Bajan Quotes

Anything else?” asked Matthias. “I like singing,” said Alys. Wylan shook his head frantically, mouthing, No, no, no. “Shall I sing?” Alys asked hopefully. “Bajan says that I’m good enough to be on the stage.” “Maybe we save that for later—” suggested Jesper. Alys’ lower lip began to wobble like a plate about to break. “Sing,” Matthias blurted, “by all means, sing.” And then the real nightmare began. It wasn’t that Alys was so bad, she just never stopped. She sang between bites of food. She sang while she was walking through the graves. She sang from behind a bush when she needed to relieve herself. When she finally dozed off, she hummed in her sleep. “Maybe this was Van Eck’s plan all along,” Kaz said glumly when they’d assembled outside the tomb again. “To drive us mad?” said Nina. “It’s working.” Jesper shut his eyes and groaned. “Diabolical.

Mis esperanzas se elevan, luego bajan. Suben, luego vuelven a bajar. Un corazón destrozado puede tomar tanto.

Después de que la habitación está terminada, mi madre y Sky bajan las escaleras. Apilo las cajas en el pasillo, y luego vuelvo a cerrar la puerta. Antes de cerrar por completo, miro a su cama. No la veo morir otra vez. Veo su sonrisa.

Porque no todo lo bueno tiene que ser para siempre. A veces las cosas vienen en el momento que tu vida lo necesita. Son como extraños que conoces en un tren y que por unas cuantas estaciones te hacen buena compañía y ponen buena música, pero eventualmente se bajan y el viaje sigue. Y eso no está mal.

All I know is that men like you don’t deserve the air they breathe.” Bajan looked stung. “I’ve been nothing but kind to you. I’m not some sort of monster.” “No, you’re the man who sits idly by, congratulating yourself on your decency, while the monster eats his fill. At least a monster has teeth and a spine.

Las flores se marchitan Cuando la niebla llega Así también la gente Y bajan a sus tumbas. La gente es, como las flores, Regresan a su primavera; Y nunca más vuelven a languidecer, Y todo les es perdonado.

To ask how I feel about writing is to ask how I feel about breathing.

De repente, hasta la muerte y los que están muriendo bajan desfilando con flores de plástico como en el vídeo de algo que no ocurrió.

Esas que bajan los ojos y fingen modestia cuando todo en ellas rezuma placidez y satisfacción de la buena

If Van Eck had really done his research, he would have warned Bajan that the Wraith did not fall.

Is that how all Bajan men kiss?” He smirked, the insolent man. “I wouldn’t know. I’ve never kissed any of them.

I like singing,” said Alys. Wylan shook his head frantically, mouthing, No, no, no. “Shall I sing?” Alys asked hopefully. “Bajan says that I’m good enough to be on the stage.” “Maybe we save that for later—” suggested Jesper. Alys’ lower lip began to wobble like a plate about to break. “Sing,” Matthias blurted, “by all means, sing.” And then the real nightmare began.

«Al diablo, no hace falta que me deprima. No hace falta que me preocupe. No hace falta que empuje. Las ideas me seguirán. Cuando bajan la guardia y están listas para nacer, me doy vuelta y las atrapo».

El aspecto exterior de las cosas me impresiona profundamente. Incluso ahora no puedo evitar fijarme en las cornejas, volando contra el viento, que sopla fuerte, y todavía me pregunto instintivamente, ¿cuál es la frase adecuada para expresar esto?, y me esfuerzo en dar más y más vividez a la fuerza de la corriente de aire, y el temblor del ala de la corneja deslizándose, como si el aire fuera todo él riscos, ondulaciones y asperezas. Se alzan y descienden, suben y bajan, como si el ejercicio les diera fuerza y flexibilidad, igual que si fueran nadadores en aguas turbulentas. Pero cuan poco de aquello que tan vívidamente está en mis ojos puedo expresar con la pluma; y no sólo en mis ojos; también en mis fibras nerviosas, o en la membrana en abanico de mi especie.

There was a note on the table.” “Bring it here,” Van Eck barked. The boy strode down the aisle, and Van Eck snatched the note from his hand. “What does it … what does it say?” asked Bajan. His voice was tremulous. Maybe Inej had been right about Alys and the music teacher. Van Eck backhanded him. “If I find out you knew anything about this—” “I didn’t!” Bajan cried. “I knew nothing. I followed your orders to the letter!” Van Eck crumpled the note in his fist, but not before Inej made out the words in Kaz’s jagged, unmistakable hand: Noon tomorrow. Goedmedbridge. With her knives. “The note was weighted down with this.” The boy reached into his pocket and drew out a tie pin—a fat ruby surrounded by golden laurel leaves. Kaz had stolen it from Van Eck back when they’d first been hired for the Ice Court job. Inej hadn’t had the chance to fence it before they left Ketterdam. Somehow Kaz must have gotten hold of it again. “Brekker,” Van Eck snarled, his voice taut with rage. Inej couldn’t help it. She started to laugh. Van Eck slapped her hard. He grabbed her tunic and shook her so that her bones rattled. “Brekker thinks we’re still playing a game, does he? She is my wife. She carries my heir.” Inej laughed even harder, all the horrors of the past week rising from her chest in giddy peals. She wasn’t sure she could have stopped if she wanted to. “And you were foolish enough to tell Kaz all of that on Vellgeluk.” “Shall I have Franke fetch the mallet and show you just how serious I am?” “Mister Van Eck,” Bajan pleaded. But Inej was done being frightened of this man. Before Van Eck could take another breath, she slammed her forehead upward, shattering his nose. He screamed and released her as blood gushed over his fine mercher suit. Instantly, his guards were on her, pulling her back. “You little wretch,” Van Eck said, holding a monogrammed handkerchief to his face. “You little whore. I’ll take a hammer to both your legs myself—” “Go on, Van Eck, threaten me. Tell me all the little things I am. You lay a finger on me and Kaz Brekker will cut the baby from your pretty wife’s stomach and hang its body from a balcony at the Exchange.” Ugly words, speech that pricked her conscience, but Van Eck deserved the images she’d planted in his mind. Though she didn’t believe Kaz would do such a thing, she felt grateful for each nasty, vicious thing Dirtyhands had done to earn his reputation—a reputation that would haunt Van Eck every second until his wife was returned. “Be silent,” he shouted, spittle flying from his mouth. “You think he won’t?” Inej taunted. She could feel the heat in her cheek from where his hand had struck her, could see the mallet still resting in the guard’s hand. Van Eck had given her fear and she was happy to return it to him. “Vile, ruthless, amoral. Isn’t that why you hired Kaz in the first place? Because he does the things that no one else dares? Go on, Van Eck. Break my legs and see what happens. Dare him.” Had she really believed a merch could outthink Kaz Brekker? Kaz would get her free and then they’d show this man exactly what whores and canal rats could do. “Console yourself,” she said as Van Eck clutched the ragged corner of the table for support. “Even better men can be bested.

—Oh, Jude —exclama Harold, con una voz que él nunca le ha oído—. Deja que te pregunte algo —añade mientras bajan por la calle Quince, más allá de la Sexta Avenida—. Jude…, ¿por qué has salido con alguien que te trataba así? Él permanece callado mientras recorren una manzana más, intentando pensar qué responder, cómo articular los motivos de un modo que Harold los entienda. —Me sentía solo —dice por fin. —Eso lo comprendo, Jude. Pero ¿por qué él? —Harold, cuando eres como yo tienes que conformarte con lo que te llega — responde él, y se da cuenta de lo horrible que suena.

Aunque se lamentaba de tener que cumplir sus compromisos sociales y se declaraba amante de la soledad, a Poirot le gustaban muchísimo todas estas cosas. el que le bailaran el agua y le trataran como el centro de la reunión le venía de perilla. En algunas ocasiones llegaba a ronronear como un gato. Le he visto recibir tranquilamente los cumplidos más desorbitados como si se tratara de un homenaje merecido, y proferir con el peor gusto frases tan engreídas que me resisto a ponerlas por escrito. Algunas veces discutía conmigo sobre este tema. -Pero, amigo mío, yo no soy anglosajón. ¿Por qué motivo he de hacerme el hipócrita? Sí, sí, eso es lo que hacen todos ustedes. El aviador que ha realizado un vuelo difícil, el campeón de tenis, bajan los ojos y farfullan de un modo ininteligible que "no tiene importancia". ¿Lo creen ellos así? En absoluto. Admitirían la hazaña si la hubiera realizado otro. Por lo tanto, lógicamente tienen que admirarla habiéndola realizado ellos. Pero su educación les impide reconocerlo. Yo no soy así. Las cualidades que yo poseo las respetaría en otro. Se da la circunstancia de que en mi terreno no hay nada que me iguale. C'est dommage! Por lo tanto, reconozco abiertamente y sin hipocresía que soy un gran hombre. Poseo las virtudes del orden, el método y la psicología en un grado extraordinario. Soy, en una palabra, Hércules Poirot. ¿Por qué motivo tengo que ponerme colorado, y tartamudear y farfullar entre dientes diciendo que soy muy tonto? No sería cierto.

Humean montañas de basura a ambos lados de la carretera. Seres andrajosos suben y bajan por ellas. Un adolescente, recostado sobre una pila de cartones y trapos, lee. Ha encontrado un libro y lo lee con dificultad, pero hechizado. Para él ha desaparecido el basural, sus manos heladas y sucias pasan las hojas del libro. El adolescente ha terminado de leer su libro. Se encienden estrellas sobre la basura. Es la primera vez que lee un libro desde el comienzo hasta el final. Es la primera vez que descubre que alguien que no lo conoce y a quien nunca vio, sabe exactamente lo que le pasa y lo que piensa. Aprieta el libro. Llora. O casi. Acaba de comprender que no está solo en el universo. Hay alguien que lo entiende y se lo ha contado por medio de un libro. Vuelve a la primera página, a la primera frase. Se repite a sí mismo el nombre del autor. Es un escritor de otro país, de Alemania

Escribo porque el vino me es amargo al paladar. Escribo porque he perdido el deseo de divertirme con las mujeres, y ni el jardín ni el estanque de los peces causan regocijo a mis ojos. Durante las frías noches de invierno, una muchacha negra calienta mi lecho, pero no hallo con ella ningún placer. He echado a los cantores, y el ruido de los instrumentos de cuerda y de las flautas destroza mis oídos. Por esto escribo yo, Sinuhé, que no sé qué hacer de las riquezas ni de las copas de oro, de la mirra, del ébano y del marfil. Porque poseo todos estos bienes y de nada he sido despojado. Mis esclavos siguen temiendo mi bastón, y los guardianes bajan la cabeza y ponen sus manos sobre las rodillas cuando yo paso. Pero mis pasos han sido limitados y jamás un navío abordará en la resaca. Por esto yo, Sinuhé, no volveré a respirar jamás el perfume de la tierra negra durante las noches de primavera, y por esto escribo.

La mentira es una forma de control rastrera y despreciable sobre la otra persona. Es ver cómo actúa el otro basándose en una información incompleta... en otras palabras, humillándose. Mentir es algo muy corriente y, sin embargo, cuando eres tú quien recibe la mentira resulta algo increíble. Las personas a las que los embusteros traicionáis soportan una creciente lista de denigraciones hasta que, sin poder evitarlo, bajan puntos en vuestra estima, ¿no es cierto? Estoy segura de que los embusteros tan hábiles, persistentes y taimados como tú llegan a un punto en que es la persona a la que mentís y no vosotros quien tiene serias limitaciones. Probablemente ni siquiera crees que estás mintiendo, lo consideras un acto de amabilidad, para no herir los sentimientos de tu pobre pareja sin sexo. Probablemente crees que mentir es una virtud, un acto de generosidad hacia la bobalicona que te quiere. O tal vez sea solo eso: una puñetera mentira, una puñetera mentira tras otra.

Ya hay algunos robots del tamaño de una píldora que tragas, bajan hasta el estómago y toman fotos, reemplazando a las endoscopías.

The Bhajan of the death of the breeze Through the incredible red of the leaves I have seen death! The sky was a yogurt of flying monkeys, or the inner Ramayana of all the red leaves The breeze overflowed itself with a heart of wood, clarifying my size of subtle forgetfulness and bajans, towards the naked torso of the sun and the earth. Through the incredible red of the leaves I have seen death !. I saw my guru. I saw the God of Gods telling me: YOU ARE RAMA. YOU ARE RAMA. Since ever! And since before you were born: YOU ARE RAMA And in the naked torso of the sun and the earth my heart today spills between subtle forgetfulness and bhajans, because you are also Rama. because you are also Rama.

El Bhajan de la muerte de la brisa Por el increíble rojo de las hojas he visto a la muerte! El cielo era un yogur de monos voladores, o el Ramayana interior de todas las hojas rojas. La brisa de desbordaba de si misma con un corazón de madera, aclarando mi talla de sutiles olvidos y bajans, hacia el torso desnudo del sol y la tierra. Por el increíble rojo de las hojas he visto a la muerte!. Vi a mi gurú. Al Dios de Dioses diciéndome ; TU ERES RAMA TU ERES RAMA Desde siempre! Y desde antes que nazcas TU ERES RAMA Y en el torso desnudo del sol y la tierra mi corazón hoy se derrama Entre sutiles olvidos y bhajans porque tu también eres Rama. porque tu también eres Rama.

Wherever I travel in this world, I will always be a Bajan Girl

Over In Away" Bajan memories

Tetris: los bloques que bajan lentamente son más fáciles de colocar que los que bajan a toda velocidad. Cuando comemos alimentos en el orden adecuado (primero las verduras, después las proteínas y las grasas, y por último los hidratos de carbono) no solo reducimos la velocidad a la que bajan los bloques, sino que disminuimos la cantidad de bloques gracias a la malla que nos proporciona la fibra en el intestino. Cuanto más lentamente se filtre la glucosa en nuestro flujo sanguíneo, más planas serán nuestras curvas de glucosa y mejor nos sentiremos. Podemos comer exactamente lo mismo, pero tomando los hidratos de carbono al final generamos una gran mejora en nuestro bienestar físico y mental.

6That moment in America, When someone asks you where you’re from? And you reply in a Bajan accent bursting with pride, "BARBADOS 246

That moment in America, When someone asks you where you’re from? And you reply in a Bajan accent bursting with pride, "BARBADOS 246

That moment in America, When someone asks you where you’re from? And you reply in a Bajan accent bursting with pride, "BARBADOS

That moment in America, When someone asks me where I'm from? And in a Bajan accent bursting with pride, My reply "BARBADOS 246

En aquel momento, una cosa me es bastante clara: algunas cosas duran para siempre. El amor, por ejemplo. Incluso cuando el mundo dice lo contrario, incluso cuando nadie más lo cree a excepción de ti, algunas cosas permanecen. Suben y bajan como un eco en las paredes de la infinidad. Una y otra vez. Porque ni siquiera la muerte puede matarlos.

Cruzan tristes calles, plazas solitarias, arruinados muros, donde sus plegarias y falsos conjuros, en la misteriosa noche borrascosa, maldecida bruja con ronca voz canta, y de los sepulcros los muertos levanta. Y suenan los ecos de sus pasos huecos en la soledad; mientras en silencio yace la ciudad, y en lúgubre son arrulla su sueño bramando Aquilón. Y una calle y otra cruzan, y más allá y más allá: ni tiene término el viaje, ni nunca dejan de andar, y atraviesan, pasan, vuelven, cien calles quedando atrás, y paso tras paso siguen, y siempre adelante van; y a confundirse ya empieza y a perderse Montemar, que ni sabe a dó camina, ni acierta ya dónde está; y otras calles, otras plazas recorre y otra ciudad, y ve fantásticas torres de su eterno pedestal arrancarse, y sus macizas negras masas caminar, apoyándose en sus ángulos que en la tierra, en desigual, perezoso tronco fijan; y a su monótono andar, las campanas sacudidas misteriosos dobles dan; mientras en danzas grotescas y al estruendo funeral en derredor cien espectros danzan con torpe compás: y las veletas sus frentes bajan ante él al pasar, los espectros le saludan, y en cien lenguas de metal, oye su nombre en los ecos de las campanas sonar. Mas luego cesa el estrépito, y en silencio, en muda paz todo queda, y desaparece de súbito la ciudad: palacios, templos, se cambian en campos de soledad, y en un yermo y silencioso melancólico arenal, sin luz, sin aire, sin cielo, perdido en la inmensidad, tal vez piensa que camina, sin poder parar jamás, de extraño empuje llevado con precipitado afán; entretanto que su guía delante de él sin hablar, sigue misterioso, y sigue con paso rápido, y ya se remonta ante sus ojos en alas del huracán, visión sublime, y su frente ve fosfórica brillar, entre lívidos relámpagos en la densa oscuridad, sierpes de luz, luminosos engendros del vendaval; y cuando duda si duerme, si tal vez sueña o está loco, si es tanto prodigio, tanto delirio verdad, otra vez en Salamanca súbito vuélvese a hallar, distingue los edificios, reconoce en dónde está, y en su delirante vértigo al vino vuelve a culpar, y jura, y siguen andando ella delante, él detrás.

A raíz de estas lecturas y reflexiones le comentaba a un amigo acerca de esta idea de lo mágico. Le decía: "¿Por qué suponemos que si Dios crea algo debe hacerlo con una varita mágica? Como si todas las mañanas asomara una varita del cielo y una voz dijera: 'Huevo, gallina, huevo, gallina…' y los huevos y las gallinas llenaran nuestras granjas". Dios tiene mecanismos para todo, y eso es lo que vemos cada día de nuestras vidas y no nos damos cuenta. Cómo nacen los niños, cómo crecen los árboles, cómo suben y bajan las mareas, cómo respiramos, cómo se genera la lluvia, cómo es el movimiento de los astros, y cientos de miles de millones de cosas más. Y nos acostumbramos. Nos acostumbramos a la forma en que funciona el mundo que nos rodea. A tal punto nos acostumbramos, que estamos convencidos de que las cosas han ocurrido por puro azar, sin ninguna planificación. Que detrás de lo creado no hay un Creador. Que existimos por puro cálculo de probabilidades. Y ése -creo yo-, es el motivo de esa división entre ciencia y religión que suele surgir. Parecería que lo que puede ser probado científicamente no puede ser obra de Dios. Cómo si el hombre hubiese podido crear, él por sí mismo, alguna de las leyes de la física. Newton descubrió la leyes que llevan su nombre, las descubrió… no las creó, hay una enorme diferencia.

Por desgracia, casi al principio, el desfase horario se apoderó de mí y me desplomé en una especie de coma sin poder evitarlo. No soy, me cuesta reconocerlo, un durmiente discreto y atractivo. La mayoría de la gente, cuando duerme, parece que necesite una manta; yo parezco necesitar atención médica. Duermo como si me hubieran inyectado un potente relajante muscular en fase experimental. Se me abren las piernas de forma grotesca y provocativa; me cuelgan los nudillos a ras del suelo. Todo lo que tengo dentro —lengua, campanilla, babas o aire intestinal— pugna por salir afuera. De vez en cuando, como uno de esos patos de juguete que bajan la cabeza, la mía cae hacia delante y vacío casi un litro de saliva viscosa en las rodillas, y luego cae hacia atrás para recargarse emitiendo un ruido parecido al de una cisterna de retrete al llenarse. Y ronco, con fuerza y constancia, como un personaje de dibujos animados, con los labios gomosos temblequeantes y emitiendo prolongadas exhalaciones a modo de válvula de vapor. Durante largos periodos me quedo inmóvil de una forma anormal, lo que hace que los observadores intercambien miradas y se acerquen a observarme con cierta preocupación; entonces me pongo artificialmente rígido y, después de una angustiosa pausa, empiezo a agitarme y a sacudirme en una serie de espasmos corporales que recuerdan los de una silla eléctrica cuando se acciona el interruptor. Después me estremezco un par de veces de forma excéntrica y afeminada y, cuando me despierto, descubro que todo movimiento en un radio de 500 m se ha detenido y los niños menores de ocho años se agarran a las faldas de sus madres. Es un peso terrible con el que tengo que cargar. No tengo

Conduces un autobús, en el que se montan 18 personas. En la siguiente parada, se bajan 5 pero suben otras 13. Al llegar a la siguiente estación, se bajan 21 y se suben otras 4. ¿De qué color son los ojos del conductor?

Por desgracia, casi al principio, el desfase horario se apoderó de mí y me desplomé en una especie de coma sin poder evitarlo. No soy, me cuesta reconocerlo, un durmiente discreto y atractivo. La mayoría de la gente, cuando duerme, parece que necesite una manta; yo parezco necesitar atención médica. Duermo como si me hubieran inyectado un potente relajante muscular en fase experimental. Se me abren las piernas de forma grotesca y provocativa; me cuelgan los nudillos a ras del suelo. Todo lo que tengo dentro —lengua, campanilla, babas o aire intestinal— pugna por salir afuera. De vez en cuando, como uno de esos patos de juguete que bajan la cabeza, la mía cae hacia delante y vacío casi un litro de saliva viscosa en las rodillas, y luego cae hacia atrás para recargarse emitiendo un ruido parecido al de una cisterna de retrete al llenarse. Y ronco, con fuerza y constancia, como un personaje de dibujos animados, con los labios gomosos temblequeantes y emitiendo prolongadas exhalaciones a modo de válvula de vapor. Durante largos periodos me quedo inmóvil de una forma anormal, lo que hace que los observadores intercambien miradas y se acerquen a observarme con cierta preocupación; entonces me pongo artificialmente rígido y, después de una angustiosa pausa, empiezo a agitarme y a sacudirme en una serie de espasmos corporales que recuerdan los de una silla eléctrica cuando se acciona el interruptor. Después me estremezco un par de veces de forma excéntrica y afeminada y, cuando me despierto, descubro que todo movimiento en un radio de 500 m se ha detenido y los niños menores de ocho años se agarran a las faldas de sus madres. Es un peso terrible con el que tengo que cargar.

Es la hora en que brillan las luces de los burdeles y las cantinas. La casa de Caifás está llena de gente. Las luces del palacio de Somoza están prendidas. Es la hora en que se reúnen los Consejos de Guerra y los técnicos en torturas bajan a las prisiones. La hora de los policías secretos y de los espías, cuando los ladrones y los adúlteros rondan las casas y se ocultan los cadáveres. Un bulto cae al agua.

Bajan Pride Barbadians should be proud of Rih, Thanks to Evan Rogers and Jay-Z, At only twenty eight, Rih's at the top of her game, And it's seems like Robyn Rihanna, Is still the same, Same friends, Same personality, Never adding flavor to her accent Some say Rih has never changed, Even with all her diamonds and pearls Rihanna is still a St. Michael Girl.

A fines del siglo diecinueve, Juan Pío Acosta vivía en la frontera uruguaya con Brasil. Su trabajo lo obligaba a ir y venir, de pueblo en pueblo, a través de aquellas soledades. Viajaba en un carro de caballos, junto a ocho pasajeros de primera, segunda y tercera clase. Juan Pío compraba siempre el pasaje de tercera, que era el más barato. Nunca entendió por qué había precios diferentes. Todos viajaban igual, los que pagaban más y los que pagaban menos: apretados unos contra otros, mordiendo polvo, sacudidos por el incesante traqueteo. Nunca entendió por qué, hasta que un mal día de invierno el carro se atascó en el barro. Y entonces el mayoral mandó: –¡Los de primera se quedan arriba! –¡Los de segunda se bajan! –Y los de tercera… ¡a empujar!

En mi libro de rebeldes estoy en la página 163. En mi libro, ahora mismo hablan de uno de los personajes que bajan por una entrada. No hay mucho que suceder en mi libro ahora sin embargo.

El convenio 169 de la OIT está aprobado desde hace mucho aquí en Chile, la Ley Indígena está aprobada hace tiempo, ¿y qué hacen los gobernantes? No las implementan. No las bajan a un reglamento, a unas instituciones con personal y financiamiento.

...Todo lo que usted quiera, sí señor, pero son las palabras las que cantan, las que suben y bajan... Me prosterno ante ellas... Las amo, las adhiero, las persigo, las muerdo, las derrito... Amo tanto las palabras... Las inesperadas... Las que glotonamente se esperan, se acechan, hasta que de pronto caen... Vocablos amados... Brillan como piedras de colores, saltan como platinados peces

Over In Away- Is a term used in Barbados, it is especially used in reference to visitors to the island. There's a certain look and the way in which the individual speaks, that causes the Bajans to refer them as coming from "Over In Away." One may hear a Bajan asks someone with an accent-" You come from over in away? Very common term in the 70's and 80's.

CHRISTMAS IN BARBADOS I miss being in Barbados in December, That is a time I always remember. The smell of varnish on the wooden floors and the smell of paint on the wooden doors. The smell of cloves as the ham was baked and the smell of the rum, in my mudda fruit cakes. The smell of coconut as she baked de sweetbread and the smell of the cloth as she made up de bed. The sounds of "Moussa" as he played "Nat King Cole" The sounds of "Lassie" as he played…"Coming in from de cold". The hustling and the bustling of the Bajans buying Christmas gifts, The sights of Taxis, giving Bajan Yankees a lift. The barrels on top of the lorries and the vans, The cases of sweet drinks and the baking pans The young people in town buying a new Christmas dress, The smell of hair that yuh mudda just press. The crowds in de Supermarket buying up the rum, And the music blasting, “Puh Rup a Pum Pum”. I am usually glad when de New Year begins,. A month later, "Courts and Manning come back fuh the things.

Sabrosura siempre tiene alguna cosa nueva para contarme, que disque la bruja de la loma de Aire Libre dejó al marido y que la gente la ve encaramada en el techo fumando cachimba, o que el viejo que no dejaba a la gente revisar su aljibe, lo que tenía ahí guardao era plata y droga, mija, y se lo llevaron los militares, que son unos ladrones también; enesa gente no se confía, ¿oyó,?, si alguna vez usté le toca viajar a su isla sola, mija, y la bajan disque pa hacerle requisa, USTÉ NUNCA DEJE SU BOLSO, MAMI, los militares le ponen droga a las muchachitas pendejas como usté, pa arrebolar y hacerles pendejás, mamita, jodido es el norte lleno de militares.

Tuesday, November 30th 2021 This day will go down in history

Alma desnuda Soy un alma desnuda en estos versos, Alma desnuda que angustiada y sola Va dejando sus pétalos dispersos. Alma que puede ser una amapola, Que puede ser un lirio, una violeta, Un peñasco, una selva y una ola. Alma que como el viento vaga inquieta Y ruge cuando está sobre los mares, Y duerme dulcemente en una grieta. Alma que adora sobre sus altares, Dioses que no se bajan a cegarla; Alma que no conoce valladares. Alma que fuera fácil dominarla Con sólo un corazón que se partiera Para en su sangre cálida regarla. Alma que cuando está en la primavera Dice al invierno que demora: vuelve, Caiga tu nieve sobre la pradera. Alma que cuando nieva se disuelve En tristezas, clamando por las rosas con que la primavera nos envuelve. Alma que a ratos suelta mariposas A campo abierto, sin fijar distancia, Y les dice: libad sobre las cosas. Alma que ha de morir de una fragancia De un suspiro, de un verso en que se ruega, Sin perder, a poderlo, su elegancia. Alma que nada sabe y todo niega Y negando lo bueno el bien propicia Porque es negando como más se entrega. Alma que suele haber como delicia Palpar las almas, despreciar la huella, Y sentir en la mano una caricia. Alma que siempre disconforme de ella, Como los vientos vaga, corre y gira; Alma que sangra y sin cesar delira Por ser el buque en marcha de la estrella.

No le temía a la nada en ese instante, ni buscaba el futuro como se busca el pan. Sólo venía de un cielo que ella había conquistado y hablaba de dos pájaros, como quien teje sueños al escucharse hablar. La escalera que recogió sus pasos de entonces terminaba en el quicio de una puerta cerrada, que ella tuvo que abrir con las únicas armas que tenía entre las manos. Las puertas que bajan del cielo se abren sólo por dentro. Para cruzarlas es necesario haber ido antes al otro lado, con la imaginación y los deseos. -ÁNGELES MASTRETTA

Como decía mi padre: “lo importante no es el tiempo que uno pasa en algo, sino lo que pasa durante ese tiempo”. Cuando bajan los niveles de compromiso no solo se afecta la productividad sino que el servicio al cliente también decae. Lo único que aumenta es el ausentismo y, por razones similares, la rotación de personal.

No reniego de mi tristeza, al contrario, la abrazo como amiga, como amante, cómo compañera. Veo luces y oscuridad, alternativas, se complementan, suben y bajan, aceleran, me persiguen, me empujan y yo cuelgo. Cuelgo de un hilo, me balanceo, me deslizo, trepo, vuelvo a caer.

La única diferencia es que ahora tengo cuarenta y cuatro años y la calle está rodeada de torres de apartamentos llenas de niños que nunca bajan a la acera, que crecen sin bicicletas, sin jugar Mangulina y sin conocerse.

En la vida real, los dioses no bajan para repartir justicia. Lo hacen los poderosos. Eso es lo que nos están enseñando, no solo el dolor que implica conseguir el poder sino también la desesperación inherente a no poder obtenerlo,

Bajan Pride I am the “Pride of Barbados” Yes I am, Representing my country from land to land, Standing tall and walking proud, Bajan representation in every crowd Wherever I travel in this world, I will always be A Bajan Girl

BAJAN PRIDE I am the "pride of Barbados" Yes I am, Representing my country from land to land, Standing tall and walking proud, Bajan representation in every crowd Wherever I travel in this world, I will always be A Bajan Girl

Las puertas que bajan del cielo se abren sólo por dentro. Para cruzarlas, es necesario haber ido antes al otro lado con la imaginación y los deseos.

Whenever I miss my home, I You Tube Bajan music: Mighty Gabby Grynner Sir Don Ras Isley Red Plastic Bag Jackie Opel Lord Radio Rupee Edwin Yearwood Madd Music Barbados Merry Men Smokey Burke

One-one blow does kill ole cow (Bajan Proverb)

In Brooklyn, Barbados was bimshire, a jewel that Bajans turned over in their minds, a candy whose sweetness they sucked on whenever the bitter cold and darkness of life in America became too much to bear.

—Los amigos dan humor, fascinación y belleza a la vida. Pocas cosas hay que rejuvenezcan tanto como compartir unas buenas carcajadas con un viejo amigo. Los amigos te bajan los humos cuando te pasas de santurrón. Los amigos te hacen sonreír cuando te tomas las cosas demasiado a pecho. Los buenos amigos están para ayudarte cuando la vida te lanza uno de sus reveses y las cosas parecen peores de lo que son.

Los amigos dan humor, fascinación y belleza a la vida. Pocas cosas hay que rejuvenezcan tanto como compartir unas buenas carcajadas con un viejo amigo. Los amigos te bajan los humos cuando te pasas de santurrón. Los amigos te hacen sonreír cuando te tomas las cosas demasiado a pecho. Los buenos amigos están para ayudarte cuando la vida te lanza uno de sus reveses y las cosas parecen peores de lo que son.

–No me lo han dicho. Cuando bajan, nunca me dicen lo que quieren. Ni siquiera guardo recuerdos. Todo son...fragamentos. Trozos de un cristal rotos. Y cada uno de ellos refleja su propia imagen aislada.

Le da igual que la ira sea genuina o que la ira sea un modo de complacer al ingeniero jefe, porque al final los dos modos de ira acabarán fundiendose. Lo importante es encauzar la ira de quienes bajo ningún concepto tienen pensado moverse de casa.

Hay un concepto fascinante del que hasta hace nada sabía bastante poco: el flujo óptico; es decir, el movimiento de los objetos que pasan a nuestro lado cuando caminamos. Este flujo disminuye los circuitos responsables del estrés, ¡bajan los niveles de cortisol! Eso sucede cuando uno pasea, va en bici o corre, al contrario de cuando está quieto o inmóvil. Según el psiquiatra Lauren Elson, de la Universidad de Harvard, pasear durante veinte minutos al día lo reduce. Además, si lo hacemos durante cinco días a la semana, el sistema inmune mejora y el riesgo de resfriado disminuye un 43 %. 

Cucú entiende la tendencia suicida de estas niñas que cortan por lo sano porque solo pueden saltar de la infancia a la vejez y se cansan de pintarse rayas negras en la cara como si fueran arrugas.

No parece alterarla la lluvia que rueda a cada rato por los tallos de esa tribu de plantas y hongos donde la complicidad se sella y se deshace todo el tiempo. Ni los goterones que le acarician la nuca y que luego bajan a lamer los troncos y a enlodar los lodos, a hinchar los ríos y a aguzar las ranas.