Dez Quotes

He sat up straight, eyes wide, and touched the tip of his index finger to his cheek. "What was that?" I blushed. "A kiss." "That's what a kiss feels like?" "Well, technically. There are a lot of different types of—" "Show me." "Show you what?" "Show me some other kinds." "You're asking me to kiss you?" (Dez and Kale)

Wow!" Fin let out a sharp whistle. "You look hot, Dez. You can raid my tomb whenever you'd like.

Smitty gave his best pout. “Why are y’all trying to hurt me?” “Because it’s fun?” “It’s easy.” “I love it when you cry.” Smitty sighed. “Forget I asked.

„I understand now, Dez,” his whispered sleepily. „I understand the hand thing.

This conversation" - Dez rapped her knuckles against the Formica table- "is over." "Be careful, Dez," Jimmy stated earnestly. "And don't sleep with him the first night," Vinny warned. "We know what a slut you can be." Dez turned to Sal. "Do you have anything to add to this bullshit?" "Yeah." Sal looked down from the ceiling he'd been staring at. "Based on the structure of this building, if we removed that pillar back there, we could take out this whole block." Dez sighed.

...the first time he snarled, I had a bit of a panic attack.” “She screamed and threw him at me.” Dez scowled at Mace. “I did not throw my son at you. I just handed him over and walked quickly from the room so I could scream into a pillow in our bedroom.” “I found her under the bed with the dogs.

They'll never take me back to Denazen. I would kill a thousand if I needed to." He nodded to Dez. "And for her?" For her. To keep Dez from going to that place? "For her, I'd kill a million.

Current relationship status?” Her voice cut like an arctic chill blowing through the room. “If you mean me, then you’re not my type. If you mean my dad, he’s single, but I don’t think you’re his type either,” I said with a small smile. Mercy didn’t find it amusing. A small blue vein in her forehead started throbbing like crazy....“Actually, come to think of it, I don’t think he has a type. I’ve never seen him with a woman. Mercy, I hate to break it to you, but there’s a very real possibility my dad is gay.

I laughed. "Oh, I like this little guy. If we can't let him go, can I keep him?" "Uh, no" "I shall name him Herbert," I announced, ignoring Dez. "Do you like the name, little puke-wedgie?

Mace-Let's get something straight right now woman...we are a couple. Dez-I never agreed to that! Mace- Don't care!

Dez turned those gorgeous gray-green eyes on the wolf, and Mace watched Smitty do what any sensible predator would do in a situation like this… Plot to run away.

What do we have here? Is my super-hot assassin boyfriend freaked out by clowns?

Alex stepped out from behind the rock. Relieved to see him in one piece, I threw myself forward and hugged him. He returned the embrace with a low chuckle, "Jeez, Dez, if I knew this was what it would take to get you to put your hands all over me again, I would have done it sooner.

My birthday was right around the corner. I’d be seventeen and have my full power, and then I’d see that Narco hothead again. Treaty Act my ass. ~ Dez Harkly

I backed us up against the wall. “How I feel? You want to know?” I ran my hands over his face and tangled them into his messy hair. “This is unlike anything else. I’ve bungeed off buildings, I’ve skateboarded off roofs. I’ve even gone train surfing. Nothing comes close to the high I feel when I’m with you. You’ve been through horrible things, and yet you’re one of the kindest, truest people I’ve ever met. At first I thought it was because you were safe. I could feel something for you because you couldn’t hurt me. Not the way Alex did. But it’s more than that. It’s you. Who you are. The way you are. Everything from your smile to the way you always say exactly what’s on your mind. Your soul, Kale.

When you stop chasing your dreams, your dreams start chasing you.

„One down,” I said, turning to Kale. He wasn't paying attention. His gaze was fixed on the red silk baby doll in my hand. „What is this?” he asked, rubbing the satiny material between his fingers. „Clothes” I said. „For women.” His eyes widened. „Girls wear this?” „Yeah, but usually not for long” I chuckled. Kale turned as red as the teddy. „Are you going to wear this now?” „Umm. No,” I said, blushing. He seemed a little disappointed and I stifled a laugh.

Smiled at Smitty. Leered at Dez. And practically spit at Mace. Man, the staff at this restaurant really didn’t like him.

Dax, normally impossible to ruffle, looked like he wanted to scream. „Everyone was supposed to stay with their partners!” „You're not my partner,” Kale said. There was no argument in the tone of his voice. Only a simple, static logic that was all Kale. „Dez is..

„This is what people do here?” „It's a little more complicated than that.” „Everything seems complicated here,” he grumbled. „That"s life,” I laughed. „Life is complicated.” „And that's good?” I nodded. „That's good.

Dez kissed his cheek and hissed in his ear, “You say a word—they won’t find your body for months.” Wolves were a smart breed and always knew when a predator meaner than them was near.

You sure are good with cats—for a canine.” Dez sat down on the couch opposite Smitty, her son asleep in her arms. “Not as good as you, my sweet Dez.” “Well, darlin’, you lack the equipment for that.

Karma, continuing the Screw Dez kick it seemed to be on lately...

No, he wasn’t letting Dez MacDermot get away. He’d take her down like his ancestors took down full-grown zebra.

I was Halfway to Kale when something hit me. A chair. Someone had thrown a chair at me. What the hell was this, WWE?

Hands on hips, Jade snickered. "I'm invincible. Go ahead and give it your best shot." "I wonder how invincible you'd be if I shoved an M-80 up your ass?

Wow. And there it is. Your inner asshole just bled through.

I looked around. Kale was glaring daggers at Alex, who was staring at me like I'd lost my mind. Jade was eye-humping Kale like a lovesick puppy while Kiernan looked ready to kick her ass. Seriously. Worse-timed drama ever.

My personality made me easy to get along with – unless you were looking at my guy like he was a big, juicy slab of prime rib with a side of mint chocolate chiop ice cream.

So what'd we miss?" Jade pulled a chair from the next table and wedged it between Kale and Dax. "We were just about to vote you off the island," I said, stirring my coffee. "You've got my vote," Kiernan said enthusiastically, glaring at Jade.

I wasn’t naïve enough to believe in soul mates or any of that childish nonsense that I had once clung to, but there had always been something tangible between Dez and me, even after his absence, it was still there, stronger than before.

What kind of guy was I? My idea of fun was Dez. My eyes found hers. Spending time with her, holding her…. kissing her. Just being close to her. These were the things I enjoyed. The things that made me feel most alive. I believed without a doubt that my heart began to truly beat the day I met her. She cleared her throat and looked away, blushing. It took a moment for me to realize why. She'd been thinking of kissing. I 'd told her just last week kissing her was my second favourite thing to do. The first – well, she told me that was something we should keep between us. I didn't understand why exactly. Everyone should know about something so amazing, but I took her word on it.

Have you seen what Gio’s wearing? Is it tights? Please tell me it’s tights.” “Should it weird me out that you want to ogle my husband’s ass in a pair of tights?” Dez just shook her head. “Not appreciating that ass would be like walking through the Sistine Chapel and not looking up.

As cheesy as this is gonna sound, everyone join hands." Alex looked from my face to our tangled fingers and smirked. "As much as I like this, I'm thinking now's not the time to sing 'Kumbaya'.

Kale, jackass. His name is Kale," I snapped. Someone had joined the line behind Dad. The woman made an irritated noise of disapproval at my choice of wording and covered her small son's ears. Great. Now I was corrupting children.

What can I do? She's here to help Kale." "Sure she is. And I'm Ke$ha.

Mace really wanted to shift right then and there. Rip the mans throat out and bring his lifeless corpse back to Dez as a kinda pre-wedding gift. Although right in the middle of Macy's ...that might be a bit tacky. Even for him.

Ohmygod," Jade whispered, panicked. She grabbed my arm and yanked, almost knocking me off balance. "Something moved in those bushes." I shoved her off, pointed to the ground, and smiled. From under the bush, long ears attached to a tiny brown speckles head peeked out. "Yeah. That bunny is a Denazen suit in disguise. Where do you suppose he's hiding his gun? Or maybe he doesn't need one. Maybe he's a martial arts master trained in the art of kickassery.

They're just friends." This time it came out a little sharper. If I squeezed the mayo any harder, it was likely to explode. "She's helping him learn control." He waggled his eyebrows at me. The thin silver barbell above his right eye danced. "Control? Is that what the kids are calling it these days?

I had loved him since the moment he’d taken the pudding from me. When my father had announced on Dez’s eighteenth birthday that he supported a match between us, I’d never been happier than I was in that moment. I was young. And stupid. When Dez had disappeared the very next day, I experienced a heartache that I thought would swallow me whole and never spit me out. He’d been more than a crush. He had been my best friend, my confidant and my world.

My first kiss...and it was everything I’d imagined it to be, with the exception of there being an audience for it. But it was hard to acknowledge them or their cheering and whistles. Flames scorched my already heated skin. Dez’s lips moved against mine, working the tight seam open. I gasped, wondering where in the world he’d learned to kiss like that. Jealousy flared like a beacon on the heels of that thought. Okay. I didn’t want to know how he’d learned.

Dez cringed as her boss slammed his door closed. But before she could walk away, he snatched it open again. “And I better not see your ass until after the New Year!” He slammed it again. Dez glared at Bukowski as she headed back to her desk. “I didn’t even do anything.” “You did ask her if she killed Petrov. I think your exact words were, ‘You whacked him, didn’t you? You sadistic bitch.

O desfecho deste episódio da crônica itaguaiense é de tal ordem, e tão inesperado, que merecia nada menos de dez capítulo de exposição; mas contento-me com um que será o remate da narrativa, e um dos mais belos exemplos de convicção científica e abnegação humana.

Isn't it strange, Dez, that we never see certain parts of ourselves? Our backs, our lungs, our hearts. We never know what it really is to sit across from ourselves.

Se retornar aos seus princípios e ao culto da razão, em dez dias se parecerá como um deus diante daqueles mesmos que hoje o tratam como uma fera ou um símio.

Nunca tivera uma alegria de criança. Se fizera homem antes dos dez anos para lutar pela mais miserável das vidas: a vida de criança abandonada. Nunca conseguira amar a ninguém, a não ser a este cachorro que o segue. Quando os corações das demais crianças ainda estão puros de sentimentos, o do Sem-Pernas já estava cheio de ódio. Odiava a cidade, a vida, os homens. Amava unicamente o seu ódio, sentimento que o fazia forte e corajoso apesar do defeito físico.

I stared at the phone, thankful it stopped bouncing right before tumbling over the edge. If I told Mom I needed another phone, she’d have a llama

Ser feliz é estar distraído.

He leaned down to her ear and purred. Damn but she loved when he purred.

O tempo não é uma medida. Um ano não conta, dez anos não representam nada. Ser artista não significa contar, é crescer como a árvore que não apressa a sua seiva e resiste, serena, aos grandes ventos da primavera, sem temer que o verão possa não vir. O verão há de vir. Mas só vem para aqueles que sabem esperar, tão sossegados como se tivessem na frente a eternidade.

A vida tem apenas uma fracção mínima de coincidência com o que realizamos. O futebolista esgota-a em dez, quinze anos. O intelectual em trinta ou quarenta. O resto é uma parede onde se pendurou um retrato enquanto se sabe quem é ou o excesso da vida que foi ser vida mais à frente, onde só por delicadeza ou distracção nos deixa ainda entrar. Ou um bibe e um banco de jardim ao sol. Ou o cuidado de uma mãe e o chateamento de um filho. Ou a promessa de tudo ser possível e a decepção de o ter sido. Ou.

Para ti, a vida tem de ser obrigatoriamente um cenário de mudança e distracção constante, caso contrário, o mundo é uma masmorra: tens de ser admirada, tens de ser cortejada, tens de ser bajulada… tens de ter música, tens de ter bailes, tens de ter companhia… caso contrário, definhas e morres. Será possível que não consigas arranjar maneira de te tornares independente de todas as iniciativas e de todas as vontades para além das que provêm de ti própria? Pega num dia, divide-o em partes, atribui a cada parte uma determinada tarefa; não deixes nem um quarto de hora, nem dez, nem cinco minutos que sejam por preencher, ocupa a totalidade do tempo; desempenha cada tarefa com método, com uma regularidade inflexível. O dia chegará ao fim quase sem dares por isso e não ficarás em dívida para com ninguém por te ter ajudado a livrares-te dum momento de ócio, não te verás obrigada a procurar companhia, a conversa, a simpatia, a tolerância de ninguém; viveste, em resumo, como qualquer criatura independente deve viver. (p.309)

No hard feelings, lover. You can't break my heart. It stopped beating a long time ago.

se as tuas forças são dez vezes superiores às do adversário, cerca-o; se são cinco vezes superiores, ataca-o; se são duas vezes superiores, divide-o.

Screw all the rules. Screw everything that makes sense. Dez, I want to be flawed with you.

Ninguém tem nove ou dez anos para sempre, então fui ficando mais velha.

Quando entendemos o ponto de vista do próximo — entendemos o que ele está tentando fazer nove entre dez vezes ele está tentando fazer o que é certo.

I poured my aching heart into a caderno de dez matérias.

Nothing in your past could make me think less of you. I got your back, Dez." "Promise?" "Forever and almost always.

- E lembra-te disto: é sempre fácil olharmos para trás e vermos o que fomos ontem ou há dez anos. O que é difícil é vermos o que somos hoje. Se conseguires isso, vai correr tudo bem.

You and Dez make a cute couple. I can totally see the sparks between you two.” “Yeah,” I said, letting my head fall to the table. “And hopefully they’ll set Alex’s head on fire.” “Ouch,

I couldn’t see her, obviously, but I knew exactly what she was doing. She’d sunk into the nearest chair, eyes squeezed closed with her thumb and pointer pinched tightly across the bridge of her nose. The Sixes at the cabin had dubbed it her What did Dez do now? expression. Before everything in my world turned upside down, I would have been proud to have an expression named after me. Hell, if Dad had done it, I would have considered life a victory

Querendo ou não, iremos todos envelhecer. As pernas irão pesar, a coluna doer, o colesterol aumentar. A imagem no espelho irá se alterar gradativamente e perderemos estatura, lábios e cabelos. A boa notícia é que a alma pode permanecer com o humor dos dez, o viço dos vinte e o erotismo dos trinta anos. Erótica é a alma que se diverte, que se perdoa, que ri de si mesma e faz as pazes com sua história. Que usa a espontaneidade pra ser sensual, que se despe de preconceitos, intolerâncias, desafetos. Erótica é a alma que aceita a passagem do tempo com leveza e conserva o bom humor apesar dos vincos em torno dos olhos e o código de barras acima dos lábios; erótica é a alma que não esconde seus defeitos, que não se culpa pela passagem do tempo. Erótica é a alma que aceita suas dores, atravessa seu deserto e ama sem pudores. #BOMDIA!!!! ["Erótica é a alma", por Fabíola Simões- blog "A soma de todos os afetos"]

Eu não sei se já te contei que, num formigueiro, oito de cada dez formigas não fazem nada, só atrapalham, mas a sobrevivência do formigueiro é assegurada pela reserva daqueles oitenta por cento de desperdício das formigas ociosas.

porque nada me dá mais a volta às tripas do que um homem que prega a sua religião sem dar descanso a ninguém e que apregoa que os dez mandamentos para ele não chegam, ao mesmo tempo que é pior do que metade dos que estão no degredo.

Até daqui a dez dias, Até daqui a dez dias, Cuide-me da Marta, pai, Cuidarei, sim, vai descansado, olha que não lhe queres mais do que eu, Se é mais ou se é menos não sei, quero-lhe da outra maneira, Marçal, Diga, Dá-me um abraço, por favor. Quando Marçal saiu da furgoneta levava os olhos húmidos. Cipriano Algor não deu nenhum murro na cabeça, só disse para si mesmo com um meio sorriso triste, A isto pode chegar um homem, ver-se a implorar um abraço como uma criança carecida de amor.

You’re the ex, right?” Jade leaned back, grinning at Alex. “You and Dez make a cute couple. I can totally see the sparks between you two.” “Yeah,” I said, letting my head fall to the table. “And hopefully they’ll set Alex’s head on fire.” “Ouch,

Essa é uma qualidade que algumas pessoas têm. Se você pegar dez caras e colocar numa fila ao lado do Mick Jagger, mesmo alguém que nunca ouviu falar nos Rolling Stones vai apontar para o Jagger e falar: “Aquele ali é um astro do rock”. Billy tinha isso. E a banda fazia um som legal.

Então deixe-me entender direito – falei. Preciso ir para o mundo inferior confrontar o Senhor dos Mortos. – Confere – disse Quíron. – Para encontrar a arma mais poderosa do universo. – Confere. – E levá-la de volta ao Olimpo antes do Solstício de verão daqui a dez dias. – Isso mesmo.

If my life were a movie ... the title sequence would start out like a typical high school story, but then reveal that something's amiss. There'd be a tight shot, or piece of dialogue, or something that would make the viewer uncomfortable. Something to give them that prickly feeling. -Dez

A influência e o poder do jornal estão apenas em sua aurora - disse Finot - O jornalismo está na infância, há de crescer. Tudo, daqui a dez anos, há d depender da publicidade. O pensamento tudo iluminará, e ele [fará reis, desfará monarquias]. Por isso, se a imprensa não existisse, seria preciso não a inventar; mas existe, dela vivemos.

Dos 19 aos 25 anos, Anne. Estes são os "anos de loucura". É a época em que se deve ter loucos casos de amor, longas conversas com alguém que poderia ser mas não é, o grande amor de nossa vida. É quando a gente experimenta usar as roupas mais estranhas e muda de penteado dez vezes por mês, vai a festas esquisitas, bebe demais e vomita no tapete.

Se acredito num velhote que vive nas nuvens, com uma barba branca e que nos julga com um código moral numerado de um a dez? Deus do céu, não, Elly, não acredito! Já teria sido expulso desta vida há muitos anos devido à minha história atribulada. Se acredito num mistério; no inexplicável fenómeno que é a própria vida? Na entidade grandiosa que ilumina as incongruências das nossas vidas, que nos dá coisas pelas quais nos devemos esforçar e também a humildade para nos recompormos e recomeçarmos tudo de novo? Então sim, nisso acredito. É a fonte da arte, da beleza, do amor e professa a derradeira bondade para com os seres humanos. Para mim, isso é Deus. Para mim, isso é vida. É nisso que acredito.

Como é triste falar sobre as coisas, tentar se explicar, tentar se expressar. É só dar nome às coisas que elas morrem. Será que ele entendia? Será que a perdoava? Será que está tudo bem? Ele diz que não perdoa mas entende e está tudo bem, que ela saberá onde encontrá-lo se quiser e que espera que ela seja muito feliz. Não vê nenhum propósito em contar que passou uns dez dias sofrendo como se sua vida tivesse perdido toda e qualquer possibilidade de alegria e encanto, bebendo até apagar e correndo e nadando até sentir câimbras, mas que depois disso tudo voltou ao normal e na verdade ele já não sentia muito sua falta, que seu rosto tinha sumido da sua memória quinze minutos depois de deixá-la dormindo naquela última manhã que acordaram juntos e jamais retornaria a não ser que ela enviasse um retrato, o que ele gostaria muito que ela fizesse, por sinal, e que pra ser sincero já a tinha esquecido no outro sentido também, o sentido que o faria sofrer agora, mas acaba contando de qualquer modo e ela emudece por uns instantes e diz Viu? Tu nem me amava tanto assim.

Because I fell in love with you. And I hadn't calculated for that.

Could scars be beautiful? Because Shane’s were.

I've found that people reveal nothing of their true selves except within their art and their sin." ~ Dacey Sinnett, 'ROAM

Nestes dez contos sobre psicoterapia há poucas discussões explícitas acerca do significado da vida. A busca de significado, muito semelhante à busca de prazer, deve ser conduzida indiretamente. O significado resulta da atividade significativa: quanto mais o procurarmos deliberadamente, menos provável será seu encontro; as perguntas racionais que alguém pode fazer a respeito do significado sempre excederão as respostas. Na terapia, assim como na vida, a presença de significado é um subproduto do vínculo e do comprometimento, e é nesse sentido que os terapeutas devem dirigir seus esforços - não que o vínculo ofereça uma resposta racional às perguntas sobre significados, mas porque faz com que essas perguntas não tenham importância.

That was why he and Dez were different. They knew the rules were a lie. He was scared to be alone; she was scared to be with people. He felt like he'd fade away if he wasn't touched; she felt like she'd be smothered out of existence if she was. He'd wanted so badly to die and make all the pain end; she still did. Everyone knew pain, but some lived closer to it than others.

A falta de investimento é a explicação por trás do “custo Brasil” – o fato de que produzir aqui é mais caro e penoso do que em países desenvolvidos. Ferrovia, por exemplo, é um caso clássico de investimento: custa caro, mas dá retorno de longo prazo, tornando fretes mais baratos. O Brasil tem 29,8 mil quilômetros de linhas férreas. Dez mil foram construídas por d. Pedro II.

O femeie care nu iubește este cel mai vulnerabil loc din Univers. O femeie care iubește poate schimba Universul. Nu te grăbi să acționezi în vremea dez-îndrăgostirii tale, pentru că toate alegerile tale vor fi oarbe și îți vor atrage răni greu de vindecat. Bărbații văd femeia rănită de o despărțire, așa cum vulturii văd animalul bolnav și îl atacă. Teme-te să fii o jertfă pentru devoratorii de carne, pentru că ești lăsată să desparți pe fiu de tată și pe tată de fiu, să alegi ce este slab de ce este puternic, ce este bun de ce este rău pentru a pune ordine în lume. Nu uita că cel mai puternic bărbat poate fi îmblânzit doar de o femeie - fii tu cea care o va face. Femeia are șansa de a alege o singură dată; dacă o ratează, obiectul alegerii devine ea. Fii atentă să nu ajungi un lucru de umplut golul - pentru aceasta fii tu partea cea plină.

Uma noite, pouco antes das dez horas, escapou-se para Trinity e aguardou no Grande Claustro que os portões se fechassem atrás dele. (...) Estava no meio de homens de Trinity - todos de imensa inteligência e cultura. O grupo de Maurice gozava com Trinity, mas não podiam ignorar o seu esplendor arrogante, ou negar a superioridade que mal se dá ao trabalho de se afirmar. ----------------------------------------------------- P.38, MAURICE, E.M. FORSTER

He hauled her against him and as his mouth crushed against hers, her brain clicked off, shut down… And her body came to life. After more than a year of existence, Dez felt like she was living again. His free hand gripped her hip, keeping her body pressed close to his while his other hand tangled in the short strands of her hair to yank her head back. This wasn’t just a kiss, she thought. It was…more. It was everything. He breathed her in, just as she breathed him in. After so much time apart from him, she felt complete again. Whole.

Mais do que temer a morte, uma realidade familiar e por demais presente no quotidiano medieval, temia-se, principalmente, a incerteza da sua data, a morte súbita sem a preparação recomendada pela Igreja e que assegurava a salvação eterna. Numa época de grande religiosidade, e dada a ignorância do dia da passagem para o Além, a parábola das dez virgens conscientes e das dez virgens néscias, citada nos Evangelhos, devia estar bem presente: «Vigiai, pois, porque não sabeis em que dia virá o vosso Senhor» ou «Vigiai e orai, porque não sabeis quando será o tempo.»

Há dez anos a vida era, sobretudo, uma questão pessoal. Eu precisava equilibrar o senso da inutilidade do esforço e o senso da necessidade de lutar; a convicção da inevitabilidade do fracasso e, ainda assim, a determinação de ‘vencer’ - e, mais do que isso, a contradição entre a mão morta do passado e as admiráveis intenções para o futuro. Se eu conseguisse fazer isso apesar dos males comuns da vida - domésticos, profissionais e pessoais -, o ego seguiria como uma flecha atirada do nada para o nada e com tal força que só a gravidade a traria por fim de volta à terra.

E a vida que é a realidade e o mistério. A vida é totalmente diferente de mera matéria química a fluir em elevadas manifestações de movimento. A vida permanece. A vida é o fio de fogo que permanece através de todas as manifestações da matéria. Eu sei. Eu sou vida. Eu vivi dez mil gerações. Eu vivi milhões de anos. Eu habitei muitos corpos. Eu, o possuidor desses muitos corpos, permaneço. Eu sou vida. Eu sou a chama inextinguível sempre a brilhar e a assombrar a face do tempo, sempre a trabalhar minha vontade e a descarregar minha paixão nos agregados terrenos de matéria, chamados corpos, que transitoriamente habitei.

Bem ali, no local mais fedorento de todo o reino, foi que nasceu Jean-Baptiste Grenouille, a 17 de julho de 1738. Era um dos dias mais quentes do ano. O calor pairava como chumbo por sobre o cemitério e empurrava para as ruas vizinhas os gases da putrefação que cheiravam a uma mistura de melões podres e chifre queimado. Quando as dores começaram, a mãe de Grenouille estava numa peixaria da Rue aux Fers e escamava pescadas que acabara de eviscerar. Os peixes, supostamente recolhidos do Sena naquela manhã, já fediam tanto que o seu fedor se sobrepunha ao dos cadáveres. Mas a mãe de Grenouille não sentia nem o cheiro dos peixes nem o cheiro dos cadáveres, pois o seu nariz era praticamente insensível à odores e, além disso, doía-lhe o corpo, e a dor tirava-lhe toda sensibilidade para sensações externas. Ela só queria uma coisa: que a dor cessasse, fazendo-a deixar para trás o quanto antes o horror do parto. Era o seu quinto filho. Os quatro anteriores ela havia despachado ali na peixaria, e os quatro haviam nascido mortos ou semimortos, pois a carne ensanguentada que dela saíra não se diferenciava muito das vísceras dos peixes que já estavam atiradas pelo chão, e também não vivera por muito tempo mais, e à noite era tudo jogado junto em carretas e levado para o cemitério ou lá para baixo no rio. Assim deveria ocorrer também hoje. A mãe de Grenouille era uma mulher ainda jovem, na casa dos 20 anos, ainda bonita, com quase todos os dentes na boca, um resto de cabelo e que, além de gota, de sífilis e de uma leve tísica, não tinha nenhuma doença grave; esperava ainda viver muito tempo, talvez uns cinco ou dez anos, e até talvez um dia casar e ter filhos de verdade, como a honrada esposa de um artesão viúvo ou coisa parecida... A mãe de Grenouille queria que tudo já tivesse acabado. E quando as dores se tornaram mais intensas, ela se acocorou debaixo da mesa de limpar peixe e lá pariu, como já havia feito das quatro outras vezes, e cortou com a faca de peixe o cordão umbilical dessa coisa recém-nascida.

Os amigos cada vez mais se vêem menos. Parece que era só quando éramos novos, trabalhávamos e bebíamos juntos que nos víamos as vezes que queríamos, sempre diariamente. E, no maior luxo de todos, há muito perdido: porque não tínhamos mais nada para fazer. Nesta semana, tenho almoçado com amigos meus grandes, que, pela primeira vez nas nossas vidas, não vejo há muitos anos. Cada um começa a falar comigo como se não tivéssemos passado um único dia sem nos vermos. Nada falha. Tudo dispara como se nos estivera – e está – na massa do sangue: a excitação de contar coisas e partilhar ninharias; as risotas por piadas de há muito repetidas; as promessas de esperanças que estão há que décadas por realizar. Há grandes amigos que tenho a sorte de ter que insistem na importância da Presença com letra grande. Até agora nunca concordei, achando que a saudade faz pouco do tempo e que o coração é mais sensível à lembrança do que à repetição. Enganei-me. O melhor que os amigos e as amigas têm a fazer é verem-se cada vez que podem. É verdade que, mesmo tendo passado dez anos, sente-se o prazer inencontrável de reencontrar quem se pensava nunca mais encontrar. O tempo não passa pela amizade. Mas a amizade passa pelo tempo. É preciso segurá-la enquanto ela há. Somos amigos para sempre mas entre o dia de ficarmos amigos e o dia de morrermos vai uma distância tão grande como a vida. Miguel Esteves Cardoso, in 'Jornal Público

Quando você chega à emergência de um hospital, uma das primeiras coisas que eles pedem é que você dê uma nota para a sua dor numa escala de um a dez. Me lembro de uma vez, logo no início, em que eu não estava conseguindo respirar e parecia que meu peito estava pegando fogo, as chamas lambendo meu tórax por dentro, tentando encontrar um jeito de sair e queimar o lado de fora, e meus pais me levaram para a emergência. Uma enfermeira perguntou sobre a dor e eu não conseguia nem falar, então mostrei nove dedos. Depois, quando já tinham me dado alguma coisa, a enfermeira voltou e ficou meio que acariciando minha mão enquanto media minha pressão arterial, então disse: Sabe como sei que você é guerreira? Você chamou um dez de nove

Deve-se neste momento - relacionando-a com certas informações do dicionário - formular ainda a pergunta: o que são afinal os bens da vida humana? Quem nos diz que um determinado bem é superior ou inferior? Há lacunas desagradáveis nos dicionários, até nos mais conhecidos. Pode-se demonstrar que há pessoas para quem DM 2,5 são um bem muito superior a qualquer outra vida humana, com excepção da deles, e há até outros que, por amor a um bocado de chouriço de sangue, que conseguem ou não apanhar, arriscam sem hesitação os bens das mulheres e dos filhos, como, por exemplo: uma vida familiar alegre e a presença de um pai ao menos uma vez radiante. E que significado tem esse bem, que louvamos sob o nome de F.(Felicidade)? Que diabo, este está bem perto da F., se consegue juntar as três ou quatro beatas que chegam para ele fazer outro cigarro ou se pode beber o resto de Vermute de uma garrafa que se deitou fora, aquele precisa para ser feliz durante cerca de dez minutos - pelo menos segundo o costume ocidental de amor a ritmo acelerado-, mais precisamente: para estar ràpidamente com a pessoa que naquele momento deseja, precisa de um avião a jacto particular, no qual voa entre o pequeno-almoço e o chá da tarde, sem que a pessoa que legal e religiosamente é a sua E.(Esperança) dê por isso, até Roma ou Estocolmo ou (neste caso precisa do tempo até ao pequeno-almoço do dia seguinte) até Acapulco - para ter relações com a ou o desejado - homem-com-homem, mulher-com-mulher ou simplesmente homem-com-mulher.

E se ao menos essa ilusão da Cidade tornasse feliz a totalidade dos seres que a mantêm... Mas não! Só uma estreita e reluzente casta goza na Cidade os gozos especiais que ela cria. O resto, a escura, imensa plebe, só nela sofre, e com sofrimentos especiais que só nela existem! Deste terraço, junto a esta rica Basílica consagrada ao Coração que amou o Pobre e por ele sangrou, bem avistamos nós o lôbrego casario onde a plebe se curva sob esse antigo opróbrio de que nem Religiões, nem Filosofias, nem Morais, nem a sua própria força brutal a poderão jamais libertar! Aí jaz, espalhada pela Cidade, como esterco vil que fecunda a Cidade. Os séculos rolam; e sempre imutáveis farrapos lhe cobrem o corpo, e sempre debaixo deles, através do longo dia, os homens labutarão e as mulheres chorarão. E com este labor e este pranto dos pobres, meu Príncipe, se edifica a abundância da Cidade! Ei-la agora coberta de muradas em que eles se não abrigam; armazenada de estofos, com que eles se não agasalham; abarrotada de alimentos, com que eles se não saciam! Para eles só a neve, quando a neve cai, e entorpece e sepulta as criancinhas aninhadas pelos bancos das praças ou sob os arcos das pontes de Paris... A neve cai, muda e branca na treva; as criancinhas gelam nos seus trapos; e a polícia, em torno, ronda atenta para que não seja perturbado o tépido sono daqueles que amam a neve, para patinar nos lagos do Bosque de Bolonha com peliças de três mil francos. Mas quê, meu Jacinto! A tua Civilização reclama insaciavelmente regalos e pompas, que só obterá, nesta amarga desarmonia social, se o Capital der ao Trabalho, por cada arquejante esforço, uma migalha ratinhada. Irremediável, é, pois, que incessantemente a plebe sirva, a plebe pene! A sua esfalfada miséria é a condição do “esplendor sereno da Cidade. Se nas suas tigelas fumegasse a justa ração de caldo – não poderia aparecer nas baixelas de prata a luxuosa porção de foie gras e túbaras que são o orgulho da Civilização. Há andrajos em trapeiras – para que as belas Madames d’Oriol, resplandecentes de sedas e rendas, subam, em doce ondulação, a escadaria da Ópera. Há mãos regeladas que se estendem, e beiços sumidos que agradecem o dom magnânimo de um sou – para que os Efrains tenham dez milhões no Banco de França, se aqueçam à chama rica da lenha aromática, e surtam de colares de safiras as suas concubinas, netas dos duques de Atenas. E um povo chora de fome, e da fome dos seus pequeninos – para que os Jacintos, em janeiro, debiquem, bocejando, sobre pratos de Saxe, morangos gelados em champanhe e avivados de um fio de éter! – E eu comi dos teus morangos, Jacinto! Miseráveis, tu e eu! Ele murmurou, desolado: – É horrível, comemos desses morangos...

— Imagine um elefante — disse ele. — Um elefante — disse o garçom. — Imagine dois. — Hum... — Um, não: dois! — Eu sei: dois. — Imagine três. Dez. Vinte. — Vinte elefantes — sorriu o garçom. — Agora, imagine cem, duzentos, mil. — Mil? — Mil. Se você é capaz. De mil, cinqüenta mil, cem mil elefantes. Você é capaz? — ... — Pois agora imagine um milhão. Um milhão de elefantes galopando, um milhão! Já imaginou? — Poeira, hein? — Poeira, nada: elefantes! Um milhão. Um bilhão, chega? — Um bilhão — o garçom repetiu. — Novecentos bilhões. Novecentos e noventa e nove trilhões! de elefantes. Não posso mais. Acho que chega, você que acha? — É muito elefante — concordou o garçom. — É: muito. Pois agora você imagine uma pulga. — Uma pulga — e o garçom suspirou, resignado. — Isso: novecentos e noventa e nove trilhões de elefantes, de um lado: e uma pulga, do outro lado. — Morou? — Não. — É o terror — arrematou ele. — Me dá um uísque

Nos dez quilômetros quadrados daquele pontinho no mapa, uma cidadezinha de Nova Jersey com menos de setenta mil habitantes, como por todo o país no tempo da juventude de Coleman, havia essas distinções rígidas entre classes e raças, santificadas pela igreja e legitimadas pelas escolas. No entanto, na modesta rua arborizada onde moravam os Silk, as pessoas comuns não precisavam ser tão responsáveis perante Deus e o Estado quanto aquelas cujo ofício era manter uma comunidade humana, inclusive suas piscinas, livre de qualquer impureza; e assim os vizinhos eram, de modo geral, simpáticos para com os Silk, respeitabilíssimos e quase brancos — negros, sem dúvida, mas, nas palavras da mãe tolerante de um dos colegas de jardim de infância de Coleman, "pessoas com uma tez muito agradável, cor de gemada" — a ponto mesmo de pedir-lhes emprestada uma ferramenta ou uma escada, ou de ajudá-los a descobrir por que o carro não queria pegar.

Suponho que as nações foram por muito tempo como eu, que apenas se instruíram tarde, que durante séculos não se preocuparam senão com o momento presente, pouco com o passado e nada com o futuro. Andei quinhentas ou seiscentas léguas no Canadá; não encontrei um só monumento, ninguém ali sabe nada sobre o que fez o bisavô. Não seria este o estado natural do homem? A espécie humana deste continente parece-me superior à do outro. O seu ser tem aumentado de há muitos séculos para cá, graças às artes e aos conhecimentos. Será por terem barba na cara e Deus a ter negado aos americanos? Não o creio, porque os chineses não têm barba e cultivam as artes há mais de cinco mil anos. Com efeito, se eles têm mais de quatro mil anos de história, é necessário que a nação viva unida e florescente há mais de cinquenta séculos. O que mais me impressiona nesta antiga história da China é que tudo nela seja verosímil e natural. Admiro-a por nada ter de maravilhoso. Porque é que todas as nações se atribuem origens fabulosas? Os antigos cronistas da história da França, que ainda assim não são muito antigos, dizem que os franceses descendem de um Francus, filho de Heitor; os Romanos dizem-se originários de um frígio, conquanto não haja na língua deles uma só palavra que tenha a mais pequena relação com a língua frígia. Os deuses habitaram dez mil anos no Egipto e os diabos na Sítia, onde engendraram os Hunos. Antes de Tucídides, não vejo senão romanos parecidos com o Amadis e muito menos divertidos do que ele. Por toda a parte há aparições, oráculos, metamorfoses, sonhos explicados, sobre que assenta o destino dos maiores impérios e dos mais pequenos Estados. Aqui há animais que falam, além animais que se adoram, deuses transformados em homens e homens transformados em deuses. Ah! Se temos de recorrer às fábulas, que essas fábulas sejam, pelo menos, o emblema da verdade! Gosto das fábulas dos filósofos, rio-me das fábulas das crianças e odeio as dos impostores.

Pelo visto, Mark Silk achava que ia ter o pai para odiar por todo o sempre. Para odiar, odiar, odiar, odiar, e então, talvez, quando ele achasse que era a hora, depois que as cenas de acusação tivessem se intensificado num crescendo até ele quase matar Coleman com seu flagelo de ressentimento filial, perdoar. Ele pensava que Coleman estaria presente até que toda a peça terminasse de ser representada, como se ele e Coleman estivessem não no meio da vida, e, sim, na escarpa sul da acrópole de Atenas, num teatro ao ar livre dedicado a Dioniso, onde, diante dos olhos de dez mil espectadores, as unidades dramáticas eram rigorosamente observadas e o grande ciclo catártico era encenado todos os anos. O desejo humano de começo, meio e fim — e de um fim apropriado em magnitude ao início e ao meio — se realiza à perfeição nas tragédias que Coleman ensinava na Faculdade Athena. Mas fora da tragédia clássica do século V a.C., a expectativa de que tudo se complete, quanto mais de que chegue a uma consumação justa e perfeita, é uma ilusão ingênua indigna de um adulto.

Façamos um pequeno cálculo. Como integrante da espécie humana, tenho uma identidade genética específica. Existem cerca de trina mil genes ativos no genoma humano. Cada um tem pelo menos duas variantes, ou "alelos", de modo que o número de identidades geneticamente distintas que o genoma pode codificar é de pelo menos dois elevado à trigésima milésima potência - o que equivale mais ou menos ao número um seguido de dez mil zeros. É o número de pessoas possíveis permitido pela estrutura do nosso DNA. E quantas dessas pessoas possíveis chegaram realmente a existir? Estima-se que cerca de quarenta bilhões de seres humanos nasceram desde o surgimento de nossa espécie. Vamos arredondar para cem bilhões, só para ficar numa estimativa moderada. Isso significa que a fração de seres humanos geneticamente possíveis que nasceram é menor que 0,00000... 000001 (acrescente cerca de 9.979 zeros a mais no intervalo). A esmagador a maioria desses seres humanos geneticamente possíveis é de fantasmas que não nasceram. Foi essa a fantástica loteria que eu - e você - tivemos de ganhar para aparecer no cenário". Jim Holt - Por Que o Mundo Existe?

Repensei no corpo em desordem da professora, no corpo desgovernado de Melina. Sem uma razão evidente, comecei a olhar com atenção para as mulheres ao longo da estrada. De repente me veio a impressão de ter vivido com uma espécie de limitação do olhar: como se só fosse capaz de focalizar nosso grupo de meninas, Ada, Gigliola, Carmela, Marisa, Pinuccia, Lila, a mim mesma, minhas colegas de escola, e jamais tivesse realmente notado o corpo de Melina, o de Giuseppina Peluso, o de Nunzia Cerullo, o de Maria Carracci. O único corpo de mulher que eu tinha examinado com crescente preocupação era a figura claudicante de minha mãe, e apenas por aquela imagem me sentira perseguida, ameaçada, temendo até agora que ela se impusesse de chofre à minha própria imagem. Naquela ocasião, ao contrário, vi nitidamente as mães da família do bairro velho. Eram nervosas, eram aquiescentes. Silenciavam de lábios cerrados e ombros curvos ou gritavam insultos terríveis aos filhos que as atormentavam. Arrastavam-se magérrimas, com as faces e os olhos encavados, ou com traseiros largos, tornozelos inchados, as sacolas de compra, os meninos pequenos que se agarravam às suas saias ou queriam ser levados no colo. E, meu Deus, tinham dez, no máximo vinte anos a mais do que eu. No entanto pareciam ter perdido os atributos femininos aos quais nós, jovens, dávamos tanta importância e que púnhamos em evidência com as roupas, com a maquiagem. Tinham sido consumidas pelo corpo dos maridos, dos pais, dos irmãos, aos quais acabavam sempre se assemelhando, ou pelo cansaço ou pela chegada da velhice, pela doença. Quando essa transformação começava? Com o trabalho doméstico? Com as gestações? Com os espancamentos? Lila se deformaria como Nunzia? De seu rosto delicado despontaria Fernando, seu andar elegante se transmutaria nas passadas abertas e braços afastados do tronco, de Rino? E também meu corpo, um dia, cairia em escombros, deixando emergir não só o de minha mãe, mas ainda o do pai? E tudo o que eu estava aprendendo na escola se dissolveria, o bairro tornaria a prevalecer, as cadências, os modos, tudo se confundiria numa lama escura, Anaximandro e meu pai, Fólgore e dom Achille, as valências e os pântanos, os aoristos, Hesíodo e a vulgariadade arrogante dos Solara, como de resto há milênios acontecia na cidade, sempre mais decomposta, sempre mais degradada?

Fiz a descida toda no escuro. Agora via-se a Lua entre nuvens ralas de rebordos claros e a noite estava perfumada, ouvia-se o ruído hipnótico das ondas. Já na praia tirei os sapatos, a areia era fria, uma luz azul-cinza alongava-se até ao mar e depois espalhava-se pela extensão trémula da água. Pensei: sim, a Lila tem razão, a beleza das coisas é uma caracterização, o céu é o trono do medo; estou viva, neste momento, aqui a dez passos da água e na verdade isso não é belo, é aterrador; faço parte, juntamente com esta praia, com o mar, com o fervilhar de todas as formas animais, do terror universal; neste momento sou a partícula infinitesimal através da qual o terror de cada coisa toma consciência de si; eu; eu que oiço o ruído do mar, que sinto a humidade e a areia fria; eu que imagino Ischia inteira, os corpos abraçados de Nino e Lila, Stefano a dormir sozinho na casa nova cada vez menos nova, as Fúrias a favorecerem a felicidade de hoje para alimentarem a violência de amanhã. Sim, é verdade, tenho muito medo e por isso desejo que tudo acabe depressa, que as imagens dos pesadelos me comam a alma. Desejo que desta obscuridade saiam bandos de cães raivosos, víboras, escorpiões, enormes serpentes marinhas. Desejo que enquanto estou aqui sentada, à beira do mar, surjam da noite assassinos que me martirizem o corpo. Oh, sim, que eu seja castigada pela minha inadaptação, que me aconteça o pior, algo tão devastador que me impeça de fazer frente a esta noite, ao dia de amanhã, às horas e aos dias que me confirmarão, com provas cada vez mais esmagadoras, a minha constituição inadequada.

- Ora bem, minha filha, ouve-me. Muitas vezes, as jovens julgam-se notáveis, imagens encantadoras, figuras ideais, e inventam ideias fantasiosas sobre os homens, sobre os sentimentos, sobre o mundo. Depois atribuem inocentemente a um indivíduo as qualidades com que sonharam e confiam nele. Amam no homem da sua escolha aquela criatura imaginária, mas mais tarde, quando já não há hipótese de se libertarem da infelicidade, a enganadora aparência que elas embelezaram, o seu primeiro ídolo, transforma-se, por fim, num esqueleto odioso. Julie, preferia saber-te apaixonada por um velho a ver-te amar o coronel. Ah, se pudesses imaginar-te daqui por dez anos, darias valor à minha experiência! Conheço Victor: a sua alegria é uma alegria sem alma, uma alegria de caserna. Não tem talento e é perdulário. É daqueles homens que o céu criou para tomar e digerir quatro refeições por dia, dormir, amar à primeira vista e desinteressar-se. Não entende a vida. O seu bom coração, porque tem bom coração, levá-lo-á provavelmente a oferecer a sua bolsa a um infeliz, a um camarada, mas é negligente, mas não é dotado da delicadeza de coração que nos torna escravos da felicidade de uma mulher, mas é ignorante, egoísta... São demasiados mas. - No entanto, meu pai, precisou de talento e de recursos para se tornar coronel... - Minha querida, Victor será coronel toda a vida. Ainda não conheci ninguém que me parecesse digno de ti - replicou o velho pai com algum entusiasmo. Parou um momento, olhou para a filha e acrescentou: - Mas, minha pobre Julie, és ainda muito jovem, muito frágil, muito delicada para suportar as tristezas e as preocupações do casamento. D'Aiglemont foi mimado pelos pais, tal como tu o foste pela tua mãe e por mim. Como esperar que possam entender-se um ao outro quando possuem caracteres tão diferentes, cujos caprichos serão inconciliáveis? Serás vítima ou impiedosa. Qualquer das alternativas comporta semelhante grau de infelicidade na vida de uma mulher. Mas és delicada e modesta, serás a primeira a submeter-se. Enfim - exclamou, com a voz alterada -, possuis uma delicadeza de sentimentos que será ignorada, e então... Não conseguiu terminar, as lágrimas dominaram-no.

Quem alcançou neste mundo grandeza igual à dessa bendita mulher, a mãe de Deus, a virgem Maria? No entanto, como se fala dela? A sua grandeza não provém do fato de ter sido bendita entre as mulheres, e se uma estranha coincidência não levasse a assembléia a pensar com a mesma desumanidade do predicador, qualquer jovem devia, seguramente, perguntar: Por que não fui eu também bendita entre as mulheres? Se se não possuísse outra resposta, de forma alguma acharia ter de rejeitar esta pergunta, pretextando a sua falta de senso; porque, no abstrato, em presença de um favor, todos temos mesmos direitos. São esquecidos a tribulação, a angústia, o paradoxo. Meu pensamento é tão puro como o de qualquer outro; e ele purifica-se, exercendo-se sobre as coisas. E se não se enobrecer pode-se então esperar pelo espanto; porque se essas imagens foram alguma vez evocadas jamais poderão ser esquecidas. E se contra elasse peca, extraem da sua muda cólera uma terrível vingança, mais terrível do que os rugidos de dez ferozes críticos. Maria,indubitavelmente, deu à luz o filho graças a um milagre, mas no decorrer de tal acontecimento foi como todas as outras mulheres, e esse tempo é o da angústia, da tribulação e do paradoxo. O anjo foi,sem dúvida, um espírito caritativo, mas não foi complacente porque não foi dizer a todas as outras virgens de Israel: Não desprezeis Maria, porque lhe sucedeu o extraordinário. Apresentou-se perante ela só e ninguém a pôde compreender. No entanto, que outra mulher foi mais ofendida do que Maria? Pois não é também verdade que aquele a quem Deus abençoa é também amaldiçoado com o mesmo sopro do seu espírito? É desta forma que se torna necessário, espiritualmente,compreender Maria. Ela não é, de maneira alguma, uma formosa dama que brinca com um deus menino, e até me sinto revoltado ao dizer isto e muito mais ao pensar na afetação e ligeireza de tal concepção. Apesar disso, quando diz: sou a serva do Senhor, ela é grande e imagino que não deve ser difícil explicar por que razão se tornou mãe de Deus. Não precisa, absolutamente nada, da admiração do mundo, tal como Abraão não necessita de lágrimas,porque nem ela foi uma heroína, nem ele foi um herói. E não se tornaram grandes por terem escapado à tribulação, ao desespero e ao paradoxo, mas precisamente porque sofreram tudo isso. Há grandeza em ouvir dizer ao poeta, quando apresenta o seu herói trágico à admiração dos homens: chorai por ele; merece-o; porque é grandioso merecer as lágrimas dos que são dignos de as derramar;há grandeza em ver o poeta conter a multidão, corrigir os homens e analisá-los um por um para verificar se são dignos de chorar pelo herói, porque as lágrimas dos vulgares chorões profanam o sagrado.Contudo ainda é mais grandioso que o cavaleiro da fé possa dizer ao nobre caráter que quer chorar por ele: não chores por mim, chora antes por ti próprio.