Leopoldo Alas Quotes

No era pintura, ni el color de la salud, ni divulgador del alcohol; era el rojo que brota en las mejillas al calor de palabras de amor o de vergüenza que se pronuncian cerca de ellas, palabras que parecen imanes que atraen el hierro de la sangre.

INTRODUCTION The very acute and lively Spanish critic who signs himself Clarin, and is known personally as Don Leopoldo Alas, says the present Spanish novel has no yesterday, but only a day-before-yesterday.

¿Cabe libertad donde no hay elección? ¿Cabe elección donde no se conoce más que uno de los términos en que ha de consistir?

Creo que fue Wieland quien dijo que los pensamientos de los hombres valen más que sus acciones, y las buenas novelas más que el género humano. Podrá esto no ser verdad; pero es hermoso y consolador.

Yo quiero que mi hija sepa el bien y el mal para que libremente escoja el bien; porque si no ¿qué mérito tendrán sus obras?

-¡Quiquiriquí! Cúmplase el destino; hágase en mí según la voluntad de los imbéciles.

quemado por las alas de la ceniza quemado por las olas de la luz por la espuma terrible del cadáver y de los huesos que se intercambian en el mercado.

La honra del espanto y la serenidad del desastre La melancolía destrozada y el sentimiento sin sentim iento Y el terror de escupir en el desierto ... Una lágrim a sin lágrimas Una vela para el m uerto Una vela para el terror De no tener ya nada en que pensar ... ¿Dónde estoy yo, honrando el desierto Como la sombra de un hombre bebiendo su cerveza En el azul del espanto y la flo r de la deshonra? ¿Quién ha venido hoy a contemplar el muñeco Azul que escarba en el espanto ... El terror de una lágrim a en el cielo sin lágrimas Donde brotan las alas del insecto Que sobrevuela el abismo gritándole a los espectros «¿Quién anduvo entre la violeta la violeta?».

La idea del libro, como manantial de mentiras hermosas, fue la revelación más grande de toda su infancia.

«Si usted, hija mía, se baña en un río, y revolviendo el agua al nadar, por juego, como solemos hacer, encuentra entre la arena una pepita de oro, pequeñísima que no vale una peseta, ¿se creerá usted ya millonaria? ¿pensará que aquel descubrimiento la va a hacer rica? ¿que todo el río va a venir arrastrando monedas de cinco duros con la carita del rey y que todo va a ser para usted? Eso sería absurdo. Pero, por esto ¿va a tirar con desdén la pepita y a seguir jugueteando con el agua, moviendo los brazos y haciendo saltar la corriente al azotarla con los pies y sin pensar ya nunca más en aquel poquito de oro que encontró entre la arena?»

Yo estoy enferma... sí señor, a pesar de estos colores y de esta carne, como dice Don Robustiano, estoy enferma; a veces se me figura que soy por dentro un montón de arena que se desmorona... No sé cómo explicarlo... siento grietas en la vida... me divido dentro de mí,... me achico, me anulo... ¡Si usted me viera por dentro, me tendría lástima!