle veut contribuer, quand j’aurai envie de m’en payer une, et qu’elle m’aidera à trouver moins cher. Elle est siphonnée, sénile, un coup elle veut se mettre en quatre pour moi, comme si j’étais son fils, un coup elle chipote sur le dernier cent et plus moyen de s’entendre avec elle… (p. 195)

Vous deux, mes frères n’avez pas pu, vous vous êtes tâtés, jusqu’à ce que ça devienne de plus en plus ardu. Cinq des Cocîrlat vivent à Chicago, un autre à New York. Florin m’a donné l’adresse de l’avant-dernier, Tiberiu, je crois, mais j’ai pas eu le temps de le chercher depuis que je vis New York. Florin et Nelu ont des listes entières d’adresses de types de là-bas et d’ici, avec qui ils correspondent, qu’ils mettent en contact les uns avec les autres, ils ne font que ça toute la sainte journée, et c’est le vieil aveugle, le père de Florin, qui les entretient, tous les deux. Donc après les avoir plaqué, j’ai décroché un boulot sur un chantier, toujours à Los Angeles, c’est pour ça que je vous disais en avoir vu et essuyé de toutes les couleurs, le syndicat des travaux publics y était contrôlé par la mafia, voilà dans quel guêpier je m’étais fourré, contraint de cotiser en donnant le quart de ma paie. Pourtant, j’ai fini par mettre de côté assez d’argent pour rejoindre New York. C’est là-bas que j’habite, depuis plus de deux ans, j’y ai connu des hauts et des bas, et je m’ennuyais de vous… En ce moment, je travaille dans le restaurant d’un Roumain, à la cuisine, pour un salaire correct… (page 140)