Ink And Ashes Quotes

The burning of a book is a sad, sad sight, for even though a book is nothing but ink and paper, it feels as if the ideas contained in the book are disappearing as the pages turn to ashes and the cover and binding--which is the term for the stitching and glue that holds the pages together--blacken and curl as the flames do their wicked work. When someone is burning a book, they are showing utter contempt for all of the thinking that produced its ideas, all of the labor that went into its words and sentences, and all of the trouble that befell the author . . .

Burn worldly love, rub the ashes and make ink of it, make the heart the pen, the intellect the writer, write that which has no end or limit.

Delighted," Jess said. "I think all houses should be stuffed with books. It makes them--" "Homes?" the doctor finished. "You are quite the heretic, for someone in a Library uniform." "Guilty.

Not all loves are meant to last forever. Some burn like fire until there is nothing left but ash and black ink on skin.

I used to dream only of fire and ash," he whispered, running a thumb over my cheek as I lifted my face to meet his gaze. "Now when I close my eyes, all I see is your face.

The soft black talc blew through the streets like squid ink uncoiling along a sea floor and the cold crept down and the dark came early and the scavengers passing down the steep canyons with their torches trod silky holes in the drifted ash that closed behind them silently as eyes.

No oath is worth your life. No amount of vengeance is worth your happiness. I'll let the past burn to ash, Freya, because you are my present. My future. My destiny." He lifted his other hand to cup my face. "I love you.

Nervously, I light a cigarette and chase through the smoke for the wounds that years have seared my soul, words whose fire has never been quenched by ink. Is paper a dustbin for the memory, a place where we always deposit the ash of the last cigarette of nostalgia, the remnants of the final disappointment? Which one of us lights up or stubs the other? I really do not know. Before you, I never wrote anything worth mentioning. Because of you, I put pen to paper.

They were blurring. The lies and truths and memories. Sleep and the blackness in the iron coffin. The days bound to the stone altar in the center of the room, or hanging from a hook in the ceiling, or strung up between chains anchored into the stone wall. It was all beginning to blur, like ink in water.

There was a library and it is ashes. Let its long length assemble. Than its stone walls its paper walls are thicker; armoured with learning, with philosophy, with poetry that drifts or dances clamped though it is in midnight. Shielded with flax and calfskin and a cold weight of ink, there broods the ghost of Sepulchrave, the melancholy Earl, seventy-sixth lord of half-light.

The world soon to be largely populated by men who would eat your children in front of your eyes and the cities themselves held by cores of blackened looters who tunneled among the ruins and crawled from the rubble white of tooth and eye carrying charred and anynymous tins of food in nylon nets like shoppers in the commissaries of hell. The soft black talc blew through the streets like squid ink uncoiling along a sea floor and the cold crept down and the dark came early and the scavengers passing down the steep canyons with their torches trod silky holes in the drifted ash that closed behind them silently as eyes. Out on the roads the pilgrims sank down and fell over and died and the bleak and shrouded earth went trundling past the sun and returned again as trackless and as unremarked as the path of any nameless sisterworld in the ancient dark beyond.

She gritted her teeth as his needle pierced along her spine. “I’m glad you’re here—that I’ll see Endovier again for the first time with you here.” To face that part of her past, that suffering and torment, if she couldn’t yet look too closely at the last several months. His tools, the numbing pain, halted. Then his lips brushed the top of her spine, right above the start of the new tattoo. The same tattoo he’d had Gavriel and Fenrys inking on his own back these past few days, whenever they stopped for the night. “I’m glad to be here, too, Fireheart.” For however much longer the gods would allow it.

I'm all right, Nic," Wolfe said, and finally looked at him. "We walked through the dungeons under Rome, survived Philadelphia, and this perfumed cage won't bring us to our knees. We're all stronger than that." "All right," Santi said. "But don't ask me to stop standing next to you. Because you know I will, however much you shout about it.

Sometimes it's the memories we should have had that are most painful.

No oath is worth your life. No amount of vengeance is worth your happiness. I’ll let the past burn to ash, Freya, because you are my present. My future. My destiny.” He lifted his other hand to cup my face. “I love you.

The burning of a book is a sad, sad sight, for even though a book is nothing but ink and paper, it feels as if the ideas contained in the book are disappearing as the pages turn to ashes and the cover and binding blacken and curl as the flames do their wicked work.

Even the pool of ink could be dried out and writing papers could be burnt to ashes forever but the spoken word will never die so as the editor.

Rowan had hidden Wyrdmarks in her tattoo. Had inked Wyrdmarks all over it. “A map home,” Mala said, the image fading. “To him.

She asks him quietly in the dark to tell her about the mother of everything and he did not know of whom she was speaking. She asked the volcano and the volcano belched great streams of wet ash. She lay her head down with fatigue and found her head on a pillow of ink. Upon waking she stretched her arms around the glob and found her fingers weren’t even close to touching.

Bob,” she said, “offerings burned in the mortal world appear on this altar, right?” Bob frowned uncomfortably, like he wasn’t ready for a pop quiz. “Yes?” “So what happens if I burn something on the altar here?” “Uh…” “That’s all right,” Annabeth said. “You don’t know. Nobody knows, because it’s never been done.” There was a chance, she thought, just the slimmest chance that an offering burned on this altar might appear at Camp Half-Blood. Doubtful, but if it did work… “Annabeth?” Percy said again. “You’re planning something. You’ve got that I’m-planning-something look.” “I don’t have an I’m-planning-something look.” “Yeah, you totally do. Your eyebrows knit and your lips press together and—” “Do you have a pen?” she asked him. “You’re kidding, right?” He brought out Riptide. “Yes, but can you actually write with it?” “I—I don’t know,” he admitted. “Never tried.” He uncapped the pen. As usual, it sprang into a full-sized sword. Annabeth had watched him do this hundreds of times. Normally when he fought, Percy simply discarded the cap. It always appeared in his pocket later, as needed. When he touched the cap to the point of the sword, it would turn back into a ballpoint pen. “What if you touch the cap to the other end of the sword?” Annabeth said. “Like where you’d put the cap if you were actually going to write with the pen.” “Uh…” Percy looked doubtful, but he touched the cap to the hilt of the sword. Riptide shrank back into a ballpoint pen, but now the writing point was exposed. “May I?” Annabeth plucked it from his hand. She flattened the napkin against the altar and began to write. Riptide’s ink glowed Celestial bronze. “What are you doing?” Percy asked. “Sending a message,” Annabeth said. “I just hope Rachel gets it.” “Rachel?” Percy asked. “You mean our Rachel? Oracle of Delphi Rachel?” “That’s the one.” Annabeth suppressed a smile. Whenever she brought up Rachel’s name, Percy got nervous. At one point, Rachel had been interested in dating Percy. That was ancient history. Rachel and Annabeth were good friends now. But Annabeth didn’t mind making Percy a little uneasy. You had to keep your boyfriend on his toes. Annabeth finished her note and folded the napkin. On the outside, she wrote: Connor, Give this to Rachel. Not a prank. Don’t be a moron. Love, Annabeth She took a deep breath. She was asking Rachel Dare to do something ridiculously dangerous, but it was the only way she could think of to communicate with the Romans—the only way that might avoid bloodshed. “Now I just need to burn it,” she said. “Anybody got a match?” The point of Bob’s spear shot from his broom handle. It sparked against the altar and erupted in silvery fire. “Uh, thanks.” Annabeth lit the napkin and set it on the altar. She watched it crumble to ash and wondered if she was crazy. Could the smoke really make it out of Tartarus? “We should go now,” Bob advised. “Really, really go. Before we are killed.” Annabeth stared at the wall of blackness in front of them. Somewhere in there was a lady who dispensed a Death Mist that might hide them from monsters—a plan recommended by a Titan, one of their bitterest enemies. Another dose of weirdness to explode her brain. “Right,” she said. “I’m ready.” ANNABETH LITERALLY STUMBLED over the second Titan.

At the Sound of the Gunshot, Leave A Message That's what my friend spoke into his grim machine the winter he first went mad as we both did in our thirties with still no hope of revenue, gravely inking our poems on pages held fast by gyres the color of lead. Godless, our minds did monster us, left us bobbing as in a swamp until we sank. His eyes were burn holes in a swollen face. His breath was a venom he drank deep of. He called his own tongue a scar, this poet who can crowbar open the most sealed heart, make ash flower, and the cocked shotgun's double-zero mouths (whose pellets had exploded star holes into plaster and porcelain and not a few locked doors) never touched my friend's throat. Praise Him, whose earth is green. (for Franz Wright)

Ugly and futile: lean neck and thick hair and a stain of ink, a snail’s bed. Yet someone had loved him, borne him in her arms and in her heart. But for her the race of the world would have trampled him underfoot, a squashed boneless snail. She had loved his weak watery blood drained from her own. Was that then real? The only true thing in life? His mother’s prostrate body the fiery Columbanus in holy zeal bestrode. She was no more: the trembling skeleton of a twig burnt in the fire, an odour of rosewood and wetted ashes. She had saved him from being trampled underfoot and had gone, scarcely having been. A poor soul gone to heaven: and on a heath beneath winking stars a fox, red reek of rapine in his fur, with merciless bright eyes scraped in the earth, listened, scraped up the earth, listened, scraped and scraped.

His agility surprised Phoebe Ash. She saw the plaster cast on his right leg. Funny messages in ink—“Go break the left one, tiger!”—had been written on the off-white plaster.

Please, don’t tell me that the best moment of my life was a mistake.

You are the phoenix. You’re a bird born out of fire, never destroyed, only ever becoming stronger.

I remember cupping the ash and writing the words live live live on the foreheads of the three women sitting in the room. How the ash eventually hardened into ink on a blank page. How there's ash on this very page.

[B]ut once the bureaucrats sink their barbed pens into the lives of Indians, the paper starts flying, a blizzard of legal forms, a waste of ink by the gallon, a correspondence to which there is no end or reason. That's when I began to see what we were becoming, and the years have borne me out: a tribe of file cabinets and triplicates, a tribe of single-space documents, directives, policy. A tribe of pressed trees. A tribe of chicken-scratch that can be scattered by a wind, diminished to ashes by one struck match.

Look—here’s a table covered with a red cloth. On it is a cage the size of a small fish aquarium. In the cage is a white rabbit with a pink nose and pink-rimmed eyes. In its front paws is a carrot-stub upon which it is contentedly munching. On its back, clearly marked in blue ink, is the numeral 8. Do we see the same thing? We’d have to get together and compare notes to make absolutely sure, but I think we do. There will be necessary variations, of course: some receivers will see a cloth which is turkey red, some will see one that’s scarlet, while others may see still other shades. (To color-blind receivers, the red tablecloth is the dark gray of cigar ashes.) Some may see scalloped edges, some may see straight ones. Decorative souls may add a little lace, and welcome—my tablecloth is your tablecloth, knock yourself out.

I remember crawling to the table, how it was now a pile of soot, then dipping my fingers into it. My nails blackening with my country. My country dissolving on my tongue. I remember cupping the ash and writing the words live live live on the foreheads of the three women sitting in the room. How the ash eventually hardened into ink on a blank page. How there's ash on this very page. How there's enough for everyone.

Said a sheet of snow-white paper, “Pure was I created, and pure will I remain forever. I would rather be burnt and turn to white ashes than suffer darkness to touch me or the unclean to come near me.”  The ink-bottle heard what the paper was saying, and it laughed in its dark heart; but it never dared to approach her. And the multicoloured pencils heard her also, and they too never came near her.  And the snow-white sheet of paper did remain pure and chaste forever, pure and chaste—and empty.

Hush little baby, don’t you cry, Mama’s gonna sing you a lullaby, and if that mockingbird don’t sing, Papa’s gonna buy you a diamond ring. Mama, Dada, uh-oh, ball. Good night tree, good night stars, good night moon, good night nobody. Potato stamps, paper chains, invisible ink, a cake shaped like a flower, a cake shaped like a horse, a cake shaped like a cake, inside voice, outside voice. If you see a bad dog, stand still as a tree. Conch shells, sea glass, high tide, undertow, ice cream, fireworks, watermelon seeds, swallowed gum, gum trees, shoes and ships and sealing wax, cabbages and kings, double dares, alphabet soup, A my name is Alice and my boyfriend’s name is Andy, we come from Alabama and we like apples, A my name is Alice and I want to play the game of looooove. Lightning bugs, falling stars, sea horses, goldfish, gerbils eat their young, please, no peanut butter, parental signature required, #1 Mom, show-and-tell, truth or dare, hide-and-seek, red light, green light, please put your own mask on before assisting, ashes, ashes, we all fall down, how to keep the home fires burning, date night, family night, night-night, May came home with a smooth round stone as small as the world and as big as alone. Stop, Drop, Roll. Salutations, Wilbur’s heart brimmed with happiness. Paper valentines, rubber cement, please be mine, chicken 100 ways, the sky is falling. Monopoly, Monopoly, Monopoly, you be the thimble, Mama, I’ll be the car.

I have another letter for you,” I say, pulling the slightly creased paper out of my pocket. “I read the other one last night,” he says. “Verified all the quotations, too. Give me another day and I could track down all of the ancient sources from which your mistress drew her rhetorical figures, because—well, imitating six authors in two pages may be a good exercise, but with that many pieces stitched together, it’s impossible to hide the seams, let alone express an original thought.” I remember Koré’s pale face when she handed me the letter this morning, her ink-stained fingers. “She’s a very stupid person,” I say. “But it is neither lordly nor kind to sneer at her efforts.” “You have an odd kind of loyalty.” “You have an odd kind of tact. Or is that beneath the notice of a duke’s heir?

This ancient span of furniture was littered with textbooks, blue pencils, pipes filled to various depths with white ash and dottle, pieces of chalk, a sock, several bottles of ink, a bamboo walking-cane, a pool of white glue, a chart of the solar system, burned away over a large portion of its surface through some past accident with a bottle of acid, a stuffed cormorant with tin-tacks through its feet, which had no effect in keeping the bird upright; a faded globe, with the words ‘Cane Slypate Thursday’ scrawled in yellow chalk across it from just below the equator to well into the Arctic Circle; any number of lists, notices, instructions; a novel called ‘The Amazing Adventures of Cupid Catt’, and at least a dozen high ragged pagodas of buff-coloured copybooks. Perch-Prism had cleared a small space at the far end of this table, and there he squatted, his arms folded.

History inks the skin: it writes on the hide of sheep long slaughtered, or calves who never breathed; the dead cut away the ground beneath us, so that when he descends a stair at Austin Friars, the tread falls away under his foot, and below him there is another stair, no longer visible except in the mind’s eye; and down it goes, to the city where the legions of Rome left their ashes beneath the earth, their glass in the soil, their bones in the river. And down it plunges and down, into the subsoil of himself, through France and Italy and the pays bas, through the lowlands and the quicksands, by the marshes and meadows estuarine, through the floodplains of his dreams to where he wakes, shocked into a new day: the clang of the anvil from the smithy shakes the sunlight in a room where, a helpless child, he lies swaddled, startled from sleep, feeling as if for the first time the beat of his own heart.

By then all stores of food had given out and murder was everywhere upon the land. The world soon to be largely populated by men who would eat your children in front of your eyes and the cities themselves held by cores of blackened looters who tunneled among the ruins and crawled from the rubble white of tooth and eye carrying charred and anonymous tins of food in nylon nets like shoppers in the commissaries of hell. The soft black talc blew through the streets like squid ink uncoiling along a sea floor and the cold crept down and the dark came early and the scavengers passing down the steep canyons with their torches trod silky holes in the drifted ash that closed behind them silently as eyes. Out on the roads the pilgrims sank down and fell over and died and the bleak and shrouded earth went trundling past the sun and returned again as trackless and as unremarked as the path of any nameless sisterworld in the ancient dark beyond.

Ink runs in their veins, immortal ink, the ink of song and story.” It was the voice of Andreus. “Ink can be destroyed,” cried Black, “and men who are made of ink. Name me their names!” They came so swiftly from the skies Andreus couldn’t name them all, streaming out of lore and legend, streaming out of song and story, each phantom flaunting like a flag his own especial glory: Lancelot and Ivanhoe, Athos, Porthos, Cyrano, Roland, Rob Roy, Romeo; Donalbane of Birnam Wood, Robinson Crusoe and Robin Hood; the moody Doones of Lorna Doone, Davy Crockett and Daniel Boone; out of near and ancient tomes, Banquo’s ghost and Sherlock Holmes; Lochinvar, Lothario, Horatius, and Horatio; and there were other figures, too, darker, coming from the blue, Shakespeare’s Shylock, Billy Bones, Quasimodo, Conrad’s Jones, Ichabod and Captain Hook—names enough to fill a book. “These wearers of the O, methinks, are indestructible,” wailed Littlejack. “Books can be burned,” croaked Black. “They have a way of rising out of ashes,” said Andreus.

We need to get to the Chakara Forest,” I said, turning to Kamala. She had not moved once since I sank into that memory. She had not laughed, nor gnashed her awful teeth, claggy with blood. “You changed,” she said slowly. “What?” Kamala whinnied. “You looked different. Shade-play, shadow-play against my eyes. Trust me, false queen”--she paused--“maybe queen, I know shadows.” “What did I look like?” “Like ink-spills and umbra, cloudless nights and winter mornings. Lovely, lovely,” said Kamala in her singsong voice. “But you wore no crown of blackbuck horns and something swirled across your skin. I almost tried to taste it, but I did not want to get swatted by a maybe-deity. Maybe-deity! Maybe-deity! Oh, what a song.” I glanced at my arm, ignoring Kamala as she pranced about in a circle, tossing her head and singing maybe-deity so loudly it might summon thunder. There was nothing on me but the crust of sea-salt and dried ash. I dusted it off. Kamala’s words put flesh on the bones of my hope. Still, that didn’t give me as much comfort as I’d like. I was asking a flesh-eating demon for comfort.

That life and this. This life. That life. The one beneath is drawn in solid lines and bold strokes; it is a picture drawn in permanence with ink. It’s a tattoo. Indelible. The one on top of it is sketched on vellum in soft brushes of charcoal, easily smudged. It covers the one beneath, but can’t hide it. That life. This life. It looks as if you can have both. I mean, they’re both right there, one on top of the other, and it looks as if they’ll blend. But they never will. So, you take this thing. You take this thing you want, and you put it in a box and you close the lid. You can let your fingers trace the cracks, the places where the light gets in, the dark gets out, but the lid stays on. You don’t look inside. You don’t look at this thing you want so much, because you can. Not. Have. It. So there’s this box, you know, with the thing inside, and you could throw it away or bury it or shoot it into space; you could set it on fire and watch it burn to ashes, but really, none of that would make a difference, because you cannot destroy what you want. It only makes you want it more. So. You take this thing you want and you put it in a box and you close the lid. And you hold the box close to your heart, which is where it wants to go, and you pretend it doesn’t kill you every time you feel yourself breathe.

Look at those women over there, Bella. They haven’t ceased staring at me all night. One would think they’d never seen a fictional character come to life before.” “They and everybody else,” Arabella said impatiently. “But not for— Jackie, are you listening to me?” “And that Baron whatever-his-name-is has winked at me six times. Six! Can you imagine? It is positively diverting.” “Jackie, look at me.” Arabella held a cheaply printed broadsheet. “Have you read this? Part III?” “I have. It is a very satisfying finale.” “Satisfying?” “Everybody ends up just as they should,” she forced herself to say. Arabella squeezed her hand. “This is not like you, darling. He hurt you terribly, and I understand that this ending satisfies that hurt. But you cannot like the stone princess’s fate. Do not tell me you have resigned yourself to it.” “I haven’t, of course. She goes willingly, while I—” “Willingly?” Arabella peered at her. “You haven’t read it, have you?” She pressed the page into her palm. Jacqueline cared nothing that at least a dozen pairs of eyes were on her as she uncreased the paper and yet again forced her misery behind the blockade of pride and confidence she had erected. If they must all see her read it to be satisfied she knew the ending— the ending she had written an hour after telling Duke Tarleton that she could not marry him or any other man— then so be it. But as her eyes scanned the words, she did not recognize them. This was not her writing. The king he swore in fury’s rage His daughter would be wed To warlike man through violent force, And chained to mortal bed. The princess wed; her husband learned The secret of the portal. With axe and club he broke it down, Entrapping her as mortal. The Sun Prince knew not this tragic fate; He waited at the feast. ’Midst song and dance he watched for her, Yet found in them no peace. In silv’ry light he stood upon The brook’s clear bank where once With hands entwined they’d spoke of joy, Yet now came still silence. Days passed to weeks, weeks into months. The princess did not come. He called his heartbreak to the stars, Beneath which they had loved. The trees whispered his sorrow’s grief, The Moon in solace shone, But the prince no comfort would he take Now his mortal maid was gone. His beauty waned; the prince grew weak. His golden luster faded. For it was she who’d brought him life; From her his beauty came. O’er song and feast the dark night crept Upon the desolate shore. Then sending forth his final breath, The Sun Prince was no more. Jacqueline blinked, shedding a tear and marring the freshly printed ink. She swiped a finger beneath her lashes. Before her appeared a linen kerchief. The hand that held it was masculine, strong and familiar. She lifted her head. The Earl of Bedwyr knelt before her upon one knee. His hair was tousled, his coat wrinkled, his cravat hastily tied, and his hand extending the linen was unsteady. His dark eyes spoke something she could not readily believe: hope. “Princess.” His voice was rough. “Don’t let me die.” -Jacqueline, Arabella, & Cam

Look at those women over there, Bella. They haven’t ceased staring at me all night. One would think they’d never seen a fictional character come to life before.” “They and everybody else,” Arabella said impatiently. “But not for— Jackie, are you listening to me?” “And that Baron whatever-his-name-is has winked at me six times. Six! Can you imagine? It is positively diverting.” “Jackie, look at me.” Arabella held a cheaply printed broadsheet. “Have you read this? Part III?” “I have. It is a very satisfying finale.” “Satisfying?” “Everybody ends up just as they should,” she forced herself to say. Arabella squeezed her hand. “This is not like you, darling. He hurt you terribly, and I understand that this ending satisfies that hurt. But you cannot like the stone princess’s fate. Do not tell me you have resigned yourself to it.” “I haven’t, of course. She goes willingly, while I—” “Willingly?” Arabella peered at her. “You haven’t read it, have you?” She pressed the page into her palm. Jacqueline cared nothing that at least a dozen pairs of eyes were on her as she uncreased the paper and yet again forced her misery behind the blockade of pride and confidence she had erected. If they must all see her read it to be satisfied she knew the ending— the ending she had written an hour after telling Duke Tarleton that she could not marry him or any other man— then so be it. But as her eyes scanned the words, she did not recognize them. This was not her writing. The king he swore in fury’s rage His daughter would be wed To warlike man through violent force, And chained to mortal bed. The princess wed; her husband learned The secret of the portal. With axe and club he broke it down, Entrapping her as mortal. The Sun Prince knew not this tragic fate; He waited at the feast. ’Midst song and dance he watched for her, Yet found in them no peace. In silv’ry light he stood upon The brook’s clear bank where once With hands entwined they’d spoke of joy, Yet now came still silence. Days passed to weeks, weeks into months. The princess did not come. He called his heartbreak to the stars, Beneath which they had loved. The trees whispered his sorrow’s grief, The Moon in solace shone, But the prince no comfort would he take Now his mortal maid was gone. His beauty waned; the prince grew weak. His golden luster faded. For it was she who’d brought him life; From her his beauty came. O’er song and feast the dark night crept Upon the desolate shore. Then sending forth his final breath, The Sun Prince was no more. Jacqueline blinked, shedding a tear and marring the freshly printed ink. She swiped a finger beneath her lashes. Before her appeared a linen kerchief. The hand that held it was masculine, strong and familiar. She lifted her head. The Earl of Bedwyr knelt before her upon one knee. His hair was tousled, his coat wrinkled, his cravat hastily tied, and his hand extending the linen was unsteady. His dark eyes spoke something she could not readily believe: hope. “Princess.” His voice was rough. “Don’t let me die.” -Jacqueline, Arabella, & Cam

I tell you why you are here,” he said. He stood and corrected his posture as if readying himself for a speech. “Almost three decades ago—” “I don’t care!” I yelled. I jerked my shoulders and tried to break free. “Help!

Not all loves are meant to last forever. Some burn like fire until there is nothing left but ash and black ink on skin. Others, like the love I feel for Rishi, stay close

We are dust from the beginning and ashes in the end; a cycle of completion, no distinction, gray destination. @reenadossauthor

The new tattoo, of spread wings, the story of her and Rowan written in the Old Language amongst the feathers. A flick of Mala’s fingers and symbols rose from it. Hidden within the words, the feathers. Wyrdmarks. Rowan had hidden Wyrdmarks in her tattoo. Had inked Wyrdmarks all over it. “A map home,” Mala said, the image fading. “To him.

He’d suspected, somehow. That it might come to this. Had asked her to teach him so he might make this gamble. And when Aelin looked behind her, to the archway into her own world, she indeed could … feel them. As if the Wyrdmarks he’d secretly inked onto her were a rope. A tether home. A lifeline into eternity. One last deceit.

Rowan ignored the faint ache that lingered there from the tattoos she’d helped him ink the night before. Gavriel’s name, rendered in the Old Language. Exactly how the Lion had once tattooed the names of his fallen warriors on himself. Fenrys and Lorcan, a tentative peace between them, also now bore the tattoo—had demanded one as soon as they’d caught wind of what Rowan planned to do.

Aedion, however, had asked Rowan for a different design. To add Gavriel’s name to the Terrasen knot already inked over his heart. Aedion had been quiet while Rowan had worked—quiet enough that Rowan had begun telling him the stories. Story after story about the Lion. The adventures they’d shared, the lands they’d seen, the wars they’d waged. Aedion hadn’t spoken while Rowan had talked and worked, the scent of his grief conveying enough.

Will it be done tonight?” she asked as he paused to dip his needle in the pot of salt-laced ink. “If you stop talking,” was his dry reply.

The new tattoo, of spread wings, the story of her and Rowan written in the Old Language amongst the feathers. A flick of Mala’s fingers and symbols rose from it. Hidden within the words, the feathers. Wyrdmarks. Rowan had hidden Wyrdmarks in her tattoo. Had inked Wyrdmarks all over it. “A map home,” Mala said, the image fading. “To him.

And though the Lady of Light was forever gone, Aelin could have sworn she felt a warm hand on her shoulder as Darrow held up the crown to the sun. Could have sworn she felt them all standing there with her, those whom she had loved with her heart of wildfire. Whose stories were again inked upon her skin. And as the crown came down, as she braced her head, her neck, her heart, Aelin let her power shine. For those who had not made it, for those who had fought, for the world watching.

And when Aelin looked behind her, to the archway into her own world, she indeed could… feel them. As if the Wyrdmarks he’d secretly inked onto her were a rope. A tether home. A lifeline into eternity. One last deceit.

A flick of Mala’s fingers and symbols rose from it. Hidden within the words, the feathers. Wyrdmarks. Rowan had hidden Wyrdmarks in her tattoo. Had inked Wyrdmarks all over it. “A map home,” Mala said, the image fading. “To him.

A flicker of pain crossed through his eyes, and Bjorn squeezed them shut. But as he reopened them, he said, “No oath is worth your life. No amount of vengeance is worth your happiness. I’ll let the past burn to ash, Freya, because you are my present. My future. My destiny.” He lifted his other hand to cup my face. “I love you.

His eyes constantly snagged on the first line, inked so neatly below his wrist: Aodh is true.

Answer me!" he demands. I am the heiress to a legacy I wish I'd never discovered. The cold night prickles my skin. I twist my hands, trying to escape, but the rope cuts into my wrists. I swallow hard and try again. All the terror he's put me through makes anger storm inside. I want to hurt this man as much as he has hurt me. If I were free, I could kill this man right now. Without guilt.

Let the pages burn, for such be the fate of the soul, that all our striving be dust, and none in the bright living world ever know truly what once lived and died in another heart. And let me dispense with my foolish dream of leaving the tracery of my thought whole, perhaps to be read in an age in which there is greater kindness. It is not such an age. Let the truth be ash.

I've talked to Ash and if you take another mortal-” “Are you threatening me, love?” He grinned at her. “No. I'm telling you that I don't want you to replace me.” His smile faded. “Well, then . . . and if I do?” “Then Ash will work with the other one, the Winter Queen, and they’ll threaten you, hurt our-your-court. But here's the thing they don't get: I don't want you to be hurt. It would hurt me. If you let some other mortal channel that awfulness for you, that would hurt me. What they'll do to you when they find out, that will hurt me.” “And?” “And you promised me that you wouldn't let anyone hurt me.

Ugly and futile: lean neck and tangled hair and a stain of ink, a snail's bed. Yet someone had loved him, borne him in her arms and in her heart. But for her the race of the world would have trampled him under foot, a squashed boneless snail. She had loved his weak watery blood drained from her own. Was that then real? The only true thing in life? His mother's prostrate body the fiery Columbanus in holy zeal bestrode. She was no more: the trembling skeleton of a twig burnt in the fire, an odour of rosewood and wetted ashes. She had saved him from being trampled under foot and had gone, scarcely having been. A poor soul gone to heaven: and on a heath beneath winking stars a fox, red reek of rapine in his fur, with merciless bright eyes scraped in the earth, listened, scraped up the earth, listened, scraped and scraped.

That Star of David isn’t just a tattoo,” she said. “And those black lines aren’t ink. This star was magically burned into your skin as a ward. An incredibly powerful one. I’ve never seen anything like it.” Ward? Oh. One piece slotted into this puzzle. It would have had to be powerful if it had suppressed my magic. That was the only explanation that fit.

Le pillole e la droga servono solo per schiacciare il senso di solitudine che mi soffoca. La disperazione di voler sentire qualcosa, qualunque cosa, è sempre stata tenuta a bada dalle droghe

Perfino dopo otto anni, non riesco a non pensare a Johnny senza che mi si formi un nodo in gola, o che gli occhi mi si riempiano di lacrime. Nemmeno Gage l’ha mai superata. È diventato il fantasma della persona che era, seguendo la corrente senza vivere davvero. Rivolgo lo sguardo al mio migliore amico sul divano accanto a me. Darei di tutto per vederlo di nuovo felice. Mi chiedo se esista qualcuno al mondo capace di donare di nuovo il sorriso al suo volto

Le pareti del mio appartamento merdoso sembrano richiudersi su di me. Le droghe non sono più sufficienti per attenuare il dolore. Il pensiero di vivere in questo modo ancora per un altro giorno è un’agonia. L’unica cosa che mi ha impedito di prendere una lametta e trascinarla sui miei polsi è stato proprio Inked. Non capisco perché, ma a lui importa se vivo o muoio. O, almeno, così sembra. Per una qualche inspiegabile ragione non voglio deluderlo. Voglio trovare un modo per uscire da questo pozzo di disperazione, piuttosto che soccombervi dentro. Ma, cazzo, se non sembra uno degli ostacoli più insormontabili. Sono come un ragno in un lavandino, che lotta per un appiglio, ma che inevitabilmente viene tirato giù nello scarico

Il morso tagliente dell’ago che buca la mia pelle è una scarica di per sé. Il mio corpo vibra di desiderio per le endorfine che sto per ricevere. Aspiro, il cuore che martella quando uno spruzzo di sangue appare nella siringa. Poi spingo giù il pistone fino alla fine, la mia testa che ciondola all’indietro mentre l’euforia mi colpisce con la forza di mille orgasmi. Vivo per questo momento. L’unico secondo di meraviglia in cui il mio cervello si inebria delle belle sensazioni che mi danno le sostanze chimiche. Tutto il resto della mia vita sparisce, anche se solo per poco. Mi distendo sul materasso logoro e lascio che la sensazione di galleggiamento mi trasporti via. Ondate pacifiche di estasi mi portano in un mondo diverso. Un mondo in cui non ho mai usato il mio corpo per poter pagare una dipendenza. Un mondo in cui non ho mai dovuto vivere in auto e supplicare per un po’ di cibo. Un mondo in cui sono qualcuno e non qualcosa. È incredibile come le droghe ti facciano avere certe idee assurde

Inked: Faccio visita ai miei… Sarebbe stato il ventiquattresimo compleanno di Johnny, oggi. Phoenix: Mi dispiace molto. Inked: Grazie. La parte peggiore è lo stato in cui sono i miei adesso. Eravamo uniti. Erano così bravi mentre crescevamo. Adesso sono solo dei gusci vuoti. Anche Gage lo è. E poi mi chiedo se ci sia qualcosa che non va in me per essere riuscito a vivere, quando Johnny è morto, e loro invece no. E a volte lo odio per quello che ci ha fatto. Mi sento in colpa, non dovrei odiarlo. Phoenix: Penso che capirebbe la tua rabbia. E penso che non ci sia niente che non vada in te. State facendo tutti del vostro meglio per affrontare la cosa. Ognuno gestisce queste situazioni in modo diverso. Inked: Grazie. È bello avere qualcuno con cui sfogarsi su queste cose. Non posso dire a nessuno che certe volte mi sento così. Nessuno capirebbe. Phoenix: Scommetto che capirebbero molto più di ciò che credi. Ma mi fa piacere essere qui per lasciarti vomitare addosso a me queste cose

Inked: Come si chiama un cervo senza occhi? Phoenix: Ciecervo. Inked: No, è sempre un cervo, l’assenza degli occhi non cambia l’animale. Phoenix: Dovrebbe esserci una legge sui crimini contro la comicità

Phoenix: Ucciderei per un biscotto con le gocce di cioccolato in questo momento. Inked: Comprali. Phoenix: Uff, non posso. Niente soldi. Il mio ragazzo prende i soldi per la roba e poi si lamenta che non c’è da mangiare in casa. Inked: Odio sapere come ti tratta. Sei così divertente e fantastico. Sei una delle mie persone preferite in tutto il mondo. Voglio che tu sia felice e al sicuro. Voglio sapere che si prendono cura di te. Phoenix: Smettila, così mi fai piangere. È questa la mia vita, Inked. Inked: Non deve esserlo per forza. Raccontami un tuo sogno. Se potessi avere qualunque cosa al mondo? Phoenix: Una montagna di biscotti con le gocce di cioccolato :) Inked: Furbone

«Sai, non sei obbligato ad adottare ogni gay tossicodipendente che entra da quella porta e ti fa gli occhi da cucciolo bastonato,» dice Gage, facendomi prendere uno spavento durante le mie riflessioni. «Oh, ti prego, papà! Prometto di dargli da mangiare e di portarlo fuori. Pulirò tutto se combinerà casini,» lo prego, prendendolo in giro. «Tu scherzi, ma sai che è esattamente ciò che succederà alla fine.» Aggrotto le sopracciglia, infastidito dall’accusa di Gage. «Alla fine della fiera, non importa se approvi o meno. Mio il negozio, mia la decisione.» «Esatto, è il tuo mondo e tutti noi ci viviamo dentro.» Gage va via infastidito verso il suo spazio di lavoro e lo seguo. «Sai che non volevo dire questo. Ho perso mio fratello, cazzo, e se aiutare degli sconosciuti è il modo in cui riesco a farci i conti, allora fai un cazzo di passo indietro e lasciami fare,» sbotto, le mani che tremano di rabbia repressa. «Questo è il vero problema, ti comporti come se tu fossi stato l’unico a perdere Johnny. Quando è morto si è portato con sé il mio dannato cuore. E tu che fai sfilare in questo posto dei ragazzi per sostituirlo non mi aiuta,» urla Gage, prima di voltarsi e buttare il suo quaderno dei disegni per terra in un gesto di rabbia. «Mi dispiace.» La mia voce si ammorbidisce. «Non sto cercando di ferirti, sto solo facendo del mio meglio per andare avanti»

Un tossico in riabilitazione con il disegno di una bellissima fenice nel suo portfolio. Non può essere lui, eppure mi sembra che sia opera del destino

Facevo lo spiritoso quando dicevo di non aver paura del dolore. Nella vita ho imparato che il dolore fisico può essere controllato con la mente. Non esiste dolore fisico che può competere con il tormento mentale con cui ho vissuto, perché il dolore fisico ha sempre vita breve. L’ago che inietta inchiostro sotto la mia pelle è nulla.

«Mi dispiace per la tua perdita,» dico, ingoiando il boccone amaro di una bugia di omissione. Dovrei dirgli chi sono. So che ho bisogno di farlo. Ma come faccio a tirare fuori l’argomento? Come gli dico che conosco i suoi segreti e lui conosce i miei? Scrolla le spalle alla mia compassione. «Suppongo che mi piacesse l’idea di essere in grado di creare dei ricordi permanenti per le persone, qualcosa che potessero portare con sé per sempre. Amo aiutare le persone a raccontare la propria storia attraverso l’inchiostro.» «È ciò che ho sempre pensato anch’io. Penso che le nostre cicatrici compongano una mappa delle nostre vite e il tatuaggio è una cicatrice bellissima.» Adam annuisce, le sopracciglia aggrottate mentre si concentra sui passaggi precisi con l’ago. «Vuoi raccontarmi di più sulle tue cicatrici?» «Preferirei di no, almeno non adesso,» rispondo, ingoiando il nodo alla gola

Penso che le nostre cicatrici compongano una mappa delle nostre vite e il tatuaggio è una cicatrice bellissima.

«Chiunque farebbe ciò che faccio io.» «No, non lo farebbero,» ribatto. «Non è abbastanza per rimediare con Johnny. Non lo sarà mai.» Una fitta di tristezza mi colpisce. È ovvio che c’entri suo fratello. Non sono nient’altro che un’occasione perché lui possa placare i suoi demoni. Si rattrista, lo sguardo lontano migliaia di miglia e capisco che non dovrei ribattere. Niente di ciò che potrei dire lo assolverà dalla colpa che si porta dentro.

«Sono orribile. Nessuno mi vorrà mai in questo stato.» Ammetto la mia paura, gli occhi rimangono in basso. Non riesco a guardare Adam durante il mio piagnisteo. Ne sono già abbastanza consapevole. Lui entra nel mio spazio personale e mi costringe ad alzare il viso, così da non poter evitare il suo sguardo. Col dito indice traccia una linea sul mio braccio, accarezzando attentamente ogni centimetro di pelle cicatrizzata. «Sei perfetto. Chiunque sarebbe fortunato a stare con te, a toccarti.» Un brivido di piacere corre giù per la mia spina dorsale al suo tocco gentile e alle parole dolci. Di certo vuole solo essere carino. Non può voler dire che lui vorrebbe toccarmi. Non nel modo in cui vorrei, in ogni caso. «Perché sei così gentile con me?» «Perché…» Sembra avere difficoltà nel rispondere. «Perché ti ricordo Johnny?» chiedo, con voce tremante. Adam sembra colpito, come se lo avesse appena investito un secchio d’acqua. Ritira la mano e fa un passo indietro per darmi spazio. «Sì, è per Johnny,» concorda. «Vuoi ballare ancora un po’ o sei pronto per tornare a casa?» «Sono piuttosto stanco.» Annuisce e piega la testa accennando al parcheggio. Mi spingo via dal muro e lo seguo, provando a non farmi soffocare dalla delusione

Non sono mai stato così ossessionato da un bacio prima d’ora, ma il mio cervello è come un disco rotto ultimamente. Inconsciamente, sento che mi sto avvicinando e, con mia sorpresa, anche Adam lo sta facendo. L’approccio da parte di entrambi è lento e misurato, come se temessimo di far paura all’altro. Il suo alito odora di cioccolata mentre si avvicina al mio viso e le mie mani iniziano a tremare. Invio una muta preghiera a qualunque divinità che mi venga in mente perché Adam torni in sé solo dopo aver avuto modo di baciarlo e sapere cosa si provi, almeno per un paio di secondi. Quando le sue labbra si poggiano finalmente sulle mie, è come se una scarica elettrica corresse per tutte le mie terminazioni nervose. Poi, emette un suono sommesso, apre le labbra e il cuore quasi mi esplode fuori dal petto. Il bacio è dolce e cauto, con la sua lingua che passa sulle mie labbra, cercando di entrare. Apro la bocca per lui senza esitazione, avvolgendogli le braccia attorno al collo, schiacciandomi su di lui. Sembra che la mia pelle sia l’unica in grado di contenermi, impedendomi di scoppiare in milioni di fasci di luce. Le sue mani scorrono con dolcezza sul mio corpo. Non nel modo rude e pretenzioso a cui sono abituato, ma con reverenza. Ogni suono ansimante che esce dalle sue labbra scava nel mio cuore per trovare dimora. Adam allontana le labbra dalle mie e gemo in protesta. Posa la sua fronte sulla mia, ed entrambi cerchiamo di riprendere fiato.

«Scusami. Dio, è stato inappropriato,» si lamenta, con tono addolorato. «No.» Mi aggrappo disperatamente al davanti della sua maglietta, non volendo che si allontani. «Ti prego, non dirmi che il momento migliore della mia vita è stato un errore.» «Sei un mio impiegato, ne hai passate tante e ti stai ristabilendo solo ora,» ribatte debolmente Adam. «Non mi interessa. Ti prego, Adam, dammi una possibilità. Dai a noi una possibilità.» Non so cosa mi renda così spavaldo, ma adesso che ho avuto un assaggio di cosa si prova ad avere qualcuno che si preoccupa per te, non posso lasciarlo andare, non senza lottare. «Okay,» sussurra lui dopo un secondo e io quasi piango per il sollievo, prima di arrampicarmi sul suo grembo e baciarlo di nuovo

«Sei sicuro di aver bisogno di portarmi a un appuntamento, prima?» lo provoco, ruotando i fianchi per strofinare il culo sul suo uccello sempre più duro. Adam geme piano e solleva i fianchi contro di me. «Sì, ho bisogno di portarti a un appuntamento prima, perché te lo meriti. Non sei solo un posto in cui voglio infilare il mio cazzo, sei una persona importante per me. Voglio fare le cose nel modo giusto.» Sento la gola stringersi e i miei occhi iniziano un po’ ad appannarsi. Incapace di formulare una risposta, avvolgo le braccia intorno al suo collo e lo tiro nell’abbraccio più forte che riesco a dargli. Le sue braccia sono solide intorno alla mia vita mentre ricambia l’abbraccio, il suo alito caldo che mi solletica il collo, il suo tocco che riempie il mio corpo di un calore pacifico che non ho mai sentito prima

«Mi sognerai?» chiedo speranzoso. «Contaci, uccellino.» «Uccellino?» chiedo, piegando la testa di lato. «Sei la fenice. Sei un uccello nato dalle fiamme; che non muore mai, ma diventa sempre più forte.»

«Sai, non sei costretto a fare tutto ciò.» «Perché non dovrei?» chiede. «Sto solo…» Adam mi zittisce con un bacio. «Sei meraviglioso. Sei un combattente. Tu, Lennox Dalton, sei il mio eroe.» «Stai zitto, abbiamo già deciso che se qualcuno deve essere un eroe, quello sei tu,» ribatto, cercando di nascondere il bruciore agli occhi. «Tu puoi essere l’eroe e io la tua spalla,» suggerisce.

«Stai bene?» chiede Adam. «Sì, sono solo molto felice che esista un posto come questo.» «Anch’io,» concorda. «Mi sono sempre chiesto se le cose sarebbero andate in modo diverso per Johnny, se avesse saputo di un posto come questo e avesse avuto gente con cui relazionarsi. Forse, se gli avessi detto che sono bisessuale… Forse, se milioni di cose fossero state diverse…» Metto una mano sulla sua spalla. «Non lo hai deluso.» «Come puoi saperlo?» ribatte lui. «Perché non è da te lasciare che qualcuno soffra, se c’è qualcosa che puoi fare. Alcune cose sono al di fuori del nostro controllo. Lo avresti aiutato, se lo avessi saputo. Non è colpa tua.» Adam si rilassa al mio tocco e lascia andare un respiro tremante.

«Ti fidi di me?» «Ti affiderei la mia vita,» sussurra Nox. Un brivido corre lungo la mia schiena, prima di prendergli la mano e condurlo lungo il corridoio verso la mia stanza. Ogni cellula del mio corpo lo sta desiderando. Le nostre mani afferrano e armeggiano nel tentativo di spogliarci a vicenda, come se, se non riuscissimo a essere nudi in meno di trenta secondi, potremmo morirne. La velocità con cui ci togliamo i vestiti probabilmente potrebbe raggiungere un nuovo record mondiale. Gli occhi di Nox vagano sul mio corpo e quando si fermano sul mio addome, si spalancano. Allunga una mano tremante e guardo in basso per vedere cosa abbia catturato il suo sguardo. Le sue dita accarezzano il tatuaggio che mi sono fatto lo scorso anno, quando parlavamo online. Per un momento, avevo perfino dimenticato di averlo. «Risorgiamo dalle ceneri,» mormora Nox, tracciando ogni parola con un dito tremante. «Quando?» «L’anno scorso. Anche quando ti conoscevo solo attraverso uno schermo, c’era qualcosa di te che non mi lasciava andare. Volevo salvarti da te stesso, ma era più di quello. Ero così attratto da te, ma avevo anche paura di cosa sarebbe successo se non ti avessi convinto a venire qui. Quando mi hai detto queste parole, mi sono rimaste nella testa e dovevo tatuarmele, nel caso in cui…» La mia voce si spezza e devo schiarirmi la gola per continuare. «Nel caso in cui tu non fossi riuscito a venire qui. Nel caso in cui una chat online fosse rimasta tale.» Gli occhi di Nox si inumidiscono e, invece di parlare, si avvicina per baciare le parole tatuate sulla mia pelle. Poi inizia a lasciare baci sui miei pettorali, finché non raggiunge il collo. Avvolge le braccia intorno a me e, quando la sua lingua mi lecca il lobo dell’orecchio il mio autocontrollo si infrange.

Forse finalmente ho qualcosa per cui vivere. Sento che potrebbe essere così. Non sto affrettando nulla e tengo gli occhi ben spalancati. So che per Adam questa è più una sorta di sperimentazione e divertimento. Ma non posso ignorare la sensazione di leggerezza che sento nel petto. O il fatto di aver sentito freddo, la scorsa notte, dormendo da solo. Una notte tra le braccia di Adam e sono rovinato. E diciamo che mi va bene così. Quando Adam si annoierà e deciderà di andare oltre, o si renderà conto di poter avere molto di più di una puttana tossica come me, lo lascerò andare con dignità, con la speranza di poter rimanere suo amico

Quando faccio una pausa e guardo in alto per assicurarmi di non aver combinato un casino, Adam cattura le mie labbra con le sue per un bacio dolce. Non è eccitato e lascivo come ieri. È un’unione lenta; più che altro una provocazione. Ma rimango comunque senza fiato, una volta che si tira indietro. «Mi hai salvato la vita in più modi di quanto potrai mai sapere.» Adam appoggia la fronte sulla mia e un silenzio solenne cade tra di noi, riempito di parole non dette ed emozioni senza nome

«Beh, è diventata seria l’atmosfera,» ride Adam. «Momento battuta. Come si fa a far piangere un idraulico?» «Come?» «Gli uccidi la famiglia.» «Oh mio Dio.» Cerco di non ridere e fallisco miseramente. «Le tue battute sono pessime.» «Già, ma ti piaccio lo stesso.» «Che Dio mi aiuti, ma è vero.» L’ago smette di vibrare per un secondo e sento una veloce pressione delle labbra di Adam dietro la mia spalla, prima che si rimetta al lavoro

«Adam, tu sei l’uomo più incredibile, generoso e sensibile del mondo. Eri giovane, Johnny era giovane e tu non avevi nessun motivo per pensare che un adolescente che si fa una volta sia motivo di preoccupazione. Se Johnny non ha mai chiesto aiuto, come potevi saperlo? Anche se non ho conosciuto tuo fratello so che non ti darebbe mai la colpa.» Espiro a lungo, sentendo un po’ di tensione allentarsi dopo tanto tempo. «Ho provato così tanto a fare la cosa giusta, in memoria di Johnny. Ho fatto tutto ciò che potevo per aiutare chiunque abbia mai incontrato che potesse soffrire come ha sofferto lui. Vorrei solo avere un’ultima possibilità per potergli dire che era tanto amato e scongiurarlo di perdonarmi per non aver capito i segnali, quando ne ho avuto occasione.» «Sono assolutamente sicuro che ti abbia perdonato.» Nox mi bacia la fronte e stringe le braccia intorno a me. «È il momento che tu perdoni te stesso.»

Non sono sicuro di quanto tempo abbia passato a stare sdraiato godendomi la sensazione di averlo tra le mie braccia, immaginando come potrebbe essere il nostro futuro non appena raccoglierò il coraggio di dire al mio migliore amico che gli ho mentito per anni. Nox, però, ne vale la pena. Vale qualunque cosa io possa perdere per tenerlo con me. E se dovrà essere per tutta la vita, mi assicurerò che lui sia consapevole di ciò che vedo io in lui.

«Ti amo, Nox, puoi dirmi qualunque cosa. Si tratta della stronzata dello stalker? O hai difficoltà con la tua dipendenza?» «Tu mi ami?» chiedo meravigliato. «Certo che ti amo.» «Pensavo…» Faccio un respiro profondo e poi espiro, prima di guardarlo finalmente negli occhi. «Pensavo che lo avessi detto per via del sesso, l’altra sera.» Adam continua a sembrare confuso per diversi secondi, prima di comprendere. «Oh, no, uccellino.» Mi stringe ancora più forte. «Mi dispiace di averti fatto dubitare, ma tu sei importante per me. Tu, non il tuo corpo e non il sesso.» Sento un nodo che mi chiude la gola. Come può tutto ciò essere reale? Come può un uomo come lui provare questo per me? «Cosa c’è che non va?» chiede Adam, tirandomi su il mento così che possa guardarlo di nuovo. «Puoi avere di meglio, rispetto a me. Forse pensi di amarmi adesso, ma in futuro…» «Lennox Dalton, ascoltami bene.» Il suo tono deciso mi invia un brivido lungo la schiena. «Te lo ripeterò finché non mi crederai: tu sei incredibile. Potrai aver avuto un inizio difficile nella tua vita, ma è questo che ti rende meraviglioso. Amo ogni cicatrice e ogni imperfezione sul tuo corpo, perché mostrano la tua forza e il tuo coraggio. Ci sono molte persone là fuori che sono false e vuote, sono superficiali. Tu hai profondità e sostanza. Riesci ad avere senso dell’umorismo e una prospettiva luminosa alla faccia di tutto il resto. Tu sei il mio eroe.» «Ti amo.» È tutto ciò che riesco a dire prima di affondare la faccia di nuovo sul suo petto. Le braccia di Adam sono una presenza solida e calda intorno a me; sono la mia àncora

Inizio immediatamente a dimenarmi e a scalciare, ma non riesco a contrastare chiunque sia l’uomo che mi sta trascinando verso il vicolo isolato. Rifiuto di credere a ciò che il mio cervello in panico mi dice, mentre ho difficoltà a respirare per il braccio che preme sulla mia trachea. Non può essere Harrison. Non può essere Harrison. La mia testa galleggia e mi affanno invano. Per la seconda volta in meno di due anni, sono certo di stare per morire. La differenza è che questa volta voglio disperatamente vivere

Mentre la mia mente diventa confusa e offuscata, immagino l’aspetto di Adam di ieri mattina a letto, tutto assonnato e felice con le braccia che mi avvolgevano stretto. Se un solo anno è tutto quello che mi è stato concesso, sono felice di aver avuto Adam, quantomeno. Se non altro, morirò sapendo cosa si prova a essere amati

«Scusami se ti ho mentito. Mi porto dentro questo senso di colpa da tanti anni. È stata una spirale. Ogni giorno che non ti dicevo la verità, diventava più difficile. Non ho mai voluto farti del male.» «Lo so.» Gage mi dà una pacca sulle spalle. «Dimentichiamocene. Ti voglio bene, amico, voglio che tu sia felice e sono contento che tu abbia trovato il ragazzo giusto per te.» «Grazie.» «Credo sia meglio che trovi un posto dove stare, no?» dice con tristezza, tirandosi indietro dall’abbraccio. «Cosa? Perché?» «Tu e Nox siete una coppia a tutti gli effetti, ormai. Non hai bisogno di me tra i piedi. È arrivato comunque il momento. Mi sono appoggiato a te per troppo tempo, meriti di avere una vita che non giri intorno al tuo migliore amico depresso.» «La mia vita girerà sempre intorno al mio migliore amico depresso,» ribatto. «Nah, hai il tuo uomo, adesso. Vai e sii felice. Sarò sempre qui, cercherò soltanto di sostenermi da solo, per una volta»

Nei due giorni successivi tutti i miei amici vengono a trovarmi in ospedale. Amici. Ho degli amici. Sono vivo e ho un ragazzo, un lavoro e degli amici. La vita non potrebbe essere più bella

«Voglio soltanto renderti così felice che non vorrai mai lasciarmi. Voglio trovare dei modi per renderci più forti insieme, sempre.» «Niente potrà mai abbatterci, possiamo solo diventare più forti. Siamo forgiati dal fuoco e costituiti dalla forza. Staremo insieme per sempre.» «Mi sembra un buon piano, uccellino. Perché non ho alcuna intenzione di lasciarti andare.»

INK-STAINED WRETCH

Ash: the girl who had once existed, with her vague moralities, her posture bent in apology, her desperate trust that virtue might guarantee safety.