Moi Girl Quotes

Excellent, I think I see a few veela cousins,” said George, craning his neck for a better look. “They’ll need help understanding our English customs, I’ll look after them. . . .” “Not so fast, Your Holeyness,” said Fred, and darting past the gaggle of middle-aged witches heading the procession, he said, “Here — permettez-moi to assister vous,” to a pair of pretty French girls, who giggled and allowed him to escort them inside. George was left to deal with the middle-aged witches.

I was too fresh from childhood. Subconsciously, my deepest brain still a cupboard of fairy tales, I suppose I believed that if pretty woman was no longer pretty she had done something to deserve it. I had a young girl's belief that this kind of negative aging would never come to me. Death would come to me - I knew this from reading British poetry. But the drying, hunching, blanching, hobbling, fading, fattening, thinning, slowing? I would just not let that happen to moi.

The children in my dreams speak in Gujarati turn their trusting faces to the sun say to me care for us nurture us in my dreams I shudder and I run. I am six in a playground of white children Darkie, sing us an Indian song! Eight in a roomful of elders all mock my broken Gujarati English girl! Twelve, I tunnel into books forge an armor of English words. Eighteen, shaved head combat boots - shamed by masis in white saris neon judgments singe my western head. Mother tongue. Matrubhasha tongue of the mother I murder in myself. Through the years I watch Gujarati swell the swaggering egos of men mirror them over and over at twice their natural size. Through the years I watch Gujarati dissolve bones and teeth of women, break them on anvils of duty and service, burn them to skeletal ash. Words that don't exist in Gujarati : Self-expression. Individual. Lesbian. English rises in my throat rapier flashed at yuppie boys who claim their people “civilized” mine. Thunderbolt hurled at cab drivers yelling Dirty black bastard! Force-field against teenage hoods hissing F****ing Paki bitch! Their tongue - or mine? Have I become the enemy? Listen: my father speaks Urdu language of dancing peacocks rosewater fountains even its curses are beautiful. He speaks Hindi suave and melodic earthy Punjabi salty rich as saag paneer coastal Kiswahili laced with Arabic, he speaks Gujarati solid ancestral pride. Five languages five different worlds yet English shrinks him down before white men who think their flat cold spiky words make the only reality. Words that don't exist in English: Najjar Garba Arati. If we cannot name it does it exist? When we lose language does culture die? What happens to a tongue of milk-heavy cows, earthen pots jingling anklets, temple bells, when its children grow up in Silicon Valley to become programmers? Then there's American: Kin'uh get some service? Dontcha have ice? Not: May I have please? Ben, mane madhath karso? Tafadhali nipe rafiki Donnez-moi, s'il vous plait Puedo tener….. Hello, I said can I get some service?! Like, where's the line for Ay-mericans in this goddamn airport? Words that atomized two hundred thousand Iraqis: Didja see how we kicked some major ass in the Gulf? Lit up Bagdad like the fourth a' July! Whupped those sand-niggers into a parking lot! The children in my dreams speak in Gujarati bright as butter succulent cherries sounds I can paint on the air with my breath dance through like a Sufi mystic words I can weep and howl and devour words I can kiss and taste and dream this tongue I take back.

When the film Baise-Moi was banned from the screen, lots of women (men didn't dare comment on that subject) stood up to publicly declare, "How revolting, we absolutely must not consider that violence is an answer to rape." Why not? You never see news items about girls -- alone or in gangs -- biting off the dicks of men who attack them, or trailing their attackers to kill them or beat them lifeless...but women still feel the need to say that violence is not the answer. And yet, if men were to fear having their dicks slashed to pieces with a carpet knife should they try to force a woman, they would soon become much better at controlling their "masculine" urges and understanding that "no" means "no".

Je ne pense plus à la misère, mais à la beauté qui survivra. Voilà la grande différence entre Mère et moi. Quand on est découragé ou triste elle conseille : "Pensons aux malheurs du monde, et soyons contents d'être à l'abri". Et moi je conseille "Sors, sors dans les champs, regarde la nature et le soleil, va au grand air et tâche de retrouver le bonheur en toi-même et en Dieu. Pense à la beauté qui se trouve encore en toi et autour de toi, sois heureuse !

Esther n'était certainement pas bien éduquée au sens habituel du terme, jamais l'idée ne lui serait venue de vider un cendrier ou de débarrasser le relief de ses repas, et c'est sans la moindre gêne qu'elle laissait la lumière allumée derrière elle dans les pièces qu'elle venait de quitter (il m'est arrivé, suivant pas à pas son parcours dans ma résidence de San Jose, d'avoir à actionner dix-sept commutateurs); il n'était pas davantage question de lui demander de penser à faire un achat, de ramener d'un magasin où elle se rendait une course non destinée à son propre usage, ou plus généralement de rendre un service quelconque. Comme toutes les très jolies jeunes filles elle n'était au fond bonne qu'à baiser, et il aurait été stupide de l'employer à autre chose, de la voir autrement que comme un animal de luxe, en tout choyé et gåté, protégé de tout souci comme de toute tâche ennuyeuse ou pénible afin de mieux pouvoir se consacrer à son service exclusivement sexuel. Elle n'en était pas moins très loin d'être ce monstre d'arrogance, d'égoïsme absolu et froid, au, pour parler en termes plus baudelairiens, cette infernale petite salope que sont la plupart des très jolies jeunes filles; il y avait en elle la conscience de la maladie, de la faiblesse et de la mort. Quoique belle, très belle, infiniment érotique et désirable, Esther n'en était pas moins sensible aux infirmités animales, parce qu'elle les connaissait ; c'est ce soir-là que j'en pris conscience, et que je me mis véritablement à l'aimer. Le désir physique, si violent soit-il, n'avait jamais suffi chez moi à conduire à l'amour, il n'avait pu atteindre ce stade ultime que lorsqu'il s'accompagnait, par une juxtaposition étrange, d'une compassion pour l'être désiré ; tout être vivant, évidemment, mérite la compassion du simple fait qu'il est en vie et se trouve par là-même exposé à des souffrances sans nombre, mais face à un être jeune et en pleine santé c'est une considération qui paraît bien théorique. Par sa maladie de reins, par sa faiblesse physique insoupçonnable mais réelle, Esther pouvait susciter en moi une compassion non feinte, chaque fois que l'envie me prendrait d'éprouver ce sentiment à son égard. Étant elle-même compatissante, ayant même des aspirations occasionnelles à la bonté, elle pouvait également susciter en moi l'estime, ce qui parachevait l'édifice, car je n'étais pas un être de passion, pas essentiellement, et si je pouvais désirer quelqu'un de parfaitement méprisable, s'il m'était arrivé à plusieurs reprises de baiser des filles dans l'unique but d'assurer mon emprise sur elles et au fond de les dominer, si j'étais même allé jusqu'à utiliser ce peu louable sentiment dans des sketches, jusqu'à manifester une compréhension troublante pour ces violeurs qui sacrifient leur victime immédiatement après avoir disposé de son corps, j'avais par contre toujours eu besoin d'estimer pour aimer, jamais au fond je ne m'étais senti parfaitement à l'aise dans une relation sexuelle basée sur la pure attirance érotique et l'indifférence à l'autre, j'avais toujours eu besoin, pour me sentir sexuellement heureux, d'un minimum - à défaut d'amour - de sympathie, d'estime, de compréhension mutuelle; l'humanité non, je n'y avais pas renoncé. (La possibilité d'une île, Daniel 1,15)

Ma mère n'allait pas subitement recommencer à se soucier de moi. Elle n'aurait pas de révélation sur ses erreurs passées, elle ne me prendrait pas dans ses bras en me promettant de se rattraper. Elle refuserait de reconnaître sa part de responsabilité. Elle préfèrerait même l'enfouir six pieds sous terre. Elle me ferait des reproches. M'accuserait d'être égoïste, irresponsable, idiote, tous ces adjectifs dont on accable les adolescents abandonnés par leurs parents alors que, complètement brisés, ils hurlent en silence et se débrouillent tant bien que mal pour grandir malgré le trou béant qu'ont laissé les racines sur lesquelles ils auraient dû pouvoir s'appuyer.

Remembering the careful way the cooks she'd met chose their ingredients--- the snails at L'Ami Louis, Taeb's saffron, Baldwin's asparagus--- Stella thought Django was more like a magician, conjuring dishes out of thin air. By the time George nudged Stella aside to poke his nose in the door, Lucie was strewing crisp breadcrumbs on top of a thick vegetable potage, and Django was stirring a tart lemon pudding. Downstairs, customers lingered, people who had intended on stopping in for a moment stayed on as increasingly seductive scents wafted through the shop. Unwilling to admit that he was pleased, George tasted the pudding and grumbled, "You've used up all the eggs. And I wanted gingerbread for tonight's reading." "Gingerbread!" Django pulled a face. "Nous sommes en France. I will make something more appropriate." Still standing in the doorway, Stella wondered how he would manage this; he'd used everything in the kitchen except an aged pound cake resembling a rock, a handful of desiccated dried apricots, and the sour milk. "We'll make some coffee." Django was tearing up the stale cake. As she watched, he produced curds from the sour milk, cooked the apricots into jam, and soaked the cake in coffee. With a flourish, he pulled a bar of chocolate from his pocket. "J'ai toujours du chocolat sur moi." He melted the chocolate, stirring in the last of the coffee. "I always have chocolate. You never know when you will need it." Against her better judgement, Stella was charmed. Lucie stood close by, watching him layer the coffee-drenched cake with jam, curds, and chocolate, grabbing each spoon as he finished. "Will you make this for my birthday?" she asked. "No." "Please," she begged. "For your birthday I will make something better.

Jon wondered if Pike needed money. If Pike needed money, Jon could make money. And Jon loved making money. The woman on the far side of the bed snored. The woman beside him stirred. Her voice was cloudy with three-hundred-dollar Scotch. “Qui est-il?” “Rendors-toi.” Backpacking French hippie chicks Jon met when he came through Customs. The girl made a hazy smile as her eyes closed. “Il est soldat comme toi?” “Personne n’est comme moi, chérie. Dors.” The girl asking if Pike was a soldier like Jon, Jon telling her to go back to sleep. This was the French girl, being a smart-ass. Point

Nous entrons dans le bâtiment et nous dirigeons vers les ascenseurs. J'appuie sur le bouton pour en appeler un, les portes s'ouvrent immédiatement. - C'est à quel étage ? - Troisième. Nous commençons notre ascension jusqu'à son étage, nos mains toujours enlacées. Alors qu'elle a le visage baissé, je l'observe tranquillement. Je m'avance un peu vers elle, j'ai envie de lui redresser le menton pour qu'elle me regarde, mais j'ai peur de sa réaction si je la touche, alors je lui chuchote : - Regarde-moi, mon ange. Elle lève doucement son visage vers le mien, ses magnifiques yeux bleus me dévisagent. - Je ne te ferai pas de mal. On va y aller à ton rythme. C'est toi qui mènes la danse, ok ? - Ok. - Bien, alors détends-toi.

Why's the pavement on this chard tart all green?" my mother asks. She's never trusted me and probably thinks I've let it go moldy. "Because I've put chopped dill and chives in it. It looks better and it makes it lighter too." My father spits it out. He doesn't like herbs. He thinks they're for girls and for cattle. My mother's the only person I know who calls a pie crust a pavement. I think it's sweet and can pardon her the offense. Has she forgiven me mine? The raw tuna marinated in cébette onions is a success I regret. It cost a fortune and it's so easy to do it's soulless. It's the sea they should be thanking, not me. My own vanity is intoxicating. I've made the decision: no more raw fish.

I'm going to do table displays for them with passion flowers," he coos. "Circlets of convolvulus for the little girls. I'll use lots of jasmine, of course. I'll have to get used to making crystallized rose petals instead of the usual sugared almonds, they're so much more refined. For big venues I'll use vines and ivy dotted with big blousy roses. Lilies are very tough, very strong. I'll mix wild flowers like cow parsley and camomile with more sophisticated things. Lots of greenery, eucalyptus, ribes...