C Bukowski Quotes

The difference between a democracy and a dictatorship is that in a democracy you vote first and take orders later; in a dictatorship you don't have to waste your time voting

and then there are some who believe that old relationships can be revived and made new again. but please if you feel that way don't phone don't write don't arrive

I don't like jail, they got the wrong kind of bars in there

YOU DULL ME!

I care for you, darling, I love you, the only reason I fucked L. is because you fucked Z. and then I fucked R. and you fucked N. and because you fucked N. I had to fuck Y. But I think of you constantly, I feel you here in my belly like a baby, love I'd call it, no matter what happens I'd call it love, and so you fucked C. and then before I could move you fucked W., so I had to fuck D. But I want you to know that I love you, I think of you constantly, I don't think I've ever loved anybody like I love you.

r o l l t h e d i c e if you’re going to try, go all the way. otherwise, don’t even start. if you’re going to try, go all the way. this could mean losing girlfriends, wives, relatives, jobs and maybe your mind. go all the way. it could mean not eating for 3 or 4 days. it could mean freezing on a park bench. it could mean jail, it could mean derision, mockery, isolation. isolation is the gift, all the others are a test of your endurance, of how much you really want to do it. and you’ll do it despite rejection and the worst odds and it will be better than anything else you can imagine. if you’re going to try, go all the way. there is no other feeling like that. you will be alone with the gods and the nights will flame with fire. do it, do it, do it. do it. all the way all the way. you will ride life straight to perfect laughter, its the only good fight there is.

Nobody but you Nessuno può salvarti se non tu stesso. Sarai continuamente messo in situazioni praticamente impossibili. Ti metteranno continuamente alla prova con sotterfugi, inganni e sforzi per farti capitolare, arrendere e/o morire silenziosamente dentro. Nessuno può salvarti se non tu stesso e sarà abbastanza facile fallire davvero facilissimo ma non farlo, non farlo, non farlo. Guardali e basta. Ascoltali. Vuoi diventare così? Un essere senza volto, senza cervello, senza cuore? Vuoi provare la morte prima della morte? Nessuno può salvarti se non tu stesso e vale la pena di salvarti. È una guerra non facile da vincere ma se c’è qualcosa che vale la pena vincere è questa. Pensaci su pensa al fatto di salvare il tuo io. Il tuo io spirituale. il tuo io viscerale. il tuo io magico che canta e il tuo io bellissimo. Salvalo. Non unirti ai morti-di-spirito. Mantieni il tuo io con umorismo e benevolenza e alla fine se necessario scommetti sulla tua vita mentre combatti, fottitene dei pronostici, fottitene del prezzo. Solo tu puoi salvare il tuo io. Fallo! Fallo! Allora saprai esattamente di cosa sto parlando.

Ho bisogno soltanto di una buona notte di sonno. Ma tanto per incominciare, non c'è mai un cazzo di niente da leggere. Quando uno ha avuto una certa dose di buona letteratura, non ce n'è più, punto e basta. Bisogna scriversela da soli.

Nekalayla claimed he had once been walking through the desert when he met Jesus Christ and Jesus Christ told him everything. They sat on a rock together and J.C. laid it on him. Now he was passing the secrets on to those who could afford it. He also held a service every Sunday. His help, who were also his followers, rang in and out on timeclocks.

E allora cosa c'è che non va?. - La gente non mi piace. - Credi che sia una bella cosa?. - No, probabilmente no.

Sulla via per l'inferno c'è sempre un sacco di gente, ma è comunque una via che si percorre in solitudine.

I like people when they're Charles Bukowski at 2 AM. When they're saying what they really think, when they're feeling what they really feel. When they're cursing out the world, combing the sky for galaxies, and questioning God's existence. I like people who look you in the eyes and either tell you to fuck off or to stay forever! I like people when they just are. Otherwise... I don't really care so much to have them around at all.

today, suffering from drawn out hangover, the world ran dry. Bukowski died and one third of the world's winemakers will go broke.

Sento ancora la follia scorrermi dentro, ma ancora non ho scritto le parole che avrei voluto, la tigre mi è rimasta sulla schiena. Morirò con addosso quella figlia di puttana, ma almeno le ho dato battaglia. E se fra voi c'è qualcuno che si sente abbastanza matto da voler diventare scrittore, gli consiglio va' avanti, sputa in un occhio al sole, schiaccia quei tasti, è la migliore pazzia che possa esserci, i secoli chiedono aiuto, la specie aspira spasmodicamente alla luce, e all'azzardo e alle risate. Regalateglieli. Ci sono abbastanza parole per noi tutti.

La razza umana esagera tutto: i propri eroi, i propri nemici, la propria importanza. Lo sapevate che i gatti dormono venti ore su ventiquattro? Non c'è da stupirsi che abbiano un aspetto migliore del mio.

Sure, I’ve written about women and sex and madhouses, just like Bukowski did, but I’ve also written about many other topics, often utilizing other stylistic methods in doing so. Bukowski would probably have been annoyed with the rambling tone of my poems in Cells.

C’erano parecchie cose che mi facevano diventare sentimentale: le scarpe di una donna sotto il letto; una forcina dimenticata sul tavolo da toilette; quel loro modo di dire: <>; i nastri per capelli; camminare lungo il boulevard all’1.30 di pomeriggio, due persone, un uomo e una donna, insieme; le lunghe notti passate a bere e a fumare, a parlare; le liti; il pensiero del suicidio; mangiare insieme e star bene; le battute, le risate senza senso; sentire la magia nell’aria, star chiusi insieme in una macchina parcheggiata; parlare dei propri amori finiti alle 3 di notte; sentirsi dire che si russa, sentirla russare; madri, figlie, figli, gatti, cani; a volte la morte e a volte il divorzio, me sempre andare fino in fondo; leggere il giornale da solo in una tavola calda e avere la nausea perché lei adesso è la moglie di un dentista con un quoziente di intelligenza di 95; gli ippodromi, i parchi, i picnic al parco; perfino le galere; i suoi amici noiosi, i tuoi amici noiosi; il tuo bere, il suo ballare; il suo flirtare, il tuo flirtare; le sue pillole, le tue scopate clandestine, le sue scopate clandestine; dormire insieme…

To Judy Blume, Ann M. Martin, Lois Lowry, and V. C. Andrews; to Eva Hoffman and Lorrie Moore; to Barbara Trapido, Toni Morrison, and Dostoevsky; to TC Boyle, and Miłosz and Szymborska; to Frank McCourt and Francine Prose; to Márquez and Bukowski—my first loves, my mad loves, my many loves, too many to name.

C'è abbastanza perfidia, odio, violenza, assurdità nell'essere umano medio per rifornire qualsiasi esercito in qualsiasi giorno E i migliori assassini sono quelli che predicano la vita E i migliori a odiare sono quelli che predicano l'amore E i migliori in guerra - in definitiva - sono quelli che predicano la pace Quelli che predicano Dio hanno bisogno di Dio Quelli che predicano la pace non hanno pace Quelli che predicano amore non hanno amore Attenti ai predicatori Attenti ai sapienti Attenti a quelli che leggono sempre libri Attenti a quelli che o detestano la povertà o ne sono orgogliosi Attenti a quelli che sono sempre pronti ad elogiare poiché hanno loro bisogno di elogi in cambio Attenti a quelli pronti a censurare: hanno paura di quello che non sanno Attenti a quelli che cercano continuamente la folla: da soli non sono nessuno Attenti agli uomini comuni alle donne comuni Attenti al loro amore Il loro è un amore comune che mira alla mediocrità Ma c'è il genio nel loro odio C'è abbastanza genio nel loro odio per ucciderti Per uccidere chiunque Non volendo la solitudine Non concependo la solitudine Cercheranno di distruggere tutto ciò che si differenzia da loro stessi Non essendo capaci di creare arte non capiranno l'arte Come creatori, considereranno il loro fallimento solo come un fallimento del mondo intero Non essendo in grado di amare pienamente considereranno il tuo amore incompleto E poi odieranno te E il loro odio sarà perfetto Come un diamante splendente Come un coltello Come una montagna Come una tigre Come cicuta La loro arte più raffinata

L’autobus correva lungo una striscia di cemento molto stretta a pelo dell’acqua senza parapetto, niente; tutto lì. L’autista si appoggiava allo schienale e passava rombando su quella stretta striscia di cemento circondata dall’acqua e tutti i passeggeri dell’autobus, venticinque o quaranta o cinquantadue persone si fidavano di lui, ma io no. Ogni tanto c’era un nuovo autista e io pensavo, come li scelgono, questi figli di puttana? L’acqua è profonda su tutt’e due i lati e basta un piccolo errore per andare tutti al creatore. Era ridicolo. Mettiamo che quella mattina avesse litigato con la moglie. O che avesse il cancro. O che vedesse la Madonna. O che avesse i denti cariati. Qualunque cosa. Bastava un niente. Avrebbe potuto impazzire. Buttarci tutti di sotto. Sapevo che se ci fossi stato io, al suo posto, avrei preso in considerazione la possibilità di trascinare tutti in acqua. Mi sarebbe piaciuto. e qualche volta, dopo considerazioni del genere, la possibilità diventa realtà. Per ogni Giovanna d’Arco c’è un Hitler appollaiato dall’altra estremità dell’altalena. La vecchia storia del bene e del male. Ma nessuno di quegli autisti ci buttò mai di sotto. Pensavano soltanto alle rate della macchina, alla partita di baseball, al taglio dei capelli, alle ferie, ai clisteri, alle domeniche in famiglia. In quel branco di merdosi non c’era nemmeno un vero uomo. Arrivavo sempre al lavoro con la nausea ma sano e salvo. Il che dimostra che Schumann era più relativo di Shostakovich…

The first day we rode our bikes to Chelsey and parked them. It was a terrible feeling. Most of those kids, at least all the older ones, had their own automobiles, many of them new convertibles, and they weren't black or dark blue like most cars, they were bright yellow, green, orange, and red. The guys sat in them outside of the school and the girls gathered around and went for rides. Everybody was nicely dressed, the guys and the girls, they had pullover sweaters, wrist watches and the latest in shoes. They seemed very adult and poised and superior. And there I was in my homemade shirt, my one ragged pair of pants, my rundown shoes, and I was covered with boils. The guys with the cars didn't worry about acne. They were very handsome, they were tall and clean with bright teeth and they didn't wash their hair with hand soap. They seemed to know something I didn't know. I was at the bottom again. Since all the guys had cars Baldy and I were ashamed of our bicycles. We left them home and walked to school and back, two-and-one-half miles each way. We carried brown bag lunches. But mot of the other students didn't even eat in the school cafeteria. They drove to malt shops with the girls, played the juke boxes and laughed. They were on their way to U.S.C.

Come with me, and I’ll teach you about reading real literature. Hemingway, Kerouac, Bukowski—

Le donne erano destinate a soffrire; non c'era da meravigliarsi che volessero sempre grandi dichiarazioni d'amore

Something else is hurting you, that's why you need pot or whiskey, or whips or rubber suits, or screaming music turned so fucking loud you can't think.

Things remained in a type of stasis for the next couple of days, but I was bored. I wished I had a favorite Bukowski with me to read, either Women or Notes of a Dirty Old Man, which he’d been cool enough to sign for me once when I’d been over at his pad in San Pedro. I missed him. Still couldn’t believe he was gone.

Scrivo ancora. Nei primi quattro mesi di quest'anno ho scritto duecentocinquanta poesie. Sento ancora la follia scorrermi dentro, ma ancora non ho scritto le parole che avrei voluto, la tigre mi è rimasta sulla schiena. Morirò con addosso quella figlia di puttana, ma almeno le ho dato battaglia. E se fra voi c'è qualcuno che si sente abbastanza matto da voler diventare scrittore, gli consiglio va' avanti, sputa in un occhio al sole, schiaccia quei tasti, è la migliore pazzia che possa esserci, i secoli chiedono aiuto, la specie aspira spasmodicamente alla luce e all'azzardo e alle risate. Regalateglieli. Ci sono abbastanza parole per noi tutti.

Uno si mette a scrivere perché coi numeri non ci sa fare, perché non vuole fare il medico né l'avvocato, perché è incazzato, perché odia la gente e vuole insultarla. Uno si metter a scrivere perché in mancanza di meglio vuole essere come Bukowski. Uno si mette a scrivere perché per gli impotenti fi ogni sorta non c'è altra strada. Uno si mette a scrivere perché non è il gallo del quartiere e non è neppure il più forte o il più spiritoso, perché non è niente di niente, perché non vale un cazzo, perché se esce di casa lo fanno a pezzi, perché sua madre urla tutto il tempo, perché non ci sono illusioni né luci alla fine del tunnel, perché la sua mente vola basso e non sarà mai un altro Cioran perché non ha il coraggio di saltare, perché rimane impantanato tra un'intenzione e l'altra, perché c'era una volta l'amore ma ho dovuto ammazzarlo

Now that you’re quiet, let’s get one thing straight. I will not have you slandering romance books in my bar.” Technically, it wasn’t my bar, but that was beside the point. This arsehole thought he was going to feed on Ciara. And moreover, I would not tolerate anyone banging on about Bukowski.

How are ya gonna make it?” Becker asked. “Seems like I’ve heard that question all my life.” “Well, I don’t know about you but I’m going to try everything! War, women, travel, marriage, children, the works. The first car I own I’m going to take it completely apart! Then I’m going to put it back together again! I want to know about things, what makes them work! I’d like to be a correspondent in Washington, D.C. I’d like to be where big things are happening.” “Washington’s crap, Becker.” “And women? Marriage? Children?” “Crap.” “Yeah? Well, what do you want?” “To hide.” “You poor fuck. You need another beer.” “All right.” The beer arrived.