Uf Quotes

Me-EHH-UF-ow

If one of them (your parents) or both of them attain old age in your life, say not "UF" to them, nor shout at them but address them in terms of honour

I was beginning to think that Simon just had a bad case of OCD, ADD, and PMS. With a little BS and OMG mixed in.

The illusions it had woven for me had taken place only in my head. The battle had been invisible to the naked eye, but the hardest ones are.

Music, unleashed, can uplift and create and destroy, stripping away pretenses and leaving raw, exposed vulnerability behind.

Damn, girl. If I still breathed, I'd be suffocated by how much I want you.

The only thing I'm afraid of losing... is you.

Maybe it is time to get over your daddy issues and just deal with it.

I'm yours, Savoie. I always have been. Take me, claim me. Know again in your heart and mind that we're one in all things.

Do they send all of you jaguars through some elitist asshole training course?

What good is dating a cop if I can’t use his get-out-of-jail-free card now and then?

We all seek peace,” the abbot said. “The trick is finding the path that leads to it.

Lucien bent and searched through the scraps of paper at Loki’s stone feet for the blood-kissed prayer Dante had placed among them. Finding it, he plucked it from the pile and straightened. The fading essence of creawdwr blood magic tingled against his fingers. Unfolding the liquor store receipt, he read the words scrawled in Dante’s lefty slant: Watch over her, ma mère. S’il te plaît, keep her safe. Even from me. Lucien reread the prayer until the words blurred. He closed his fingers around the receipt, the paper crinkling against his palm. He had no doubt who she was — Special Agent Heather Wallace. Wounded, his child, yes. Damaged, yes. But Dante’s heart was whole and in love, it seemed, with a mortal. Perhaps Heather Wallace could bind Dante and help keep his sanity from unraveling. Insanity. The fate of an unbound creawdwr.

I am praying for your eternal soul." "Don't bother." "Come on, don't you want to go to Heaven?" "I wouldn't know anyone up there. And don't get too prissy with that religious bullshit, true? I don't want to spend an eternity without you, so you need to come to Dhunhd with me." "Will they have milk duds there?" "yes, but they'll all be melted together. And we'll be surrounded by Yankees fans, televangelists, and no booze." "We'll think of some way to pass the time." "We always do.

Aerric took another sip of his whiskey as his manservant left the room. His thoughts had distracted him from the truth of the moment…. His mate, his love, and how she had betrayed him. He wasn’t sure if he could find his way back, no matter how much he loved her. Aerric waved his hand and the fire in the hearth died out. He sat in his pitch-black office, hoping the memories of her and their love would become like the room… perfect darkness.

Kylah grabbed a handful of grapes off the tray and started tossing them at Aerric. He tried to catch them in his mouth but was missing more than he was catching. “You totally suck at this,” she said as she laughed. In a flash, Aerric pinned her beneath him. “But I’m fantastic at other things,” he said as he pushed the robe off her shoulder.

I had lost my connection with the universal energy and gained in its place precognition, visions, and a healing gift I could not control.

She holds secrets that would break spines yet she carries them so well.

She didn't know if she wanted to fight him or fuck him.

Her was interested in the shadow herself - how her mind worked, what motivated her, her essence, how she came to be. It was a fascinating phenomenon.

Even now, as a vampire, the fear of addiction ruled her world. Would she ever be free?

For the record…” I took her hand and held it up. “These are the only hands I want on me.

To some, you are a way to the light and to others you will be their true destruction.

You think she’s ‘The One” for him?”… Remy shrugged. “Maybe, but if not, there’s nothing wrong with her being ‘TheOneforRightNow’.

Let’s make sure the bleeding has stopped, so I can kiss you,” she said…. “Leave it for right now. It can wait,” he murmured. “Kissing you can’t.

Dogs seem to like you,” she pointed out. He flashed her another grin that inspired some nice tingles here, there, and everywhere. “Maybe they’re on to something.

When they have opened you up like a ripe fruit they devour your juices and then spit you out like the seed.

When they have opened you up like a ripe fruit they devour your juices and then spit you out like the seed.

Stop breaking yourself into pieces to make yourself fit.

I promise you and Tuffie can have lots of play dates,” Alex said as he crouched down in front of Leo and affectionately ran his hand over the dog’s head. “All you have to do is convince your mom to keep seeing me, and I’ll hook you up.” Lacey folded her arms with a laugh. “Now you’re trying to blackmail my dog into supporting your dastardly schemes?” Alex flashed her a grin. “A desperate man does what he has to…

Puedo decir con orgullo que desde que he tenido oportunidad he querido mínimamente cambiar al mundo. Y tal vez no lo he logrado, pero el mundo no me ha cambiado a mí, por lo cual siento que de alguna u otra manera estamos a mano.

Uf, “tu verás”, “allá tú”, no entiendo que nadie pueda decir eso. Una vez me contaron que eso es loq ue decían los semáforos en ámbar: “Allá tú, allá tú, allá tú, allá tú”. Yo no le diría eso a nadie que me importe. Ni siquiera a un enemigo se lo diría. Es mejor decirle a alguien que quieres que le parta un rayo, porque a pesar de todo estás con esa persona, aunque sea justo en el extremo opuesto, pero allá tú es como dejar solo a alguien, completamente solo. Allá tú: si te atropellan, a miq ue me registren. Así que me dio el punto, no sé, vale, tenía un día triste, supongo, llrón y no estaba dispuesta a llorar. Me fui. Igual que antes me había ido a mi cuarto, esta vez me fui a la calle.

An unexpected but important additional advantage of living in Kampung Jawa in this respect was the presence nearby, established as recently as 1955, of the Muslim College, Malaya’s first national tertiary institution of Islamic higher education. I was able to use its small library, and came to know well Dr Muhammad Abdul Ra’uf and Dr Muhammad Zaki Badawi, Egyptians engaged to lead the college who also taught at the University of Malaya and later became prominent Muslim intellectuals in the United States and Britain respectively. Along with other members of staff, including the charismatic Pan-Malayan Islamic Party politician Dr Zulkifli Muhammad, they did much to extend my knowledge of Islamic education and wider Muslim issues.

—Nunca mantengo una relación cercana con la gente con la que he salido. A casi nadie le gusta quemar las naves. En mi caso es como si las volara, seguramente porque no habría mucha nave, para empezar. A veces lo abandono todo en casa de ellos y desaparezco sin más. Odio el proceso eterno de recogerlo todo y mudarse y todas esas conversaciones post mortem que se convierten en súplicas llorosas para seguir juntos; sobre todo, odio fingir prolongar una relación cuando ya ni siquiera queremos que nos toque la persona con la que ni recordamos haber querido acostarnos. Tienes razón: no sé por qué empiezo con nadie. Una relación nueva es pura molestia. Además de las pequeñas costumbres domésticas que tengo que aguantar. El olor de la jaula del pájaro. La forma en que le gusta apilar los CD. El ruido del radiador antiguo en mitad de la noche, que me despierta siempre a mí y nunca a él. Él quiere cerrar las ventanas. A mí me gustan abiertas. Yo dejo la ropa por cualquier parte. Él quiere las toallas dobladas y guardadas. Le gusta apretar el tubo de la pasta de dientes con cuidado, de abajo arriba; yo lo aprieto como sea y siempre pierdo el tapón, que él encuentra luego en el suelo detrás del inodoro. El mando tiene su lugar, la leche tiene que estar a mano, pero no demasiado cerca del congelador, la ropa interior y los calcetines van en este cajón, no en ese otro. Y sin embargo, no soy complicada. En realidad soy buena persona, solo que un poco terca, aunque es solo fachada. Soporto a todo el mundo y lo soporto todo. Por lo menos un tiempo. Luego, un día, el impacto: no quiero estar con este tipo, no lo quiero tener cerca, necesito irme. Combato ese sentimiento, pero en cuanto un hombre lo nota te acosa con ojos desesperados de cachorrito. Una vez que veo esa mirada, uf, me voy y encuentro a otro inmediatamente. ¡Hombres! —dijo por último, como si aquella palabra resumiera todos los defectos que la mayoría de las mujeres está dispuesta a pasar por alto y aprender a soportar, y en última instancia a perdonar en los hombres a quienes esperan amar el resto de su vida, hasta que saben que no lo harán—. Odio que la gente salga herida.

Si hablas con la gente, sin embargo, verás que la mayoría tiene mucha más conciencia de lo que limita su libertad que de la libertad misma. Te dirán: "¿Libertad? ¿Pero de qué libertad me hablas? ¿Cómo vamos a ser libres, si nos comen el coco desde la televisión, si los gobernantes nos engañan y nos manipulan, si los terroristas nos amenazan, si las drogas nos esclavizan, y si además me falta dinero para comprarme una moto, que es lo que yo quisiera?" En cuanto te fijes un poco, verás que los que así hablan parece que se están quejando pero en realidad se encuentran muy satisfechos de saber que no son libres. En el fondo piensan: "¡Uf! ¡Menudo peso nos hemos quitado de encima! Como no somos libres, no podemos tener la culpa de lo que nos ocurra..." Pero yo soy seguro de que nadie -nadie- cree de verdad que no es libre, nadie acepta sin más que funciona como un mecanismo inexorable de relojería o como una termita. Uno puede considerar que optar libremente por ciertas cosas en ciertas circunstancias es muy difícil [...] y que es mejor decir que no hay libertad para no reconocer que libremente se prefiere lo más fácil [...]. Pero dentro de las tripas algo insiste en decirnos: "Si tú hubieras querido...".

Real men don’t kiss with the gentleness of a butterfly’s wing.

So repetition of Ya Ra’uf can be a great antidote for spiritual pride as well. And repetition of this sacred Name is especially recommended for those who are going through the passage of deeply wondering what is their purpose in life.

Embodiment of ar-Ra’uf is particularly recommended when hostility is focused directly at you—aggressive hostility that causes you mental anguish. We are talking about backbiting, innuendo, carrying tales, and lying about you. Ar-Ra’uf is even subtler and quieter than saying, “I forgive so-and-so for causing me harm.” It is similar to the divine Name al-’Afuw, perfect forgiveness.

You should invoke Ya Ra’uf to overcome the deep place that an accuser is coming from, and not as an effort to overcome their accusations against you. It allows you to become capable of getting into the heart of the one who is directing the hostility toward you. You recognize the negative environment but get past that by penetrating deeply inside.

No entendía por qué los mortales pagaban por eso (bote de pedales). Si el bote estuviera tirado por caballitos de mar, quizá, pero ¿hacer ejercicio físico? Uf.

Antes de nada, tenía que plantearme qué tipo de corredor admiraba más: ¿el que puede correr un maratón en poco más de dos horas, como el keniano Eliud Kipchoge, o el que es capaz de disputar más de veinte carreras al año y a un gran nivel, como el japonés Yuki Kawauchi? Uf, si pensaba en el rendimiento absoluto, el keniano; si me centraba en la recuperación, el japonés. Terrible dilema.

Maybe, but such cycles are not just a Gallic idiosyncracy. Take an English phrase like ‘up above’, and you’ll discover a no less hyperbolic history. Old English ufan meant ‘on up’ – it was the locative case of the preposition uf ‘up’. But this little ufan was not considered nearly sturdy enough, so it was reinforced by another preposition, be ‘by’, to give a beefier be-ufan ‘by on up’. But before long, be-ufan was assaulted by the forces of erosion, and ended up as a mere bufan. Naturally, the syllabically-challenged bufan had to be pumped up again, this time by the preposition an ‘on’, to give an-bufan ‘on by on up’. Later on, anbufan was ground down by erosion, and – to cut a long story short – ended up as the modest above. But it seems that a mere above doesn’t soar nearly high enough nowadays, so we sometimes feel the need to reinforce it with ‘up’, to give up above – literally ‘up on by on up’.

Y pareciera que todos andamos esperando la primera lluvia para relajarnos, para decirle adiós al eterno verano y por fin asumir el año que recién comienza en marzo, cuando el país retoma su agenda de burócrata planificado, cuando de un dos por tres se pasa del febrero ocioso a las carreras por las tiendas buscando el uniforme escolar, porque los niños ahora crecen de pronto. Uno no se da ni cuenta y los pitufos te miran desde arriba, alegando por la ingeniosa ley que acorta las vacaciones y los mete de sopetón en el odiado primer día de clases. Ese latero reencuentro con la institución educadora, con esos profesores almidonados que les dan la bienvenida con la sonrisa chueca. Los profes que ahora son jóvenes, recién egresados de las universidades, que fuman pitos e igual odian dejar el carrete, los jeans y las zapatillas para entrar en su doble vida de impecables reformadores. Y quizás, ese es el único punto en que alumnos y profesores se encuentran realmente, planchando la ropa, ordenando papeles y cuadernos para comparecer en el bostezo ritual de la primera mañana escolar. Allí, alineados en el patio, separados por curso y género (porque se fomenta la fornicación adolescente, dicen los educadores). A esa hora de la mañana, tener que escuchar los interminables discursos de la directora, que con los ojos blancos, cacarea su oración por la santa patria, por el puro Chile que te educa para ser chileno (qué novedad), por las buenas costumbres, que por lo general son para los estudiantes chupamedias, que escuchan en primera fila con cara de santurrones el discurso de la señora. Mientras atrás, a puro pellizcón, los inspectores mantienen a raya a los desordenados, a los pailones de la última fila, los que no se cansan de joder con sus bromas y chistes picantes. Los que se tiran peos e inundan el ordenado aire de la mañana escolar con ese olor rebelde. Tal vez son los únicos que escuchan el discurso de la directora, los únicos que le ponen atención para imitarla, para remedarle su curso y mentirosa acogida. Y la escuchan porque la odian, porque saben que ella no los pasa, detesta su música, su ropa y sus peinados y su desfachatez de pararse en el mundo así. Y llega cada año con nuevos reglamentos e ideas y talleres lateros para que sus niños ocupen mejor el tiempo. Los estudiantes de la última fila saben que la directora nunca los pierde de vista. Y por cualquiera anotación pasarán por su oficina cabizbajos, escuchando el mismo sermoneo, la misma citación de apoderados, el mismo: «Hasta cuándo González. Hasta cuándo, Loyola. Hasta cuándo, Santibáñez. ¿Nunca se va a aburrir de hacer tanto desorden?». Y la verdad, los alumnos de la última fila seguirán con sus manotazos y pifias mientras la sagrada educación nacional no los represente. Mientras les alarguen la tortura de las clases hasta las cuatro de la tarde, ellos seguirán riéndose del tiempo extra que gasta el estado para domarlos. Si nadie les pregunto, si nadie les dijo a ellos, que son los únicos afectados. Y por eso los chicos andan a patadas con los bancos, escupiendo con rabia a espaldas del inspector que los manda a cortarse el pelo. Ese largo pelo que durante las vacaciones se lo lavaron y cuidaron como seda. Esa hermosa cascada de cabello que los péndex se sueltan femeninos cuando van a la disco. Tal vez lo único ganado de todas las revoluciones y muchas juveniles. Esa larga bandera de pelo que los chicos desatan clandestinamente y la educación se las arrebata de un zarpazo.

Allí, alineados en el patio, separados por curso y género (porque se fomenta la fornicación adolescente, dicen los educadores). A esa hora de la mañana, tener que escuchar los interminables discursos de la directora, que con los ojos blancos, cacarea su oración por la santa patria, por el puro Chile que te educa para ser chileno (qué novedad), por las buenas costumbres, que por lo general son para los estudiantes chupamedias, que escuchan en primera fila con cara de santurrones el discurso de la señora. Mientras atrás, a puro pellizcón, los inspectores mantienen a raya a los desordenados, a los pailones de la última fila, los que no se cansan de joder con sus bromas y chistes picantes. Los que de tiran pesos e inundan el ordenado aire de la mañana escolar con ese olor rebelde. Tal vez son los únicos que escuchan el discurso de la directora, los únicos que le ponen atención para imitarla, para remedarle su curso y mentirosa acogida. Y la escuchan porque la odian, porque saben que ella no los pasa, detesta su música, su ropa y sus peinados y su desfachatez de pararse en el mundo así. Y llega cada año con nuevos reglamentos e ideas y talleres lateros para que sus niños ocupen mejor el tiempo. Los estudiantes de la última fila saben que la directora nunca los pierde de vista. Y por cualquiera anotación pasarán por su oficina cabizbajos, escuchando el mismo sermoneo, la misma citación de apoderados, el mismo: «Hasta cuándo González. Hasta cuándo, Loyola. Hasta cuándo, Santibáñez. ¿Nunca se va a aburrir de hacer tanto desorden?». Y la verdad, los alumnos de la última fila seguirán con sus manotazos y pifias mientras la sagrada educación nacional no los represente. Mientras les alarguen las torturan de las clases hasta las cuatro de la tarde, ellos seguirán riéndose del tiempo extra que gasta el estado para domarlos. Si nadie les pregunto, si nadie les dijo a ellos, que son los únicos afectados. Y por eso los chicos andan a patadas con los bancos, escupiendo con rabia a espaldas del inspector que los manda a cortarse el pelo. Ese largo pelo que durante las vacaciones se lo lavaron y cuidaron como seda. Esa hermosa cascada de cabello que los péndex se sueltan femeninos cuando van a la disco. Tal vez lo único ganado de todas las revoluciones y luchas juveniles. Esa larga bandera de pelo que los chicos desatan clandestinamente y la educación se las arrebata de un zarpazo. ¿Entonces cómo esperan que ellos tengan otras actitud frente a esta agresión oficial que les quita lo que más quieren? Cómo pretender que en la última fila no vuelve una mosca, si todos los ojos del primer día de clases están puestos en ellos, entretenidos en reírse de las amorosas palabras de la directora, tirándose fotos cuando ella presenta al alcalde

Allí, alineados en el patio, separados por curso y género (porque se fomenta la fornicación adolescente, dicen los educadores). A esa hora de la mañana, tener que escuchar los interminables discursos de la directora, que con los ojos blancos, cacarea su oración por la santa patria, por el puro Chile que te educa para ser chileno (qué novedad), por las buenas costumbres, que por lo general son para los estudiantes chupamedias, que escuchan en primera fila con cara de santurrones el discurso de la señora. Mientras atrás, a puro pellizcón, los inspectores mantienen a raya a los desordenados, a los pailones de la última fila, los que no se cansan de joder con sus bromas y chistes picantes. Los que de tiran peos e inundan el ordenado aire de la mañana escolar con ese olor rebelde. Tal vez son los únicos que escuchan el discurso de la directora, los únicos que le ponen atención para imitarla, para remedarle su curso y mentirosa acogida. Y la escuchan porque la odian, porque saben que ella no los pasa, detesta su música, su ropa y sus peinados y su desfachatez de pararse en el mundo así. Y llega cada año con nuevos reglamentos e ideas y talleres lateros para que sus niños ocupen mejor el tiempo. Los estudiantes de la última fila saben que la directora nunca los pierde de vista. Y por cualquiera anotación pasarán por su oficina cabizbajos, escuchando el mismo sermoneo, la misma citación de apoderados, el mismo: «Hasta cuándo González. Hasta cuándo, Loyola. Hasta cuándo, Santibáñez. ¿Nunca se va a aburrir de hacer tanto desorden?». Y la verdad, los alumnos de la última fila seguirán con sus manotazos y pifias mientras la sagrada educación nacional no los represente. Mientras les alarguen las torturan de las clases hasta las cuatro de la tarde, ellos seguirán riéndose del tiempo extra que gasta el estado para domarlos. Si nadie les pregunto, si nadie les dijo a ellos, que son los únicos afectados. Y por eso los chicos andan a patadas con los bancos, escupiendo con rabia a espaldas del inspector que los manda a cortarse el pelo. Ese largo pelo que durante las vacaciones se lo lavaron y cuidaron como seda. Esa hermosa cascada de cabello que los péndex se sueltan femeninos cuando van a la disco. Tal vez lo único ganado de todas las revoluciones y luchas juveniles. Esa larga bandera de pelo que los chicos desatan clandestinamente y la educación se las arrebata de un zarpazo. ¿Entonces cómo esperan que ellos tengan otras actitud frente a esta agresión oficial que les quita lo que más quieren? Cómo pretender que en la última fila no vuelve una mosca, si todos los ojos del primer día de clases están puestos en ellos, entretenidos en reírse de las amorosas palabras de la directora, tirándose fotos cuando ella presenta al alcalde

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She got the feeling that as long as she was with Alex, she was going to have to get used to orgasming a lot more often than she had in the past. It was something she thought she could handle.

Lappi tue d'Auge uf - Delightful fool, open your eyes

Stop breaking yourself into pieces to make yourself fit.

After half an hour the Senora emerged, short of breath, with flushed cheeks....as uf she'd been seized and shaken like a faulty thermometer.

Viņa vēro kā vīrietis sviež akmeni, kā viņš pēc tam noelšas - uf-f, iztēlojas viņu kailu upē, viņa spēcīgo saulē iedegušo augumu, kad viņš pieliecas, lai izmazgātu mirdzoši melnos matus. Vai mājā - kā viņš lēni aizbultē durvis, noraugās, kā tu atpogā kleitu. Dievs lai tev piedod, bet būtu brīnišķīgi, ja dīkā pēcpusdienā tevi ieceltu gultā kāds tik stiprs un jauns. Ne mīlestības, ne vārdu, ne pagātnes vai nākotnes, tikai viņa sviedri, kas pil tev sejā, uz krūtīm un muguras. Mīļo stundiņ, cik viņš tev būtu kaislīgs - tu vai izkustu aiz baudas. Tā dēļ būtu vērts pavadīt šķīstītavā tūkstoti gadu.

Novia. Chica que es muy especial para ti y que no puedes dejar de pensar en ella. Por ejemplo, en mi caso se llama… Uf, casi se me escapa.

Nell'uf­fi­cio po­sta­le si di­res­se di­ret­ta­men­te all'im­pie­ga­to: "Sto aspet­tan­do una let­te­ra ur­gen­te," dis­se. "Per via ae­rea." L'im­pie­ga­to cer­cò nel­le ca­sel­le clas­si­fi­ca­te. Quan­do ter­mi­nò di leg­ge­re ri­po­se le let­te­re nel­lo scaf­fa­le ma non dis­se nul­la. Si stro­fi­nò le mani e ri­vol­se al co­lon­nel­lo un'oc­chia­ta si­gni­fi­ca­ti­va. "Do­ve­va ar­ri­va­re oggi sen­za fal­lo," dis­se il co­lon­nel­lo. L'im­pie­ga­to scrol­lò le spal­le. "L'uni­ca cosa che ar­ri­va sen­za fal­lo è la mor­te, co­lon­nel­lo.

Ilık süt gibiydin Sen, uf uff. Benim ağzımda bir zehir vardı, Beni bu dünyaya ağzımda, Hoh, Bu zehirle bıraktığında Ben senin kötü olduğunu, Senin kötü olduğunu Anlamamak için, Çok çalıştım. Benim seninle ilgili Bildiğim her şey bir Yalandı. Buna çalıştım. Tersinden bir adaletsizliği anlamam gerekti benim, ve ben hoh, Ben bunun için bir Afrikalı gibi çalıştım. Ilık süt gibi, Ilık süt gibi olduğun, hooohhh benim uydurmamdı.

Sample UFS Feedback Questionnaire My manager gives me actionable feedback that helps me improve my performance. My manager does not “micromanage” (i.e., get involved in details that should be handled at other levels). My manager shows consideration for me as a person. My manager keeps the team focused on our priority results/deliverables. My manager regularly shares relevant information from his/her manager and senior leadership. My manager has had a meaningful discussion with me about my career development in the past six months. My manager communicates clear goals for our team. My manager has the technical expertise (e.g., coding in Tech, accounting in Finance) required to effectively manage me. I would recommend my manager to other Googlers.

Dicen que quien roba un libro, roba un tesoro, así que me hice pirata.

Votar sin reflexionar el voto es una falta de respeto para todos aquellos que padecieron, históricamente, gobiernos injustos que no podían cambiar más que por las armas. Y tenemos todo en nuestras manos para ejercer ese respeto.

Leer es oír otras voces, es estar siempre en compañía. Es habitar un cuerpo que sea capaz de migrar de su condición inicial, siendo hombre y mujer, es resistir a la tentación de resolver esa discrepancia o cualquier otra. Es poder disentir; es poder decir no.

Cuando la familia, o el gobierno a cargo de un país entero, les facilita casi todo lo esencial a las personas, les hace olvidar el sentido de la necesidad. Las protege en exceso y así las vuelve proclives a la pereza, a la despreocupación.

La gente está acudiendo a las urnas haciendo a un lado esos nueve años de educación (o los que sean), haciendo a un lado el discernimiento que les da su edad adulta, haciendo a un lado la posibilidad de informarse si se tiene duda, haciendo a un lado esa capacidad de raciocinio que le da su materia gris… para terminar votando con la tripa.

Los niños de hoy (listos por naturaleza) disciernen perfectamente cuando hay trampa.

Ah, Estabmul, eco en Civitella. Antes de este viaje italiano fui a Estambul a entrevistar a Orhan Pamuk, por su libro " una sensación extraña" y me fui desde el viejo aeropuerto de Madrid, las bolsas de los emigrantes son tan grandes, son tan ruinosas, sus risas cansadas, un aeropuerto es una ciudad que no ríe. Antes de embarcar entró en mi teléfono móvil un mensaje de Milena Busquets, la escritora, que comenzaba a colaborar con El País ese verano. Su mensaje no tenía que ver con sus artículos, sino con una alarma que le había asaltado y que a mí me amargó el instante y los minutos siguientes. Milena me anunciaba algo que a su vez ella había visto en Twitter: Umberto Eco ha muerto. Uf, Umberto Eco ha muerto, el aeropuerto acelera su cara de monstruo falso, nadie sabe qué le ocurre al otro, qué ocurre en la vida, qué pasa, tú eres un fantasma deambulando, tu nombre no existe y está solo, en medio de este gentío nadie identificaría tu rostro, la soledad de tus ojos, la persuasiva presencia del miedo, ningún sentimiento destaca sobre otro en una aeropuerto. La incertidumbre es un chicle que se tira en un váter, nadie está contigo, los aeropuertos son la soledad y el silencio, tanto ruido hace opaco cualquier grito, así que mejor no muestres sorpresa ni nada, hasta lo más extraordinario es lo que tiene que pasar. Cuando una noticia de esa naturaleza ocurre, se acelera la mente, dondequiera que estés, porque eres periodista y nada te detiene, aunque tú mismo te halles en estado de estupor o triste: has de actuar te espera la platina, hay una noticia, es urgente, despierta a quien sea, no esperes al minuto siguiente, el otro periodo te lo va pisar De pronto el pasajero se confunde con el periodista y ya solo era periodista, era alguien que había sabido de fuente bien informada una noticia grave, una noticia. La sensación inmediata tiene que ver con los que hace un periodista: llama, confirma, organiza, se ofrece a su redacción Él lo sabe ya: los demás tienen que saberlo. En mi caso, podía ofrecer, en primer lugar, la noticia, de la que en el periódico no sabían nada (¡y menos mal!); todo lo demás va ocurriendo: quién puede escribir, qué puedo escribir. A la velocidad con la que actúa la voluntad de un periodista para preparar el terreno de lo que llamamos cobertura se produjo el desmentido. Milena me dijo de inmediato que la noticia venía en el Twiter de Vargas Llosa. ¡Pero si Vargas Llosa no tiene Twiter! Nunca tuvo, nunca tendrá Como la esencia de Twiter es esa rapidez resbaladiza, la mentira es la miel de su sustancia...

Rodeando mi cintura con un brazo, me inclinó hacia atrás mientras bajaba la , cabeza. Roth me besó, y… uf, me besaba como si nunca lo hubiéramos hecho, como , si fuera la primera vez que se aprendía la, curva de mis labios, y se tomó su tiempo. El , beso fue concienzudo. Mi pulso se aceleró mientras me fundía con él, rodeando su cuello con un brazo mientras aferraba el suyo con la mano.

Let's make this a slow ride, shall we?" The deep purr of her voice brought a sassy grin to his face. The long slant of his eyes grew languid. "You have the reins, cher. You can whip me with them if you like.

Zemra Bej e ri mendohem, Te mos t'aferohem, Ben e ri mendohesh Te mos m'aferohesh. Dhe ri bej e bejne Mos te shkoj andejne, Dhe ri e ben bejne Mos te shkosh ketejne. Ha! tek bej keshtuze, Hop! te shoh ketuze! Ha! tek ben ashtuze, Hop! buze-per-buze. Pa me puth nje here, Pa te puth dy here, Pa me puth tri here, Te puth tridhjet here, Uf! moj zemre-e mjere... Zemer-lule-e-vere, Gas-e-vrer-perhere, Zemer-kopsht-me-ere, Zemera-sketere.

Please," her shadow begged. Laughingstock for sure. "I can't give you what you want," Cam said. "You know that." She had to know that.

You mean I shot her for no good reason?

Humankind has always had access to Shadow -- dreams, nightmares, legends, inspiration, Humanity taps into Shadow every day. And when we die, we pass into Twilight.

Cam himself, was faetouched. And the love of Cam's life, Ellie? She was all human, just in two parts - body and shadow.

He was interested in the shadow herself - how her mind worked, what motivated her, her essence, how she came to be. It was a fascinating phenomenon.

The texture of her skin was phantom silk, not human., not blood-warm, but dizzyingly hot anyway.

People would have to learn to deal with old monsters again. Stay in their houses. Shutter their windows.